Ветка распустившейся сирени

О НОВОМ АВТОРЕ "КРУГОЗОРА"

Зал­ман Шмей­лин ро­дил­ся в го­роде Ви­теб­ске, окон­чил Ль­вов­ский По­литех­ни­чес­кий Ин­сти­тут. Пуб­ли­ковал­ся в мно­гочис­ленных из­да­ни­ях США, Гер­ма­нии, Авс­тра­лии, Рос­сии и Ан­глии: в жур­на­лах "Кре­щатик" и "Бе­лый во­рон", аль­ма­нахе "Вит­ра­жи", га­зетах "День ли­тера­туры", "Ин­телли­гент", "Вре­мя" и др.

Ла­уре­ат по­эти­чес­ких кон­курсов, фи­налист лон­дон­ско­го Тур­ни­ра по­этов "Пуш­кин в Бри­тании" (2007 и 2012). Ав­тор сти­хов, рас­ска­зов, очер­ков, эс­се. В 2012-м выш­ла кни­га по­эзии и про­зы "На кос­тре сво­их стро­чек...", а че­тыре го­да спус­тя - кни­га "Нам вы­бор дан…".

Член прав­ле­ния МСП "Но­вый сов­ре­мен­ник", Пре­зидент ли­тера­тур­но-твор­ческо­го объ­еди­нения "Лу­коморье" (Мель­бурн).

***

Вет­ку рас­пустив­шей­ся си­рени
Я при­нес, а ты еще спа­ла ?
До­бира­ла слад­кие мгно­венья.
Я смах­нул все крош­ки со сто­ла

В кух­не. На не­го пос­та­вил ва­зу,
Рас­тво­рил во­дою ас­пи­рин.
Что-то из­ме­нилось в жиз­ни - сра­зу,
Все как есть, ты толь­ко пос­мотри,

Как по­весе­лели да­же сте­ны:
Ты­сячью не­види­мых пру­жин
День обыч­ный, буд­ничнй, ве­сен­ний
Вспо­лошил­ся, ожил, зак­ру­жил,

За­вер­телся в праз­дной ка­русе­ли,
Рас­ста­рал­ся из пос­ледних сил.
Этот за­пах ве­точ­ки си­рени...
Этот за­пах, что он нат­во­рил.

Нам вы­бор дан...

Ты при­ходишь за мной, моя грусть, моя боль ?
Мой дру­жок за­кадыч­ный, пе­чаль­ный.
Раз приш­ла, за­ходи, толь­ко две­ри зак­рой,
Про­ходи...  По­годи, что слу­чилось с то­бой?
Ты в сле­зах ? там на ули­це дождь про­лив­ной
Или звон ко­локоль­ный, про­щаль­ный...
Го­рек бу­дет опять наш на­питок хмель­ной,
Ни­чего, не бе­да - нам с то­бой не впер­вой,
Толь­ко што­ры ко­лышут­ся в спаль­не,
Да на ули­це дождь опа­да­ет лис­твой.
Пей до дна, до пос­ледней до кап­ли од­ной.
Это вре­мя грус­тить, мы при­сядем с то­бой
Пе­ред на­шей до­рогою даль­ней.

***

Ни мух, ни пчел, ни та­рака­нов ?
Сте­риль­ный мир до вол­шебс­тва.
Все так по­хоже - ве­щи, стра­ны,
Лу­жа­ек тка­ная тра­ва.

Все, как су­лили нам про­роки
С упорс­твом жи­лис­тым, сталь­ным.
Се­год­ня-зав­тра, ? выш­ли сро­ки,
Путь свет­лый прой­ден, что за ним?

Как во­допа­дом гор­ным смы­ло
Раз­личья на доб­ре и зле,
Най­дет­ся ль вновь, ко­му по си­лам
На­чать все с кос­точки в зо­ле.

Не обуз­дать ко­ней ле­тящих,
Смот­ри, ку­да нас за­нес­ло.
Лишь на мо­гиль­ни­ке ока­тыш
Ак­ку­мули­ру­ет теп­ло.  

***

Го­ра с го­рой не схо­дит­ся, увы,
Рог жиз­ни по­лон - до­ныш­ко кри­вое.
Ког­да мы в ссо­ре - оба не пра­вы,
Ви­на и по­ка­янье - то­же вдвое.

Нам вы­бор дан до края, до ме­жи.
Не лег­кий, до ис­те­рики, до сбоя.
И день за днем  ди­лем­ма: мож­но ? жить,
А мож­но ? так, чтоб дух све­ло, - с то­бою.

