Хорошо бы каждый день Начинался с добрых дел...

По­ка мои до­чери мо­лоды,
Я бу­ду дер­жать­ся в сед­ле.
А все там до­сужие до­воды
О го­дах... – ос­тавь­те се­бе.

По­ка мои вну­ки го­товят­ся
Под­нять­ся на собс­твен­ный старт,
Я мудр бу­ду, слов­но пос­ло­вица.
И ве­сел, как дет­ский азарт.

И пусть им по­том пе­редас­тся
И опыт мой, и  ре­мес­ло...
А мне за тер­пенье  воз­дас­тся,
Ког­да они вско­чат в сед­ло.

2000

      *     *     *

Хо­рошо бы каж­дый день
На­чинал­ся с доб­рых дел...

С но­вой кни­ги Же­ни  Рей­на,
Где воз­вы­шен­на стро­ка.
С рюм­ки ста­рого пор­твей­на
В честь по­беды «Спар­та­ка».

С  Го­вору­хин­ской  премь­еры.
С пи­сем, пос­ланных друзь­ям,
Не те­ряв­шим в бе­дах ве­ры
И до­рог в Свя­щен­ный Храм.

Со звон­ков мо­их по­том­ков.
(Да сой­дет к ним бла­годать!)
Для ко­го  де­ла все ском­кав,
Но­вой встре­чи бу­ду ждать.

И с тво­ей улыб­ки ран­ней,
И с тво­их за­бот днев­ных.
С не­обид­ных рас­ста­ваний,
Раз уж нам нель­зя без них.

Хо­рошо бы каж­дый день
На­чинал­ся с доб­рых дел...

С  Пре­зидент­ско­го Ука­за
О  под­дер­жке ста­рых ль­гот.
Чтоб нам все от­да­ли ра­зом,
Что от влас­ти ждет на­род:

От про­пав­ших сбе­реже­ний
До бо­гатств, где нефть и лес.
Чтоб мы боль­ше не жа­лели,
Что жи­вем в стра­не чу­дес.

      *     *     *

Не­сусь я вновь пу­тями ско­рос­тны­ми
В  стра­ну меч­ты, где  нас от­ны­не нет.
И от ко­торой лишь ос­та­лось  имя
Да нав­сегда прос­ро­чен­ный би­лет.

Не­сусь в стра­ну нес­бывших­ся же­ланий,
В стра­ну не оп­равдав­шихся  на­дежд...
Ни­как не мо­жет  при­зем­лить­ся лай­нер,
На  по­ле том, что ока­залось  меж  -
Меж  быв­ши­ми  и  бу­дущи­ми  дня­ми,
Где лас­то­чек сме­няли сне­гири...
И где дав­но от­по­лыха­ло пла­мя
Ког­да-то раз­го­рев­шей­ся за­ри.

Не­сусь я вновь пу­тями ско­рос­тны­ми
В  бы­лые дни, от­жившие свой срок,
Пе­ресе­ка­ясь с ве­хами  ины­ми,
Раз­бро­сан­ны­ми вдоль мо­их до­рог.

Но лай­нер вдруг средь си­невы и шу­ма
Взял сно­ва курс в зна­комые края...      
А рейс его я поп­росту при­думал,
Чтоб мо­лодым по­чувс­тво­вать се­бя...    

*     *     *

Я ро­дил­ся на Вол­ге,
Где в по­гожие дни
Нас ба­юка­ли вол­ны
И бу­дили они.
Я вста­вал на рас­све­те,
Лод­ку брал и – и ай­да!
Толь­ко Вол­га да ве­тер,
Мо­жет, зна­ли  ку­да.

Вы­ходил,  где хо­телось.
Шел соз­вездь­ями трав.
Па­дал в мя­ту и ве­реск,
От  вос­торга ус­тав. 
Слу­шал ут­ренний го­мон
И ве­чер­нюю тишь.
Лес гля­дел в  сот­ни  окон
Из-под зе­лени крыш.
Я лю­бил его очень
За при­вет­ли­вый нрав,
За бес­сонни­цу со­сен
И  без­молвие трав.

... С той по­ры  ми­нова­ло
Столь­ко лет, столь­ко зим... 
Как ни в чем ни бы­вало,
Мы встре­ча­ем­ся с ним.
Он по май­ски  на­ряден.
Что  гос­тям по  ду­ше.
И сту­чит тот же дя­тел
На сво­ем эта­же.
Уз­наю эти тро­пы,
Ти­хий ше­пот  осин,
И ство­лы выс­шей про­бы,
И без­донную синь.
1964-2004

*     *     *
Чи­нов­ни­ки  Рос­сии,
Оп­рични­ки  руб­ля,
Без ви­димых  уси­лий
Вновь  воз­несли  се­бя.

