О МИРЕ ВСПОМИНАЕМ НА ВОЙНЕ

Алек­сей Бо­рычев ро­дил­ся в Мос­кве, в семье ин­же­неров. За­кон­чил с от­ли­чи­ем МГТУ име­ни Ба­ума­на по спе­ци­аль­нос­ти оп­тик-раз­ра­бот­чик, ас­пи­ран­ту­ру по спе­ци­аль­нос­ти: "Ма­тема­тичес­кое мо­дели­рова­ние, чис­ленные ме­тоды и ком­плек­сы прог­рамм", кан­ди­дат тех­ни­чес­ких на­ук; ра­ботал в ин­сти­туте Об­щей фи­зики РАН, за­нимал­ся воп­ро­сами ма­тема­тичес­ко­го мо­дели­рова­ния пре­об­ра­зова­ния ла­зер­но­го из­лу­чения.

На­чал про­бовать пи­сать сти­хи в двад­цать лет. В фи­лософ­ских про­из­ве­дени­ях уга­дыва­ют­ся по­забы­тые тра­диции ран­не­го сим­во­лиз­ма. Пей­заж­ная ли­рика ак­ва­рель­на, проз­рачна, ли­шена из­бы­точ­ной пси­холо­гиза­ции. В ней час­то при­сутс­тву­ют ска­зоч­ные мо­тивы. Прак­ти­чес­ки во всех сти­хот­во­рени­ях пей­заж­ной ли­рики ав­тор опи­сыва­ет се­вер­ные рус­ские ле­са, бо­лота. Это яв­ля­ет­ся так­же ха­рак­терной осо­бен­ностью ав­то­ра.

Пуб­ли­ковал сти­хи в жур­на­лах "Юность", "Мос­ков­ский вес­тник", "Вес­тник рос­сий­ской ли­тера­туры", в "Ли­тера­тур­ной га­зете", "Рос­сий­ском пи­сате­ле", "Мос­ков­ском ли­тера­торе", "Дне ли­тера­туры", раз­личных аль­ма­нахах и др.
 В ин­терне­те - в ЛИ­ТО "Точ­ка. Зре­ния", жур­на­ле "Но­вая ли­тера­тура"( где яв­ля­ет­ся в нас­то­ящее вре­мя ре­дак­то­ром от­де­ла "По­эзия"), аль­ма­нахе "Снеж­ный ком", "Лик­без", "45-па­рал­лель", "По­эзия.ру" и др.

Член Со­юза пи­сате­лей Рос­сии, член об­щес­тва сло­вес­но­го ис­кусс­тва (ОСИ) под ру­ководс­твом Л. А. Ан­нин­ско­го и В. Ф. Ду­даре­ва.

В де­каб­ре 2009 го­да наг­раждён ме­далью "55 лет Мос­ков­ской го­род­ской ор­га­низа­ции Со­юза пи­сате­лей Рос­сии: 1954-2009" и дип­ло­мом "За вер­ное слу­жение оте­чес­твен­ной ли­тера­туре", в фев­ра­ле 2010 го­да наг­раждён ли­тера­тур­ной ме­далью им. А. С. Гри­бо­едо­ва.

Вой­на

Ку­да ни пос­мотри - вез­де свя­тынь
Лу­чис­тые за­бытые ос­танки…
От во­ли очу­мев, цве­тут цве­ты,
На­пол­нив ожи­дань­ем по­лус­танки.

Здесь вре­мя, от­кри­чав, от­го­лосив
Си­рено-ка­нонад­ным пла­чем, во­ем,
Бро­дило вдоль зап­ретной по­лосы
Под па­мяти все­видя­щим кон­во­ем.

Здесь не­бо, уто­лив пе­чаль по дням,
Ког­да мер­твя­щий дух сто­ял в прос­транс­тве
И рок вой­ны над все­ми меч под­нял,
Ог­лохло, пре­бывая в скор­бном тран­се.

Кто зна­ет - над бо­лота­ми по­терь -
Ещё, быть мо­жет, мгла вос­по­мина­ний
Рас­се­ет­ся, но крик­нет: "Нет, не верь!.."
Нам во­рон, про­летев над ва­луна­ми.

Ку­да ни пос­мотри - сквозь пла­мя дней -
Иных ог­ней мер­ца­ющие зна­ки…
О ми­ре вспо­мина­ем на вой­не,
По­куда мир бес­чинс­тву­ет во мра­ке.

Вой­ну при­поми­на­ем, ес­ли мир -
Под­ве­шен на гре­хов­ной тон­кой ни­ти,
Ког­да ци­вили­зация до дыр
Про­тёр­ла тка­ни нравс­твен­ных со­бытий.

Вой­на - не по­руга­ние свя­тынь,
Не смерть лю­дей, не плач вдо­вы сол­да­та…
Вой­на - ког­да в лу­гах цве­тут цве­ты
Ни для ко­го… и ни­чего не свя­то!

