НЕ УЖИВАЮТСЯ ДОБРО И ЗЛО

О НОВОМ АВТОРЕ "КРУГОЗОРА"

Алек­сандр Ко­рот­ко - по­эт-фи­лософ, его твор­чес­тво ад­ре­сова­но ин­теллек­ту­аль­ной эли­те. В про­из­ве­дени­ях пе­реп­ле­лись и от­го­лос­ки Се­реб­ря­ного ве­ка, и тра­диции клас­си­чес­кой по­эзии, и яр­ко вы­ражен­ная мо­дер­нист­ская нап­равлен­ность. При этом по­эти­чес­кая мысль об­ле­чена в са­мобыт­ную фор­му, не име­ющую ли­тера­тур­ных ана­логов.

На­чало "офи­ци­аль­ной" ли­тера­тур­ной де­ятель­нос­ти при­ходит­ся на вто­рую по­лови­ну 80-х, ког­да Алек­сандр Ко­рот­ко на­чал пе­чатать­ся в "Ли­тера­тур­ной га­зете". Пер­вый сбор­ник сти­хот­во­рений "Ок­но" вы­шел в 1989 го­ду. Се­год­ня он ав­тор бо­лее двад­ца­ти книг сти­хов и про­зы, про­из­ве­дения вклю­чены в сос­тав по­эти­чес­ких ан­то­логий, аль­ма­нахов, жур­на­лов Ук­ра­ины, Рос­сии, Аме­рики, Из­ра­иля. Сти­хи в раз­ное вре­мя бы­ли пе­реве­дены на ив­рит, ан­глий­ский, фран­цуз­ский, не­мец­кий, поль­ский, гре­чес­кий, хор­ват­ский и ук­ра­ин­ский язы­ки. В чис­ле по­эти­чес­ких книг два сбор­ни­ка сти­хот­во­рений би­лин­гва - "По обе сто­роны люб­ви" в пе­рево­де на ан­глий­ский и "Ти­шины му­равей­ник" в пе­рево­де на фран­цуз­ский. Член рус­ско­го ПЕН-клу­ба и Со­юза пи­сате­лей Из­ра­иля.

Ан­дрей Воз­не­сен­ский наз­вал его "но­вато­ром, им­прес­си­онис­том в по­эзии", Ан­дрей Би­тов от­ме­чал, что "Алек­сандр Ко­рот­ко мыс­лит не стро­фой, не строч­кой - сло­вом. Это са­мый глав­ный приз­нак сов­ре­мен­ности его по­эзии", а пат­ри­арх ук­ра­ин­ской ли­тера­туры Пав­ло Заг­ре­бель­ный го­ворил так: "Сти­хи не для чте­ния вслух, а для со­зер­ца­ния, для впи­тыва­ния взгля­дом... Эти сти­хи поз­во­ля­ют жить не в ме­лоч­ной су­ете пов­седнев­ности, а в том ве­ликом оди­ночес­тве, где мы ос­та­ём­ся людь­ми в на­ивыс­шем зна­чении это­го сло­ва".

По­эт ус­пешно ра­бота­ет в жан­ре ми­ни­атюр: это и од­нос­троч­ные сти­хот­во­рения, и тя­готе­ющие к афо­риз­мам выс­ка­зыва­ния с глу­боким фи­лософ­ским смыс­лом, и эмо­ци­ональ­но ок­ра­шен­ные - от иро­нии до са­тиры. В раз­ные го­ды на­писа­ны круп­ные по фор­ме про­из­ве­дения: по­эмы "Ав­ра­ам и Иц­хак", "Ве­неция", "Па­риж", "Воз­люблен­ная сол­нцем", боль­шие по­эти­чес­кие цик­лы "Трак­та­ты", "Крым", "Го­рода", "Ху­дож­ни­ки".

В 2008 - 2009 го­дах по­эзия Алек­сан­дра Ко­рот­ко мас­штаб­но пред­став­ле­на в сов­мес­тном про­ек­те Фон­да "Ук­ра­ина Incognita" и ки­ев­ско­го из­да­тель­ства "Факт" - это три из­да­ния: кни­га ми­ни­атюр, кни­га ли­ричес­ких сти­хот­во­рений "Мол­ча­ливые пес­ни" с пре­дис­ло­ви­ем пи­сате­ля и жур­на­лис­та Ви­талия Ко­роти­ча, кни­га фи­лософ­ской по­эзии "Я не жил на зем­ле" с пре­дис­ло­ви­ем ли­тера­тора и фи­лосо­фа Ва­дима Ра­бино­вича, в ко­торую во­шёл а­уди­оаль­бом сти­хот­во­рений в ис­полне­нии ак­тё­ра, ре­жис­сё­ра и пи­сате­ля Сер­гея Юр­ско­го.

