Я не согласен ни с одним словом, которое вы говорите, но готов умереть за ваше право это говорить... Эвелин Беатрис Холл

независимый интернет-журнал

Держись заглавья Кругозор!.. Наум Коржавин
x

Музыка города

Микропоэмы

Опубликовано 4 Апреля 2018 в 05:49 EDT

…Вот и мысли плывут под рояль перелета,
черно-белые клавиши - признак тревожный,
станет прошлое на ночь зашторивать окна,
красно-желтая память -
прощальный привет журавлиный...
Гостевой доступ access Подписаться


Ри­сунок Юрия Кру­пы

В НЬЮ-ЙОРКЕ

Му­зыка рож­да­лась в лег­ких го­рода
и ды­шала кис­ло­родом зву­ков улиц:
про­носи­лись ми­мо го­лоса про­хожих,
шар­ка­ли ав­то­бусы на пе­рек­рес­тках,
ба­рито­ном гор­ло по­лос­кал фон­тан.
На вы­сот­ном до­ме в нот­ном ба­ре
бы­ло сви­то му­зыкаль­ное гнез­до.
Там, под кры­шей, ра­зыг­ра­лась дра­ма
вен­ти­лято­ра на по­тол­ке стек­лянном.
Вер­то­лет­ны­ми виб­ри­руя вин­та­ми,
он хо­тел за­кинуть в не­бо с фо­наря­ми
све­тому­зык лёт­ных бе­шеную стаю.

Дви­жения ко­леб­лю­щих­ся зву­ков
по бе­лым сте­нам кап­ля­ми сте­кали
на му­зыкаль­ный ключ эк­ра­на,
где ди­рижи­ровал ма­эс­тро.
Се­дые инс­тру­мен­ты ожи­дали
ме­лодию на ор­кес­тро­вой сце­не,
ло­вили взгля­дом ру­ки ди­риже­ра,
в по­лете чувс­тва со­ло ис­полня­ли.

Стран­но выг­ля­дел му­зыкант -
буд­то лу­натик на смыч­ко­вом ка­нате,
об­хо­дил стулья и сто­лики,
вып­ра­шивая по­вышен­ное вни­мание,
как са­лат или бу­тыл­ку пи­ва
на жер­твен­ное зак­ла­ние.
Впро­чем, здесь бы­ло столь­ко ды­ма
и си­гаре­ты све­тились, как фа­ры ма­шины.
А ог­ромные круж­ки
на под­но­се у рос­ло­го офи­ци­ан­та
пос­ту­кива­ли в такт пе­рели­ва­ющей­ся пе­не,
гра­нёны­ми бо­ками ба­раба­ня.

Офи­ци­ант знал свое де­ло -
он был в крас­ном бе­рете,
и каб­лу­ки на по­лу
про­дол­жа­ли ме­лодию,
ко­торая нуж­на бы­ла ба­раба­ну.
Но ме­шала ме­лочь и клю­чи в его кар­ма­нах,
и этим вос­поль­зо­вал­ся сак­со­фон,
соз­да­вая еще один фон
под бор­мо­тание под­вы­пив­ше­го кли­ен­та,
что­бы всту­пила флей­та.

За сто­ликом оди­ноко си­дела да­ма
с зо­лоты­ми длин­ны­ми во­лоса­ми,
в жел­той со­ломен­ной шляп­ке.
С тру­дом и грустью
от­пуска­ет день,
про­ща­ясь с ним ве­чер­не,
и при­нима­ет ночь
на дол­гий раз­го­вор о том,
что ка­жет­ся из­вечным:
о те­ни за стек­лом
и за­поз­да­лой встре­че.
Ей не за­быть ме­лодию на флей­те.
Не мысль ее то­мит, не жаж­да от­кро­венья,
а тай­ное же­лание по­коя.
При­дут и ся­дут в по­лук­руг
друзья ее не­вер­ной юнос­ти -
счас­тли­вые и вет­ре­ные го­ды.

