Вдали от Родины

О ВНЕШ­НЕЙ И ВНУТ­РЕННЕЙ ДЕ­ЯТЕЛЬ­НОС­ТИ ГО­СУДАРС­ТВА, РАС­ПО­ЛОЖИВ­ШЕ­ГОСЯ НА ТЕР­РИ­ТОРИИ МО­ЕЙ РО­ДИНЫ...

Ми­нис­терс­тво ок­ку­пации (ть­фу!) рос­сий­ской фе­дера­ции,
да и, впро­чем, вся мос­ко­вия, а точ­нее так, - рус­ня -
как ни стро­или бы все они лжи­во-"чу­до"-де­кора­ции
бе­лой нитью ши­та гру­бою вся их мер­зкая воз­ня…

МУ­ХИ

          И ни­чему не воз­ро­дить­ся
 Ни под сер­пом, ни под ор­лом...                                                                                                                                                                        /Ге­ор­гий И­анов/

Око­ло две­над­ца­ти, око­ло но­ля.
Поз­дний ве­чер. Не­бо, да - ни об­лачка!
На стек­ле окон­ном му­хи вкру­галя
вер­тятся: сво­бода блед­ной звёз­дочкой,
еле ви­димой, так свет­ло ещё (!),
и проз­рачно всё - стёк­ла вы­мыты,
как при­зыв­ный свет в этой пло­щади,
но не му­хам, нет - нам - из тем­но­ты!
Нам, стре­мящим­ся, но при­вязан­ным
ша­питов­щи­ной, тя­гомо­тиной
к этой жиз­ни, шаль­ной и ря­женой,
к ней, в стек­лянных гра­ницах ро­дины…

ПРА­ВОСУ­ДИЕ ПО-РОС­СИЙ­СКИ
                                                  
                                Власть от­вра­титель­на, как ру­ки бра­доб­рея…
                                /Осип Ман­дель­штам/

Пра­восу­дие по­лез­но
лишь то­му, кто вряд ли трез­во
со­пос­та­вит "за" и "про­тив"
в че­лове­чес­кой по­роде…

Но за­кон, по­хоже, дыш­ло,
как пос­та­вишь, так и выш­ло.
И кто пла­тит, тот и пля­шет,
ког­да му­зыку за­кажет…

И, на­вер­но, этот прин­цип
ви­ден да­же и без лин­зы:
не под­ма­жешь - не по­едешь,
ска­жешь прав­ду - ска­жут: "бре­дишь"…

Вот по­это­му нак­ласть
Мне на эту ва­шу власть!
Власть бы­ва­ет раз­ная,
вся раз­но­об­разная:
муд­рая и доб­рая,
хи­лая, удоб­ная,
злая и... боль­ная
на всю го­лову свою!

*   *   *

На да­лёких бе­регах,
в Юж­ном по­луша­рии
сре­ди гор: Сто­ловой и
двух сто­роже­вых,
слов­но мач­то­вый фре­гат,
го­род есть. Он - ария
оке­ану: "Loving me…"
Не ме­ня, увы.

Мой Кей­пта­ун да­леко,
в де­вянос­тых, сум­рачных.
Но ведь бы­ло, не от­нять.
Па­мять, как стре­ла
вновь уно­сит… И лег­ко,
по зна­комым улоч­кам
всё ве­дёт, ве­дёт ме­ня;
им же - нет чис­ла.

Нос­таль­гия? Как же так?
Вро­де бы неп­ра­виль­но:
по сво­им, род­ным мес­там
на­до тос­ко­вать.
Но го­рит моя звез­да
вов­се не по пра­вилам:
мне бы с чис­то­го лис­та
жизнь мою на­чать.

И ро­дить­ся там. (Не здесь -
в ре­волю­ци­он­ности,
в веч­ном ожи­дании
бу­дущих вы­сот)
Что­бы всё - как у лю­дей,
с муд­ростью, с за­кон­ностью,
а не в этой дан­ности:
до на­обо­рот…

В ЦИР­КЕ ТО­ЖЕ БЕ­ГА­ЮТ ЛО­ШАД­КИ

                                       Но в бес­смыс­ленной этой от­чизне
 я по­нять ни­чего не мо­гу.                                                                                            /Ге­ор­гий Ива­нов/

На бес­край­нем сред­не­рус­ском по­ле
там и тут - сплош­ные пус­ты­ри;
сквоз­ня­ки в ду­ше, судь­бе, не­воле,
ты со сто­роны-то пос­мотри!