Фи­лосо­фичес­кая эле­гия

От­ри­цая пре­вос­ходс­тво рас­сто­янья над со­быть­ем
И спле­тая па­ути­ну ха­отич­ности ми­ров,
Тор­жес­тву­ют над при­чиной - оза­ренья и на­итья,
От­кры­вая и скры­вая сро­ки бед и ка­тас­троф.

Об­ра­щая чувс­тва, мыс­ли в по­тем­не­ние бу­маги,
Всё проч­нее и проч­нее ус­та­нав­ли­ва­ем связь
Меж­ду точ­ным и слу­чай­ным, от­вергая си­лу ма­гий
И сю­жетов сно­виде­ний пе­релив­ча­тую вязь.

Хор не­бес­ный, не смол­кая, про­по­ёт о том, что бу­дет,
А по­том он при­утих­нет, от­кро­венья ис­черпав.
И за­ду­ет вре­мя све­чи, а теп­ло за­бытых су­деб
Сги­нет в хо­лоде мо­гиль­ном на кос­тях и че­репах.

Толь­ко где-то на бо­лотах пла­мя блед­но-го­лубое
На мгно­венье за­горит­ся и по­гас­нет на ве­ка,
И за­бытое бы­лое - злое, доб­рое - лю­бое
Об­ра­тит­ся под зо­лою, под зем­лёю в чер­вя­ка…

Что ос­та­нет­ся? - нем­ножко: го­ря ма­лень­кая лож­ка.
Что же бу­дет в этом ми­ре? - толь­ко то, что не сбы­лось!
Сно­ва путь пе­ресе­ка­ет чёр­ная, как дё­готь, кош­ка.
За окош­ком - всё мед­ве­ди трут­ся о зем­ную ось…

Му­зыкант

Сыг­рай ка­ден­ции су­деб,
Мой тер­пе­ливый Му­зыкант!
Ты на люд­ском зем­ном су­де
Не оп­равда­ешь свой та­лант.

На бе­лых кла­вишах ми­ров,
На ас­пидных - не­бытия,
Иг­рай, не­види­мый ге­рой,
По­ка лов­ка ру­ка твоя.

Дви­женье - му­зыка вре­мён.
Син­ко­пы - мол­нии се­кунд.
Иг­рай, ве­сель­ем зак­лей­мён,
Рас­сей все­лен­скую тос­ку.

Го­рящий фа­кел ти­шины
Сож­жёт бе­зум­ный твой по­рыв
И все мы бу­дем ли­шены
Прос­то­го счастья до по­ры…

Ну а по­ка иг­рай, иг­рай -
Ми­нуту/ век/ се­кун­ду/ час/ -
По­ка наш мир ещё не рай.
И вряд ли ста­нет им для нас!

Про­гул­ка

Нас­то­яще­го нет. Об­ру­ча­ясь с прош­лым,
Я сту­паю по ста­рой, сго­рев­шей ро­ще
И вды­хаю со­бытий гря­дущих за­пах,
По­забыв в тем­но­те, где вос­ток, где за­пад.

Впе­реди огонь­ка­ми бо­лота бле­щут,
От­кры­вая, нас­коль­ко пер­вичны ве­щи:
Тра­вы, мох, не­беса, оси­ны…
В ли­хорад­ке ту­манов дро­жат тря­сины.

Как стре­лой, я прон­зён ухо­дящим ле­том,
И лу­на ос­трие за­ос­тря­ет све­том.
По­нимаю - бы­лые со­бытья всё же
Мне боль­нее се­год­няшних и… до­роже.

В этом ми­ре и звёз­дный по­кой не ве­чен.
Каж­дый зве­ря чис­лом нав­сегда от­ме­чен,
По­тому что всег­да на не­го де­лимы
Все прос­то­ры и жиз­ни лю­дей, и дли­ны

Тех пред­ме­тов, ко­торых ник­то не зна­ет.
Не по­меха нез­нанье (иль но­виз­на их),
И, за­тёр­тые мыслью, со­бытья, да­ты -
На ве­ка на крес­те бы­тия рас­пя­ты!

…Как сго­рев­шая в прош­лом ког­да-то ро­ща -
Ни­ког­да о по­жаре бы­лом не роп­щет,
Дым рас­се­яв по воз­ду­ху в тех пре­делах,
Где ду­ша ни­ког­да не по­кинет те­ло,

Так и я в нас­то­ящем - гря­дущим свя­зан,
О про­шед­шем сво­ём по­забыть обя­зан,
До­веряя ре­аль­ность ка­кой-то точ­ке,
Слов­но та до все­лен­ной раз­бухнет точ­но.

Нас­то­яще­го нет! И в соз­нанье пус­то.
Ста­рой му­хой под сне­гом ус­ну­ло чувс­тво...
Я, в бы­лом про­живая, тво­рю за­коны,
От не­лепых кар­тин от­ли­чив ико­ны.

За­хожу в по­забы­тую сном сто­рож­ку,
Ти­хо дверь от­кры­ваю в ней. Ос­то­рож­но
За­жигаю в ки­оте огонь лам­па­ды,
По­нимая, что боль­ше­го и не на­до…

Осен­ний фре­гат

Не­бес­ным лоц­ма­ном ве­домый
В цвет­ную бух­ту сен­тября,
Ко­рабль осен­них око­ёмов
В ту­маны бро­сил яко­ря.

