Я не согласен ни с одним словом, которое вы говорите, но готов умереть за ваше право это говорить... Эвелин Беатрис Холл

независимый интернет-журнал

Держись заглавья Кругозор!.. Наум Коржавин
x

Три истории

Рассказы

Опубликовано 20 Июня 2016 в 07:05 EDT

Наталья Крофтс
...До других богов солдату не было дела. И богам до него, наверное - тоже. Куда, скажите, смотрел всевышний, когда пьяный капитан де Варгас по прозвищу "Длинный" соблазнил глупую, полнотелую Инес Каско, служанку монастыря Пуэрта-де-Кориа? Создатель, верно, повернулся спиной к тяжёлым стенам обители - а в это время Инес проворно лишилась девственности и столь же расторопно понесла...
_______________________
Гостевой доступ access Подписаться

На­талья Крофтс ро­дилась в Хер­со­не. Окон­чи­ла МГУ и Ок­сфорд­ский уни­вер­си­тет. Ав­тор бо­лее 150 пуб­ли­каций, в том чис­ле в жур­на­лах "Не­ва", "Юность", "Но­вый жур­нал", "Ин­терпо­эзия", "Ра­бот­ни­ца", в "Ли­тера­тур­ной га­зете" и мно­гих дру­гих из­да­ни­ях. Жи­вёт в Сид­нее (Авс­тра­лия).

ПОСЛЕДНИЙ ХРАНИТЕЛЬ КИПУ

* * *

Сол­дат фор­ту­ны Гон­са­ло де Вар­гас при­сел и за­бот­ли­во стрях­нул пыль с ры­жева­тых са­пог.

Са­поги у не­го по­яви­лись не­дав­но - их преж­ний хо­зя­ин ос­тался у гор­но­го пе­рева­ла, рас­смат­ри­вать лёг­кие об­лачка не­под­вижны­ми гла­зами. Бед­ня­ге по­вез­ло - он поч­ти не му­чил­ся. А Гон­са­ло по­вез­ло ещё боль­ше: са­поги приш­лись ему как раз  по но­ге, и сол­дат лег­ко за­шагал по ржа­во-крас­ной зем­ле этой вар­вар­ской стра­ны. "Вот бы ещё ко­ня", - ду­мал он, и конь ус­лужли­во по­яв­лялся в ску­пом во­об­ра­жении де Вар­га­са: не­тер­пе­ливо грыз уз­дечку, по­махи­вал хвост ом. Его конь.

Сов­сем ря­дом, в крас­ной до­лине, сол­да­та ждал ска­зоч­ный го­род. Ин­дей­цы наз­ва­ли его "Кус­ко". Про этот го­род пле­ли та­кие рос­сказ­ни, что у де Вар­га­са на­чина­ло сту­чать в вис­ках и жечь внут­ри, буд­то от силь­ной жаж­ды. Го­вори­ли, Кус­ко - это центр ми­ра, а зо­лота там столь­ко, что да­же мощ­ные сте­ны пок­ры­ты им. "Моё сер­дце по­раже­но страш­ным не­дугом, и вы­лечить его мо­жет толь­ко зо­лото", - с ус­мешкой по­думал де Вар­гас. Он прис­ло­нил­ся к тёп­лой ска­ле и зак­рыл гла­за. Зо­лото - вот бог, тво­рящий чу­деса, прев­ра­тив­ший гряз­но­го сви­нопа­са из Са­ламан­ки в бесс­траш­но­го сол­да­та. И ес­ли по­везёт, этот бог ещё уви­дит, как блис­та­тель­ный дон Гон­са­ло бу­дет пить ви­но из зо­лотых куб­ков, спать на ренн­ских прос­ты­нях и ли­хо но­сить за по­ясом мяг­кие пер­чатки из Кор­до­бы.

о дру­гих бо­гов сол­да­ту не бы­ло де­ла. И бо­гам до не­го, на­вер­ное - то­же. Ку­да, ска­жите, смот­рел все­выш­ний, ког­да пь­яный ка­питан де Вар­гас по проз­ви­щу "Длин­ный" соб­лазнил глу­пую, пол­но­телую Инес Кас­ко, слу­жан­ку мо­нас­ты­ря Пу­эр­та-де-Ко­риа? Соз­да­тель, вер­но, по­вер­нулся спи­ной к тя­жёлым сте­нам оби­тели - а в это вре­мя Инес про­вор­но ли­шилась девс­твен­ности и столь же рас­то­роп­но по­нес­ла. Она бро­дила по ко­ридо­рам мо­нас­ты­ря в душ­ном об­лачке жи­вот­но­го ужа­са и страс­ти, ед­ва по­нимая об­ра­щён­ные к ней сло­ва - и дос­та­точ­но ско­ро не­хит­рая её тай­на бы­ла рас­кры­та. Инес ока­залась за за­бором, де Вар­га­са-стар­ше­го прос­тыл и след - и выг­нанная кас­те­лян­ша за­ковы­ляла по уз­кой тро­пе к до­му ма­тери, иног­да ос­та­нав­ли­ва­ясь от да­вящей на грудь тош­но­ты, с над­рывным каш­лем нак­ло­ня­ясь над при­дорож­ной тра­вой. Так на­чалась бур­ная жизнь Гон­са­ло де Вар­га­са, стре­митель­но вых­ва­тив­шая маль­чиш­ку из ти­хой ис­пан­ской де­ревуш­ки, что­бы заб­ро­сить его в бой­ню под Ми­ланом - а по­том в Но­вый Свет, к вой­нам, бо­лез­ням и вар­ва­рам. Сол­дат фор­ту­ны был рав­но­душен к чу­десам этих зе­мель - не­видан­ным го­родам, зас­не­жен­ным вер­ши­нам и ли­ано­вым ле­сам. Он ярос­тно гнал­ся за ве­личес­твен­ным до­ном, дав­но пред­став­шим ему в меч­тах - за но­вым Гон­са­ло де Вар­га­сом: сол­дат уже ви­дел, как рас­те­рян­но зах­ло­па­ет гла­зами его пос­та­рев­шая мать, как бу­дут ярос­тно шеп­тать­ся со­седи, не ве­ря, что ос­ле­питель­ный гос­по­дин - это и есть нег­ра­мот­ный бай­стрюк, дол­го сно­сив­ший их нас­мешки. И Гон­са­ло нас­той­чи­во ша­гал впе­рёд - навс­тре­чу сво­ему мер­ца­юще­му бо­гу, навс­тре­чу си­ятель­но­му до­ну де Вар­га­су, навс­тре­чу за­вет­ным пер­чаткам, проч­но зах­ва­тив­шим его во­об­ра­жение.

