ЖИТЬ СТОИТ

О но­вом ав­то­ре "Кру­гозо­ра"

Собс­твен­но, но­вый ав­тор Ва­лерий Ру­мян­цев - это твро­чес­кий ду­эт, выс­ту­па­ющий под дан­ным псев­до­нимом. Со­чинец Бо­рис  Ива­нович Зорь­кин ро­дил­ся  в  1951  го­ду  в  Орен­бург­ской  об­ласти  в  семье  судьи.  Сред­нюю  шко­лу  окон­чил  с  зо­лотой  ме­далью.  Учил­ся  в  Куй­бы­шев­ском   ави­аци­он­ном  ин­сти­туте,  на  юри­дичес­ком  фа­куль­те­те  Се­веро-Осе­тин­ско­го  го­суни­вер­си­тета.  Окон­чив  фи­лоло­гичес­кий  фа­куль­тет  Во­ронеж­ско­го го­сударс­твен­но­го  пе­даго­гичес­ко­го  ин­сти­тута,  три  го­да  ра­ботал  учи­телем,  за­вучем в  од­ной  из  школ  Че­чено-Ин­гуш­ской  АССР.  Пос­ле  окон­ча­ния  Выс­ших  кур­сов КГБ  СССР  на  про­тяже­нии  трид­ца­ти  лет  слу­жил  в  ор­га­нах  гос­бе­зопас­ности. Из  ор­га­нов  ФСБ  РФ  уво­лил­ся  в  зва­нии  пол­ковни­ка.  Же­нат,  име­ет  дво­их  де­тей  и тро­их  вну­ков.  Про­жива­ет  в  Со­чи,  ра­бота­ет  ди­рек­то­ром  са­нато­рия.

С  1988  го­да  выс­ту­па­ет  в  пе­чати  в  со­ав­торс­тве  с  вол­гоград­ским  пи­сате­лем Ва­лери­ем  Вла­дими­рови­чем Гре­беню­ком  ( как уже ска­зано, ли­тера­тур­ный  псев­до­ним  двух  ав­то­ров - Ва­лерий  Ру­мян­цев).  Ли­ричес­кие  и  юмо­рис­ти­чес­кие  сти­хи,  бас­ни,  эпиг­раммы,  ли­тера­тур­ные  па­родии,  ла­кониз­мы;  ре­алис­ти­чес­кие,  са­тири­чес­кие  и  фан­тасти­чес­кие рас­ска­зы  Ва­лерия  Ру­мян­це­ва  пе­чата­лись  в  раз­личных  га­зетах  Рос­сии  и  мно­гих жур­на­лах.  Выш­ло  в  свет  де­сять  книг  Ва­лерия  Ру­мян­це­ва.

ПАР­НАС

До­рога  на  Пар­нас  тер­ниста,
И  ука­зате­лей  там  нет.
Но  пут­ни­ка  с  ду­шой  ар­тиста
Вле­чёт  вдаль  пу­тевод­ный  свет.
Сквозь  день  и  ночь,  сквозь  зной  и  хо­лод…
Про­ходит  ве­рени­ца  лет,
А  пут­ник  сер­дцем  так  же  мо­лод
И  тем  же  пла­менем  сог­рет.
В  бо­лоте  дел  си­юми­нут­ных
На  по­селе­нии  на­род,
И  пут­ни­ку  здесь  нет  при­юта:
Его  удел  -  брес­ти  впе­рёд.
По­рою  он  кля­нёт  до­рогу,
Но  не  спо­собен  по­вер­нуть.
Знать,  для  че­го-то  нуж­но  Бо­гу,
Что­бы  про­шёл  он  этот  путь.

                   *   *   *

Жизнь  ро­дилась  из  Сло­ва
И  ра­зош­лась  по  све­ту,
Что­бы  рож­дать­ся  сно­ва
Из-под  пе­ра  по­эта.
Что­бы  сло­ва  ле­тели
Звёз­да­ми  сквозь  сто­летья,
Что­бы  сер­дца  хо­тели
Буй­но­го  мно­гоц­ветья.
Что­бы  в  сло­вах  та­илась
Ис­корка  жиз­ни  но­вой
И  в  нуж­ный  час  яви­лась
Где-то пер­во­ос­но­вой.

