Строка, рождённая вночи

Стро­ка, рож­дённая в но­чи,
Под све­жим ве­тер­ком дро­жала,
Вби­рая звёз­дные лу­чи,
Как се­реб­ристые кин­жа­лы.
Её на­путс­тво­вал По­эт:
"Быть  ко все­му го­товой нуж­но,
Что­бы в свой пер­вый вы­ход в свет
Не ока­зать­ся бе­зоруж­ной.
Зло в этом ми­ре как ре­пей -
Его пов­сю­ду мож­но встре­тить.
Его не выс­та­вишь за дверь,
Но мо­жет Злу кин­жал от­ве­тить".
Стро­ка, кин­жа­лы в зву­ки сжав,
Сквозь по­лум­рак шла к стар­шим стро­кам.
И вот оран­же­вый удав
Смял лен­ту не­ба на вос­то­ке.
Про­нёс­ся ве­тер, слов­но вздох
Оч­нувшей­ся от сна бо­гини.
Рас­та­ял в не­бе звёзд го­рох
И за­ис­крил­ся в тра­вах иней.
По­розо­вели об­ла­ка,
Ос­татки мглы, как пыль, сме­тая.
И удив­лённая Стро­ка
"А где же Зло?" - про­лепе­тала.
Тут Сол­нца луч Стро­ку прон­зил,
Прой­дя, как шпа­га, сквозь кин­жа­лы.
И за­мер­ла Стро­ка без сил
Во влас­ти внут­ренне­го жа­ра.
"Я есть Доб­ро. И я есть Зло, -
Шеп­ну­ло Сол­нце ей над­менно, -
Те­бе се­год­ня по­вез­ло,
Но знай: всё в ми­ре пе­ремен­но.
Иди, рез­вись, по­ка мой свет
Те­бя кос­нулся толь­ко кра­ем.
Мне ин­те­ресен твой По­эт.
Сей­час. А что по­том - кто зна­ет".

                               х  х  х

 На об­ломках про­шед­ших дней
Пля­шет вре­мя, их в пыль сти­рая.
Толь­ко мы ведь не тех кро­вей,
Что ис­то­ков сво­их не зна­ют.

Бес­ко­нечен и ясен путь,
Дверь в ко­торый судь­ба от­кры­ла.
Пусть нам прош­ло­го не вер­нуть,
Но у нас оно всё же бы­ло.

Пусть не пом­ня­щие родс­тва
Ль­ют на прош­лое гря­зи тон­ны.
Пе­ной кру­жат­ся их сло­ва.
Они са­ми в гря­зи уто­нут.

Толь­ко жаль, что их тяж­кий труд
На сто лет мир на­зад от­бро­сил.
И по­ка вер­шит вре­мя суд,
Нас как щеп­ки по кру­гу но­сит.

Пля­шет вре­мя под ро­кот слов,
Что дав­но ни­чего не зна­чат.
Всё при­дёт­ся на­чать с ос­нов,
Что­бы всё же ре­шить за­дачу.

                           х  х  х

На па­лит­ре ти­хого за­ката
Па­утин­кой жу­рав­ли­ный клин.
Меж­ду си­зых об­ла­ков за­жатый
Ис­те­ка­ет кровью сол­нца блин.

В воз­ду­хе шур­ша­щие стре­козы
Про­вожа­ют ухо­дящий день.
Мед­ленно те­кут ме­тамор­фо­зы,
Слов­но не­вод, тя­нущие тень.

Лёг­кий бриз нез­ри­мою ру­кою
Мор­щит ко­жу прис­ми­рев­ших вод.
Чувс­тво бес­ко­неч­но­го по­коя
Пос­ле дня ис­ка­ний и за­бот.

                           х  х  х

Ни вче­ра, ни се­год­ня, ни зав­тра
Ни­кому не от­кро­ет­ся суть.
Ключ от су­ти бо­жес­твен­ный ав­тор
В не­из­вес­тность ре­шил заш­вырнуть.
Раз­го­воры о су­ти нап­расны:
Суть не сы­щешь в по­токе ре­чей,
Хоть пред на­ми она еже­час­но
В спеш­ке дней и тре­воге но­чей.
Суть сок­ры­та. Есть толь­ко до­гад­ки.
Но в ту­мане наш жиз­ненный путь.
И бре­дём мы по­ход­кою шат­кой,
Ни­куда не ре­ша­ясь свер­нуть.
Лишь по­рою фан­та­зии пла­мя
Вдруг поз­во­лит впе­рёд заг­ля­нуть
И часть ми­ра рас­кро­ет пред на­ми.
Мо­жет, в этом и кро­ет­ся суть?