Но­чи в этих го­рах бы­ли чер­тов­ски хо­лод­ны. Да­же ви­дав­ший ви­ды де Вар­гас дол­го не мог ус­нуть. Зав­тра - Кус­ко, и фор­ту­на ре­шит, на­бивать ли ему кар­ма­ны, сум­ки и са­поги зо­лотом - или не­под­вижно ле­жать на этой крас­ной зем­ле в лу­же кро­ви, под но­гами дру­гих ве­зун­чи­ков, сгре­ба­ющих до­бычу.

Но фор­ту­на по­мог­ла сво­ему сол­да­ту: вой­ско ин­ков, пот­рё­пан­ное не­боль­шой ис­пан­ской кон­ни­цей, этой ночью ти­хо уш­ло, и в го­роде ос­та­лись толь­ко мир­ные жи­тели, оша­лело гла­зев­шие на ло­шадей, на во­лоса­тые ли­ца при­шель­цев, на их свер­ка­ющие шле­мы… Де Вар­гас не­надол­го опе­шил от неп­ри­выч­но­го ве­личия, чис­то­ты и по­ряд­ка - пря­мые ули­цы, ка­мен­ные до­ма, ти­хое жур­ча­ние во­ды. С хол­ма на при­шель­цев мрач­но смот­ре­ла ка­кая-то кре­пость - две ог­ромные круг­лые баш­ни, сло­жен­ные из ги­гант­ских ва­лунов. Го­ворят, там-то и бы­ли са­мые бо­гатые за­пасы - в бес­ко­неч­ных ла­бирин­тах тём­ных ком­нат.

Сжи­мая ру­ко­ять кин­жа­ла, Де Вар­гас быс­тро по­шёл на­уда­чу, поч­ти при­нюхи­ва­ясь: где, где вар­ва­ры спря­тали зо­лото? Его встре­чали тём­но-крас­ные сте­ны, скла­ды жал­ких дро­тиков и стрел, ком­на­ты с мер­цавши­ми тка­нями, за­пасы еды, пуг­ли­вые фи­гуры, ша­рахав­ши­еся от не­го, как ле­тучие мы­ши от ог­ня. … Бо­лезнь сер­дца, из­ле­чимая толь­ко зо­лотом, жгла нут­ро, ру­ка всё злее сжи­мала сталь. Ещё од­на ком­на­та. Без­бо­родый ста­рик выс­ко­чил в двер­ной про­ём, то­роп­ли­во за­гово­рил, пы­та­ясь схва­тить де Вар­га­са за ру­кав пот­рё­пан­ной кур­тки. Ага, вот где ты пря­чешь сок­ро­вища!

Сол­дат быс­тро су­нул кин­жал под реб­ро ди­карю, от­пихнул его сог­нувше­еся вдвое те­ло - и шаг­нул в тем­но­ту. Мот­ки раз­ноцвет­ной пак­ли, ра­зук­ра­шен­ные де­ревяш­ки. Ма­лень­кое ли­цо, ис­пу­ган­но гля­нув­шее из уг­ла на де Вар­га­са. Зо­лота не бы­ло и здесь.

- Вар­ва­ры, - в бе­шенс­тве про­шипел Гон­са­ло, рез­ко бро­сил в ком­на­ту го­рящий фа­кел и дол­го смот­рел, как ве­село пот­рески­вала под крас­ны­ми огонь­ка­ми раз­ноцвет­ная пак­ля.

* * *

Са­мым прек­расным бы­ло соз­вездие Чёр­ной Ла­мы. Она вы­ходи­ла на Млеч­ный Путь, чуть пуг­ли­во, не­довер­чи­во ози­ра­ясь на Ли­са, при­нюхи­валась к проз­рачно­му кол­ко­му воз­ду­ху ноч­ных гор. По­том за ма­терью роб­ко по­яв­лялся мох­на­тый де­тёныш - и вось­ми­лет­ний Те­уоти­хи каж­дый раз не­воль­но сжи­мал­ся: ему ка­залось, что гла­за Ли­са на­лива­ют­ся крас­ным, и пу­шис­тый зверь на­чина­ет ти­хо под­кра­дывать­ся к ма­лышу, ак­ку­рат­но сту­пая по ос­трым пес­чинкам звёзд. Тог­да весь мир за­мирал, и ждал…

По но­чам Те­уоти­хи час­то смот­рел на не­бо - он бе­зум­но хо­тел уви­деть, как Чёр­ная Ла­ма спус­тится на зем­лю, что­бы на­пить­ся во­ды из мо­ря. Она пой­дёт по Млеч­но­му Пу­ти ми­мо тол­стой жа­бы и мо­гуче­го змея - а по­том вдруг прыг­нет вниз, слов­но с гор­но­го ус­ту­па, и мяг­ко опус­тится на крас­ную зем­лю Де­тей Сол­нца. Те­уоти­хи знал, что пить Ла­ма дол­жна неп­ре­мен­но, ина­че во­ды на зем­ле бу­дет слиш­ком мно­го и нач­нётся по­топ - так ска­зал ему дя­дя Кис­пе-Сон­ко.

Дя­дя был са­мым муд­рым из всех, ко­го знал ма­лень­кий Те­уоти­хи. Он хра­нил бес­числен­ные мот­ки чу­дес­ных ис­то­рий - та­ких, от ко­торых ста­нови­лось теп­ло и грус­тно, а гла­за на­чина­ли сле­зить­ся, как от ед­ко­го ды­ма. И наз­ва­ние у этих мот­ков бы­ло мяг­кое, лас­ко­вое, слов­но пух - "ки­пу". Раз­ма­тывая длин­ные цвет­ные ни­ти, дя­дя умел вы­зывать сло­ва о твор­це Ви­рако­чу, на­селив­шем мир - и Те­уоти­хи ви­дел, как пер­вые лю­ди вы­ходят из вод ог­ромно­го озе­ра, раз­дви­гая уп­ру­гий жёл­тый ка­мыш у са­мого бе­рега. А ес­ли Кис­пе-Сон­ко раз­во­рачи­вал зна­комый мо­ток, ук­ра­шен­ный ра­куш­ка­ми с да­лёко­го по­бережья, то на­чина­ла мер­но стру­ить­ся грус­тная ис­то­рия о дос­тослав­ном пас­ту­хе и до­чери Сол­нца. Ска­заний бы­ло мно­жес­тво - и вос­лед за нес­пешным стар­ческим ре­чита­тивом Те­уоти­хи бес­ко­неч­но пов­то­рял их про се­бя, да­же ког­да не сов­сем по­нимал, о чём го­ворят эти вол­шебные ни­ти.