И  раж свой  удер­жа­ли,
И  об­ре­ли  пра­ва...
А мы  в сво­ей  дер­жа­ве,
Как  на  крюч­ке плот­ва.

Мы все от них за­висим.
Не  по­тому ль  мне  так  пре­тит
И  этот  но­ров  ли­сий,
И  вол­чий ап­пе­тит.

Мы  вновь  жи­вем под   властью
Зар­вавших­ся  чи­нуш.
Да­на сво­бода красть им,
Брать мзду  с  на­ив­ных душ.

Стра­на пог­рязла в справ­ках,
В оче­редях к  чи­нам.
Жи­вем  под  веч­ным стра­хом,
Что ста­нет ху­же нам.

Те­перь  и с прось­бы  ма­лой
 Прий­ти  я  не  ре­шусь.
Ах, как ты оп­ло­шала,
Моя род­ная  Русь!

 *     *     *

У­ез­жа­ют рос­си­яне  из  Рос­сии.  
Сер­дце зак­ры­ва­ют на за­сов.
Про­вожа­ют их дож­ди ко­сые
И ко­сые взгля­ды зем­ля­ков.

Вид­но, им че­го-то не хва­тало,
На  зем­ле, что Ро­диной  бы­ла.
Мо­жет быть, прок­ля­того ме­тал­ла.
Мо­жет быть, жи­тей­ско­го теп­ла.

У­ез­жа­ют из Рос­сии рос­си­яне.
И уво­зят  прош­лое с со­бой.
Зо­ри  им  вдо­гон­ку от­си­яли.
И раз­лу­ку от­зво­нил Со­бор.

А в  стра­не, ку­да они при­едут,
Жизнь на­поми­на­ет  ка­зино:
Путь один – и к ра­дос­ти, и к  бе­дам.
И дру­гого прос­то не да­но.

Мо­жет  вы­бор сра­зу быть  уда­чен.
Мо­жет  все  слу­чить­ся  нев­по­пад.
Кто-то  от  до­сады  ти­хо пла­чет.
Ну, а  кто-то  сво­им  буд­ням  рад.

Будь бла­гос­ло­вен отъ­езд, -
Ког­да он к счастью.
Будь бла­гос­ло­вен­на жизнь
Для тех,  кто  смел...
Лишь  бы  нам  с со­бой  не раз­лу­чать­ся,  -
До­ма  иль  за три­девять зе­мель...

      *     *     *

Ве­тера­ны пи­шут ме­му­ары,
Вспо­мина­ют дав­ние бои.
Не для сла­вы  или го­нора­ра.
Прос­то го­ды да­рят нам свои.

Го­ды, где их юность на­чина­лась,
За­каля­лась, как в ог­не ме­талл.
Хо­чет­ся, что­бы  их  жизнь ос­та­лась
В ду­шах тех,
Кто  этих лет не знал.

Толь­ко очень труд­но им из­дать­ся,
Ря­довым,   не  вы­шед­шим  в чи­ны...
Без имен, без де­нег и  сен­са­ций
Ру­копи­си их об­ре­чены.

Сколь­ко я про­чел та­ких тет­ра­док!
Сколь­ко прав­ды я уз­нал из них...
И ле­жат, как гиль­зы от сна­рядов
Эти ки­пы не рож­денных книг.

Пи­шут ме­му­ары ве­тера­ны,
Дол­гой  жиз­ни  под­во­дя итог...
И бо­лит ду­ша,  и  но­ют ра­ны
От прав­ди­вых  выс­тра­дан­ных  строк.

      *     *     *

Нас ос­та­ет­ся все мень­ше -
Сверс­тни­ков прош­лых по­бед,
С фрон­та  со  сла­вой  при­шед­ших
В буд­ни на­деж­ды и бед.

Нас ос­та­ет­ся все мень­ше -
Сверс­тни­ков дав­них  нев­згод:
Доб­рых от­зывчи­вых жен­щин,
Жив­ших в  те дни на из­мот.

Мы ни о чем не жа­ле­ем.
Мы –
По­коленье вой­ны.
Над кле­ветой и еле­ем
Судь­бы воз­не­сены.

Что­бы до­верь­ем ми­нув­шим
Не об­ма­нули стра­ну,
На­ши сол­дат­ские ду­ши
Сно­ва идут на вой­ну.