Флей­та ус­ту­пила мес­то скрип­ке
с зе­леных хол­мов Ук­ра­ины,
пес­ням про ди­ких гу­сей в чис­том по­ле,
скор­бным пла­чам на ка­зац­ких мо­гилах,
при­чита­ни­ям сле­пых бан­ду­рис­тов
в бе­лых рас­ши­тых ру­баш­ках
на пыль­ных до­рогах с по­воды­рями.

Пе­ла крас­ная скрип­ка
о го­рах, зна­комых до бо­ли,
о на­рас­танье лю­бов­ной тре­воги.
Путь-тро­пин­ка бе­жит по се­лу.
По­лони­ны рев­ни­во ждут теп­ло­го ве­чера,
слов­но объ­ятья лю­бов­ни­ки.
По до­лине в ту­мане пле­тут­ся до­миш­ки,
плы­вут над са­дами де­ревян­ные кры­ши,
пах­нет ды­мом, дож­дем, ка­мышом.

Но се­реб­ристая флей­та в ба­ре боль­шо­го го­рода,
зас­тегну­тая на все пу­гови­цы,
мед­ленно на­чина­ет всту­пать в свою роль.
Мы с да­мой си­дим за со­сед­ни­ми сто­лика­ми.
Мы улы­ба­ем­ся, уз­на­ем и не уз­на­ем друг дру­га.
Так про­яв­ля­ет­ся во­об­ра­жения ри­сунок,
и ос­трые на­деж­ды про­шед­ших лет,
по­леты птиц на при­ис­ки судь­бы,
ког­да оса­танев­шие их кри­ки
сли­ва­ют­ся в сплош­ной при­зыв.
И го­лосят они нас­той­чи­во, при­зыв­но, неж­но,
под­нявшись в не­бо в ожи­даньи пе­ремен.
Их лег­кий лёт - в про­щаль­ной пес­не флей­ты -
прос­нувший­ся в ве­ках ин­стинкт,
он рас­тво­ря­ет чувс­тва в бес­ко­неч­ность.
Вспом­ни ска­мей­ку в го­род­ском са­ду,
как и цы­ган­ку сит­це­вую, на­гадав­шую судь­бу:
в жел­том го­роде, в жел­том аду
встре­тишь жен­щи­ну - платье в цве­ту,
бу­дет му­зыка - то ли скрип­ка, то ли сви­рель,
бу­дет праз­днич­ный бег гре­беш­ка в зо­лотых во­лосах.

Еще в воз­ду­хе пла­ва­ет крас­но-жел­тая осень,
но теп­ло по­нем­но­гу в вы­сокое не­бо ухо­дит,
и над скве­ром хло­почет пер­на­тая по­росль,
в щед­рой стае ин­стинкт ка­рава­нами во­дит.

Вот и мыс­ли плы­вут под ро­яль пе­реле­та,
чер­но-бе­лые кла­виши - приз­нак тре­вож­ный,
ста­нет прош­лое на ночь заш­то­ривать ок­на,
крас­но-жел­тая па­мять -
про­щаль­ный при­вет жу­рав­ли­ный.

За­жига­ет ма­эс­тро зву­ки ро­яля,
паль­цы ткут ме­лодий кан­ву,
и вы­ходит чер­ный пе­вец
с бе­лозу­бой улыб­кой джа­за.
Под го­лос его гор­танный -
хрип­лый и с дер­зким над­ры­вом -
рас­ка­чива­ют­ся там­та­мы:
сна­чала из аф­ри­кан­ско­го да­лека,
а по­том уже здеш­ним эс­ки­зом си­зым.
Всё в дви­женьи:
бег ди­ких зве­рей под вой сак­со­фона
и мяг­кая пос­тупь охот­ни­ка из-под вал­торны,
хол­мы джа­зовых джун­глей,
и озе­ра, как ба­раба­ны,
на по­лот­не ко­торых
иг­ра­ют клю­вами пе­лика­ны.
Ри­ту­аль­ные тан­цы ма­сок,
по­чита­ние зо­ва пред­ков,
не­хит­рые сель­ские праз­дни­ки,
пос­вя­щение в муж­чин или жен­щин,
пляс­ки с моль­ба­ми об уро­жае,
пляс­ки с моль­ба­ми, дож­дю угож­дая,
пляс­ки с моль­ба­ми, как де­тей ро­жая, -
о люб­ви, о еде, о до­ме.