Но боль­ше все­го маль­чик лю­бил ма­лень­кие пёс­трые мот­ки, пол­ные ве­сёлых ис­то­рий. Он ра­дос­тно хи­хикал каж­дый раз, ког­да лу­кавая мор­ская свин­ка уго­вари­вала глу­пого кресть­яни­на: "Не ешь ме­ня, я вов­се не свин­ка, а прос­то ра­бот­ник: ма­лень­кий-ма­лень­кий, но очень лов­кий и спо­соб­ный". Так яр­ко ви­дел Те­уоти­хи ум­ные круг­лые глаз­ки, так яс­но слы­шал плу­това­тый го­лосок. Но прек­раснее все­го бы­ла сказ­ка о ли­се, одол­жившем у пти­цы клюв: как же ра­довал­ся ры­жий му­зыкант прек­расным зву­кам, как ве­село пус­ка­лись в пляс на по­лян­ке два по­лоса­тых скун­са!

Толь­ко с не­дав­не­го вре­мени дя­дя Кис­пе-Сон­ко стал рас­ска­зывать но­вые ис­то­рии - страш­ные и не­лепые. Буд­то дви­жут­ся по крас­ной зем­ле зло­вещие чу­жаки: их шер­стя­ные ли­ца по­хожи на мор­ды лам, они едут вер­хом на не­видан­ных зве­рях, и зна­ют, как из­вергать смер­тель­ный огонь из па­лок. Но при столь ог­ромной си­ле они бе­зум­ны: но­сят на го­ловах по­варен­ные кот­лы, ко­торы­ми ни­ког­да не поль­зу­ют­ся. Они не чтут ни пра­роди­тель­ни­цу Па­чама­му, ни ду­хов гор Апу, ни са­мого Ин­ти, бо­га Сол­нца. Вар­ва­ры, без ко­роля и за­конов.

Кис­пе-Сон­ко стал пе­чален, по­дол­гу за­думы­вал­ся, гля­дя на пёс­трые мот­ки, без­звуч­но и оза­бочен­но шеп­тал се­бе что-то. Он всё ча­ще спле­тал длин­ные ни­ти в чу­дес­ные узел­ки, и Те­уоти­хи по­нимал, что дя­дя соз­да­ёт но­вые ки­пу, пы­та­ясь сох­ра­нить рас­сказ об этих тре­вож­ных вре­менах. Всё нас­той­чи­вей Кис­пе-Сон­ко ве­лел маль­чи­ку пов­то­рять за­учен­ные ис­то­рии, лас­ко­во поп­равлял ошиб­ки, ти­хо под­ска­зывал. Иног­да ста­рик об­хо­дил тём­ные ко­ридо­ры хра­нили­ща, прис­лу­шивал­ся к зву­кам.

…Ночь вы­далась хо­лод­ной, и ма­лыш, сжи­ма­ясь в ко­мочек под тя­жёлы­ми оде­яла­ми, ви­дел, что дя­дю ли­хора­дит. Прос­нулся Те­уоти­хи от шу­ма: за сте­нами слы­шались кри­ки, зву­чала стран­ная речь. Он вско­чил, и за­бил­ся в тём­ный угол, что­бы не ме­шать Кис­пе-Сон­ко, оза­бочен­но ша­га­юще­му по хра­нили­щу от од­ной пол­ки ки­пу к дру­гой. Вдруг кри­ки раз­да­лись уже здесь, сов­сем близ­ко. Кто-то тя­жёлый и страш­ный шёл по ко­ридо­ру, гул­ко зве­нел ме­талл. Кис­пе-Сон­ко мет­нулся к две­ри - и пе­ред ним воз­ник чу­довищ­ный нез­на­комец ог­ромно­го рос­та: чёр­ная во­лоса­тая мор­да, мя­сис­тый нос, ди­кие гла­за.

- По­жалуй­ста, гос­по­дин! Мы на­кор­мим, мы да­дим зо­лота, - то­роп­ли­во за­гово­рил ста­рый хра­нитель, пы­та­ясь схва­тить ужас­но­го нез­на­ком­ца за ру­кав, увес­ти от бес­ценных ки­пу, от­влечь.

Блес­нул се­реб­ристый ме­талл - и дя­дя Кис­пе-Сон­ко ти­хо сог­нулся вдвое у са­мой две­ри. Мох­на­тое чу­дови­ще в блес­тя­щих одеж­дах шаг­ну­ло в ком­на­ту. По-зве­рино­му круг­лые гла­за рав­но­душ­но про­бежа­ли по мот­кам древ­них ки­пу, по де­ревян­ным таб­ли­цам, по ис­пу­ган­но­му маль­чи­ку, вжав­ше­муся в угол. Вдруг чу­дище из­да­ло страш­ный рык - не­понят­ный, но, ка­залось, ос­мыслен­ный - и от это­го ста­ло не­выно­симо жут­ко.

Мет­ну­лось пла­мя - ог­ромная ла­па рез­ко швыр­ну­ла фа­кел в са­мую се­реди­ну свя­щен­ных ки­пу, и они тут же за­горе­лись, ти­хо и ве­село пот­рески­вая. Крас­ные языч­ки бес­печно пля­сали по древ­ним ска­зани­ям о сот­во­рении ми­ра, по учёт­ным спис­кам из раз­ных уг­лов им­пе­рии, по рас­ска­зам о не­бес­ных све­тилах. Го­рели прек­расные мот­ки с ра­куш­ка­ми, уно­ся в не­бытие сказ­ку о дос­тослав­ном пас­ту­хе и до­чери Сол­нца. Про­вор­ный ого­нёк под­крал­ся к пёс­трым ни­тям, ал­чно по­жирая ве­сёлых скун­сов, хит­рую мор­скую свин­ку и пу­шис­то­го ли­са, са­мозаб­венно рас­пе­ва­юще­го звон­кие пес­ни. На­конец чу­дови­ще за­каш­ля­лось и выш­ло, за­дев ры­жим са­погом нед­вижное те­ло Кис­пе-Сон­ко.