      *     *     *

Ана­толию Алек­си­ну

Стал и я  ус­та­вать
От по­терь и от­ча­яния.
От то­го,
Что ухо­дят друзья  в ни­куда.
Слиш­ком ра­но их лод­ки
К бес­смертью при­чали­ли.
Уте­ка­ет их вре­мя,
Как с  ве­сел  во­да.

Вмес­те с ни­ми
Пол­жизни  поч­ти
Я  проп­ла­вал
По жи­тей­ско­му мо­рю
На­дежд и  нев­згод.
Мы де­лились в пу­ти
И пе­чалью, и сла­вой,
И  судь­ба  те го­да
В ми­нус  нам  не зач­тет.

Все про­ходит. ..
Да толь­ко не все
Ис­че­за­ет.
Не  ис­чезнет  и ле­топись
Гор­дых имен.
И гля­дит на ме­ня
Мо­лоды­ми гла­зами
Ста­рый друг
Из да­леких  счас­тли­вых
Вре­мен.

*     *     *

Я в  Из­ра­иле, как до­ма…
На подъ­ем ду­ша лег­ка.
Ес­ли  ж мы в раз­лу­ке дол­го,
То­чит ду­шу мне тос­ка.

Там та­инс­твен­ные   паль­мы
Ло­вят  в  ве­ер  ве­терок.
Как  лю­бил свой се­вер Баль­монт,
Так  люб­лю я свой  Вос­ток.

 Мо­ре ка­тит изум­ру­ды  
 И кро­шит их воз­ле скал.
 Ес­ли есть на све­те чу­до,
 То  его я отыс­кал.

 Отыс­кал  биб­лей­ский  ос­тров -
 Веч­ный бе­рег трех мо­рей,
 Где  жи­ву лег­ко и прос­то,
 Вмес­те с  Му­зою  мо­ей.

 Всех   ду­шою при­нимаю.
 Взгля­дом все бо­гот­во­рю.
 В но­яб­ре встре­ча­юсь с ма­ем
 Воп­ре­ки  ка­лен­да­рю.

 Я в Из­ра­иле, как до­ма.
 Толь­ко жаль, что до­ма нет.
 
  Сно­ва гул а­эрод­ро­ма.
  И бе­ру я  в рай  би­лет…

      *     *     *

Я иду по  го­роду  Да­вида.
Воз­вра­ща­юсь к про­житым го­дам.
Я  иду... И  по улыб­ке вид­но,
Как мне до­рог этот  Го­род-Храм.

Про­хожу ста­рин­ные квар­та­лы,
Под­ни­ма­юсь на го­ру   Си­он.
Здесь  ду­ша на­деж­ду об­ре­тала,
Слы­ша   зо­вы бу­дущих вре­мен.

Я  иду по го­роду  Да­вида,
По  зем­ле и  го­рес­тям  Хрис­та...
И бре­дет за мною,  слов­но сви­та,
Тень о  раз­ноцвет­но­го кус­та.

Мно­го по­видал я стран за­мор­ских.
Лез в азарт, как бел­ка в ко­лесо.
От­сту­чали  аз­бу­кою  Мор­зе
Все  сту­пени  Пра­до и Д Ор­со.

Но вто­рого И­еру­сали­ма
На пла­нете не бы­ло и нет...
Я  иду  вос­торжен­ным  оли­мом
По Свя­тому  го­роду ле­генд.

Сно­ва бла­годар­но при­падаю
Я к биб­лей­ским да­там и мес­там.
И  мол­чит в от­вет зем­ля   Свя­тая...
Вид­но, то­же  бла­годар­на  нам.

      *     *     *

По Аме­рике – в так­си

По Аме­рике -  в так­си,
Как на трой­ке – по Ру­си.
Тот же ве­тер, тот же снег.
Лишь нем­но­го раз­ный бег.

А за ок­на­ми до­ма.
И  гля­дит  нам вслед зи­ма.
Мы  не­сем­ся по стра­не
Со стра­ной на­еди­не.

Я уж знаю на­изусть
Эти бе­лые сне­га.
Эту тишь и эту грусть.
Жаль до­рога ко­рот­ка.
 
    И в  лю­бимый  го­род твой
Я  въ­ез­жаю, как ков­бой.
В этот ка­мен­ный пей­заж,
Где  до­ма, как  вит­ра­жи,

Где  вда­ли от бед и лжи -
Ждет зна­комый мне  этаж.
По Аме­рике в так­си,
Как на трой­ке по Ру­си...

Эх, бы­ла  б еще день­га,- 
Мы  б вер­ну­лись в те сне­га,
В том  же  ста­рень­ком так­си,
Что так ли­хо нас дом­чал...
Ты   шо­фера   поп­ро­си,
Что­бы  счет­чик не вклю­чал.   

2006