И дрогнет мрак…

К вы­ходу в свет в пе­рево­де с язы­ка идиш го­товит­ся кни­га по­эзии Мо­исея Лем­сте­ра, уро­жен­ца Мол­да­вии, по­эта, ли­тера­туро­веда, ис­то­рика, жур­на­лис­та, док­то­ра фи­лоло­гии, жи­вуще­го с 2000 го­да в Из­ра­иле. Вот что на­писал о его по­эти­чес­ком твор­чес­тве кол­ле­га по ли­тера­тур­но­му це­ху Ки­рилл Ко­валь­джи: "Ска­зано: вмес­то то­го, что­бы прок­ли­нать мрак, за­теп­ли хоть од­ну све­чу! В ру­ке Мо­исея Лем­сте­ра бь­ет­ся ого­нек жи­вой све­чи".

ТЫ ДЛЯ КО­ГО-ТО МА­ГОМ ДОБ­РЫМ СТАНЬ

Не­об­хо­дим ли нам та­лант осо­бый,
Что­бы тво­рить зем­ное вол­шебс­тво?
Стать доб­рым ма­гом ты для тех поп­ро­буй,
Ко­му на­деж­ды луч нуж­ней все­го.
По­верь в се­бя, и бу­дет всё по си­лам -
Спас­ти и вмиг из­ба­вить от нев­згод,
И ты воз­никнешь ан­ге­лом двук­ры­лым,
И дрог­нет мрак, и от­сту­пать нач­нёт.
Теп­лее ста­нет в лю­тые мо­розы,
И не стра­шась уже ни бурь, ни вь­юг,
Тот, у ко­го не про­сыха­ли сле­зы,
Неж­данно улыб­нётся ми­ру вдруг.
То­му, ко­го унёс од­нажды ве­тер
В чу­жие и да­лекие края,
Звез­дою пу­тевод­ною зас­ве­тит
Бо­жес­твен­ная ис­корка твоя.
И сот­во­рит­ся под­линное чу­до
По ма­нове­нию тво­ей ру­ки,
И тот, ко­му се­год­ня очень ху­до,
Оч­нётся от пе­чали и тос­ки.
А ес­ли по­теря­ешь ты до­рогу
Од­нажды в ве­рени­це но­вых дней,
Те, для ко­го ты был по­добен Бо­гу,
Спа­сут те­бя мо­лит­вою сво­ей.

ПО­ЧЕМУ Я НЕ ПЛА­ЧУ
       (Отъ­езд)

То де­рево, что по­садил ког­да-то я,
Шу­мя лис­твой, спро­сило у ме­ня:
- От­сю­да у­ез­жа­ешь нав­сегда,
Так по­чему не пла­чешь ты тог­да?

Мне за­дал свой воп­рос цве­тущий сад,
Где сли­вы я рас­тил и ви­ног­рад:
- Ре­шил у­ехать ты, но не пой­му,
Не пла­чешь под вет­вя­ми по­чему?

Спро­сило и мес­течко, и се­ло,
Где детс­тво моё ра­нее прош­ло:
- На свет здесь по­явил­ся ты и рос,
Так по­чему же не ро­ня­ешь слёз?

И жен­щи­ны, лю­бил ко­торых я,
И ста­рые со­седи, и друзья
Спро­сили хо­ром:
- Ты те­ря­ешь нас,
Но по­чему не пла­чешь в этот час?

И толь­ко из за­терян­ных мо­гил
Ник­то сре­ди соб­рать­ев не спро­сил:
Что ж у те­бя сле­зин­ки да­же нет? -
Мог дать бы каж­дый, кто убит, от­вет.

МОЛ­НИИ

Ког­да чер­не­ет туч на не­бе рой,
И вспы­хива­ют мол­нии по­рой,
Вне­зап­но воз­ни­кая вда­леке,
Как тре­щины в вы­соком по­тол­ке.
Ус­пей­те, не пу­га­ясь их ни­чуть,
Ту­да на миг, при­щурив глаз, взгля­нуть.
И вот тог­да зам­рё­те, оро­бело,
Уз­рев Твор­ца си­яющее те­ло.

ПРА-ПРА-ПРА…

Этот дож­дик мо­лодой
На­бежал из­да­лека.
Он - про­каз­ник озор­ной,
Пос­тупь у не­го лег­ка.

Что там пос­тупь - он пос­трел,
То, ка­залось бы, за­вис,
То на кры­шу за­летел
И сколь­зит от­ту­да вниз.