Толь­ко тог­да уз­кие гла­за Те­уоти­хи на­пол­ни­лись сле­зами. От жёс­тко­го ды­ма. От то­го, что дя­дя Сон­ко не­под­вижно ле­жал у двер­но­го про­ёма. И ещё по­тому, что мяг­кая Чёр­ная Ла­ма уже ни­ког­да-ни­ког­да не за­хочет спус­тить­ся на эту зем­лю.

- Вар­ва­ры, - сдав­ленно про­шеп­тал пос­ледний ма­лень­кий хра­нитель ки­пу. - Вар­ва­ры.

СЛОВАРЬ ЯЗЫКА Т

***

Ху­доща­вый мо­лодой че­ловек вы­шел из до­мика мес­тно­го со­вета, поп­ра­вил оч­ки, и с не­объ­яс­ни­мой при­язнью ус­та­вил­ся на хи­лый эв­ка­липт у до­роги.

- Це­лых два, - лу­чезар­но со­об­щил оч­ка­рик уз­ким се­реб­ристым листь­ям, - они да­же жи­вут в од­ном по­сёл­ке, вот уда­ча.

И ти­хо до­бавил:

- Ура.

Го­ворив­ший от­крыл двер­цу ры­жей лег­ко­вуш­ки, взя­той нап­ро­кат, и уже со­бирал­ся ныр­нуть в ка­бину - но от­ту­да выр­вался та­кой об­жи­га­ющий воз­дух, что приш­лось по­дож­дать ми­нуту, по­ка тем­пе­рату­ра пек­ла внут­ри ма­шины не опус­тится до тем­пе­рату­ры пек­ла сна­ружи. Тем вре­менем па­рень про­верил со­дер­жи­мое бу­маж­ни­ка - и ре­шитель­но вы­тащил крас­ную двад­ца­тидол­ла­ровую ку­пюру, что­бы на ра­дос­тях по­жер­тво­вать её на ал­тарь на­уки. При­тор­мо­зив у единс­твен­но­го про­дук­то­вого этой ды­ры, он тща­тель­но ос­мотрел пол­ки со спир­тным и уви­дел ров­но то, что бы­ло нуж­но: Джон­ни У­окер, фляж­ка в 200 мл.

Че­тырес­та ки­ломет­ров Фил про­ехал не зря. Дав­но, лет трид­цать то­му на­зад, в этих кра­ях ра­ботал его на­уч­ный ру­ково­дитель - за­писы­вал па­ма-нь­юнг­ские язы­ки авс­тра­лий­ских або­риге­нов. Язы­ков ока­залось чуть ли не пол­то­ры сот­ни, ра­боты бы­ло мно­го, по­это­му ког­да один из ста­рей­шин упо­мянул о язы­ке ть­ин­па, на ко­тором го­вори­ла не­боль­шая об­щи­на к се­веру от его тер­ри­тории, наз­ва­ние за­регис­три­рова­ли, но но­сите­лей ра­зыс­ки­вать не ста­ли. Шло вре­мя, а язык так и ос­та­вал­ся строч­кой в от­чё­те: ни опи­саний, ни за­писей. И те­перь, ког­да боль­шинс­тво уце­лев­ших язы­ков уже бы­ло изу­чено, ас­пи­рант Фил силь­но об­ра­довал­ся, ус­лы­шав, что, мо­жет, и на его до­лю ос­та­лось нем­но­го прик­лю­чений.

Те­перь ад­ре­са двух че­ловек, всё ещё го­ворив­ших на ть­ин­па, ле­жали у Фи­ла в кар­ма­не - и мо­лодой учё­ный ве­село пог­нал ма­шину. Вок­руг опять по­тяну­лась бес­ко­неч­ная ры­жая зем­ля, си­рот­ски прик­ры­тая жёл­той ер­шистой тра­вой. До­рога бы­ла пус­тынной, толь­ко нес­коль­ко раз про­нес­лись навс­тре­чу длин­ные тя­желог­ру­зы, да про­мель­кну­ло два-три пи­капа. Да­же о кен­гу­ру сей­час мож­но бы­ло не бес­по­ко­ить­ся - они, ко­неч­но, ду­ры ду­рами, и боль­шие лю­битель­ни­цы выс­ка­кивать пря­мо под ко­лёса - но в та­кую жа­ру ле­жат се­бе, не­бось, где-ни­будь в те­нёч­ке и ста­ратель­но об­ли­зыва­ют пе­ред­ние ла­пы, чтоб хоть нем­но­го ос­тыть.

Че­рез па­ру ча­сов Фил за­нер­вни­чал: на ра­дос­тях он за­был под­запра­вить­ся пе­ред отъ­ез­дом, и те­перь впол­го­лоса уни­жен­но умо­лял лег­ко­вуш­ку, бес­по­кой­но пог­ля­дывая на стрел­ку топ­ли­ва:

- Ты толь­ко до­берись, ум­ни­ца моя ры­жень­кая, мы те­бя ско­ро на­по­им… Прос­ти иди­ота, что я те­бя урод­кой об­зы­вал - ты кра­сивая, доб­рая, ты же до­везёшь, прав­да?

Зас­трять в этом пек­ле на без­людной трас­се Фи­лу ни­как не улы­балось, тем бо­лее ког­да цель так близ­ко. Но про­нес­ло - и в кон­це до­роги, на­конец, мель­кну­ло нес­коль­ко бе­лых крыш за се­реб­ристой зе­ленью, а по­том - вот она: дол­гождан­ная крас­ная над­пись на то­щем стол­бе. Бла­годар­но за­ливая в ма­шину обе­щан­ное пой­ло, Фил от­ме­тил на дру­гой сто­роне ули­цы над­пись "та­вер­на", вы­веден­ную боль­ши­ми пе­чат­ны­ми бук­ва­ми пря­мо на по­катой кры­ше при­земис­то­го до­мика: вот сю­да-то мы и вер­нёмся со ста­рика­ми, по­сидеть за кру­жеч­кой пи­ва.

***

По­лучив пер­вый ад­рес, на­вига­тор по­тащил Фи­ла об­ратно в глушь, ос­тавляя по­зади паб и нес­коль­ко ухо­жен­ных уло­чек. По­ворот - и до­рога под ко­лёса­ми ста­ла грун­то­вой, уво­дя в ча­щу ко­люче­го ред­ко­лесья. За­ла­яла со­бака - и сре­ди за­рос­лей вдруг по­яви­лась ха­лабу­да: хлип­кие де­ревян­ные сте­ны сто­яли враз­валку, а од­ну из них уже под­пи­рал прор­жа­вев­ший лист кро­вель­но­го же­леза. До­рога кон­чи­лась.