Сти­хи Алек­сан­дра Ко­рот­ко не раз зву­чали со сце­ничес­ких под­мос­тков. Это бы­ло в те го­ды, ког­да по­эзия со­бира­ла ты­сяч­ные а­уди­тории. Пос­ледний мас­штаб­ный про­ект "По­эти­чес­кий ве­чер на дво­их" в Ки­еве (2000), учас­тни­ками ко­торо­го бы­ли Бел­ла Ах­ма­дули­на и Алек­сандр Ко­рот­ко, за­вер­шил эпо­ху "боль­ших за­лов". Зву­чание по­эзии Алек­сан­дра Ко­рот­ко для пуб­ли­ки ста­ло бо­лее ка­мер­ным. В мар­те 2009 го­да в Мос­кве, в Ев­рей­ском куль­тур­ном Цен­тре на Боль­шой Ни­кит­ской, сос­то­ял­ся ве­чер по­эзии, где из­бран­ные сти­хи чи­тали ав­тор и Сер­гей Юр­ский.

Алек­сандр Ко­рот­ко при­нимал учас­тие в 3-м Меж­ду­народ­ном "Би­ен­на­ле по­этов в Мос­кве", был учас­тни­ком се­рии пе­редач на из­ра­иль­ских ра­дио "Коль Ис­ра­эль" и "Рэ­ка". В аван­гар­дном ки­ев­ском "Те­ат­ре на По­доле" в 2001 го­ду на ос­но­ве его по­эзии был пос­тавлен спек­такль "Квар­тал не­божи­телей", ко­торый в те­чение нес­коль­ких лет вхо­дил в ре­пер­ту­ар те­ат­ра, а поз­же был по­казан в Ки­ев­ском на­ци­ональ­ном Те­ат­ре дра­мы име­ни Ива­на Фран­ко. На­писа­на и из­да­на в Из­ра­иле (на рус­ском и ив­ри­те) ещё од­на пь­еса - "Ав­ра­ам и Иц­хак".

В 2012 го­ду в нью-й­орк­ском из­да­тель­стве "Liberty" выш­ла кни­га из­бран­ных про­из­ве­дений "Есть пти­цы рас­ста­вания люб­ви". В 2013 го­ду на­писа­ны око­ло ста сти­хот­во­рений, но­вел­лы, се­рия эс­се о ху­дож­ни­ках и пи­сате­лях. 

Офи­ци­аль­ный сайт: korotko-poetry.com 

БУ­ДЕТ ЖИЗНЬ

Про­изош­ло то, что про­изой­ти не мог­ло. Свер­ши­лось не от си­лы во­ли и да­же не от гне­ва лю­дей, ус­тавших сно­сить на про­тяже­нии де­сяти­летий уни­жение че­лове­чес­ко­го дос­то­инс­тва, бес­пра­вие и бед­ность, а преж­де все­го от от­ча­яния и бе­зыс­ходнос­ти, от дет­ской на­ив­ности, жи­вущей глу­боко в на­роде, и в то же вре­мя от си­лы ду­ха, ве­ры в по­беду доб­ра над злом, как бы это па­радок­саль­но ни зву­чало в на­шем ци­нич­ном и праг­ма­тич­ном ми­ре. Что же на са­мом де­ле про­изош­ло с Ук­ра­иной? Ре­волю­ция? Бунт? А мо­жет, прос­то бес­созна­тель­ное осоз­на­ние сво­ей че­лове­чес­кой су­ти?

Мир ус­тал. Мир пог­ряз во лжи и пре­датель­стве. По­лити­ка прев­ра­тилась в вир­ту­аль­ную иг­ру, са­мо­ут­вер­жде­ние тех, кто ли­шён люб­ви и доб­ра, им всё вре­мя бы­ло ма­ло влас­ти, им всег­да не хва­тало де­нег, они всё-вре­мя ку­да-то бе­жали, но ни­куда не при­бега­ли. А в это вре­мя мир стал дру­гим. Он прев­ра­тил­ся в не­боль­шую ком­му­наль­ную квар­ти­ру с об­щей кух­ней и оче­редью в ту­алет. Кто это при­думал? Ко­неч­но, же Ин­тернет. Он нас всех сбли­зил, объ­еди­нил. От­кры­ва­ешь, нап­ри­мер, лю­бую стра­ницу Facebook, и вхо­дишь в квар­ти­ру без сту­ка. Кто ты - не­видим­ка, па­ук, или прос­то сог­ля­датай? Всё об­на­жилось, по­лити­ки, слов­но ма­неке­ны в вит­ри­нах, выш­ли на свет. Они не толь­ко ве­щали и лга­ли, они на­чали уби­вать. А лю­ди шли и шли без ору­жия и стра­ха. И власть па­ла, точ­нее, сбе­жала.

