ПОЧТИ БЕССОННИЦА

…Еще и му­зыка слыш­на
нег­ромкая. Я слу­шал дол­го.
Спо­кой­ной но­чи, ти­шина!
Спо­кой­ной но­чи, ве­чер доб­рый!

На­вер­но этот мир хо­рош
для мно­гих, да­же очень мно­гих,
сре­ди не­хоже­ных ка­лош
на вул­ка­ничес­ких до­рогах.

По­ра обы­ча­ев и сил,
ко­торых не хва­та­ет веч­но.
И удив­ле­ние, что сыт,
и уми­ление над свеч­кой.

И счастье ощу­тив спол­на,
вдруг за­сыпать, не за­сыпая…
Еще и му­зыка слыш­на?
Ка­кая му­зыка?
Смеш­ная…

***
Об этом мож­но толь­ко, ес­ли скрип­ки
Вдруг за­велись и… го­речь на­изусть.
Над пра­вым угол­ком мо­ей улыб­ки
По­тер­тая, не­моло­дая грусть.
Что про­рас­тет с бес­хозною тра­вою
Обо­чин, чтоб ос­тать­ся на ве­ка?
Скри­пач, уй­мись! С ко­шачь­ей го­ловою
Те­бе не сов­ла­дать уже ни­как.
Ведь бы­ли лю­ди… Ну, а мы-то кто же?
Пос­ле­дыши? Что тол­ку воп­ро­шать?
Утих­ла му­зыка. И ти­шина тре­вожит,
И не да­ет ни ду­мать, ни ды­шать.

ЮБИ­ЛЕЙ
Зад­ворки веж­ли­вос­ти - тост,
Уме­рен­но, но все же лжи­вый.
А та­мада при­выч­но толст,
Но де­ловит. Ведь он - слу­живый.

Он во­лен толь­ко вне сто­ла.
А тут - по­лет! Ле­та­ют… штам­пы.
Бо­кал со­вет­ско­го стек­ла…
А се­реб­ро? У сы­на в Шта­тах.

А вре­мя та­ет, как за­гар,
Приш­ли вос­по­мина­ний бли­ки…
И оди­нокий юби­ляр
В тол­пе сов­сем чу­жих, но близ­ких…

***
Зло на­писа­ния сти­хов силь­нее вод­ки.
Для утом­ленных пас­ту­хов все лю­ди - вол­ки.
Не че­лове­ку че­ловек, не стае стая…
Ко­торую судь­бу, по­бег я за­мыш­ляю.
Из­быть бы родс­твен­ный по­рыв к чу­жому го­рю,
Дверь в оди­ночес­тво от­крыв, с вес­тя­ми спо­рю.
Но при­та­ились в угол­ке чу­жие кни­ги…
Си­нич­ное пе­ро в ру­ке…
Жу­равльи кри­ки…

МО­НОЛОГ ПИГ­МА­ЛИ­ОНА

Скуль­пту­ру я ос­та­вил. По­делом…
И пе­решел на плош­ки и на блюд­ца.
Мне не да­ют­ся де­вуш­ки с вес­лом.
И, бо­лее то­го, не от­да­ют­ся.

Все ча­ще я скры­ва­юсь от лю­дей.
И не люб­лю их! Это, бе­зус­ловно!
Мне при­писа­ли мно­го Га­латей!
Хо­тя бы­ла лишь Га­латея Ль­вов­на.

Мы пи­ли чай, бол­та­ли о Ле­же,
И так спо­кой­но с губ сле­тали фра­зы.
А осоз­нал я, что про­пал уже
Ког­да с ней спал. И так че­тыре ра­за…

По­том уш­ла. Ска­зала, что в ки­но,
ста­щила всю на­лич­ность на до­рогу.
Я жду ее. При­чем, уже дав­но…
Но что-то не при­ходит, сла­ва Бо­гу..

НА ПЕ­РЕК­РЕС­ТКЕ

Пром­чится об­ла­ко, пы­ля,
Ос­та­вив два де­сят­ка луж.
Я по­теряю два руб­ля
На пе­рек­рес­тке пав­ших душ.
Я по­теряю…
Но най­ду
Ды­ру в кар­ма­не от пла­ща.
Но это го­ре пе­реж­ду,
В бе­сед­ке, сви­той из плю­ща.
Поч­ти срод­ни тут плющ и плюш -
Од­ни ши­пящие в кон­це.
На пе­рек­рес­тке пав­ших душ
Стою с воп­ро­сом на ли­це.
И уме­ща­ет­ся воп­рос!
И ни к че­му те­перь от­вет,
Тут глав­ное - по­весить нос
И стрель­нуть па­ру си­гарет.
Хлеб­нет и спро­сит: - Кто та­ков? -
Вдруг чей-то не­путе­вый муж.
Но бу­дет мой от­вет су­ров:
Це­литель дум!
Влас­ти­тель душ!