                   *   *   *

Ког­да  ус­та­нет  вдох­но­венье
Яв­лять­ся  к  вам  по  ме­лочам,
И  твор­ческой  це­поч­ки  звенья
Рас­та­ют,  как  в  но­чи  све­ча;
Ког­да  и  па­ры  связ­ных  стро­чек
Вам  не  удас­тся  на­писать;
Ког­да  ру­ка  узор  из  то­чек
Зас­та­вит  на  лис­тке  пля­сать;
И  эта  пляс­ка  как  под­сказ­ка,
Что  во  всём  этом  смысл  прос­той,
Что  есть  ко­нец  у  каж­дой  сказ­ки
И  бли­зок  твор­ческий  зас­той;
Тог­да  от­брось  пе­ро  с  бу­магой,
Ду­шой  от­крой­ся  не­бесам,
Пей  жиз­ни  мед­ленную бра­гу  -
Про­цесс  во­зоб­но­вит­ся  сам.

                   *   *   *

По­эт  в  Рос­сии  боль­ше  не  по­эт.
И  твор­чес­тво  -  уже  не  со­зиданье.
На  ла­дан  ды­шит  прос­ве­щения  свет,
От­прав­ленный  на­живе  на  зак­ланье.
Не  вид­но боль­ше  ро­зовых  ко­ней
И  всад­ни­ков  ве­сен­ней  гул­кой  ранью.
Не  та  Рос­сия  -  мень­ше  ста­ло  в  ней
Спо­соб­ных  ус­ми­рять  свои  же­ланья
Те­перь  их  ста­вят  во гла­ву  уг­ла,
Де­визом  сде­лав  сло­во  "пот­ребленье".
А  ведь  стра­на  ве­ликой  стать  мог­ла,
А  ста­ла  лишь  дос­той­ной  со­жаленья.

                  *   *   *                                             
                                                                        
Ког­да  сво­бодой  до­горим,
Ку­да  наш  пе­пел  раз­не­сёт­ся?
И  раз­не­сёт­ся  ль  вмес­те  с  ним
Сво­бода,  что  нам  в  ду­ши  бь­ёт­ся?
Иль  этот  жер­твен­ный  кос­тёр
Сво­боду  то­же  унич­то­жит?
Бог  мудр,  но  Са­тана  хи­тёр  -
И  это  нас  слег­ка  тре­вожит.
Уж  не  нап­расно  ли  го­рим  -
По­рой  сом­не­ния  всплы­ва­ют.
А  впро­чем,  что  ни  го­вори,
Но  ведь  судь­бу  не  вы­бира­ют.
И  про­дол­жа­ем  мы  го­реть
И  свет  нес­ти  ус­та­лым  лю­дям.
Что  по­меша­ет  нам?  Лишь  смерть.
Иль  всё-та­ки  ме­шать  не  бу­дет?

               *   *   *

Граж­дан­ской  ли­рике  заб­венье  не  гро­зит,
По­куда  граж­да­не  не  все  сме­нились  сбро­дом.
В  лю­бой  граж­дан­ской  ли­рике  скво­зит
При­зыв  к  борь­бе  за  счастье  и  сво­боду.
А  это  всё,  что  мож­но  по­желать,
Все  ос­таль­ные  по­желанья  лож­ны.
Ведь  за  сво­боду  мож­но  жизнь  от­дать,
А  вот  за  крес­ло  в  Ду­ме -  вряд  ли  мож­но.
              
                 *   *   *  
                                                     
По­эты  рус­ские!  Зве­нит
Зво­нок  пос­ледний  слов­но  в  мае.
Мы  вы­мира­ем  как  под­вид.
Как  ди­нозав­ры  вы­мира­ем…
А  что  же  вид?  И  он  ум­рёт,
Опять  пе­реро­дясь  в  прос­тей­ших.
Всё  в  жиз­ни  по  кру­гам  идёт,
Но  вы­бор  из  кру­гов  всё  мень­ше.
По­эты  рус­ские!  По­ка
Ещё  огонь  в  ду­ше  пы­ла­ет
И  тя­нет­ся  к  пе­ру  ру­ка,
На­деж­ды  луч  не  про­пада­ет.
Пусть  этот  луч  го­рит  в  но­чи,
Мрак  раз­ре­зая  как  кин­жа­лом.
Вдруг  мир  воз­можно  из­ле­чить?
Хо­тя,  ко­неч­но,  шан­сов  ма­ло.