На­ши со­седи пу­га­ют нас ха­осом. По­жалуй, луч­ше ха­ос, чем тот по­рядок, ко­торый есть у них. И ещё. Я ду­маю, что Ев­ро­пе и Аме­рике ста­ло стыд­но. Ведь да­вать лег­че, чем про­сить и брать. Да­вать, по­могать не­об­хо­димо. Это про­яв­ле­ние на­шей мис­сии на зем­ле, биб­лей­ская ис­ти­на, в кон­це кон­цов, фор­ма бла­город­но­го эго­из­ма, так не­об­хо­димо­го каж­до­му из нас.

Что бу­дет даль­ше? Бу­дет жизнь. Лю­ди вспом­нят о за­пове­дях - не убий, не ук­ра­ди, не сот­во­ри се­бе ку­мира.

* * *

Не ужи­ва­ют­ся доб­ро и зло,
ми­нув­ший день и нас­то­ящий,
и ес­ли ть­ме ко­вар­ной по­вез­ло,
иди­те и бу­дите спя­щих.

По­верь­те, вый­дет боль из бе­регов,
раз­бу­дит не­покор­ным сто­ном,
по­том уда­рит гро­мом об­ла­ков,
не­бес­ным ко­локоль­ным зво­ном.

Вол­на кос­нётся сёл и го­родов
не­ис­то­вою воль­ной си­лой.
Над пра­хом сбро­шен­ных оков
ду­ша под­ни­мет грех на ви­лы.

* * *

Мы на­чина­ем жить в на­чале жиз­ни,
по утом­лённым ули­цам хо­дить,
мы ос­та­ём­ся в па­мяти от­чизны
же­лань­ем ве­рить и меч­ту лю­бить.

Мы про­сим ми­ра, и доб­ра, и счастья,
со­седей про­сим нам не по­могать,
с та­ким пре­неб­ре­житель­ным участь­ем
нам суж­де­но без­ро­пот­но стра­дать.

Вы то­же об­ре­тёте си­лу ду­ха,
сво­боды не­бо над зем­лёй од­но,
ну раз­ве нам нуж­на в ду­ше раз­ру­ха,
я ду­маю, мы в этом за­од­но.

Тре­вож­ный го­род сно­ва ста­нет до­мом,
зна­комым, неж­ным, ти­хим и род­ным,
без вар­ва­ров, без их ноч­ных пог­ро­мов,
ког­да уй­дёт сом­не­ний чёр­ный дым.

Прос­тим, ос­та­вим злоб­ные за­бавы,
сог­ре­ем сло­вом во­инс­тво зи­мы,
пе­ревер­нём стра­ницу горь­кой сла­вы
и по­беж­дённых вы­ведем из ть­мы.

МАЙ­ДАН

А лю­ди шли, рас­пра­вив пле­чи.
Как боль ду­ши в на­роде заг­лу­шить?
Ко­му-то на­до быть пред­те­чей,
впле­тая в жизнь свя­зу­ющую нить

доб­ра, и го?ло­са на­деж­ды,
и обож­жённой ве­ры на кро­ви.
Так бу­дет, и так бы­ло преж­де,
та­ков за­кон нес­ломлен­ной люб­ви.

Не лю­ди про­сят о за­щите,
а го­род зак­ли­на­ет по­щадить,
но слы­шит­ся с вы­сот - иди­те! -
сво­боды дух нель­зя ос­та­новить.

Кач­нётся ма­ят­ник по­беды
над ёл­кой но­вогод­нею стра­ны,
и рас­тре­вожен­ные бе­ды
уй­дут, как про­житые сны.

* * *

Па­мяти Се­рёжи Ни­го­яна и всех
по­гиб­ших в дни про­тивос­то­яния

1

От бо­ли кор­чится зи­ма,
на бе­лом крас­ные сле­ды,
и обез­глав­ленная ть­ма
при­носит чёр­ные цве­ты.

За­мёр­зли слё­зы на бе­гу,
на по­мощь ма­терей зо­вут,
сго­ра­ют те­ни на сне­гу
под ба­рабан­ный бой ми­нут.

В уби­тые гла­за смот­ри,
ты в них ещё вче­ра стре­лял,
по­ка улыб­ку он да­рил
и ан­ге­лов не­бес­ных звал.