НА ХОЛ­МЕ

С вер­ши­ны, где ды­хание твое
Уча­ща­ет­ся и веч­но би­ты фо­нари,
Ули­ца сви­са­ет, как белье,
И до­мов-при­щепок шту­ки три.

Нра­вы не осо­бен­но гру­бы,
И толь­ко в бра­ни слыш­но сло­во "мать".
Что по­делать: а­ис­ты ску­пы
Или не хо­тят сю­да ле­тать.

Тут слов­но за­город. И нет скоп­ленья тел.
Все зна­комы. Тем и хо­роши.
Плюс то­роп­ли­вый не­удач­ный пе­редел
От бла­женс­тва до бес­па­мятс­тва ду­ши.

Меж до­мами дос­ки, как мос­тки.
На сте­не: "Се­рега ты - ба­ран!".
Ули­ца сви­са­ет до ре­ки,
А ре­ка впа­да­ет в оке­ан.
***
За до­мом, ту­да, где прос­тор га­ражам,
Где мир так сво­бод­но заб­ро­шен,
Мо­золят тро­пин­ки ша­ги го­рожан,
И ле­то ле­нивее ко­шек.

Где нет утом­ленных по­лез­ностью стен,
Тем бо­лее, нуд­но­го де­ла.
И звез­да­ми ночью жон­гли­ру­ет степь,
Но очень, увы, не­уме­ло.

Но­чами тут жен­щи­ны лю­бят муж­чин
Под не­бом прос­торным и ди­ким.
А ут­ром при­час­тных к ре­мон­ту ма­шин
Сго­ня­ют при­зыв­ные кри­ки.

И слов­но охот­ник идет по сле­дам,
К зем­ле прек­ло­ня­ют­ся ли­ца.
И жизнь по­чему-то кри­ва, как кар­дан,
Но вер­тится, слу­жит и мчит­ся.

***
Как эта ули­ца неп­ро­шена.
Тут ждать не сто­ит но­вос­тей.
И боль­но слы­шат­ся из прош­ло­го
се­дые го­лоса де­тей,

с ко­торы­ми уже под­рос­тка­ми,
из ли­хос­ти, че­го-то ра­ди,
лег­ко ме­нялись пе­рек­рес­тка­ми
судь­бы. И в об­щем-то, не гля­дя.

Но жду. А ви­дит­ся мне луч­шее
и вос­кли­цанья удив­ленные,
но слов­но выс­тре­лы в ми­нув­шее
звон­ки ноч­ные те­лефон­ные.

Стою, сос­ре­дото­чен пол­ностью,
и прос­ту­па­ют в ти­шине
се­дые лю­ди с дет­ским го­лосом,
ко­торый слы­шен толь­ко мне.

МОН­ТЕ-КРИС­ТО

Ког­да бес­по­щад­ные мыс­ли он вы­учил,
С гря­дущим еще пред­сто­ял раз­го­вор.
Но бе­ден, как Зо­луш­ка пос­ле по­луно­чи,
И ве­рен, как Сан­чо, но так же хи­тер.

Сгу­щались по­нятия зла, да и сам он
Лишь сгус­ток меч­ты… Но меч­та-то чер­на!
К вы­ходу в свет при­гото­вили са­ван.
На­денет и это. А даль­ше вол­на…

И яб­ло­ки, но не из рай­ско­го са­да,
Раз­даст он поз­дней… Не сос­та­вит тру­да!
Он бле­ден, жес­ток, он вер­нулся из ада!
Он зна­ет там все! Но вер­нется ту­да!
***
Не­удач­ник Чи­чиков оза­бочен по­гоней
за счасть­ем. Вот сей­час, вот-вот схва­тит,
но ус­коль­за­ют уда­ча и счастье… А лю­ди в по­гонах
уво­дят ку­да-то. Воп­ро­сы, от­ве­ты: - С ка­кой это ста­ти
вам мер­твые ду­ши?
- А где взять жи­вые?
Нет, Чи­чиков так не от­ве­тит. Он от­ве­тит улыб­кой
и шар­кнет но­гою. Ну, что же, ему не впер­вые.
Муж­скую сле­зу он смах­нет мяг­кой лап­кой
и ка­ять­ся ста­нет - при­выч­но, упор­но, уме­ло…
И сно­ва за ста­рое. Он - не­удач­ник ито­га!
А сам про­цесс за­нима­телен.  Вер­ное де­ло!
Не выш­ло? Но он упо­ва­ет на Бо­га,
слег­ка на се­бя, а еще на ве­ликую под­лость,
пос­тигшую мно­гих и мно­гих сог­раждан дав­нень­ко.
Ле­тать не при­учен! По­это­му ста­нет он пол­зать.
Мо­жет об­ло­мит­ся до­мик, а то и сель­цо, де­ревень­ка… 

