Не ради красного словца

О но­вом ав­то­ре "Кру­гозо­ра"

Изоль­да Ан­тро­пова - член На­ци­ональ­но­го Со­юза жур­на­лис­тов Ук­ра­ины. В свое вре­мя сос­то­яла в Ки­ев­ском ко­мите­те ли­тера­торов, из­вес­тном как ор­га­низа­ция, аль­тер­на­тив­ная тог­дашне­му офи­ци­аль­но­му Со­юзу пи­сате­лей. В чис­ле опуб­ли­кован­ных ра­бот - очер­ки, статьи,  ре­цен­зии,  ин­тервью, а так­же  пе­рево­ды  про­зы и по­эзии; в час­тнос­ти - пе­сен для сбор­ни­ков из­да­тель­ства "Му­зич­на Ук­раїна". Ав­тор сбор­ни­ка сти­хов  "Мой дом", нес­коль­ких ки­нос­це­нари­ев  (ани­маци­он­ные, до­кумен­таль­ные, рек­ламные ) и дик­тор­ских тек­стов для ки­нопе­ри­оди­ки. Ра­бота­ла в раз­личных из­да­тель­ствах и жур­на­лах, учас­тво­вала в из­да­тель­ских про­ек­тах Ин­сти­тута и­уда­ики. В жур­на­ле "Ра­дуга" бо­лее 10 лет за­ведо­вала от­де­лом по­эзии.За­нима­ет­ся в ос­новном ли­тера­тур­ным ре­дак­ти­рова­ни­ем. Под­го­тови­ла к пе­чати бо­лее 30 книг, из­данных ки­ев­ски­ми из­да­тель­ства­ми ("Рек­ла­ма", "Сфе­ра", "Аль­тер­прес", "Дух і Літе­ра", "Май­стер книг" и др.)

ОТ ПЕРВОГО ЛИЦА

Не риф­ма за со­бой ме­ня ве­дет-
все, что со мной про­ис­хо­дило,
уже, на­вер­но, с кем-то бы­ло,
а мо­жет быть, про­изой­дет.

Чу­жую боль ду­ша моя хра­нит,
в чу­жих тру­дах - по­бед мо­их на­чало.
И ес­ли чье-то сер­дце за­мол­ча­ло,
то ко­локол опять по мне зво­нит.
В чу­жой судь­бе мне жизнь моя вид­на,
и не   пы­та­ясь со­чинять ре­цеп­ты,
я про­бую, как в "Гам­ле­те" Ре­цеп­тер,
за всех на сце­не выс­ту­пить од­на,

Не пря­ча сер­дца и ли­ца,
Не для иг­ры, не для за­бавы,
Не ра­ди крас­но­го слов­ца
От пер­во­го пи­шу ли­ца…

***

Си­жу в сво­ей   ра­куш­ке, как  улит­ка…
Пуб­личным лю­дям не че­та, 
Я не умею на лю­дях мо­лить­ся
 И всем под­ряд сти­хи свои чи­тать.
 
***

Как слав­но быть счас­тли­вой по ут­рам -
День на­чал­ся, и все-та­ки не на­чат,
Он ни­чего по­ка еще не зна­чит,
Еще ви­сит на кон­чи­ке пе­ра…

Пус­кай вос­хо­дит сол­нце не спе­ша,
Пус­кай весь мир со­бою пе­репол­нит,
И пусть обид вче­раш­них не при­пом­нит
К рас­све­ту от­дохнув­шая ду­ша.

Ког­да оно про­ник­нет в сон­ный дом,
В его лу­чах, проз­рачных   и го­рячих,
Пусть го­речь обер­нется не­уда­чей,
А не­уда­ча - су­щим пус­тя­ком.

БАБЬЕ ЛЕТО

Пла­чет осень - ус­та­лая жен­щи­на,
Об­ру­чен­ная с бабь­им ле­том:
Все, что бы­ло ей им обе­щано,
Унес­ло бес­по­щад­ным вет­ром…
От сты­да по­лыха­ет за­ревом
И швы­ря­ет ему в ли­цо
Во­рох листь­ев, что ей ос­та­вило, -
Как по­дарен­ное коль­цо.

ДВАЖ­ДЫ ОБ ОД­НОМ

                  1

Я знаю - это для ки­но:
твоя пи­лот­ка и х/б,
но толь­ко мне  - не все рав­но,
но толь­ко мне не по се­бе.
Ни вещ­мешка, ни ав­то­мата -
од­на до­рога за спи­ной,
а у те­бя - ли­цо сол­да­та, уже про­пах­ше­го вой­ной.

И эта дол­гая до­рога,
что за спи­ной тво­ей лег­ла,
те­бя уво­дит от по­рога,
хоть в са­мом де­ле -
                              при­вела…

                   2

Уво­дят сы­на от ме­ня -
по­ка он мал,
                       уво­дят   в яс­ли,
и мне по­ка еще все яс­но,
и вро­де   не на что пе­нять.

А пос­ле ста­нут уво­дить
друзья, сек­ре­ты и по­ходы…
 Спер­ва  за­хочет быть по­хожим,
 по­том -   са­мим со­бою быть.

Все го­ворят, что доч­ка - луч­ше,
она  при ма­тери всег­да…
А у ме­ня рас­тет сол­дат:
он  дол­жен быть го­тов  -
                                        на слу­чай…

Да, вой­ны раз­ные бы­ва­ют:
             вой­на-бе­да, вой­на-ви­на…
Но для ме­ня она од­на - 
      та, на ко­торой уби­ва­ют.

