ДАРЯ ДРУГ ДРУГУ НЕЖНОСТЬ И ТЕПЛО

Я - Скор­пи­он.  За все гре­хи мои,
Что Бог пред­ви­дел, я свер­шу, в воз­мездье
Я ро­дилась в хо­лод­ный год Змеи
Под са­мым ро­ковым из всех соз­вездь­ем.

Скво­зил но­ябрь.  Лил дождь.  Зем­ля уже
В пред­чувс­твии зи­мы ле­жала в ко­ме.
Рос­ла я на чет­вёртом эта­же,
В кир­пичном де­вяти­этаж­ном до­ме.

И пусть у­ютен был мой скром­ный кров
С ок­ном на юг и яб­ло­невым са­дом,
Из го­да в год мои ду­ша и кровь
Не­умо­лимо на­пол­ня­лись ядом.

За ан­гель­ской улыб­кою под­час
Скры­вая жа­ло и ши­пенья зву­ки,
Я прев­ра­щалась в ту, кто я сей­час:
В пре­лес­тни­цу - с по­вад­ка­ми га­дюки.

Лю­би, бла­женс­твуй, - но не за­бывай
Че­рез пле­чо по­рою ог­ля­нуть­ся;
В мо­их объ­ять­ях мир­но за­сыпай,
Не ве­дая, что мо­жешь не прос­нуть­ся.

Нет, я не ста­ну при­чинять вре­да,
Та­ить оби­ды, мстить вра­гам от­дель­ным,
Я не ра­зоча­рую, не пре­дам, -
Укус мой бу­дет быс­трым, но смер­тель­ным.

Я ос­тавляю сколь­зкие сле­ды,
Мне чуж­ды жа­лость, лю­ди, и за­коны:
В кам­нях, где нет ни сол­нца, ни во­ды,
Жи­вут и уми­ра­ют скор­пи­оны.

Но пусть за го­ды я вош­ла во вкус
И свык­лась со сво­ей жес­то­кой ролью,
Лю­бой мой вы­пад, каж­дый мой укус
В мо­ём же те­ле от­да­ёт­ся болью.

И ес­ли, ос­ту­пив­шись на краю,
Пой­му, что жизнь ме­ня за гор­ло сжа­ла,
Без­ро­пот­но, са­ма се­бя убью
Сво­им же для вра­гов смер­тель­ным жа­лом.

11/25/04

* * *

Прой­дут го­да, за­будут­ся гре­хи,
Оби­ды, и ник­то в сто­летьи но­вом
Ни жизнь мою, ни имя, ни сти­хи
Не вспом­нит ни пло­хим, ни доб­рым сло­вом.

Лишь кри­тик, что­бы скра­сить свой до­суг,
Проч­тёт сти­хи из ста­рого блок­но­та.
"Кто ав­тор этих твор­ческих по­туг?" -
Вос­клик­нет.  "Вро­де, ни­чего ра­бота.

Ни к риф­ме, ни к стро­ке пре­тен­зий нет,
Все глав­ные эмо­ции вос­пе­ты...
Хо­тя... кто в на­ше вре­мя не по­эт?
Все, как один, за­дела­лись в по­эты.

Рас­тёт без­дарных ге­ни­ев по­ток,
И ты ту­да же… как те­бя… Ма­рина!"
И бро­сит нер­вно ском­канный лис­ток
В за­пол­ненную му­сором кор­зи­ну.

Но еже­ли най­дёт­ся че­ловек -
Все­го один, мне боль­ше и не на­до -
Что выт­рет слё­зы с пок­раснев­ших век,
Прой­дясь по строч­кам лю­бопыт­ным взгля­дом,

И спро­сит:  "Кто ты, ав­тор, что ре­шил,
Най­дя в се­бе тер­пенье и от­ва­гу,
Соб­рать всю грязь и чис­то­ту ду­ши
И вып­леснуть на бе­лую бу­магу?"

Тог­да, всем пе­ресу­дам воп­ре­ки,
Мне ста­нет вдруг до бо­ли в сер­дце яс­но,
Что ни од­ной за жизнь свою стро­ки
Я не про­из­ве­ла на свет нап­расно.

   12/9/05

* * *

Ко­торый день сви­репс­тву­ет фев­раль,
И не прой­ти по ули­це ни ша­га.
До­ма нак­ры­ла бе­лая ву­аль,
На тон­ких стёк­лах обер­нувшись вла­гой.