Жен­щи­на в жел­той шляп­ке
и с рюм­кой ви­на за сто­ликом
хло­пала в зо­лотые ла­дош­ки
чер­но­му джа­зово­му пев­цу.

В тем­ном уг­лу за сто­ликом
жен­щи­на в жел­той шляп­ке,
сло­жив ла­дони ко­раб­ли­ком,
ста­нет странс­тво­вать в шлюп­ке.
Сто ты­сяч нот, как вол­ны оке­ана,
под­властны па­рус­ни­ку в го­лубом,
цве­та сти­хий - во­ды и не­ба.
Там те­ни всех, уп­лывших в ни­куда,
от­вержен­ных зем­лей - по­луза­бытых душ.
В ма­лень­кой цер­кви на ее ро­дине иг­рал ор­ган.
В ма­лень­кой цер­кви на ее ро­дине иг­рал ор­га­нист.
В ма­лень­кой цер­кви на ее ро­дине иг­ра­ли гим­ны.
В ни­щих квар­та­лах ев­ро­пей­ских сто­лиц
му­зыкан­ты иг­ра­ют с вдох­но­вен­ны­ми ли­цами:
в па­риж­ском мет­ро - ги­тарист,
на рим­ской пло­щади - сак­со­фонист,
в лон­дон­ском скве­ре - скри­пач.
Му­зыка жи­вет в го­родах детс­тва,
и лю­ди под­чи­ня­ют­ся ее кап­ри­зам.
Она сту­чит дож­дя­ми в кар­ни­зы,
ез­дит, как бес­печная гон­щи­ца,
на крас­ных си­дени­ях ав­то­моби­лей.
Ки­ос­ке­ры, слов­но све­жие но­вос­ти,
про­да­ют ме­лодию в ло­терею,
ма­ляр кра­сит кры­шу ею.
Она при­ходит ут­ром и ухо­дит ве­чером,
раз­вле­ка­ясь но­чами в та­вер­нах.
Мы си­дим за сто­лика­ми
над проз­рачной кры­шей вы­сот­но­го до­ма,
под стек­лянны­ми звез­да­ми не­бос­кре­ба.
Мы улы­ба­ем­ся, уз­на­ем и не уз­на­ем друг дру­га:
жен­щи­на с зо­лоты­ми во­лоса­ми в кра­тере не­ба,
ма­эс­тро, за­пус­ка­ющий све­тому­зыку в не­бо,
чер­ный пе­вец с бе­лозу­бой улыб­кой, как лу­на на не­бе.
Но я ищу от­ра­жение шляп­ки на жел­том пар­ке­те.

Му­зыка го­рода пе­ла над эта­жами,
на ули­цах, пол­ных ог­ней на­деж­ды,
о ди­ких де­ревь­ях, ска­чущих по ал­ле­ям,
о том, как ку­пались
в се­реб­ря­ном мо­ре ас­фаль­та ав­то­моби­ли,
о ноч­ных сто­рожах, заб­лу­див­шихся псах,
про цер­ковные шпи­ли.
Иг­ра­ла му­зыка в нью-й­орк­ском воз­ду­хе
про­рочес­твом ор­кес­тра
об оди­ночес­тве, люб­ви
и веч­ном гим­не ор­ганной жиз­ни.
1999

 

ВЕЧЕР В ФИЛАДЕЛЬФИИ

Мне этот го­род снит­ся по но­чам.
От­ме­тят стре­лок си­лу­эты на ча­сах
по­терян­ное ци­фер­бла­том вре­мя.
Фи­гура Пен­на - то­чиль­щик звезд -
заб­ра­сыва­ет ис­кры в не­бо.
Теп­ле­ет ве­тер меж де­ревь­ев,
и в при­горо­де до­мики зам­рут
от тя­жес­ти и тем­но­ты ве­чер­ней.