               *   *   *
                                                
Жиз­ненный цикл по­эта  -
Это не фунт изю­ма,                                                
Не без­мя­теж­ность ле­та,
Не су­ета Гос­ду­мы.
Жиз­ненный цикл по­эта 
Это свя­тое бре­мя,
Это слу­женье све­ту,
Это ры­вок сквозь вре­мя.
Слов при­зывая стаи
В мир бес­сло­вес­но се­рый,
В жиз­ни по­эт впле­та­ет
Ни­ти ду­ши и ве­ры.
Чтоб по­кида­ли лю­ди
Буд­ничное  бо­лото.
Что­бы из­гнать из су­деб
Вар­варс­тво и дре­моту.
Что­бы зву­чало гром­че
Жиз­ненное те­ченье.
Что­бы свой цикл за­кон­чить
Но­вым пред­назна­чень­ем.

ПЕРЕДЕЛ

 Пус­то­голо­вые  плы­вут
 Сквозь  эту  жизнь  под  па­руса­ми,
 Не  за­мечая,  что  по­ют
 Всег­да  чу­жими  го­лоса­ми.

 Пус­то­голо­вые  идут
 Всег­да  спло­чён­ны­ми  ря­дами
 И  друг  у  дру­га  жизнь  кра­дут,
  За  па­зухою  пря­ча  ка­мень.

  Пус­то­голо­вые  плю­ют
  В  от­вет  на  до­воды  рас­судка,
  Ус­во­ив  лишь  один  мар­шрут:
  "Сыр  в  мы­шелов­ке"  -  "Злая  шут­ка".

                *   *   *

Как  бе­зум­ные  вы­ли  си­рены,
Или  вправ­ду  бе­зум­ны­ми  бы­ли 
От­то­го,  что  кру­жила  из­ме­на
По  стра­не,  где  о  вой­нах  за­были.
Где  при­вык­ли  жить  сон­но  и  ти­хо
За­мыка­ясь  в  квар­тирных  кле­туш­ках.
А  меж  тем,  вол­чий  вой  над  Бар­ви­хой
Был  пред­чувс­тви­ем  гро­хота  пу­шек
А  меж  тем  зре­ли  зёр­на  из­ме­ны
Под  лис­твой  со­ци­аль­но­го  яда,
И  всплы­вали  на­верх  клочья  пе­ны
И  ле­пились  из  гря­зи  сна­ряды.
А  в  час  "Х"  всё  вне­зап­но  вски­пело.
За­поз­да­ло  си­рены  за­выли,
Воз­ве­щая  про  сло­во  и  де­ло
Толь­ко  все  уже  ру­ки  умы­ли.
Пе­рес­трой­ка. Пе­рес­трел­ка.
Пе­релёт трес­ку­чих фраз.
Те­лешоу-по­сидел­ки.
Эпи­демии за­раз.
Кон­вуль­сив­ные по­туги
На дос­той­ные де­ла.
Рас­пло­див­ши­еся  слу­ги.
Ре­ки ле­вого ви­на.
Мра­кобе­сие. Зе­вота.
Пот­ребле­ние как цель.
Сле­по мир пол­зёт в бо­лото.
Или сно­ва в ко­лыбель?

             *   *   *
Пла­тить за свет в кон­це тон­не­ля
По воз­раста­ющим та­рифам
И про­дол­жать уп­ря­мо ве­рить
Пус­тым пра­витель­ствен­ным ми­фам,
Гло­тать ду­хов­ную от­ра­ву
От по­лити­чес­ких прой­дох,
Быть мо­жет, мно­гим не по нра­ву,
Но  тру­ден толь­ко пер­вый вдох.
А даль­ше - лег­че. При­выка­ем.
Все так жи­вут - а нам ку­да?
И в иг­ры глу­пые иг­ра­ем
Сти­рая ту­по в пыль го­да.