МО­НОЛОГ ГЕР­ТРУ­ДЫ

На­де­ялась, жда­ла, чуть не за­чах­ла, а сы­ну, меж­ду про­чим, трид­цать лет… Рас­ка­янье при­ходит, но не час­то. А как прог­нать его? О, это мой сек­рет.

Хм… Обо­жа­ема мол­вою…
Дру­гому вер­ная же­на -
Я так меч­та­ла стать вдо­вою!
Яд… И проб­ле­ма ре­шена.

Ко­неч­но, что-то вый­дет бо­ком, страш­ней, смеш­ней… И от­то­го мой су­жен­ный, ми­лей мне боль­ше ис­чадья - сы­на мо­его.

Я выб­ра­ла се­бе суп­ру­га,
И с ним я про­жигаю дни!
Ну, что нах­му­рилась, под­ру­га?
Ви­на, Офе­лия, плес­ни!

О.Гри­шиной

Ну, что ты нат­во­рила, Нас­тя?
И, что за дичь: - Так суж­де­но...
В по­рыве бо­ли или страс­ти
Убил бы, ирод, все рав­но!

Те­бе б в кня­гини... Не по чи­ну?
Князь, как яг­не­нок, но в тос­ке.
А смесь гу­сара и куп­чи­ны,
Как буд­то смерть на по­вод­ке!

Как вы по­хоже не­похо­жи!
Но­жом кос­нулся, как ви­ной,
Ус­та­лый че­ловек - Ро­гожин -
И не­навис­тный, и род­ной...

МАР­ГА­РИТЕ

Бе­гут пе­шехо­дов от­ря­ды,
Как по сто­лу му­равьи.
Бе­зумие жел­той от­ра­вы
Цве­ты, Мар­га­рита, твои.

Я гре­шен. И я не­дос­то­ин
Ни све­та,
Ни цве­та,
Ни слов!
Без­дарной тре­воги ис­то­рик,
При­дум­щик у шо­роха снов.

В пре­датель­стве, слов­но в ко­рос­те,
Но вновь раз­мы­каю ус­та.
И я при­веду те­бя в гос­ти
Ту­да, где и ты не­чис­та!

Не ве­село? Что ж… Но не скуч­но!
При­дут по­раже­ния вновь…
Мы ста­нем с то­бой не­раз­лучны,
А ска­жут, что это лю­бовь.

За­быты раз­долье и дра­ка
Жизнь тя­нет­ся слов­но обоз.
Зме­иная ло­гика стра­ха
Ужа­лила ду­шу всерь­ез.

И пра­вы лишь те, кто неп­ра­вы,
А вре­мя, как ло­шадь, сбо­ит…
Бе­зумие жел­той от­ра­вы
Цве­ты, Мар­га­рита, твои.

ДВОЕ

Гля­нет с улыб­кою - он вос­па­рит.
Глаз свой при­щурит - он ни­же тра­вы.
Тол­ку от Мас­те­ра?
Без Мар­га­рит
Все мас­те­ра -  под­мастерья. Увы!

Ве­чер трус­ли­во рас­пахну­тых глаз,
Стран­ных-прес­тран­ных, бо­лез­ненных тем…
- Ведь­му встре­чали?
- Да! В об­щем, не раз!
Лю­бим их, лю­бим! И… ведь на­сов­сем!

Яс­но. От чис­то­го ма­ло вре­да.
Стран­но. От вред­но­го нет чис­то­ты.
Хо­дишь, гу­лящая, но иног­да
Мне, как ди­тя, улы­ба­ешь­ся ты.
…………………………………….
Что же он мед­лит? А но­чи пок­ров
Тонь­ше и тонь­ше. Мне ско­ро по­ра.
Нет Мар­га­рит, ес­ли нет Мас­те­ров.
Впро­чем, ка­кие они Мас­те­ра?