Мой се­рый "Кольт" дро­жит
в ре­тивых ло­шади­ных си­лах,
пред­те­чей встреч спе­шит
в пред­местье улиц си­них.
Пью чер­ный ко­фе на хо­ду.
В нем та­ет са­хар в бе­лой пе­не,
как лом­кий лед на Де­лаве­ре.

Мне обе­ща­ют раз­вле­ченья
по де­вянос­то пя­тому хай­вею.
Ле­тят мо­неты с ка­зино рек­лам,
как ве­рени­ца фар ав­то­моби­лей.
Ков­бой из Маль­бо­ро ар­ка­нит
фаб­ричную тру­бу,
ко­ней пу­гая на ска­ку
проз­рачным ды­мом ни­коти­на.
Хи­мичес­ких за­водов эта­жи,
как эта­жер­ки с кни­гами судь­бы,
на­целе­ны ас­тро­логи­чес­ки на не­бо.

В пор­ту по­лусо­лёный бе­рег
об­ли­зыва­ет ще­ки ко­раб­лей,
ка­ча­ют­ся бак­ла­ны на вет­ру,
и се­реб­ристым те­лом под лу­ной
изог­нут мост дель­фи­ном.

И сно­ва улиц ти­хий раз­го­вор,
где до­мики о двух сто­леть­ях -
бал­кончи­ки, ре­шет­ки, мра­мор лес­тниц,
га­зоны для со­бак и те­ни на ска­мей­ках.
Ли­тых ко­ней го­лов­ки в ряд
оп­лавле­ны на стол­би­ках, как све­чи,
для ка­вале­ров прош­ло­го вя­зать уз­дечки.

Я не спе­шу. Мои ша­ги не­тороп­ли­вы.
Вновь близ­кое сви­дание жи­вет в гру­ди.
На каж­дом пе­рек­рес­тке - све­тофо­ром впе­реди -
я жду зе­леный тре­пет, как глаз го­рячие зрач­ки.
Ми­га­ет свет на крас­ный и на жел­тый -
два чувс­тва осе­ни бес­печной
проль­ют хо­лод­ные дож­ди.
Зна­ком тот дом, ок­но, цвет теп­ло­ты и хвои.
Но всё еще не вре­мя.
Как мед­ленно оно к сви­данию сколь­зит...

На Юж­ной ули­це тол­па
шли­фу­ет кам­ни тро­ту­ара.
Гу­лянье, му­зыка, ог­ни,
не­он рек­ламной пес­тро­ты,
го­рячие со­сис­ки, ко­фе, пиц­ца.
На­род на ули­це тес­нится -
фа­киры, па­роч­ки, мо­тоцик­листы,
ху­дож­ни­ки, ар­тисты, ка­баре.
Ноч­ной ба­зар шу­мит под кры­шей.

К та­инс­твен­но­му под­хо­жу лот­ку,
где ан­тиквар, мой друг ста­рин­ный,
бор­мо­чет го­лосом ла­тыни.
Гла­за, зас­тряв в се­тях мор­щин,
си­не­ют пе­ресох­шей сли­вой,
се­дая бо­рода вол­ной
ока­тыва­ет нос с гор­бинкой.