Ра­зыг­рался он вко­нец,
Ку­роле­ся сре­ди дня.
Ну, ска­жите, не наг­лец? -
Щел­кнул по но­су ме­ня.

Пок­ру­жил пе­редо мной,
Чтоб я но­ги про­мочил.
- И от­ку­да ты та­кой? -
Я у дож­ди­ка спро­сил.
Пра-пра-пра­дед мой род­ной,
Уж в ка­кой, не пом­ню, век,
Ви­дел сам, как стро­ил Ной
Свой спа­ситель­ный Ков­чег.

А нем­но­го по­годя
За­топи­ло шар зем­ной…
И по­топ­но­го дож­дя
Пра-пра-прав­нук пред то­бой! 

ПЕ­СОЧ­НЫЕ ЧА­СЫ

Ча­сам пе­соч­ным жизнь моя под стать.
Ссы­па­ют­ся так быс­тро дни и го­ды,
Как кап­ли дож­де­вые с не­бос­во­да,
Из об­ла­ка, - им не вер­нутся вспять!
И та­ют лю­ди, слов­но об­ла­ка,
И все на­чала дви­жут­ся к ито­гу…
В мо­их ча­сах пе­соч­ных, сла­ва Бо­гу,
Ещё ос­та­лась гор­сточ­ка пес­ка.
Я чет­ко ви­жу, как ухо­дит жизнь,
И как су­жа­ет­ся моя тро­пин­ка.
Ос­тавша­яся каж­дая пес­чинка
Как буд­то шеп­чет мне: "По­торо­пись!" 
Мгно­вение не так уж и ма­ло,
Оно под­властно нам и рас­тя­жимо.
На­пол­нить миг лю­бой не­об­хо­димо, -
Твою лю­бовь он при­мет и теп­ло.
Ко­рот­кий миг вме­ща­ет близь и даль,
И вкла­дываю в чуд­ное мгно­венье
Нис­послан­ное Бо­гом вдох­но­венье,
И ть­му, и свет, и ра­дость, и пе­чаль.
Пе­соч­ные ча­сы, вы - жизнь са­ма:
От­счи­тывая дни мои, пес­чинки
Спус­ка­ют­ся, как лег­кие сне­жин­ки,
И се­реб­рит мне го­лову зи­ма.   

КУ­ДА Я УЙ­ДУ?

Бо­лит ду­ша моя,
Жи­ву я, неп­ри­ка­ян.
Кто в этом ми­ре я?
Я - гость, а не хо­зя­ин.
Что жизнь моя? - Во­да,
И вид­но дно ко­лод­ца,
И я при­шел сю­да,
И ухо­дить при­дет­ся.
Ку­да же я уй­ду? -
От­веть все­силь­ный Бо­же.
Я прев­ра­щусь в звез­ду
На не­бесах, быть мо­жет.
И в сум­ра­ке но­чей
Она за­мет­ной бу­дет,
От звёз­дочки мо­ей
Свет­лее ста­нет лю­дям.
А мо­жет, в ни­куда,
В без­жа­лос­тную без­дну,
Уй­ду я нав­сегда
И в пус­то­те ис­чезну.

НАШ ПУТЬ

Как буд­то в мир при­шёл я лишь вче­ра,
Но вот и ухо­дить уже по­ра.
Что на­ши дни? Они цве­там под стать:
Рож­да­ют­ся цвес­ти и увя­дать.

И мол­нии по­добен жиз­ни путь -
Ей в не­бе лишь на миг да­но блес­нуть.
Меж­ду дву­мя я стан­ци­ями мчусь:
При­хода ра­дость и ухо­да грусть.

Был я ре­бен­ком, быс­тро взрос­лым стал,
И ви­дит­ся от­чётли­во вок­зал,
Где ждут от­прав­ки ско­рой ста­рики,
Дер­жа у ног с по­жит­ка­ми тю­ки.

И как во сне, жи­ву я сре­ди дня,
Но, про­буж­дая, тор­мо­шат ме­ня.
И, зна­чит, жизнь - дей­стви­тель­но иг­ра,
За­кон­чится, и ухо­дить по­ра

В мир яр­ких звёзд, не­ведо­мых пла­нет,
Ку­да пу­ти, по­ка мы жи­вы, нет.
Но и от­ту­да, вы­чер­тив спи­раль,
Быть мо­жет, по­ведёт до­рога вдаль.