На мач­тах ко­рабель­ных со­сен
Кач­нулся па­рус об­ла­ков
Фре­гата под наз­вань­ем "Осень",
Плы­вуще­го в прос­тор ве­ков...

А ут­ром яко­ря под­ня­ли,
И, раз­ре­зая гладь вре­мён,
Поп­лыл в тос­ку­ющие да­ли,
Сли­ва­ясь с приз­ра­ками, он.

Прой­дя все зи­мы и все вёс­ны,
Вер­нётся в га­вань сен­тября,
И эти мач­ты, эти сос­ны -
Спа­лит про­щаль­ная за­ря.

Ра­дуж­ное прош­лое

Звез­да Ма­ир си­яет на­до мною… (Ф. Со­логуб)

Ос­колки раз­би­того детс­тва
Меч­ты ис­кром­са­ли мои...
От прош­ло­го не­куда деть­ся.
И где он, да­лёкий Ма­ир!

Про­низа­ны ра­дос­тной дрожью,
Про­носят­ся го­ды, а я
В гря­дущее по без­до­рожью
Иду, за пре­дел бы­тия.

Мель­ка­ют за­бытые ли­ца,
Фраг­менты бы­лого. Они
Ме­ня при­зыва­ют мо­лить­ся
За прош­лые греш­ные дни…

А лу­чики вос­по­мина­ний
По­гас­ли, не гре­ют мой мир.
В свин­цо­вом осен­нем ту­мане
По­мерк мой же­лан­ный Ма­ир….

Мо­люсь, что­бы не бы­ло бо­ли
От счас­тли­во про­житых дней
И чтоб, обед­невши судь­бою,
Не стал бы я ду­хом бед­ней.

Гря­дущее свя­жет, ко­неч­но,
Ту­гою пет­лёю нев­згод
Кры­ла, на ко­торых бес­печно
Ду­ша со­вер­ша­ла по­лёт.

Оно ро­ковой пе­леною
Оку­та­ет ра­дуж­ный мир,
Но вновь заб­лестит на­до мною
Зо­вущий в иное Ма­ир!

Ноч­ная ми­ни­атю­ра

Си­ней ба­боч­кой лес­ною
В па­ути­не тем­но­ты
Би­лась поз­днею вес­ною,
Тро­нув крыль­ями цве­ты,

Пол­ночь,
звёз­дною пыль­цою
Опы­ляя не­беса,
Где - лу­ны по­луколь­цо и
Без­дны тём­ные гла­за.

От би­енья крыл пол­ночных
Тре­пета­ла тем­но­та.
Па­ути­на, хоть и проч­но
Пол­ночь сца­пала, но та

Пор­ва­ла её, на за­пад
Уле­тела. А кло­чок
Па­ути­ны тро­гал лап­кой
Злой рас­свет­ный па­учок.

Под­снеж­ник

Ль­дин­кой ка­нула пе­чаль в тём­ный омут Ле­ты
И на сол­нечной пе­чи по­тянул­ся март -
Рас­пу­шил, ко­тяра, хвост, не­бом отог­ре­тый,
Се­рый дым­ча­тый, ук­рыв сол­нца бе­лый шар,

Чтоб оно, к вес­не - ежом ди­ко още­тинясь,
Не ужа­лило её, и - до май­ских трав
За­под­сне­жилась зем­ля, и вес­ны свя­тыня
Рас­цве­ла, бе­лёсый блеск у зи­мы ук­рав.

Ты не та­кая…

В гро­бу ле­довых сты­лых дней зи­ма зас­ну­ла.
И блик вес­ны дро­жал на ней, на снеж­ных ску­лах.

Теп­ла не чувс­твуя, она во сне ис­ка­ла
Стра­ну, где синь и бе­лиз­на, где ль­ды и ска­лы.

И на ли­це зас­тыл де­кабрь, ед­ва за­мет­ной
Улыб­кой, чо­пор­ной слег­ка - бесс­трастья мет­кой.

А слиш­ком ярый -  в сот­ни жал - ян­вар­ский хо­лод 
В рес­ни­цах ине­ем ле­жал, на них на­колот.

И -  вспы­шек маг­ния бе­лей - блес­те­ли куд­ри
Мо­роз­ной дым­кой фев­ра­лей - ис­крис­той пуд­рой.

Вес­на! Хмель­ная теп­ло­та! Гло­ток то­кая!
Ты всё рав­но не та, не та…

Ты не та­кая…

Наб­лю­дение

Я ви­дел, как заж­жённая за­рёю,
Го­рела ярым пла­менем ро­са
И над тра­вой, спе­шащая за ро­ем
Ка­ких-то мо­шек, мча­лась стре­коза.

Пе­рели­ва­ясь ра­дугой, свер­ка­ла,
Раз­бившись от­ра­жень­ями в ро­се;
И по­нял я, что це­лой жиз­ни ма­ло -
Уви­деть мир во всей его кра­се.