Взой­дут и сол­нце и лу­на,
от пуль его убе­регут,
но не при­дёт к не­му вес­на,
ос­та­нет­ся пред ним в дол­гу.

2

Не уми­рай со мной, мой Бог,
дай сол­нцу по­бедить не­настье,
жи­ву уже без рук, без ног,
с гра­натой взор­ванно­го счастья.

Стре­митель­нее смер­ти жизнь.
Не знаю, как всё по­лучи­лось.
Ты за ме­ня им рас­ска­жи
всё, что со мною не слу­чилось.

Мне страш­но, но я не бо­юсь,
я не ус­пе­ла ис­пу­гать­ся.
Я на ми­нут­ку, я вер­нусь,
за­чем за мною пу­ле гнать­ся.

Страш­нее взры­вов ти­шина.
Вот я в кон­верте де­ревян­ном
ле­чу с друзь­ями, я - лу­на,
рож­дённая на не­бе ра­но.

КИ­ЕВ

Мой го­род, моя пер­вая, пос­ледняя про­щаль­ная лю­бовь,
да­вай не за­мечать друг дру­га, при­выч­ных бед, да­вай
встре­чать­ся за лёг­ким зав­тра­ком в ка­фе у­ют­ном нап­ро­тив
пос­ле­обе­ден­ной вой­ны. Уже гу­ля­ет Гер­ни­ка по тро­ту­арам
снов с бес­смыс­ли­цей в об­нимку, и боль, как соль, бе­лее
прав­ды, зву­чит сер­дце­би­ень­ем по на­коваль­не ти­шины.
За­кон­чи­лись, ог­лохли пес­ни, над пе­релёт­ной сло­бодой
кру­жит­ся стая ад­ре­сов, ку­да ник­то не воз­вра­тит­ся, и
под­линни­ки жиз­ни се­год­ня не в му­зе­ях ми­ра, а здесь, на
ули­цах и пло­щадях зи­мы. Се­де­ет вре­мя на гла­зах, и мы
от счастья пос­та­рели. Зо­вёт на по­мощь дух сво­боды, и
оза­ря­ет но­вым све­том ос­колки ра­нено­го не­ба.

* * *

С кро­ваво­го по­рога
и даль­ше - по судь­бе
рас­ка­янья до­рога
уже зо­вёт к се­бе.

Путь не прос­той, не яр­кий
без сце­ны и без клятв,
не раз­да­ют по­дар­ки,
со­фиты не го­рят.

Шу­михи нет и сла­вы,
вос­торгов гас­нет свет,
ни ле­вых нет ни пра­вых,
ни ярос­тных по­бед.

Лишь снов сле­пых ус­та­лость
на пе­пели­ще грёз,
да в жиз­ни скуд­ной ма­лость
оси­ротев­ших слёз.

КРЫМ

Крым без­лис­твен­ный, без опоз­на­ватель­ных зна­ков сне­гопа­да,
про­бива­ет­ся сквозь блок­посты ту­мана к мес­ту сво­его наз­на­чения -
от­чужде­нию. Опус­то­шён­ная прав­да с вы­вер­ну­тыми кар­ма­нами
гор смот­рит на мо­ре от­ча­яния, на со­лёную впа­дину слёз с
зе­лено­вато-тре­вож­ным от­ли­вом, и ка­тят­ся вол­ны в уни­фор­ме
судь­бы по инер­ции вет­ра к по­лу­ос­тро­ву буд­ней. По­ка всё как
обыч­но - сме­ют­ся де­ти, не гас­нет в ок­нах свет, но воз­дух нап­ря­жён,
за­бил­ся в угол и дро­жит, и на обо­чине зи­мы зас­ты­ла ти­шина.

* * *

Кро­вос­ме­шение эпох.
Сле­зой мгно­венье по­кати­лось,
бой ба­раба­нов, мир ог­лох,
вой­на ко­вар­ная взбе­силась.
И ка­жет­ся, что жизнь прош­ла,
ос­та­нови­лась, пог­лу­пела,
вос­по­мина­ния зо­ла
лег­ла на сер­дца не­уме­ло.
Но снег и яб­ло­невый цвет
ле­тят в ту­мане пти­цей бе­лой,
и сол­нце смот­рит им вос­лед,
мир сог­ре­вая сво­им те­лом.
И про­бива­ет­ся лис­тва,
рас­све­ты ды­шат пол­ной грудью,  
зем­ли кру­жит­ся го­лова,
и счас­тли­вы прос­тые лю­ди.

1 де­каб­ря 2013 - 5 мар­та 2014

________________________________
На фо­то: Алек­сандр Ко­рот­ко.