ЖЕ­НА ЛО­ТА

Не ог­ля­дывай­ся! Там те, кто бли­зок, но
Пой­ми спа­сенье всем, увы, не суж­де­но.
Иди, ку­да ве­дут. Смот­ри се­бе впе­ред,
На­дей­ся, что Гос­подь те­бя ве­дет…

От люб­ви бы­лой
Лишь зо­ла в ог­не.
Явь чер­на и мне
Ка­жет­ся смо­лой.

Лом­кие сло­ва,
А вок­руг бе­да.
Впе­реди во­да,
Слов­но яд мер­тва.

В бу­дущий ус­пех
Ве­рит­ся с тру­дом.
По­зади Со­дом,
Мо­лодость и смех.

На­лете­ла грусть,
Стис­ну­ла мне грудь.
Я не сдю­жу путь.
Луч­ше ог­ля­нусь…

***
Мгно­вения воп­ре­ки
тра­диции ис­че­зать,
ни­куда не ухо­дят, ос­та­ва­ясь мо­за­икой в ка­лей­дос­ко­пе и
пок­ру­тишь прош­лое
и, кро­ме тво­ей стро­ки,
ос­та­нут­ся за-
стен­чи­вые сло­ва: доб­рые, лег­кие, жес­то­кие.
Зас­тенчи­вые сло­ва... Но это пол­ней­ший бред!
Ко­му они нуж­ны? Мир ув­ле­ка­ет­ся бе­зопас­ны­ми дра­мами.
Мож­но ли во­об­ще без слов? И вос­по­мина­ний без?
Прос­то жить-по­живать, лю­бу­ясь чу­жими шра­мами...
Нес­носность бы­лых тор­жеств... Нес­вязных ви­дений по­соль­ства...
Нас прев­ра­ща­ют в жертв  мгно­венья вто­рого сор­та.
Лишь мо­ре... Где моль - это ми­ли, сжи­ра­ющие вис­ков се­реб­ро.
Мо­ре... При­бежи­ще фу­тов под ки­лем, без­донный ре­зерв для Пь­еро.
"Мгно­вения мо­ря" - так, по сво­им ощу­щени­ям, трак­то­вал я ла­тин­скую фра­зу.
По­том уз­нал пе­ревод и... ра­зоча­ровал­ся сра­зу, ибо там не бы­ло мес­та мгно­вени­ям.
Но для се­бя для ра­дос­ти и го­ря, то есть, на лю­бые слу­чаи бы­тия
"Пом­ни о мо­ре" - при­думал я!

***

Л.К.

Ку­да ни глянь - сло­ва.
Гля­жу на се­роза­пад.
Там то­же об­ла­ка. И ве­тер го­нит ночь.
Сле­зит юж­но­вос­ток. При­битой пы­ли за­пах.
И го­род по­тус­кнел. И не­кому по­мочь.

Раз­дви­нув ти­шину аж до бли­жай­шей риф­мы,
За­думы­вать сти­хи, как риск или вранье.
И ста­рый па­рус мой пле­вать хо­тел на ри­фы,
Ко­торые итог и зло, и бы­тие…

И веч­ные тру­ды, пе­рехо­дящих по­ле…
Мне го­род от­дал все, кро­ме, ко­неч­но, сна.
"На све­те счастья нет…" По­кой? Нет, толь­ко во­ля…
Но и она опять не очень-то нуж­на.

Пос­ты­ло ли теп­ло?
Но так нуж­ны не­настья,
Ког­да ухо­дишь прочь по ут­ренней тра­ве.
Нам бы­ло хо­рошо. Но ты хо­тела счастья.
Но как его сыс­кать в та­кой глу­ши, в Мос­кве?

ВОС­ПО­МИНА­НИЯ О МОС­КВЕ

Сот­ни верст од­на Мос­ква
и ни зву­ка в этом зву­ке -
прош­ло­год­няя тра­ва -
корм заб­ве­ния и ску­ки.

У при­роды нет… Че­го?
Ни хре­на нет у при­роды!
Сло­во доб­рое мер­тво,
но жи­вем же… Спуск по­логий.

Ни бу­диль­ни­ков, ни дат,
ста­нет горь­кою Твер­ская…
Не­из­вес­тный был под­дат.
Ста­нет ма­ять­ся, раз в мае.

Слы­шал, где-то мать жи­ва,
но не ро­дина от­ны­не.
Сот­ни верст од­на Мос­ква,
а по­том уже пус­ты­ни.