Фил вы­шел из ма­шины. Пёс ещё раз звон­ко тяв­кнул - и пос­пешно ре­тиро­вал­ся в дыр­ку меж­ду же­лезом и сте­ной, прик­ры­вая ты­лы гряз­ным хвос­том. На ми­нуту всё за­мер­ло. По­том сбо­ку пос­лы­шалась воз­ня - и из-под по­мято­го пи­капа по­явил­ся хо­зя­ин, тём­ный бо­рода­тый ста­рик. Рыв­ком сел и, вы­тирая ру­ки о дра­ные шта­ны, мол­ча пос­мотрел на гос­тя.

- Прос­ти­те, это вы - мис­тер Ван­да­ра? - от сму­щения Фил за­гово­рил офи­ци­аль­ным то­ном.

Ко­рич­не­вое ли­цо тут же смор­щи­лось, дед раз­дра­жён­но уб­рал со лба бе­лую прядь, не­доб­ро при­щурил ко­фей­но­го цве­та гла­за:

- Ну, что? Опять, да? На­жало­вал­ся кто, э?

Фил сту­шевал­ся ещё боль­ше:

- Ник­то. Я сам. То есть… - и тут он вспом­нил про спа­ситель­ную бу­тыл­ку. - Мис­тер Ван­да­ра, а я к вам по­бесе­довать, - об­ра­довав­шись, ве­село вы­палил па­рень, быс­тро дос­тал из ма­шины фляж­ку и про­тянул хо­зя­ину: - Это вам.

Тём­ные гу­бы под бе­лыми уса­ми тут же раз­дви­нулись в улыб­ку, гла­за заб­лесте­ли:

- Хо… Слав­но, слав­но, а. Ну, что ж, та­кое раз де­ло, при­вет, па­цан. Как зо­вут?

- Фил.

- Эд­ди.

Они по­жали ру­ки, хо­зя­ин за­су­етил­ся - и на ши­роком брев­не у до­ма быс­тро по­яви­лись кус­ки хле­ба, ле­жалые ка­рамель­ки, за­потев­шие жес­тянки пи­ва и два ста­кана для вис­ки. Вско­ре ста­рик уже раз­ма­хивал ру­ками, неп­ре­рыв­но ку­рил и гром­ко рас­ска­зывал:

- …мать уже тог­да умер­ла, ко­неч­но. Отец ме­ня в охап­ку - да марш из об­щи­ны, на­нимать­ся к гос­по­дину Клар­ку. Тот здесь был - ну что твой ко­роль поч­ти, э? А вот я, па­цан - сам се­бе ко­роль, до пен­сии до­полз. Счи­тай сот­ни че­тыре в не­делю по­лучаю - чем не ко­роль, а? Хо­чу - сплю, хо­чу - спорт по те­леку вон, хо­чу - и выпью, и ни­чего. А ник­то мне не указ. И на си­гаре­ты хва­тит, и что­бы в лю­ди - в паб съ­ез­дить, это да. Че­го мне ещё, э? А вис­ки вот люб­лю. Мо­лодым был, мы не та­кое пи­ли, и бен­зин ню­хали, то­же слу­чалось, - ве­село свер­кнул рас­сказ­чик ко­фей­ны­ми гла­зами, глу­боко вдох­нул и по­качал го­ловой.

- Не-е-е, креп­кие мы бы­ли, па­цан, креп­кие…

- Да, так вот я про язык, - в ко­торый раз бес­по­мощ­но пис­кнул Фил…

- А, язык, ну да. С от­цом го­ворил - ма­лой был, нра­вилось мне, что ник­то нас не по­нимал, сек­рет та­кой, э. Ну а по­том, ко­неч­но, ес­ли встре­тишь сво­его - то честь по чес­ти, возь­ми расс­про­си, от­ку­да, кто, не родс­твен­ник ли… Толь­ко всё это уже… - ста­рик по­махал ды­мящей си­гаре­той, опять жад­но за­тянул­ся, за­каш­лялся.

- Так мис­тер Ван­да­ра… - вкли­нил­ся в па­узу Фил.

- Эд­ди, - поп­ра­вил ста­рик.

-…да, Эд­ди, я как раз об этом и го­ворю. Мне бы речь ва­шу за­писать… Что­бы сох­ра­нить…

- А чё её за­писы­вать? - уди­вил­ся ора­тор. - Ну, пи­ши, раз зу­дит - я ж раз­ве че­го? Так вот, о чём это я? Да, за­ходим мы, зна­чит, как-то раз в этот са­мый паб - а там та­кая цы­поч­ка си­дит, я аж прис­вис­тнул… Стоп, го­ворю…

- Нет, мис­тер Ван­да­ра, я хо­тел бы, по­нима­ете, за­писать, как вы на род­ном язы­ке го­вори­те, на ть­ин­па.

Ста­рик на нес­коль­ко се­кунд за­вис с ды­мящей­ся си­гаре­той на пол­пу­ти ко рту. По­том мед­ленно скло­нил го­лову на­бок и с ин­те­ресом про­бура­вил Фи­ла нет­резвым уже взгля­дом:

- А ты что ж, па­цан, на Язы­ке уме­ешь? Это как же ты так, э?

- Да нет, не го­ворю. В том-то и де­ло - ник­то его не зна­ет! Уми­ра­ет язык, по­нима­ете. Вот я и хо­тел бы за­писать, как на нём го­вори­те вы, а по­том…

- Да ты что, очу­мел. Что я те­бе, псих - сам с со­бой раз­го­вари­вать? - оби­дел­ся ста­рик. - Ты же вро­де и не пил ни кап­ли, э, а вон дур­ной та­кой уже.

- Ну хо­рошо, - тер­пе­ливо сог­ла­сил­ся Фил, - не хо­тите сам с со­бою го­ворить, да­вай­те съ­ез­дим к мис­те­ру Би­радоо, и за­пишем ваш ди­ал…

При этих сло­вах тя­жёлый ку­лак с гро­хотом опус­тился на брев­но. Звяк­ну­ли и по­кати­лись пус­тые жес­тянки из-под пи­ва. То­нень­ко дзинь­кнул ста­кан. Взвиз­гнул при­мос­тивший­ся бы­ло ря­дом пёс - и оп­ро­метью ныр­нул в свою щель.

- Так вот ты что… А я-то, э… А ну кыш от­сю­да, па­кос­тник!

