СТИХИ-2022

Жизнь шла в ту­пик и раз­мышля­ла:
«По­ра бы где-то и свер­нуть.
Но од­но­го же­ланья ма­ло –
Не мною выб­ран этот путь.

Мо­гу ли я свер­нуть с до­роги,
Сме­нив на­мечен­ный мар­шрут?
И что на это ска­жут бо­ги?
А вдруг не так ме­ня пой­мут?»

Шаг ста­новил­ся всё ко­роче,
Но всё же бли­зил­ся ту­пик.
А ос­та­нов­ка, меж­ду про­чим,
Не вхо­дит в пла­ны ни на миг.

«Но в сте­ну лбом – по­жалуй, слиш­ком.
И уж сов­сем не ко­миль­фо.
За­чем же на­бивать мне шиш­ки
Слов­но Де­фо или Са­фо?

Они учи­лись на ошиб­ках
Че­му-ни­будь и как-ни­будь
И би­лись в тём­ный быт с улыб­кой,
Пы­та­ясь в Зав­тра заг­ля­нуть.

Для них ту­пик – пус­тое де­ло:
Они про­били бы про­ход.
Но это глу­по, хоть и сме­ло –
Всё вре­мя рвать­ся лишь впе­рёд.

Наш путь за нас дав­но раз­ме­чен.
И ес­ли где-то есть ту­пик,
То раз­ве впра­ве че­лове­чек
Вес­ти се­бя как под­рывник?

Нет, для то­го и дан рас­су­док,
Чтоб трез­во взве­сить, что и как,
Пе­рес­мотреть ре­шений гру­ды
И сду­ру не по­пасть впро­сак.

Най­дёт­ся вы­ход неп­ре­мен­но
Из ту­пико­вых пе­ред­ряг.
Всё в этом ми­ре пе­ремен­но,
Прог­рессу пос­то­янс­тво – враг.

Быть мо­жет, в том и есть ре­шенье,
Что каж­дый дол­жен выб­рать сам
Свои по­беды и ли­шенья,
Свой крест и ве­ру в чу­деса…

А меж­ду тем, ту­пик всё бли­же.
По­ра хоть что-то пред­при­нять.
Не­уж­то я бо­гов оби­жу,
Коль ста­ну путь свой из­ме­нять?

Ведь что бы я ни со­вер­ши­ла.
Всё пред­на­чер­та­но не мной.
И ес­ли я свер­нуть ре­шила,
Как это мо­жет быть ви­ной?

По су­ти, все мои ре­шенья
На са­мом де­ле – план бо­гов.
Пред­на­чер­танье как ошей­ник
Мо­их не­ведо­мых дол­гов.

А ко­ли так, сво­бода во­ли
Не что иное, как ми­раж.
И каж­до­му от­ме­рил до­лю
Дав­но не­бес­ный ар­битраж.

Да, что бы я ни со­вер­ши­ла –
Мне это свы­ше суж­де­но.
Не то, что б я бо­гов ви­нила,
Но мне дру­гого не да­но.

Так что же: про­дол­жать дви­женье
Или как в омут с го­ловой,
През­рев воз­можные ли­шенья,
Ид­ти до­рогою дру­гой?»

И жизнь ре­шилась и свер­ну­ла
На но­вый – чис­тый, свет­лый путь.
И ми­роз­да­ние вздох­ну­ло:
«Твой вы­бор. Что ж… Не по­забудь…»

***

Пор­ва­лась связь вре­мён.
Кру­жат ос­колки лет.
Ка­кой ат­трак­ци­он!
Жаль, зри­телей здесь нет.

Ве­сёлой че­хар­дой
Про­носят­ся ве­ка.
Ки­пящею во­дой
Со­чат­ся об­ла­ка.

Иг­ра­ют ми­ражи
Ут­ра­чен­ных по­бед.
Свер­ка­ют, как но­жи,
Го­да, ко­торых нет.