Что ду­ша? За­бита и за­жата
ожи­дань­ем луч­ше­го, чем есть.
В цир­ке то­же бе­га­ют ло­шад­ки,
и мар­шрут из­вестен, вот он, весь:

круг за кру­гом судь­бы на­ши, слё­зы
и - по но­вой, где-то впе­реди
от­те­пель за­менят на мо­розы,
и опять: на­дей­ся, верь и жди.

И в не­воле этой не­замет­ной
мы всег­да ви­сим на во­лос­ке,
за­меняя жизнь кар­тинкой блед­ной,
лу­жицей на зо­лотом пес­ке…

ТРИП­ТИХ

Им­пе­рия по Ж. (Им­пе­рия ПОЖ)

Стол­би­ки, стол­би­ки, стол­би­ки
вдоль сле­довой по­лосы…
Из За­полярья и - в Тро­пики,
а на вос­ток - до Ян­цзы,
к за­паду - аж до Ат­ланти­ки,
к юго-вос­то­ку - Та­гор,
и кро­пот­ли­во, ста­ратель­но
спра­вить ко­лючий за­бор!
А, за­вер­шив, са­пожи­щами
вы­топ­тать по­лосу всласть,
что­бы все но­вые ни­щие
зна­ли, где но­вая власть!..
   
Им­пе­рия по З. (Им­пе­рия ПОЗ)

Стол­би­ки, стол­би­ки, стол­би­ки
вдоль сле­довой по­лосы…
Ти­ка­ют ста­рые хо­дики:
так убе­га­ют ча­сы,
дни, и не­дели, и ме­сяцы,
го­ды. И жизнь - по­зади -
длин­ная-длин­ная лес­тни­ца:
верь, и на­дей­ся, и жди.
Лес­тни­ца кон­чи­лась. Мол­ния!
Ра­венс­тво: ди­кий пус­тырь;
хол­ми­ки, хол­ми­ки, хол­ми­ки,
пли­ты, во­роны, крес­ты…

Им­пе­рия  по П. (Им­пе­рия ПОП)

Стол­би­ки, стол­би­ки, стол­би­ки
вдоль сле­довой по­лосы…
Но­вые стя­ги. Но ло­гика
преж­няя - вый­ти в ту­зы
и вер­ти­калить! Под­хлыс­ты­вать
дой­ную Зорь­ку свою,
а во­лоса­тыми, лы­сыми -
раз­ни­цы нет на краю
поль­зуя, сколь­ко по­лучит­ся
ар­хе­ил­лю­зию масс:
"Веч­но на­де­ем­ся! Луч­шее
бу­дет!.." С ка­кого ума?..

ВДА­ЛИ ОТ РО­ДИНЫ

                         Пле­вать, что не лю­бит нас на­ша От­чизна,-
                         Мы са­ми се­бе гос­по­да...
                         /Вла­димир Ту­ри­ян­ский/

VeraCrus-ные
мыс­ли грус­тные:
вер­но­под­данс­тво,
слов­но оды снам,
и без ус­та­ли
(мы же г*ус­ские):
что не про­дано,
прос­то от­да­но…
Или бро­шено,
как в без­ве­рии.
На­дышать­ся бы!…
Но на па­пер­ти
до сих пор сто­ят,
ве­ре вер­ные.
А вок­руг-то кто?
Ду­хом вза­пер­ти…

На­дышать­ся бы!…
Не на­дышишь­ся.
А гря­дёт-то что(?) -
Да от­ве­та нет.
А во­ротишь­ся,
сно­ва слы­шит­ся
ко­локоль­ный звон
на семь ты­сяч лет.

ПРО­ДОЛ­ЖЕ­НИЕ

Прош­ло­год­ний ок­тябрь
от­ра­жа­ет­ся в этой но­чи.
Я опять у ок­на.
И гря­дущее мне не­из­вес­тно.
Но ме­ня не прос­тят
мои сны - за­мол­чу: "Не мол­чи!…"
Из да­лёко­го сна
при­лета­ет нег­ромкая пес­ня…

"Про­дол­жай и зве­ни
се­реб­ром уди­витель­ных струн!
А прос­ту­жен­ный дождь -
он рас­слы­шит в сес­три­це-ка­пели
че­рез дол­гие дни,
сме­ну праз­дни­ков, буд­ней и лун
ту ве­сен­нюю дрожь -
но­вой жиз­ни ве­сёлые тре­ли…"