Ста­рик ма­гичес­ки, на­ощупь
ру­ками тро­га­ет то­вар.
Тор­го­вец сей,
поз­навший мир ве­щей,
не сни­зит цен.
За­гадоч­ная бар­хатность шка­тул­ки,
рев­ни­вый блеск ста­рин­но­го коль­ца,
брас­ле­та цеп­кое объ­ятье.
Су­мел все чувс­тва воз­ро­дить
и страс­ти вы­ложить на рас­про­дажу.
Буб­нил, и при­читал, и во­рожил
на го­род­ском ноч­ном ба­заре
под взо­ром сгор­бивших­ся фо­нарей.
Как грус­тно тор­го­вать
при­кос­но­вень­ем чь­их-то губ
к хрус­таль­ной си­ней ча­ше!
Ко­неч­но, пом­нится ему -
за три квар­та­ла от ба­зара
чуть не раз­би­лась эта ва­за
ос­колка­ми чу­жой судь­бы.
Воз­можно, это бы­ло с ним?
Здесь бро­дят от­пе­чат­ки паль­цев
вдоль тон­кой ста­ли у клин­ка,
при­везен­но­го с гор Кас­тиль­ских.
Боль об­жи­га­ет тень смыч­ка
на стру­нах крас­ной скрип­ки,
вып­ра­шивав­шей ме­лочь ко­шель­ка
в ок­рес­тнос­тях для ни­щих.

Зна­комый мой, тор­го­вец от лот­ка,
поз­нал сек­рет без­вре­мен­но­го ре­мес­ла:
нич­то не до­рого в дав­но ушед­шем ми­ре!
Мы го­ворим с ним о по­годе, рев­ма­тиз­ме,
о це­нах на ста­рин­ные кар­ти­ны,
но иног­да он шеп­чет бе­зум­ные сло­ва:
о вре­мени, о жиз­ни, о люб­ви...
По­ди, те­перь про­верь...
Или же­лание про­дать то­вар -
на стар­ческой ла­дони га­лопом мчит­ся
се­реб­ря­ный конь с от­ки­нутой го­ловой.

Ухо­дит в кос­мос еще один день.
Пульс кро­ви люб­ви на мгно­венья раз­бит,
на кров­ле не­бес­ной по­се­яны чувс­тва
и в зер­нах теп­лится ге­нети­ка жиз­ни.
Как хо­чет­ся ве­рить в соз­вездия тай­ны
и быть в та­буне се­реб­ристых кен­тавров,
ви­деть-не ви­деть зна­комые ли­ца,
слы­шать-не слы­шать зна­комые пес­ни.
Вре­мя ухо­дит, как об­раз лю­бимых.
Мо­их дру­зей не­види­мых хра­нитель -
бесс­трас­тный лун­ный Бог -
улы­ба­ет­ся круг­ло Буд­дой.

Ды­хани­ем оп­лавле­ны го­рячие сло­ва.
Они как улыб­ка твоя на гу­бах шо­колад­ных
и мо­гут рас­та­ять от зву­ков лас­ко­во-мяг­ких.
Или цве­том тем­ных рес­ниц
уто­нут на дне тво­их глаз,
заб­лу­дят­ся в пыш­ных каш­та­новых во­лосах,
пах­ну­щих доз­ре­ва­ющи­ми мас­ли­нами.
Я ста­ра­юсь по­нять их смысл в гра­ци­оз­ной по­ход­ке,
но ру­ки твои, как пуг­ли­вые пти­цы,
на­учи­лись уле­тать от ме­ня.

Сгус­тятся су­мер­ки над до­мом.
Же­лания пе­решаг­нут ог­ра­ду.
Заг­ля­нет ме­сяц в ок­но го­лубое,
ожи­дая, ког­да ты по­явишь­ся в нем,
как кап­ли ту­мана на стек­лах.
На кам­нях тро­ту­ара ри­сунок осе­ни,
ша­ги сто­рожат ти­шину этой ули­цы.
Я знаю, ты слы­шишь их за­мира­ние.

Этот дом, как ко­рабль, в осень за­кинув­ший се­ти.
В се­тях - се­реб­ря­ный конь с от­ки­нутой го­ловой.

