Стихи-2024 (4)

Нуж­но жить Нас­то­ящим -
Прош­ло­го не вер­нуть.
В Бу­дущее гля­дящим
Ви­ден воз­можный путь.

Толь­ко воз­можных – ты­щи.
Как мош­ка­ра ря­бят.
Пра­виль­ный кто оты­щет,
Ес­ли все ждут те­бя?

Ты, слов­но ком­пас, к це­ли
Был ус­трем­лён всег­да.
Жизнь ус­трем­лённых це­нит,
Мно­жит для них го­да.

Лишь ус­трем­лённый мо­жет
Пра­виль­ный путь из­брать.
Про­чих судь­ба стре­ножит,
Их удел – мол­ча ждать.

Ждать в Нас­то­ящем чу­да
И не жа­леть о том,
Что преж­них пла­нов гру­ды
Та­ют с про­шед­шим днём.

Ме­лоч­ных дел на­рос­ты
Сбро­сить и по­забыть.
Жить Нас­то­ящим прос­то -
Как по те­ченью плыть.

                 ***

Жизнь об­ры­ва­ет­ся не вдруг.
Она сна­чала шлёт сиг­на­лы,
Что уже стал соб­рать­ев круг,
А цепь проб­лем длин­нее ста­ла.
И ты сиг­на­лишь ей в от­вет:
Мол, по­годи – ещё не вре­мя,
Что­бы за­кон­чить сей сю­жет,
Нам нуж­но быть все­цело в те­ме.

А мы по­ка лишь ищем суть
То­го, что в ми­ре про­ис­хо­дит.
И что же – взять всё и свер­нуть?
Не очень-то ра­зум­но, вро­де.

И от­ве­ча­ет жизнь: «Ну что ж,
Я, в прин­ци­пе, с то­бой сог­ласна.
Коль суть ты ищешь, то жи­вёшь
На этом све­те не нап­расно.

А зна­чит, ра­но ухо­дить,
Свой путь прой­дя до по­лови­ны.
Но прос­ле­ди, чтоб жиз­ни нить
Стре­милась к це­ли, а не ми­мо.

                        ***

Над пла­хой про­шед­ших го­дин
Мне сно­ва при­дёт­ся скло­нить­ся.
Со смертью один на один
Пов­торно обя­зан сра­зить­ся.

По­гиб­нуть в бою не бо­юсь:
Не столь уж боль­шая по­теря.
Но кто-то мне крик­нет: «Ты трус!»
А кто-то про­мол­вит: «Не ве­рю».

Спо­кой­но ушёл бы ту­да,
От­ку­да ник­то не вер­нулся…
«Оч­нись. Там сго­ришь со сты­да», -
Ска­зал луч­ший друг. Я оч­нулся.

                      ***

Во сне всё ча­ще ви­жу кни­ги,
Те, не на­писан­ные мной.
Они как це­пи и ве­риги,
Как зверь, что го­нит­ся за мной.
Как мно­го жизнь да­ла сю­жетов,
Как ма­ло их су­мел я взять.
Нет да­же смут­ных си­лу­этов…
Кто мог так лов­ко их изъ­ять
Из па­мяти. А где ге­рои?
Они ведь жда­ли мно­го лет,
Что их ку­да-ни­будь прис­трою.
Прос­тыл и их ре­аль­ный след.

В но­чи рож­да­ют­ся рас­све­ты.
Опять си­жу один во ть­ме.
И жду, ког­да при­дут сю­жеты,
Но не спе­шат они ко мне.

                    ***

Как смут­но та­инс­тво меч­ты.
Как дол­го ждёшь за­вет­ной це­ли.
То ге­ний чис­той кра­соты –
И не­из­бежность той ду­эли.

То схва­тишь за ру­ку ворьё.
И что же? Тут же по­голов­но
Су­дей­ской стаи во­роньё
Осу­дит так, что срок ус­ловный.

То бой кро­вавый на­яву,
Где став­ка лишь од­на – по­беда…
И каж­дый день так и жи­ву:
Где есть меч­ты – там ждут и бе­ды.

                       ***

Чи­тал и ду­мал день за днём,
Хо­тя то­нул в прок­ля­том бы­те,
Всё ду­мал, ду­мал об од­ном:
Ку­да не­сёт нас рок со­бытий?

За­чем же рус­ские шты­ки
Нас­толь­ко очу­тились ржа­вы,
Что ока­залось не с ру­ки
Им за­щитить свою дер­жа­ву.

Со­юз рас­пался – кровь и слё­зы
Ручь­ём бе­гут ко­торый год…
Русь от­ка­залась от нар­ко­за.
Про­цесс по­шёл… За ним на­род.