***

Вет­ку рас­пустив­шей­ся си­рени
Я при­нес, а ты еще спа­ла ?
До­бира­ла слад­кие мгно­венья.
Я смах­нул все крош­ки со сто­ла

В кух­не. На не­го пос­та­вил ва­зу,
Рас­тво­рил во­дою ас­пи­рин.
Что-то из­ме­нилось в жиз­ни - сра­зу,
Все как есть, ты толь­ко пос­мотри,

Как по­весе­лели да­же сте­ны:
Ты­сячью не­види­мых пру­жин
День обыч­ный, буд­ничнй, ве­сен­ний
Вспо­лошил­ся, ожил, зак­ру­жил,

За­вер­телся в праз­дной ка­русе­ли,
Рас­ста­рал­ся из пос­ледних сил.
Этот за­пах ве­точ­ки си­рени...
Этот за­пах, что он нат­во­рил.

***

Мною всех не­цело­ван­ных жен­щин
Я про­шу: "Из­ви­ните за­ранее,
Что из боль­ше­го вы­беру мень­шее,
За мое к вам неп­риста­вание,

За мое к вам лишь пла­тони­чес­ки
Не­уем­ное, неж­ное чувс­тво".
За от­сутс­твие уз фи­зичес­ких ?
Из­ви­ня­юсь лег­ко и грус­тно.

И за­чем я про­шу про­щения ?
Вряд ли вам бу­дет ин­те­рес­но
Огол­те­лое ув­ле­чение,
Но бе­зад­ресное, хоть трес­ни.

***

Не по­вод, что­бы объ­яс­нять­ся:
За­чем, от­ку­да, по­чему,
Ка­кое на се­год­ня платье,
Ка­кие ту­фель­ки к не­му.

Не верь, что я сквозь жизнь ша­гаю,
Над­ви­нув кеп­ку на­бек­рень.
Я сам се­бя в те­бя влюб­ляю
На каж­дый нас­ту­пив­ший день.

***

Мне кто-то здесь нед­руг
И кто-то ? не друг
Средь мно­гих с улыб­кой
Про­тяну­тых рук.
Я к ним без пре­тен­зий,
Че­го уж -  раз так.
Я сам се­бе, мо­жет быть,
Ис­крен­ний враг

И пер­вопри­чина
бес­сонных но­чей.
Я сам сре­ди мрач­ных
Сво­их па­лачей.
Я сам се­бя пер­вый
Су­жу и ви­ню,
Кну­том под яз­ви­тель­ный
Ро­пот го­ню.

Здесь кто-то мне нед­руг
И кто-то ? не друг
Средь мно­гих с улыб­кой
Про­тяну­тых рук.
Я к ним без пре­тен­зий. 
Я их не ко­рю.
Я сам на кос­тре
Сво­их стро­чек сго­рю.

***

И все-та­ки, как здо­рово,
Что по­лага­ют на­шими
Кар­то­шеч­ку с се­ледоч­кой
И греч­не­вую ка­шу.

И все-та­ки, как здо­рово,
При­сев за сто­лик с дру­гом,
За­кушать стоп­ку во­доч­ки
Огур­чи­ком уп­ру­гим.

И все-та­ки, как здо­рово,
Как буд­то не съ­ез­жа­ли,
Вы­пыты­вать с прис­трас­ти­ем
?  Ме­ня ты ува­жа­ешь?

И все-та­ки, как здо­рово,
Гор­дить­ся тем от­ли­чи­ем,
Что мы боль­ны на го­лову
Сво­им рус­ско­язы­чи­ем.

*** 

Ког­да рас­свет­ный луч нес­лышно,
По-во­ров­ски сколь­знет в ок­но,
Он не вой­дет, как тре­тий лиш­ний
Я на­чеку, я жду дав­но.

Я слы­шу зву­ки про­буж­денья
Средь нап­ря­жен­ной ти­шины,
Те­ряя пор­ванные звенья,
С ме­ня, как во­ды, схо­дят сны

И мо­рок но­чи ис­тле­ва­ет,
Спе­шит на мяг­ких ла­пах день ?
Смыч­ком ве­дет ва­гон трам­вая,
В уг­лы те­чет гус­тая тень.

Впоть­мах шур­шат нег­ромко ши­ны
И роб­ко го­лоса зву­чат,
Еще не слив­шись в гул еди­ный,
Их день по­том нас­тро­ит в лад.

Звон ко­локоль­ный раз­ли­чаю ?
С ут­ра он пер­во­род­но чист.
И ть­ма с уда­ром каж­дым та­ет ?
Вот-вот нач­нется бе­лый лист.

***

Ве­сен­ний му­сор Под­московья.
Але­ет снег, зво­нят ко­локо­ла,
И пре­сека­лись то­ки кро­ви ?
Вос­торг сжи­гал ме­ня до тла.

Скри­пели, про­ез­жая, са­ни -
Еще све­жи сле­ды вой­ны.
Ос­тро в Рос­сии ожи­данье
Зи­мою - сол­нечной вес­ны.

Его не­выно­симость, зна­ешь,
Из­жить, как плен пе­реси­деть.
Зи­мою лег­че при­нима­ешь,
Что в ми­ре в каж­дом вздо­хе - смерть.