                           х  х  х

На Боль­шой дво­рян­ской мель­те­шат ме­щане.
В мас­ках кар­на­валь­ных при­выка­ют жить.
Но чу­жие мас­ки вре­мя прев­ра­ща­ет
С не­из­менной ску­кой толь­ко в ми­ражи.

Мчат­ся дни пус­тые в су­ет­ли­вой гон­ке.
В го­ловах при­выч­ный умс­твен­ный фас­тфуд.
И сте­ре­оти­пы о сле­зе ре­бён­ка
Судь­бы мил­ли­онов на ал­тарь кла­дут.

Ле­зет к влас­ти пе­на от­бро­див­ших бу­ден,
Зо­лотые го­ры обе­щая всем.
Не рас­судком - сер­дцем го­лосу­ют лю­ди,
В ми­шуру пи­ара пря­чась от проб­лем.

И про­ходят жиз­ни в бес­толко­вой пляс­ке
Под чу­жую дуд­ку на чу­жом пу­ти.
И всё так же лю­ди сле­по ве­рят в сказ­ки,
Поз­во­ляя пе­не се­ти зла плес­ти.

                             х  х  х

Этот фильм о раз­ва­ле Со­юза
Как ве­нок на мо­гилу стра­ны.
Как по­пыт­ка хо­тя бы часть гру­за
На­шей об­щей тя­жёлой ви­ны
Снять с плеч па­мяти, что­бы жить даль­ше,
Хоть нем­но­го ус­во­ив урок.
Мы ус­та­ли ба­рах­тать­ся в фаль­ши,
В мо­ре лжи­вых и пра­виль­ных строк.
Стро­ки ло­зун­гов с те­ле­эк­ра­нов
И с пла­катов пар­тий­ных про­ныр
Го­нят нас, слов­но ста­до ба­ранов,
То на ми­тин­ги, то в тех­но­мир.
По­купай­те! Бе­рите кре­диты!
Го­лосуй­те и верь­те во власть!
Толь­ко все иде­алы раз­би­ты -
Как мог­ли мы так низ­ко упасть?
Рав­но­душие, тру­сость и глу­пость -
Три ко­вар­ных и страш­ных вра­га.
А в ито­ге ду­шев­ная ску­пость
И грыз­ня за ку­сок пи­рога.

                               х  х  х

Уно­сит ве­тер мыс­ли, слов­но листья,
И осень рас­тво­ря­ет­ся в ду­ше.
Со­чащим­ся ту­маном па­мять чис­тит
От на­копив­шихся бес­смыс­ленных кли­ше.

И прос­ту­па­ют кон­ту­ры сю­жетов,
Идей, что пог­ло­тил вал су­еты.
Воп­ро­сы, что ос­та­лись без от­ве­тов,
И чис­тые на­ив­ные меч­ты.

За сло­ем слой ту­ман сти­ра­ет му­сор,
А с ним плас­ты по­терян­ных ми­нут.
Без за­паха, без цве­та и без вку­са
Они сте­ка­ют мол­ча в пе­лену.

И лёг­кая прох­ла­да со­жаленья
Кос­нётся сер­дца на ко­рот­кий миг.
Сколь­знёт в ду­ше Нес­бывше­еся тенью,
Жур­чать зас­та­вив па­мяти род­ник.
Вздох­нёт на­деж­да, рас­прав­ляя крылья,
Взме­тая с по­лок но­вый рой идей.
И уне­сёт­ся со­жаленье с пылью
По­терян­ных ког­да-то в жиз­ни дней.

                             х  х  х

Нес­лись на за­пад по­ут­ру
Туч си­зок­ры­лых ба­таль­оны
И тре­пета­ли на вет­ру
Оси­новые ме­даль­оны.

По лу­гу шли мор­щи­ны трав,
Как вол­ны по гру­ди за­лива.
От оди­ночес­тва ус­тав,
Сле­зами ис­хо­дила ива.

Обыч­но на­чинал­ся день.
И ни­чего не пред­ве­щало,
Что в ок­ру­жа­ющей сре­де
Не­зыб­ле­мость уже тре­щала.

Сжи­мал­ся от­ве­дён­ный срок,
Прог­раммой за­дан­ный ког­да-то.
Пе­чатал­ся за ло­гом лог.
Шли в ба­зы дан­ных ре­зуль­та­ты.

По­том весь мир в один мо­мент
Как буд­то што­рой кто за­дёр­нул.
И стал зем­ной эк­спе­римент
Лишь строч­кой в спис­ке про­ведён­ных.

                                х  х  х

Доб­ро и Зло бре­дут по све­ту.
У каж­до­го из них свой путь.
Доб­ро всег­да идёт со све­том,
Чтоб вы­бирать, ку­да шаг­нуть.