               *   *   *
  
В по­лити­ке пог­ряз - на­зад до­роги нет.
Нар­ко­тик влас­ти ис­су­ша­ет ду­шу
И под пус­той вы­соко­пар­ный бред
Ос­татки преж­них иде­алов ру­шит.
И жизнь ле­тит стрем­глав в тар­та­рары,
Хоть ка­жет­ся к ве­личию и сла­ве,
Под шё­пот вос­хи­щенья - до по­ры,
По­ка вдруг не ока­жешь­ся в ка­наве.
И рой со­рат­ни­ков пе­репор­хнёт к дру­гим,
Чтоб яро рвать всю жизнь твою на час­ти.
В том, что мы ра­ди влас­ти нат­во­рим,
И кап­ли из­ме­нить не в на­шей влас­ти.
                          
                 *   *   *

Всё ча­ще вы­боры. Всё боль­ше де­мок­ра­тии.
Всё мень­ше ве­ры  в це­ну гром­ких слов.
Пло­дит­ся уп­равлен­ческая бра­тия,
Ша­лея от пло­дов сво­их тру­дов.
Бе­га вок­руг кор­му­шек ус­ко­ря­ют­ся.
За­мет­но лишь мель­ка­ние лок­тей.
А лю­ди всё же ве­рить ухит­ря­ют­ся
Гип­но­зу уп­равлен­ческих за­тей.
Про­шур­ша­ли  ши­ны. По­зади ос­та­лась
Ста­рая Рос­сия. За­пах дет­ских дней…
А в ду­ше как буд­то что-то обор­ва­лось:
Вре­мя с каж­дым го­дом ле­чит всё боль­ней.
Па­мять лёг­ким гру­зом ра­ны при­жима­ет.
Без при­чины вро­де сер­дце вдруг сож­мёт.
И пром­чит вне­зап­но чувств за­бытых стая,
Зах­ва­тив с со­бою в ярос­тный по­лёт.
Вспых­нут и рас­та­ют юнос­ти кар­ти­ны
Как маз­ки на длин­ном жиз­ненном хол­сте.
Но раз­лить­ся чувс­твам не да­дут пло­тины,
Что воз­во­дят го­ды на тво­ём крес­те.

                      *   *   *

Все на вы­боры! Ста­рый при­зыв                                                
Каж­дый раз зву­чит слов­но впер­вые.                                                
Ждёт стра­на влас­ти но­вый при­зыв.                                                
Спор идёт за мес­та при­зовые.                                                
Обе­щанья  не  зна­ют  гра­ниц,
Кан­ди­даты аж ле­зут из ко­жи.                                                
Вот и спи­сок вновь из­бран­ных лиц.
Ждёт на­род ре­зуль­та­тов. И что же?                                                
Те же ли­ца на тех же пос­тах.
Лишь пос­ты по­меня­ли наз­ванья.                                                
Те же ре­чи на тех же ус­тах.
Те же ло­зун­ги с те­ле­эк­ранья.
Впро­чем, и пе­реме­ны идут:                                                
По стра­не, воп­ре­ки за­вере­ни­ям,                                                
Сно­ва це­ны при­выч­но пол­зут
И всё вре­мя в од­ном нап­равле­нии.                                                
И раз­во­дит ру­ками на­род:
Что  же  мы  всё  не  тех  из­би­ра­ем?                                                
А  по­том сно­ва их из­бе­рёт,                                                
А ко­го же ещё, пов­то­ряя.                                                
Вид­но, креп­ко по­пали мы в плен                                                
Хит­ро­ум­но­го де­мо­узо­ра.                                                
Не­воз­можно под­нять­ся с ко­лен                                                
Тем, кто в рабс­тве не ви­дит по­зора.

                 *   *   *

Как в луж­ков­ской Мос­кве оба­зарен­ной
Ми­мо ско­пищ ис­ка­телей при­были
Ве­тера­ны, свер­кая ме­даля­ми,
Как на бит­ву идут на вы­боры.
Как на бит­ву с вра­гом не­види­мым,
Но всё так же за де­ло пра­вое
С ти­хой ве­рой фаль­ши­вым ли­дерам,
Что при­выч­но у влас­ти пла­ва­ют.
Ве­тера­ны на­деж­дой гре­ют­ся,
Го­лосуя за це­ли яс­ные.
Но на­деж­ды как дым рас­се­ют­ся,
Сде­лав бит­ву их вновь нап­расною.
Как в луж­ков­ской Мос­кве раз­во­рован­ной
За ре­шёт­кою лже­демок­ра­тии.
Ве­тера­ны рек­ла­мою ско­ван­ные
Жить пы­та­ют­ся не по по­няти­ям.