                     ***

Ря­дом с то­роп­ли­вою ре­кою
Что-то ти­хо шеп­чут ка­мыши.
И жа­ра уже не бес­по­ко­ит,
И вок­руг не вид­но ни ду­ши.

Сол­нце го­ризон­ту пок­ло­нилось.
К вы­ходу го­товит­ся Лу­на.
Да­же чай­ки вдруг уго­мони­лись.
И ца­рит в ок­ру­ге ти­шина.

Ве­чер опус­ка­ет­ся нес­пешно
Над ве­ликой рус­скою ре­кой.
На­руша­ет эту без­мя­теж­ность
Мед­ный ко­локоль­чик за­кид­ной.

                      ***

На заб­ро­шен­ной до­роге
Ве­тер под­ни­ма­ет пыль.
У ов­ра­га склон по­логий
Се­реб­рит вол­ной ко­выль.

Там, вни­зу, прой­дя сквозь гли­ну,
За­кипа­ют род­ни­ки,
Прев­ра­тив ов­раг в до­лину
Юной тре­пет­ной ре­ки.

И пом­чит она по све­ту,
Поз­на­вая мир чу­дес,
Вдох­но­вень­ем для по­этов,
От­ра­жень­ем для не­бес.

                     ***

Сол­нце­ликостью рас­све­та
Над при­тих­шею ре­кою
Бу­дет вспо­минать­ся ле­то
В дни ян­вар­ско­го по­коя.

В мыс­лях сно­ва пов­то­рит­ся
Гимн ли­ку­ющей при­роды.
Сно­ва за­щебе­чут пти­цы,
Сно­ва зас­тру­ят­ся во­ды.

Но во вре­мя зим­ней сту­жи
Па­мять вспых­нет теп­ло­тою,
И огонь кос­тра зак­ру­жит
Струй­ки ды­ма пре­до мною.

Бу­дет ве­тер бить­ся в две­ри,
Не да­вая мыс­ли слу­шать.
Бу­дут дол­гие ме­тели
Ох­ла­дить пы­тать­ся ду­шу.

Но ду­ша уже сог­ре­та
Кра­сотою не­зем­ною:
Сол­нце­ликостью рас­све­та
Над при­тих­шею ре­кою.

                  ***

В мо­ей ап­течке мно­го лет
Ли­мон­но­го дра­же па­кет.
В нём ви­тами­на «С» за­пас
На вся­кий слу­чай я за­пас.

В ап­течке нет сво­бод­ных мест.
Здесь, как на яр­марке не­вест,
Бо­гатый ряд кан­ди­датур
От раз­ных ма­зей до мик­стур.

Таб­летки, кап­ли, спреи
В ле­чеб­ной ло­терее.
Вот элик­сир сто­ит, а там
Что в пу­зырь­ке – не знаю сам.

Сов­сем ис­тёрся яр­лы­чок,
Ос­тался лишь один кло­чок.
Но ни о чём не го­ворит
Его уны­лый блед­ный вид.

«Его бы вы­кинуть по­ра», -
Твер­дят мне те­ледок­то­ра.
Да, мно­го там ещё хра­нит
До­маш­ний док­тор Ай­бо­лит.

Он смо­жет вы­ручить не раз
С при­ходом вся­чес­ких за­раз,
Ведь да­же пан­де­мии
Его дух не сло­мили.

В нём средств ле­чеб­ных с дав­них пор
Не умень­ша­ет­ся на­бор,
Пос­коль­ку эти средс­тва
Не при­нимал я с детс­тва.

Я знаю, что, во-пер­вых,
Бо­лез­ни все от нер­вов,
А, во-вто­рых, лю­бая боль –
По су­ти, знак, что ты жи­вой.

А жизнь та­кая шту­ка,
Что пе­ред ней на­ука
Толь­ко воп­ро­сы мно­жит
И ни­чего не мо­жет.

                  ***

Жизнь рас­та­яла в ту­мане,
Сно­ва нам брес­ти по лу­жам.
И ку­да же нас так ма­нит
Этот путь, что вро­де ну­жен?

Что на мес­те не си­дит­ся
С раз­мышлень­ями о Веч­ном?
Что нас тя­нет за гра­ницу
Дней при­выч­ных и бес­печных?

Нам бы в этом ра­зоб­рать­ся –
Нет, мы всё ле­тим ку­да-то.
Как ни боль­но соз­на­вать­ся,
Но мы стран­ные ре­бята.

                    ***

Сон – зря пот­ра­чен­ное вре­мя.
Мне это яс­но с дав­них пор.
Пы­ла­ет веч­ности кос­тёр,
И в нём го­рят дро­ва мгно­вений.

Что дров кон­ча­ет­ся за­пас,
И на­яву за­метить слож­но,
Во сне же шанс во­об­ще нич­тожный –
Здесь яв­но ну­жен тре­тий глаз.