***

Каж­до­му есть в чем се­бя уп­рекнуть…
Хоть я, к  чу­жому го­рю  не  глу­ха,
 не под­ли­чала и не пре­дава­ла, 
но это­го, на­вер­но, всё же ма­ло -
 гре­хов, увы, и я не из­бе­жала…
Ку­да бы по­вер­нул мой путь,
ког­да бы  знать мог­ла за­ранее:
"За­кона Божь­его нез­на­ние
не слу­жит оп­равда­ни­ем гре­ха"?..

СНЫ

Ког­да днев­ные си­лы на ис­хо­де,
Ко мне мои   ушед­шие при­ходят…
На­вер­ное, и там  им нет по­коя  -

То ль хо­тят за­щитить,
То ли про­сят за­быть,
                          то ль зо­вут за со­бою…

ОСЕНЬ
 
Дав­но за­кон­чи­лось цве­тенье...
Сто­ит проз­рачная по­ра,
И листь­ям в путь уже по­ра,
И каж­дый   миг ве­сом  и це­нен.
 
Хо­тя не гря­нула зи­ма,
Хо­тя вов­сю пи­ру­ет сол­нце,
И рав­но­душ­ным му­хам сон­ным
Еще, по­хоже, не до сна,
Не­воз­му­тимо де­рева 
Свой  ка­лен­дарь уже лис­та­ют,
И об­на­жа­ют­ся сло­ва,
И преж­ний смысл при­об­ре­та­ют.

Счи­тать по­тери не прис­та­ло -
Уже нас­тал тот час, тот срок,
Ког­да проз­ренье - не на­чало,
А лишь прон­зи­тель­ный итог,
Ког­да   лис­ты сжи­га­ет осень
и не то­ропит­ся ни­чуть.
Ког­да каш­та­ны бь­ют­ся оземь -
И ос­та­ет­ся толь­ко суть.

ТРА­ГЕДИЯ  ЮДО­ФОБА

По­хоже, он не­из­ле­чим:
Доб­ро бы - ям­ба от хо­рея,
Но ук­ра­ин­ца от ев­рея
Он нес­по­собен от­ли­чить.

***

На чер­ный день ко­пя чер­но­вики,  
как   на  сбер­книж­ку ,  скла­дыва­ла стро­ки
в на­деж­де, что нев­нятные на­меки
дож­дутся  про­дол­же­ния стро­ки,
 хра­нила   их,  как  к праз­дни­ку кон­сервы,
вхо­див­шие  в со­вет­ские пай­ки
(они- мои на­деж­ные ре­зер­вы,
они - мои за­пас­ные  пол­ки...).

... Дав­но уже усох­ли на­ши вкла­ды
и  ни­чего не сто­ят на­ши взгля­ды,
но  жи­вы преж­ние сло­ва -
по­куда  их ду­ша  жи­ва.

КАЖДОМУ - СВОЕ

Влюб­ленный юно­ша  меч­та­ет быть за­мечен
объ­ек­том обо­жанья  сво­его,
а чес­то­любец  жаж­дет быть от­ме­чен
наг­ра­дами, дос­той­ны­ми его.

Всяк го­воря­щий   хо­чет быть ус­лы­шан,
и пи­шущий -ко­торый пи­шет
о том, что не­из­менно ду­шу гло­жет, -
на­вер­ное, на­де­ет­ся на то же.

ОБЪЯВЛЕНИЕ

Ищу вче­раш­ний день
(Я в нем жи­ла ког­да-то…) -
Там бы­ли праз­дни­ки,
А здесь - од­ни  лищь  да­ты…

***

Не ов­ла­дев  цер­ковною на­укой,
у не­ба ми­лос­ти про­шу
(не для се­бя, а для де­тей и вну­ков..),
хоть я не по­сещаю храм -
а   ис­по­веду­юсь сти­хам.

***

Ку­да бы жизнь ни за­вела,
Ка­кие б коз­ни ни при­дума­ла, 
Нас вы­руча­ют два кры­ла  -
Дос­то­инс­тво и чувс­тво юмо­ра.

СКОРОСТЬ

Све­тофо­ры, се­мафо­ры -
За спи­ной ос­тался го­род…
Мчим­ся ми­мо ко­сого­ров,
Пог­ло­ща­ем рас­сто­янье, -
Ми­мо встреч и рас­ста­ваний,
Ми­мо со­сен и бе­рез,
Ми­мо сме­ха,
Ми­мо слез,
Ми­мо ле­са,
Ми­мо лу­га,
Ми­мо нед­ру­га и дру­га,
Ми­мо ле­та и зи­мы,
Ми­мо све­та,
Ми­мо ть­мы,
Ми­мо вёд­ра и не­настья,
Ми­мо собс­твен­но­го счастья…
 
Мчим­ся мы не­уто­мимо -
мчим­ся ми­мо,
ми­мо,
ми­мо…
 
***

Я чу­жого ни­ког­да не бра­ла,
Да вот му­жа от же­ны уве­ла...
Поп­ре­кали - шу­тила: ну что ж,
Для нее он, мол, слиш­ком хо­рош…
 
Из­ве­ла ме­ня тос­ка, из­ве­ла,
что я му­жа от же­ны уве­ла…
Не к ли­цу мне те­перь сле­зы лить,
ес­ли ста­нут от ме­ня уво­дить.

***

Не ста­ну день­ги я ко­пить:
спу­щу их рань­ше или поз­же -
все­го на све­те не ку­пить…
А до зар­пла­ты нам   одол­жат.
 
Сво­их обид я не хра­ню:
день опа­дет, как лист кле­новый -
и я оби­ду прочь го­ню -
ведь зав­тра бу­дет уй­ма но­вых.
 
А сле­зы тра­тить не люб­лю
(ну раз­ве что - до слез  сме­ять­ся)
и по­нап­расну их не лью:                        
они еще мне при­годят­ся.