По­терян­ные дни
Как снеж­ная кар­течь.
Го­рячих чувств род­ник
На­дол­го не сбе­речь.

Из кро­шек бы­тия
Рож­да­ет­ся сю­жет.
Его уз­нал бы я –
Но свя­зи боль­ше нет.

***

Во­робьи ку­па­ют­ся в пы­ли –
Зна­чит, душ не­бес­ный бу­дет вско­ре.
Мяг­кий за­пах вы­сох­шей зем­ли
Сме­нит­ся на чис­тый за­пах мо­ря.

С юга на­пол­за­ют об­ла­ка.
В то­полях по­рой взды­ха­ет ве­тер.
Пёс иг­ри­вый рвёт­ся с по­вод­ка
У дев­чонки в ро­зовом бе­рете.

Те­ни упол­за­ют на вос­ток.
Ве­чер ти­хо за­пол­ня­ет го­род.
И по­ра днев­ных за­бот итог
Под­во­дить в нес­пешных раз­го­ворах.

Клочья туч соз­да­ли ко­ридор,
И в не­го, про­тис­ки­ва­ясь бо­ком,
Ис­че­за­ет сол­нца по­мидор,
Край не­бес сво­им заб­рызгав со­ком.

***

Бе­рега в сне­гу. На сне­гу – сле­ды.
Здесь про­шёл мед­ведь. Зна­чит, жди бе­ды.
Ведь не прос­то так вы­лез он на свет –
По­чему про­пал слад­ких снов бу­кет?

Мо­жет, кто по­мог
Прочь от­бро­сить сны?
Мо­жет, он не смог
Боль­ше ждать вес­ны?

Раз­ве в этом суть? На сне­гу сле­ды!
Вид­но, при­ходил он по­пить во­ды.
И од­на лишь мысль в го­лове те­перь
Раз­ры­ва­ет мозг: где го­лод­ный зверь?

***

Жизнь ка­валь­ка­дой про­нес­лась,
Швыр­нув в ре­аль­ность дней пы­лин­ки.
Их рой сти­ра­ет­ся кру­жась
В пос­ледней ярос­тной лез­гинке.

На­деж­да, чувс­тва под­чи­нив,
Твер­дит, что всё идёт по пла­ну,
Что дни сыг­ра­ли свой мо­тив
И не нап­расно в Ле­ту ка­нут.

Хоть в па­мяти ещё зву­чат
Фраг­менты про­житых сю­жетов,
Но гас­нет ра­зума све­ча
В знак окон­ча­ния бан­ке­та.

И опус­ка­ет­ся ту­ман
Нес­пешно и не­удер­жи­мо.
И как всё это вхо­дит в план,
Для нас уже не­пос­ти­жимо.

***

Мысль пок­ру­жилась в го­лове,
Но там ей бы­ло слиш­ком тес­но.
На фан­тасти­чес­кой вол­не
Она ум­ча­лась в не­из­вес­тность.

И, вид­но, там наш­ла при­ют,
Пос­коль­ку боль­ше не яв­ля­лась.
А мыс­ли, что вок­руг сну­ют, –
Та­кая жа­лость.

Но ми­молёт­ной мыс­ли след
Ос­тался и тер­за­ет ду­шу.
Как це­ним мы по­гас­ший свет
И как лег­ко го­рящий ту­шим.

На те же граб­ли вновь и вновь
Мы нас­ту­па­ем без­мя­теж­но
И пь­ём про­кис­шее ви­но
Под мод­ной мар­кой за­рубеж­ной.

Мы оша­лели от рек­лам,
За­бив моз­ги кра­сивым хла­мом.
И очень ред­ко в гос­ти к нам
При­ходят мыс­ли без изъ­яна.

А коль при­дут – мы го­ним их
Как го­нят бе­лую во­рону.
Им мес­та нет сре­ди боль­ных,
За­то при­выч­ных мыс­лей-кло­нов.