А я си­жу на кух­не у ок­на,
С улыб­кой наб­лю­дая это чу­до.
Се­год­ня не по­кажет­ся лу­на,
Но я об этом го­ревать не бу­ду.

Пусть за­мета­ет го­род, чтоб ник­то
Не пот­ре­вожил мой по­кой ми­нут­ный.
Я в шкаф зап­ря­чу зим­нее паль­то
И выпью чай, слег­ка от мё­да мут­ный.

Я бу­ду мол­ча слу­шать ти­шину,
Вни­кать ду­шой в её по­вес­тво­ванье,
И мо­жет тро­ну паль­ца­ми стру­ну,
А мо­жет прос­то за­таю ды­ханье.

Я пло­хо знаю жизнь, но мне яс­на
При­чина для ме­телей, бь­ющих в спи­ну:
Как толь­ко в этот мир при­дёт вес­на,
По­кой и ти­шина его по­кинут.

Они уй­дут, не обер­нувшись вслед,
Без слёз, без со­жале­ний и без тор­га,
Ос­та­вив мне, как дру­жес­кий при­вет,
Не­мого чис­то зим­не­го вос­торга.

   2/22/08

* * *

Мне не­ког­да бу­дить вос­по­минанья.
Мне нез­на­комо чувс­тво нос­таль­гии.
К че­му те­перь сом­ненья и тер­занья -
И мир дру­гой, и лю­ди в нём дру­гие,

И я дру­гая - ти­ше и взрос­лее,
Ведь рез­вость ус­ми­ря­ет­ся с го­дами.
Мой скор­пи­он се­реб­ря­ный на шее
Чуть по­тус­кнел, блок­нот на­бух сти­хами,

Го­ряч­ность и по­рывис­тость дви­жений
Сме­нились на сте­пен­ность и тер­пенье.
Мне рань­ше не хва­тало дос­ти­жений,
Те­перь лю­бая ме­лочь - дос­ти­женье.

Мне го­ворят - те­бе все­го лишь трид­цать,
Жизнь впе­реди, от­кры­ты все до­роги,
А мне по­рой так хо­чет­ся на­пить­ся,
Чтоб, зах­ме­лев, не чувс­тво­вать тре­воги.

Я знаю, трид­цать - са­мое на­чало,
Ос­но­ва есть, и го­ризонт сво­боден.
Оши­бок бы­ло сде­лано не­мало,
Но так - увы! - за­веде­но в при­роде.

Я ра­но по­няла, в чём суть зем­ная:
Бе­речь дру­зей, как зо­лотые слит­ки.
Мир по­седел, и я, прег­рад не зная,
Ски­та­юсь, слов­но ско­морох в ки­бит­ке.

Мне не зна­комо чувс­тво нос­таль­гии -
Я, как ко­чев­ник, странс­твую по све­ту
И не стрем­люсь, как мно­гие дру­гие,
Сме­нить свою ки­бит­ку на ка­рету.

   4/21/08

* * *

У жиз­ни смыс­ла нет, я знаю точ­но.
У жиз­ни есть ко­нец, и есть на­чало,
А в се­реди­не - ском­канные фра­зы,
За­путан­ные ни­ти от­но­шений,
Не­ряш­ли­во рас­тра­чен­ные чувс­тва,
Рас­плыв­ча­тые, как в ту­мане, ли­ца
И ред­кие, как звёз­ды, вспыш­ки счастья
На не­из­менно мрач­ном не­бос­кло­не,
Ведь че­ловек - пес­чинка во Все­лен­ной -
Нич­то в срав­неньи с тем, что без­гра­нич­но.
Вот, нап­ри­мер, на му­равья нас­ту­пишь -
И тру­жени­ка слов­но не бы­вало,
А те, кто ря­дом с жер­твой ко­пошил­ся,
Де­лил с ним пи­щу и тас­кал тра­вин­ки,
Лишь раз­бе­гут­ся от бе­ды по­даль­ше,
А то и вов­се прос­то не за­метят;
И ес­ли кто всплак­нёт по бе­дала­ге,
Соб­ратья вряд ли об­ра­тят вни­манье,
Ведь да­же ес­ли он всег­да ста­рал­ся
Се­бе по­тяже­лее выб­рать но­шу,
Вста­вал с за­рёй и за­сыпал с за­катом
И чес­тно жил на поль­зу кол­лекти­ва -
Ко­му ка­кое де­ло до бед­ня­ги,
Ко­торый был од­ним из мил­ли­она.
И я уже не ль­щу се­бя на­деж­дой,
Что чем-то - взгля­дом, дей­стви­ем, сти­хами -
Смо­гу пре­об­ра­зить свой му­равей­ник,
Ведь я - од­на из сот­ни мил­ли­онов.
Хо­тя, воз­можно, я ещё ре­бёнок -
На­ив­ный и бес­печный до смеш­но­го -
Раз до сих пор не по­теря­ла ве­ру
В путь, что про­лёг на за­пад от вос­то­ка,
В мар­шрут, что мне судь­бою пред­назна­чен,
Во вспыш­ки, что слу­ча­ют­ся так ред­ко
И на­пол­ня­ют дух и те­ло си­лой,
Не­об­хо­димой, что­бы не сда­вать­ся...
Раз до сих пор мне ка­жет­ся, что в пол­ночь,
Ког­да нас­та­нет мой че­рёд ис­чезнуть,
Я ус­трем­лю по­тух­ший взгляд на не­бо
И, ожи­дань­ям воп­ре­ки, уви­жу
Усы­пан­ное звёз­да­ми прос­транс­тво...