Но с этим у лю­дей проб­ле­мы:
Со­бой за­нять­ся не­досуг,
Ког­да сов­сем дру­гие те­мы
Сну­ют нас­той­чи­во вок­руг.

Пот­ребнос­тей пе­реп­ле­тенье
Тря­сёт лис­тки ка­лен­да­ря.
Кто бу­дет ду­мать о мгно­вень­ях,
Коль да­же дни про­ходят зря.

Вот и жи­вём мы на без­думье,
От­кры­ты нас­тежь всем вет­рам.
И на­ши судь­бы-хло­потуньи
Тво­рят сю­жеты ме­лод­рам.

Мы в них ак­тё­ры и ге­рои –
Ког­да же ду­мать о се­бе?
Мы в ме­лод­ра­мах пла­ны стро­ить
Не прек­ра­ща­ем и во сне.

И зря пот­ра­чен­ное вре­мя
Нам отом­стит, в кон­це кон­цов,
Охап­кой горь­ких со­жале­ний
Судь­бой швы­ря­емой в ли­цо.

                   ***

Тан­ки, пуш­ки, ра­кеты –
Все стре­ля­ют в ме­ня.
Где скры­вать­ся по­эту
От та­кого ог­ня?

Сно­ва слё­зы и бе­ды
Как неп­ро­шеный гость.
Как до­жить до по­беды,
Ес­ли биз­нес – наш вождь?

Сно­ва мёр­твые де­ти…
И кру­жит во­роньё.
Кровь те­чёт по пла­нете
Че­рез сер­дце моё.

                   ***

За­быта честь, плу­та­ет вер­ность,
Ку­да-то де­лась доб­ро­та,
А вмес­то них - гор­ды­ня, рев­ность,
За­нудс­тво, лжи­вые ус­та.

О дол­ге власть не вспо­мина­ет,
О бес­ко­рыс­тии мол­чит.
Про чес­тность ма­ло кто что зна­ет,
А жад­ность о се­бе кри­чит.

В по­чёте ал­чность, гру­бость, за­висть,
Без­жа­лос­тность и эго­изм…
И это всё, что нам ос­та­лось.
И в этом кро­ет­ся тра­гизм.

                      ***

Я пом­ню, как шёл по Прос­пекту Меч­ты,
А спра­ва – Ал­лея На­деж­ды.
За ней уже ви­ден Буль­вар Доб­ро­ты,
И там ма­газин был «Одеж­да».

С тех пор про­лете­ло не­мало го­дов –
В дру­гую мы жизнь оку­нулись.
Сме­нились наз­ва­ния ста го­родов
И мно­гие ты­сячи улиц.

И сно­ва иду. И опять нап­ря­мик:
Ту­да, в нап­равле­нии пор­та.
А где же наз­ванье? Вдруг ви­жу – Ту­пик…
А даль­ше наз­ва­ние стёр­то.

Штри­хи к пор­тре­ту Ми­ха­ила Ани­щен­ко

Он не жил, он сжи­мал­ся от бо­ли.
Сто­рожил в не­бесах об­ла­ка.
Как бро­дяга ски­тал­ся в не­воле,
И ему по­мога­ла ре­ка.

Ему чужд был по­кой и у­ют.
Он не жаж­дал ни сла­вы, ни хле­ба.
Толь­ко слу­шал, как пти­цы по­ют,
Сок­ру­ша­ясь, что жизнь так не­лепа.

Он ис­кал без­воз­врат­ные смыс­лы
Под свис­тя­щие зву­ки ме­тели.
И его бе­зутеш­ные мыс­ли,
Как ос­лепшие пти­цы, ле­тели.

Дол­го пас своё веч­ное го­ре.
К яду жиз­ни тя­нулась ру­ка.
И меч­тал, что в по­эзии мо­ре
Он вой­дёт как боль­шая ре­ка.

Он ус­тал, бес­ко­неч­но ус­тал,
По­давая свой го­лос нег­ромкий…
И ушёл. И ему пь­едес­тал,
По­ум­нев, ус­та­новят по­том­ки.

                      ***

На­липа­ют на жизнь, слов­но гли­на,
Ве­роломс­тво, вой­на, бол­товня…
В не­бе крик жу­рав­ли­ного кли­на,
Уле­та­ют они без ме­ня.

Под До­нец­ком по­выше­ны став­ки –
Рас­ши­ря­ет­ся зо­на ог­ня.
К со­жаленью, дав­но я в от­став­ке,
И сра­женье, увы, без ме­ня.

Но не мо­жет нас не бес­по­ко­ить
Смерть, рас­ту­щая день ото дня.
И вой­на не ос­та­вит в по­кое
Ни те­бя, ни его, ни ме­ня.