Ста­рик вско­чил, схва­тил по­дарен­ную фля­гу за гор­лышко - и бы­ло да­же за­мах­нулся ею на гос­тя, но вдруг за­метил, что за стек­лом ещё пле­щет­ся нем­но­го зо­лотис­то­го вис­ки. Дед за­бот­ли­во пе­ревер­нул бу­тыл­ку гор­лом вверх, зат­кнул её за по­яс - и нет­вёрдо по­шёл к сво­ей хи­баре.

- И что­бы я тво­ей оч­кастой мор­ды здесь боль­ше не ви­дел, га­дёныш, - вдруг обер­нулся он к ос­толбе­нев­ше­му Фи­лу и, разъ­ярён­но ус­та­вив­шись на гос­тя, мед­ленно кив­нул - буд­то раз и нав­сегда под­тверждая ска­зан­ное. За­тем не спе­ша нап­ра­вил­ся к до­му и про­пал за по­косив­шей­ся дверью.

Фил рас­те­рян­но ог­ля­дел­ся. Из ук­ры­тия вы­суну­ла ос­трый нос пе­репу­ган­ная со­бака, гля­нула на мо­лодо­го че­лове­ка со­чувс­тву­юще. Па­рень ещё нем­но­го пос­то­ял пе­ред до­мом, сре­ди му­сора и бурь­яна, по­том про­тянул "мда­аа" и сел в ма­шину. По­копав­шись, дос­тал ад­рес зло­получ­но­го мис­те­ра Би­радоо.

***

В по­сёл­ке Фил ос­та­новил­ся пе­ред ак­ку­рат­ным до­миком, опус­тил зер­ка­ло, приг­ла­дил рас­трё­пан­ные во­лосы. По­дар­ка, рас­счи­тан­но­го на дру­жес­кую бе­седу втро­ём, боль­ше не бы­ло - и мо­лодой че­ловек мыс­ленно поп­ро­сил: нель­зя ли на этот раз пос­лать ему со­бесед­ни­ка пос­по­кой­нее. По­том вздох­нул, вы­лез из ма­шины и не­охот­но поп­лёлся к бе­лой ка­лит­ке. На зво­нок из бо­ковой две­ри до­ма выг­ля­нула тём­ная жен­ская го­лов­ка:

- Да?

- Я к мис­те­ру Би­радоо… Из уни­вер­си­тета, из Сид­нея.

- Из уни­вер­си­тета? - го­лов­ка ог­ля­дела Фи­ла с ног до го­ловы и кив­ну­ла: - По­жалуй­ста, про­ходи­те.

У две­ри гос­тя встре­тил вну­шитель­но­го ви­да ста­рик, в оч­ках и с тростью.

- Здравс­твуй­те, мо­лодой че­ловек. Чем мо­гу быть по­лезен?

Фил с об­легче­ни­ем за­щебе­тал о сво­ей ра­боте, об ис­че­за­ющих язы­ках, и о том, что бы­ло бы очень-очень важ­но - для ис­то­рии, для по­томс­тва важ­но - сох­ра­нить эти язы­ки, в том чис­ле - язык ть­ин­па.

Хо­зя­ин мол­ча слу­шал, опер­шись обе­ими ру­ками на трость, ки­вал кур­ча­вой го­ловой.

- Что ж это мы сто­им? - спох­ва­тил­ся он - Чаю?

Муж­чи­ны се­ли в у­ют­ной гос­ти­ной, и ско­ро на сто­ле по­яви­лось пе­ченье и чаш­ки на цве­тас­тых под­став­ках.

- Это всё от­лично, мо­лодой че­ловек… Толь­ко бо­юсь, что поль­зы от ме­ня бу­дет ма­ло. Что-то я, ко­неч­но, для вас при­пом­ню, но вы пой­ми­те… Мне уже мно­го лет, а из об­щи­ны я ушёл сов­сем юн­цом. Раз­го­вари­вать бы­ло не с кем - вот всё и под­за­былось.

- А же­на ва­ша сов­сем не го­ворит на ть­ин­па?

- Нет, она… - хо­зя­ин по­низил го­лос, гля­нул на дверь, и чуть нак­ло­нил­ся к Фи­лу. - Она из ук­ра­ден­но­го по­коле­ния. Са­ми по­нима­ете - го­ворит толь­ко по-ан­глий­ски. За­то… - тут ста­рик от­ки­нул­ся на спин­ку сту­ла, ши­роко улыб­нулся и ска­зал уже гром­ко: - За­то прис­трас­ти­ла ме­ня к ан­глий­ским книж­кам: она учи­тель­ни­цей ра­бота­ла, при­дёт до­мой - и здесь не си­дит спо­кой­но, всё бы ей ко­го-ни­будь по­учить. А я и не воз­ра­жал.

- Вы прос­ти­те, - ос­то­рож­но на­чал Фил, под­кра­дыва­ясь к мин­но­му по­лю, - а вот мис­тер Ван­да­ра? С ним вы ни­ког­да не го­вори­те?

Бла­году­шие сле­тело со ста­рика. Он хмык­нул, опус­тил го­лову. По­том жёс­тко от­ве­тил:

- Го­ворил ког­да-то. Дав­но. А те­перь - нет.

И, взгля­нув на Фи­ла, хо­зя­ин ти­хо, но твёр­до, до­бавил:

- Для вас то­же не бу­ду. Прос­ти­те, ста­рая ис­то­рия.

***

В паб Фил всё-та­ки за­ехал. Один. Хо­телось съ­есть че­го-ни­будь ос­но­ватель­но­го, от­де­лать­ся от вку­са ле­жалых ка­раме­лек и слад­ко­го пе­ченья. Бы­ло пять ве­чера, и та­вер­на бы­ла ещё пус­та - толь­ко за стой­кой по­жилой тол­стяк про­тирал ста­каны.

- При­ветс­твую, - ве­село про­тянул он, под­няв го­лову на звук от­крыв­шей­ся две­ри.

- Здравс­твуй­те, - от­ве­тил Фил, прис­тра­ива­ясь на вы­сокий та­бурет у стой­ки. - Ужин мож­но за­казать?

- А по­чему же нель­зя? Сде­ла­ем… Что вам? Ага, со­сис­ки с пю­ре. От­лично. Пив­ка?

Фил кив­нул:

- Да, тём­но­го, по­жалуй­ста.

Пог­ля­дывая, как по­сети­тель грус­тно по­тяги­ва­ет пи­во, бар­мен за­дум­чи­во ска­зал:

- Ну, ту­рис­та­ми сю­да ник­то не ез­дит. Ра­бота? В гос­ти?

- И ра­бота, и в гос­ти.