   4/19/09

Пиг­ма­ли­он

Ещё тем­но, но бли­зит­ся рас­свет.
Спят инс­тру­мен­ты в сум­ке из ро­гожи.
Ты за­чаро­ван­но сле­дишь, как свет
Иг­ра­ет на мо­ей хо­лод­ной ко­же.

Ты го­лоден, ты бле­ден, ты ус­тал,
Но бодр твой взгляд, и нет те­бе по­коя -
Ты в кам­не воп­ло­тить свой иде­ал
От­ва­жил­ся.  Воз­можно ли та­кое?!

Маль­чиш­ка!  Как лег­ко по­верил ты,
От без­на­дёж­ной страс­ти из­ны­вая,
В ре­аль­ность дер­зкой, пла­мен­ной меч­ты!
Нап­расно, друг мой, я ведь не­живая!...

Но не по­нять ни сер­дцу, ни уму,
Как ле­дяная кровь моя вски­пела,
Ког­да ты при­кос­нулся к мо­ему
Бес­чувс­твен­но­му мра­мор­но­му те­лу,

И пусть я бу­ду бед­ной и на­гой,
Пусть ждут ме­ня стра­данья и нев­зго­ды, -
Я враз от­дам и веч­ность, и по­кой
За хруп­кость че­лове­чес­кой при­роды,

Чтоб, сколь­ко бы сто­летий не прош­ло,
В ка­кие бы не за­нес­ло нас да­ли,
Да­ря друг дру­гу неж­ность и теп­ло,
Мы день за днём друг в дру­га жизнь вды­хали.

   5/2/09

* * *

Не на­до оби­жать­ся на род­ных.
Ког­да нам боль­но, им боль­ней сток­ратно.
Ни рез­ких фраз, ни взгля­дов ле­дяных
Не вы­чер­кнуть, не вы­молить об­ратно.

Про­щай­те им всё, что прос­тить се­бе
Смог­ли бы вы, об­ду­мав по­ложенье.
В не­ча­ян­ной, бес­смыс­ленной борь­бе
По­беда вряд ли сла­ще по­раженья.

Не на­до оби­жать сво­их род­ных,
Пусть да­же есть, на пер­вый взгляд, при­чина.
Как час­то мы жес­то­ко ра­ним их,
Ког­да не сто­ит вы­дел­ки ов­чи­на!

Как жаль, что близ­ких мы не бе­режём!
Не от­да­вая в том се­бе от­чё­та,
Бро­са­ем их под про­лив­ным дож­дём,
А нез­на­ком­цев ба­лу­ем за­ботой.

Мы по­нима­ем, толь­ко став взрос­лей,
Упу­щен­ное в юнос­ти из ви­да:
Чем бли­же че­ловек нам и род­ней,
Тем глуб­же, тем бо­лез­ненней оби­да.

Бы­ва­ют спо­ры, раз­ногласья - что ж!
Пус­кай улыб­ки бу­дут нам наг­ра­дой.
Лишь под­лость, ли­цеме­рие и ложь
Про­щать - тем па­че за­бывать - не на­до.

   7/15/09