Конь се­реб­ристый не­сет ме­ня от до­ма.
Пе­рек­ры­ваю ки­ломет­ры, что го­нят­ся за на­ми вслед.
Сре­ди сплош­но­го воз­ду­ха по­лета
я ощу­щаю неж­ность ко­лыбель­ную к зем­ле.
Конь се­реб­ристый вы­пол­нил мой за­мысел -
опе­редить на­деж­ды, рас­сто­яние и вре­мя.
Но в бес­ко­неч­ности прос­транс­тва все та же суть -
мед­ли­тель­но при­ходит и ухо­дит час по­сад­ки.
Бла­жен­но ожи­дание зем­ли.
Мой конь ус­тал:
же­лание ис­пить во­ды,
га­лопом про­лететь лу­гами,
пор­жать с ко­были­цей, об­нявшись го­лова­ми.
Конь се­реб­ристый бли­зит­ся к зем­ле.
По­явит­ся она вне­зап­но,
как буд­то ска­зоч­ный чер­тежник
стал уве­личи­вать мас­штаб.
Мой го­род, ули­ца, зна­комый дом...
Мчит­ся на рас­кры­той ла­дони
се­реб­ря­ный конь с от­ки­нутой го­ловой.

Ни­ти ли­ний.
Ла­доней приз­нанье - удел хи­роман­тии.
Мне-то лег­ко га­дать.
Раз­ве не вид­но на­деж­ды
в мо­их оне­мев­ших рас­ко­сых гла­зах?
Ли­ния жиз­ни - из­ме­ренье судь­бы,
как на­путс­твие жен­щи­ны.
Ан­тиквар­ные цен­ности на сто­ле у старь­ев­щи­ка
шеп­чут нас­той­чи­во, дол­го, упор­но:
"При­неси эту ночь к бе­лой пос­те­ли,
рас­тран­жирь осен­ний за­пах де­ревь­ев,
со­бери все теп­ло го­род­ских фо­нарей".

Мчит­ся на рас­кры­той ла­дони
се­реб­ря­ный конь с от­ки­нутой го­ловой.
Ночь по­дарит мне звез­ды,
ты­сячи при­гор­шней звезд.
Всё возь­му у судь­бы, не тор­гу­ясь.
Жен­щи­на, ве­чер и ули­цы длин­ный бег...

1998

Не пропусти интересные статьи, подпишись!
facebook Кругозор в Facebook   telegram Кругозор в Telegram   vk Кругозор в VK
 

Слушайте

СТРОФЫ

ПУШКИН – ВЫСОЦКИЙ (ПОЭМА)

Борис Пукин май 2025

Царь Эдип

Потому тут и мор, что остался с женой,
что сроднился вполне со случайной страной;
кто не хочет ослепнуть – не слушай слепца,
нет нам Родины, матери нет, нет отца!

Дмитрий Аникин май 2025

ИСТОРИЯ

Украинские маршалы

Смотрел краем глаза парад победы…

Виталий Цебрий май 2025

РЕЗОНАНС

Украинский почемучка (сериал)

Почти каждое утро и почти каждый украинский гражданин, просыпаясь, задает себе первый вопрос: "Почему американец Дональд Трамп решил, что можно безнаказанно и на свой выбор отбирать у соседа его дом (квартиру), страну, жену, например, и детей?"

Виталий Цебрий май 2025

ИЗ ЖУРНАЛИСТСКОГО ДОСЬЕ

Неизвестный плагиат

Почему «Буратино» был заимствованием, а «Терминатора» едва ни сочли воровством?

Сергей Кутовой май 2025

Держись заглавья Кругозор!.. Наум Коржавин

x

Исчерпан лимит гостевого доступа:(

Бесплатная подписка

Но для Вас есть подарок!

Получите бесплатный доступ к публикациям на сайте!

Оформите бесплатную подписку за 2 мин.

Бесплатная подписка

Уже зарегистрированы? Вход

или

Войдите через Facebook

Исчерпан лимит доступа:(

Премиум подписка

Улучшите Вашу подписку!

Получите безлимитный доступ к публикациям на сайте!

Оформите премиум-подписку всего за $12/год

Премиум подписка