- Это к ко­му же?

- Хо­тел встре­тить­ся с мис­те­ром Би­радоо и мис­те­ром Ван­да­ра.

Тол­стяк ве­село фыр­кнул:

- Так-та­ки с обо­ими?

- Ммм… - огор­чённо под­твер­дил Фил, и ос­то­рож­но спро­сил: - А что это с ни­ми?

- Да не зна­ем мы. Рань­ше, я маль­чиш­кой ещё был, они да­же дру­жили: ока­залось, они из од­но­го пле­мени. Как толь­ко поз­на­коми­лись, се­ли здесь в уго­лок па­ба и за­лопо­тали по-сво­ему. И вро­де всё у них бы­ло сла­ва бо­гу, хоть и раз­ные они. Ван­да­ра - всю жизнь взрыв­ной был чу­дак, рис­ко­вый па­рень. А Би­радоо - на­обо­рот, ма­лый бла­гона­мерен­ный, пок­ру­тил­ся-пок­ру­тил­ся - и по­шёл в по­лицию ра­ботать, ува­жа­емым че­лове­ком стал.

Так вот, си­дят они как-то у нас, вон в том уг­лу, чи­рика­ют, всё вро­де лад­но. И вдруг - крик, гвалт, пов­ска­кали. Ван­да­ра на Би­радоо бро­сил­ся, а тот - ог­ромный чер­тя­ка, по­ди возь­ми его… Ну, раз­ве­ли… И боль­ше ник­то не ви­дел, что­бы они вмес­те бы­ли. А по­чему - кто ж его зна­ет. Мо­жет, свои ка­кие-то не­понят­ки, по их за­конам. Мо­жет, по служ­бе - Би­радоо при­яте­ля прис­тру­нить хо­тел. А, мо­жет, прос­то жен­щи­на… По­ди тут раз­бе­ри. Да за­чем они те­бе сда­лись, па­рень?

- По­нима­ете, я при­ехал их язык за­писать. Сло­варь, речь жи­вую. Их род­ной язык уми­ра­ет, сох­ра­нить на­до. А они… Не хо­тят они друг с дру­гом раз­го­вари­вать.

Бар­мен по­жал пле­чами:

- Ну, не знаю, па­рень. А за­чем те­бе сдал­ся этот язык, ес­ли всё, что от не­го ос­та­лось - это два ста­рика­на, ко­торые толь­ко и мо­гут, что со­бачить­ся меж­ду со­бой? Сво­их нам ру­гатель­ств ма­ло, что ли?

И, гля­нув на уд­ру­чён­но­го Фи­ла, до­бавил:

- Да не расс­тра­ивай­ся ты так. Мо­жет, язык-то твой дав­но уже ис­чез - вон ког­да эти двое друг на дру­га бро­сились. Те­бя и в про­ек­те тог­да ещё не бы­ло, па­рень. Так что за­будь-ка ты луч­ше, не парь­ся в та­кую жа­ру. Плес­нуть те­бе ещё пив­ка, а?

ОТКУДА НИ ОДИН НЕ ВОЗВРАЩАЛСЯ

или "Пе­реход на но­вые но­сите­ли"

Впер­вые я уви­дел его, пь­яно­го, на од­ной из тём­ных улиц. Он нек­репко сто­ял на но­гах и зло вык­ри­кивал ноч­но­му не­бу яз­ви­тель­ные стро­фы - а не­бо от­ве­чало ему про­лив­ным дож­дём. На­вер­ное, эта дев­ка опять прог­на­ла его. Ей быс­тро на­до­ел не­ис­то­вый пок­лонник - нас­мешник, за­би­яка и скан­да­лист. Бро­шен­ный лю­бов­ник, взбе­шён­ный и вы­мок­ший, те­перь бес­по­мощ­но орал ос­кор­бле­ния - но ядо­витые сло­ва ук­ла­дыва­лись в прек­расные стро­ки. И тог­да их слу­чай­но ус­лы­шал я.

Хо­тя, мо­жет, и нет в ми­ре слу­чай­нос­тей. Толь­ко сти­хи мне пон­ра­вились - в них не бы­ло по­зы и ма­нер­ности. Это бур­ли­ла жи­вая, ура­ган­ная жизнь. Да­же не объ­яс­ню тол­ком, чем этот пи­сака так ме­ня за­дел. Но я и не обя­зан раз­би­рать­ся в по­эзии - я тех­нарь. Моё де­ло - ис­сле­дова­ние, из­го­тов­ле­ние опыт­ных об­разцов, тес­ти­рова­ние - а даль­ше они уже са­ми, как ре­шат. В те го­ды мы как раз опять раз­ра­баты­вали мо­дели но­вых но­сите­лей ин­форма­ции. Впро­чем, ни­чего но­вого. Нам всё твер­дят "пос­ледние тех­но­логии" - а лю­ди как на стен­ках и на за­боре пи­сали, так и бу­дут пи­сать. Ма­тери­ал за­бора ме­ня­ет­ся, вот и всё. Тог­да, пом­ню, в мо­де ещё план­шетки бы­ли - все ще­голя­ли эле­ган­тны­ми пря­мо­уголь­нич­ка­ми со сти­лоса­ми. Вот мы на ос­но­вании этих план­ше­ток и раз­ра­бота­ли усо­вер­шенс­тво­ван­ную мо­дель: с од­ной сто­роны, удоб­нее, чем при­выч­ные тог­да кни­ги, а с дру­гой - вмес­ти­тель­нее и дол­го­веч­нее, чем их план­шетки. Мысль в чём? В кни­ге тех вре­мён нель­зя бы­ло пос­та­вить зак­ладку, до нуж­но­го па­раг­ра­фа доб­рать­ся бы­ло очень хло­пот­но. Ска­жем, юрист на су­де хо­чет сос­лать­ся на сво­ды за­конов - но по­ка сви­ток раз­мо­та­ешь, по­ка опять смо­та­ешь, пуб­ли­ка ус­нёт. А ес­ли взять план­шетку, до­бавить ту­да стра­ниц - то по­луча­ет­ся то, что на­до: ставь зак­ладку пря­мо на нуж­ном те­бе раз­во­роте, и впе­рёд.