Зло к це­ли и во ть­ме не­сёт­ся.
По жиз­ням, судь­бам, го­ловам.
Зло зла не при­чинять кля­нёт­ся
И пря­чет свою суть в сло­вах.

Доб­ро мол­чит, бо­ясь оби­деть
И зря на­деж­ду обе­щать.
Не всё да­но ему пред­ви­деть,
Не всё в ре­аль­ность воп­ло­щать.

Доб­ро дол­жно быть с ку­лака­ми,
На де­ле же - оно без рук.
И коль пред ним прег­радной ка­мень,
Один лишь путь доб­ру - вок­руг.

Вот и бре­дёт оно по све­ту,
И всё не мо­жет доб­рести.
А Зло средь нас - в шел­ка оде­то
И про­дол­жа­ет чушь нес­ти.

Мол­чанье - зо­лото, но это
По­нят­но да­леко не всем.
При­выч­ней мел­кие мо­неты
Слов для ре­шения проб­лем.

В сер­дца люд­ские путь про­ложим
Нег­ромким сло­вом-се­реб­ром:
Зло и са­мо свер­шить­ся мо­жет -
Спе­шите со­вер­шать доб­ро.
 
                                  х  х  х

Чет­верть ве­ка ре­фор­мы в стра­не.
Сколь­ко сло­мано су­деб и ко­пий
В нес­конча­емой глу­пой вой­не
Зах­ва­тив­ших рас­судки уто­пий.

Сколь­ко пе­ны взле­тело на­верх,
Сколь­ко жем­чу­га сме­шано с илом,
Сколь­ко гром­ких бе­зум­ных утех
Жизнь о ска­лы с нас­мешкой раз­би­ла.

Чет­верть ве­ка прош­ли в ни­куда.
Мы всё вре­мя кру­тились на мес­те
И, как гли­ну, ме­сили го­да
В ожи­дании но­вых из­вестий.

Но в из­вести­ях нет но­виз­ны:
Всё не раз вы­пада­ло нам преж­де.
Пов­то­ря­ют­ся ста­рые сны,
Толь­ко в чуть из­ме­нён­ной одеж­де.

Те же мыс­ли, пос­тупки, сло­ва,
Но­вых ра­дуж­ных пла­нов раз­ли­вы…
И в кос­тёр ле­тят те же дро­ва:
Обе­щанья, прок­лятья, при­зывы…

                               х  х  х

От яр­ма си­зифо­вой ра­боты.
От оков нас­ку­чив­ших за­бот
Едем мы в та­ёж­ные бо­лота
От­дохнуть от офис­ных бо­лот.

Вро­де бы де­ла идут неп­ло­хо,
И вста­ёт карь­ера в пол­ный рост,
Но ска­зал мне друг вче­ра со вздо­хом:
"Зна­ешь, я сов­сем не ви­жу звёзд".

Я его прек­расно по­нимаю:
В го­родах у всех у нас цей­тнот.
Да­же кни­ги на бе­гу чи­та­ем,
В бы­товой уй­дя кру­гово­рот.

От­ме­тая всё, что бес­по­лез­но,
Мы сквозь жизнь ле­тим на всех па­рах.
А ку­да ле­тим? По­хоже, в без­дну.
Но не­ведом по­чему-то страх.

И при на­шем бес­ко­неч­ном сприн­те
Всё же вспо­мина­ем мы по­рой:
Кро­ме го­род­ско­го ла­бирин­та
Есть ещё, по счастью, мир иной.

Мир проз­рачных рек и строй­ных со­сен,
Раз­нотравья и се­дых вер­шин.
Мир, сво­бод­ный от мно­гого­лосий
Стро­ек, те­леви­зоров, ма­шин.

Мир, где би­сер звёзд на не­бос­кло­не
Бу­дит мысль о веч­ном и прос­том,
О не­дося­га­емой сво­боде,
О тру­де, при­выч­ном и пус­том.

Мир, где па­мять кни­гу дней лис­та­ет.
Где плы­вут сво­бод­но гроздья строф.
Мир, где су­ета мир­ская та­ет
В пла­мени тре­пещу­щих кос­тров.

В этом ми­ре нет ин­триг и спле­тен,
Взя­ток, ими­тации тру­да.
Там бю­рок­ра­тичес­кие се­ти
Не кра­дут бес­смыс­ленно го­да.

И по­ка мы мо­жем хоть на вре­мя
Вы­рывать­ся в мир сво­ей меч­ты,
Не су­ме­ет го­род­ское бре­мя
За­переть нас в ур­ны пус­то­ты.

Пусть зо­вёт нас чу­дака­ми кто-то,
Толь­ко с ве­рой в чу­до каж­дый год
Мы спе­шим в та­ёж­ные бо­лота
От ком­фор­тных офис­ных бо­лот.