Я ГРОЗУ ПРИВОРОЖУ... ЛИРИКА

ОБ АВ­ТО­РЕ

Люд­ми­ла Каль­ко (Осад­чая) ро­дилась на Дон­бассе, жи­вет в г. Ки­еве. Окон­чи­ла Ки­ев­ский по­литех­ни­чес­кий ин­сти­тут (ны­не На­ци­ональ­ный тех­ни­чес­кий уни­вер­си­тет Ук­ра­ины "КПИ" им. Иго­ря Си­кор­ско­го).

Ра­бота­ла ин­же­нером-конс­трук­то­ром в Ки­ев­ском ин­сти­туте ав­то­мати­ки, за­веду­ющей сек­то­ром на­уч­но-тех­ни­чес­кой ин­форма­ции НТУУ "КПИ" и сек­ре­тарем на­уч­но-тех­ни­чес­ко­го жур­на­ла "На­укові вісті НТУУ "КПІ". По­эт, её сти­хи пуб­ли­кова­лись в ли­тера­тур­ном жур­на­ле "Ре­нес­санс".

* * *

Я – горс­тка пеп­ла на тво­ей ла­дони,
по­ду­ешь на неё – и я ис­чезну,
и по­ут­ру се­реб­ря­ные ко­ни
взмет­нутся лёг­ким об­ла­ком над без­дной…
Сож­мёшь ла­донь – и я тог­да не сги­ну,
а вновь из пеп­ла мёр­тво­го вос­ста­ну,
и смерть в без­донной про­пас­ти от­ри­нув,
по­кор­ны­ми шаль­ные ко­ни ста­нут…

* * *
    
Я слов­но пти­ца в пред­вку­шеньи взлё­та
    иль тре­пет гор­ла при за­чатьи зву­ка,
иль те­тива, на­тяну­тая, лу­ка,
или стре­ла в пред­чувс­твии по­лета
в стра­ну вол­шебную люб­ви и страс­ти,
где це­ломУд­ренны мы и бес­стыд­ны,
где чувс­тва так на­ги и оче­вид­ны,
где ни­кому те­бя не дам ук­расть я…

                       * * *

Мы все под­час об­ма­нывать­ся ра­ды,
ведь прав­ды горь­кой ни­кому не на­до –
она смер­тель­но ду­шу ле­денит,
тог­да как ложь на­деж­дою пь­янит…
За­чем нуж­на прав­ди­вая ре­аль­ность,
коль нам ми­лей сла­щавая су­саль­ность
и ми­шура пус­тых, фаль­ши­вых слов
иль на­важ­де­ние об­манных снов?
Дав­но от прав­ды ми­лос­ти не жду я,
и по люб­ви уте­рян­ной тос­куя,
за нею вслед пус­ка­ясь в ми­ражи,
бро­жу слеп­цом над про­пастью… во лжи.

                   * * *

Ухо­ди... Те­бя я от­пу­щу,
ус­те­лю до­рогу лис­то­падом,
все оби­ды я те­бе про­щу –
за­мету их бе­лым сне­гопа­дом.
Ухо­ди... Я вов­се не гру­щу –
раз­ле­телись слё­зы лет­ним гра­дом.
На судь­бу дав­но я не роп­щу –
ведь лю­бовь цве­ла виш­нё­вым са­дом…
Ухо­ди... Я боль­ше не дер­жу –
быть со мной из жа­лос­ти не на­до.
Я гро­зу вес­ной при­воро­жу
и проль­юсь хрус­таль­ным во­допа­дом
с вы­соты... О кам­ни ра­зобь­юсь –
ми­ри­ады брызг в по­ток соль­ют­ся…
Я ре­кой раз­доль­ной ра­золь­юсь –
бе­рега люб­ви во мне сом­кнут­ся…

                        * * *

Свет­лой па­мяти ушед­шей люб­ви

Люб­ви, от нас ушед­шей нав­сегда,
лис­таю по­жел­тевшие стра­ницы...
Как слад­ки бы­ли яго­ды тог­да,
не­мыс­ли­мо прек­расны – на­ши ли­ца!
Всё бы­ло ос­тро, как пе­ред расс­тре­лом,
а миг раз­лу­ки – дО­лог, слов­но веч­ность,
и так Аму­ра мЕт­ки бы­ли стре­лы,
и юная прос­ти­тель­на бес­печность…
Ме­ня ох­ва­тит свет­лая пе­чаль,
ког­да, пе­релис­тав люб­ви стра­ницы,
их от­пу­щу в за­об­лачную даль

                           * * *

Лю­бовь от­пустит все гре­хи,
бла­гос­ло­вит ме­ня и сно­ва
по­дарит свет­лые сти­хи,
вра­чуя ду­шу чис­тым сло­вом...
И я вер­нусь в тот Рай свя­той,
где, ус­ми­рив огонь же­ланья,
в ду­ше раз­ливший­ся по­кой
сот­рёт с че­ла пе­чать стра­данья…

* * *

Ка­кое счастье – ты со мною ря­дом…
И от­равлять не ста­ну ду­шу ядом
бы­лых обид и рев­ности сле­пой –
я счё­ты не хо­чу сво­дить с то­бой
и бу­ду прос­то тер­пе­ливо ждать,
а за лю­бовь го­това при­нимать
я да­же снис­хо­дитель­ную лас­ку,
по­верив в не­дос­ка­зан­ную сказ­ку…
Бо­ясь спуг­нуть нес­ме­лую На­деж­ду
или ут­ра­тить Ве­ру в то, что мЕж­ду
то­бой и мной Лю­бовь ещё жи­ва,
прип­ря­чу все за­вет­ные сло­ва,
при­бере­гу всю неж­ность рук сво­их
и са­мый луч­ший, выс­тра­дан­ный стих,
чтоб дол­гождан­ный свет­лый миг не смог
зас­тать ме­ня не­ча­ян­но врас­плох…

Сти­хи в фор­ме со­нетов

Ка­залось мне – кос­тёр люб­ви лишь тле­ет,
го­товый в пе­пел мер­твый об­ра­тить­ся,
но смерть во­век люб­ви не одо­ле­ет,
и толь­ко сто­ит рев­ности слу­чить­ся,
как опа­лив ды­хань­ем жар­ким ду­шу,
в мгно­венье ока пла­мя раз­го­рит­ся,
и чувс­тво преж­нее из пеп­ла тут же,
как пти­ца Фе­никс, дер­зко воз­ро­дит­ся –
в тво­их объ­ять­ях сно­ва тре­пещу я,
а от слу­чай­но­го при­кос­но­венья –
его по­рою и са­ма ищу я –
вдруг при­хожу, как в юнос­ти, в смя­тенье…
Те­перь я знаю – ни мо­ря, ни ре­ки
мою лю­бовь не за­гасят во­веки.