Бу­ян мой на этой зем­ле не­дол­го про­тянул - лет трид­цать, что ли. Нель­зя же вот так - взах­лёб жить. А сти­хи его по го­роду и ми­ру го­раз­до доль­ше гу­ляли - ещё нес­коль­ко сто­летий. В них каж­дый на­ходил своё: кто - ед­кости и скаб­рёзнос­ти, кто - ум­ные и яс­ные сло­ва, кто - учё­ность. Я, нап­ри­мер, очень лю­бил ту ве­щицу, где про смерть - "от­ку­да ни один не воз­вра­щал­ся". Мрак и юмор - вмес­те, уди­витель­ный сплав. Впро­чем, не мне од­но­му эти стро­ки за­пом­ни­лись. Но в школь­ную прог­рамму он так и не во­шёл - са­ми по­нима­ете, всё-та­ки де­тям его сти­хи да­вать неп­ри­лич­но.

И вот по­дошёл но­вый этап мо­дер­ни­зации. По­лучил я инс­трук­цию - и аж по­пер­хнул­ся: на но­вые но­сите­ли пе­рево­дим толь­ко 10 про­цен­тов рим­ской ли­тера­туры, а гре­чес­кой - и во­об­ще 1%. Ос­таль­ное - в му­сор­ку. Бед­ные ав­то­ры. Впро­чем, на­до их, за­нуд, ко­неч­но, пе­ри­оди­чес­ки от­се­ивать - а то столь­ко раз­ве­лось, что нес­час­тно­му чи­тате­лю и не ра­зоб­рать­ся. Школь­ную прог­рамму, ра­зуме­ет­ся, пе­реве­ли - что­бы дет­кам бы­ло, над чем в клас­сах дре­мать. И про­тащи­ли нес­коль­ко мод­ных в ту по­ру ав­то­ров. Но бу­яна мо­его тог­да уже под­за­были - ник­то его боль­ше не пе­репи­сывал. А мне он нра­вил­ся - вот я се­бе од­ну ко­пию ти­хонеч­ко и за­казал: уже по но­вей­шим стан­дартам, на пер­га­мен­те. Прав­да, пе­репис­чик силь­но на­пор­та­чил - оши­бок на­делал мас­су. Но уж луч­ше так, чем ни­как. Дру­зей по­эта мо­его жал­ко бы­ло, ко­неч­но - то­же неп­ло­хо пар­ни пи­сали: сколь­ко ве­черов про­вели они втро­ём, со­рев­ну­ясь в экс­пром­тах. Но я же не мо­гу обо всех печь­ся, у ме­ня свои про­ек­ты, ав­ра­лы под­жи­ма­ют.

За­сунул я ма­нус­крипт в ра­бочий стол и за­был про книж­ку на нес­коль­ко ве­ков. Всё рав­но лю­дям не до не­го в ту по­ру бы­ло. А по­том, смот­рю, опять в мо­ду древ­ности вош­ли. Ну тог­да я возь­ми и под­брось ма­нус­крипт в один из мо­нас­ты­рей. Лю­ди за­мети­ли, тут же пе­репи­сали - а ори­гинал я на­зад заб­рал. Вер­нулся мой за­би­яка, "от­ку­да ни один не воз­вра­щал­ся".

Ко­неч­но, это на­руше­ние. От­де­лу но­вых тех­но­логий не по­ложе­но так вме­шивать­ся в их де­ла. Но столь­ко ве­ков с людь­ми ра­бота­ешь - ко­неч­но, и у нас свои сла­бос­ти по­яв­ля­ют­ся. Вы ду­ма­ете, я один та­кой? Раз­ра­бот­чик Та­лик То­тов вон то­же про­тащил сво­его лю­бимо­го "Зо­лото­го ос­ла" в но­вый век - как и я, под по­лой, мож­но счи­тать. И пра­виль­но сде­лал - не всё бед­ным школь­ни­кам над Ци­церо­ном стра­дать. Кто-то, гля­дишь, и Апу­лея охот­но по­чита­ет - и не та­кой за­нуд­ной ему рим­ская ли­тера­тура по­кажет­ся.

А че­рез па­ру ве­ков - оче­ред­ная мо­дер­ни­зация, и кни­гу со сти­хами мо­его бан­ди­та уже на бу­маге от­пе­чата­ли. Даль­ше я мог за не­го не вол­но­вать­ся - по­ка. Сей­час вот опять на но­вые но­сите­ли тек­сты пе­рево­дим. Впро­чем, как обыч­но, ни­чего но­вого. Сно­ва план­шетки в мо­ду вош­ли - толь­ко уже не вос­ко­вые. А на стен­ках и на за­боре как пи­сали, так и бу­дут пи­сать. И веч­ное "не­нави­жу и люб­лю" то­же ещё дол­го бу­дут вык­ри­кивать, да­вясь от оби­ды и страс­ти. Да­же не зная имя ав­то­ра этих строк, де­боши­ра мо­его - Гая Ва­лерия Ка­тул­ла.

Не пропусти интересные статьи, подпишись!
facebook Кругозор в Facebook   telegram Кругозор в Telegram   vk Кругозор в VK
 

Слушайте

СТРОФЫ

ПУШКИН – ВЫСОЦКИЙ (ПОЭМА)

Борис Пукин май 2025

Царь Эдип

Потому тут и мор, что остался с женой,
что сроднился вполне со случайной страной;
кто не хочет ослепнуть – не слушай слепца,
нет нам Родины, матери нет, нет отца!

Дмитрий Аникин май 2025

ИСТОРИЯ

Украинские маршалы

Смотрел краем глаза парад победы…

Виталий Цебрий май 2025

РЕЗОНАНС

Украинский почемучка (сериал)

Почти каждое утро и почти каждый украинский гражданин, просыпаясь, задает себе первый вопрос: "Почему американец Дональд Трамп решил, что можно безнаказанно и на свой выбор отбирать у соседа его дом (квартиру), страну, жену, например, и детей?"

Виталий Цебрий май 2025

ИЗ ЖУРНАЛИСТСКОГО ДОСЬЕ

Неизвестный плагиат

Почему «Буратино» был заимствованием, а «Терминатора» едва ни сочли воровством?

Сергей Кутовой май 2025

Держись заглавья Кругозор!.. Наум Коржавин

x

Исчерпан лимит гостевого доступа:(

Бесплатная подписка

Но для Вас есть подарок!

Получите бесплатный доступ к публикациям на сайте!

Оформите бесплатную подписку за 2 мин.

Бесплатная подписка

Уже зарегистрированы? Вход

или

Войдите через Facebook

Исчерпан лимит доступа:(

Премиум подписка

Улучшите Вашу подписку!

Получите безлимитный доступ к публикациям на сайте!

Оформите премиум-подписку всего за $12/год

Премиум подписка