ОНА ПРИШ­ЛА    

Вспо­минать не мо­гу без слёз,
До­рогие мои чи­тате­ли,                                                
Этот пер­вый в ми­ре нар­коз                                                
И скаль­пель в ру­ке соз­да­теля.                                                
Как бе­жала алая кровь                                                
По реб­ру, бе­лос­нежно бе­лому!                                                
И приш­ла в этот мир лю­бовь,                                                
Мо­лодая  ещё, нес­ме­лая.                                                
Ос­ме­лев,  зах­ва­тила  власть                                                
И  вскру­жила  всем  в  ми­ре  го­ловы.                                                
И  вздох­нул  Бог:  "Да,  это  на­пасть.                                                
Но,  од­на­ко  же,  это  здо­рово!"

                   *   *   *   

Она приш­ла как пот­ря­сенье,                                                
Что всё же со­вер­шенс­тво есть;                                                
И прев­ра­тила день осен­ний                                                
В ве­сен­нюю бла­гую весть.                                                
Она сме­шала все ус­тои,                                                
Пе­ревер­ну­ла жизнь вверх дном.                                                
И ста­ло слож­ным всё прос­тое,                                                
Ста­ла обы­ден­ность свя­тою.                                                
Но всё же жить на све­те сто­ит,                                                
По­ка лю­бовь рез­вится в нём.

                   *   *   *

А бы­ло ли это? Бе­зумс­тво ре­чей                                                
И го­речь раз­лу­ки на ста­ром при­чале.                                                
По­том ве­рени­ца бес­сонных но­чей                                                
Как тяж­кая но­ша судь­бы за пле­чами.                                                
А бы­ло ли это? Теп­ло тво­их рук                                                
И хо­лод в ти­ши опус­тевше­го до­ма.                                                
Вра­ща­ет­ся па­мяти мед­ленный круг.                                                
Плы­вёт ка­русель пред­став­ле­ний зна­комых.                                                
И мыс­ли по кру­гу ве­дут хо­ровод,                                                
Не в си­лах дой­ти до прос­то­го от­ве­та:                                                
Всё то, что при­ходит, ког­да-то уй­дёт.                                                
Так есть. И смеш­но оби­жать­ся на это.

                   *   *   *

При­нимаю как дар бо­гов,                                                
По-дру­гому и не умею.                                                
Лёг­кий шо­рох тво­их ша­гов                                                
И твой смех ко­локоль­ной трелью.                                                
Без те­бя эта жизнь пус­та,                                                
Без те­бя в ми­ре ма­ло цве­та.                                                
Ес­ли крас­ку уб­рать с хол­ста,                                                
Кто уз­на­ет пей­за­жи ле­та?                                                
Ты приш­ла из за­бытых снов,                                                
Пе­репу­тала счастье с болью.                                                
При­нимаю как дар бо­гов                                                
Чувс­тво чувств, что зо­вут лю­бовью.

                  *   *   *  

Год за го­дом вста­ют в ухо­дящем ря­ду.                                                
Не­из­вес­тно, в ка­ком это бу­дет го­ду.                                                
Я к те­бе сквозь ту­маны и вь­юги при­ду.                                                
Пусть без сил упа­ду,                                                
Но с пу­ти не сой­ду.                                                
Пусть в бре­ду,                                                
Но дой­ду                                                
И бе­ду от­ве­ду.                                                
Это бы­ло у нас век от ве­ка в ро­ду.                                                
С но­чи в том Виф­ле­ем­ском са­ду.                                                
Так что, жду.

                                           ТАК УС­ТРО­ЕН ЧЕ­ЛОВЕК

                                                 Жизнь  за­вер­ша­ет­ся  не  вдруг.
                                                 Она  сток­ратно  на­мека­ет,
                                                 Что  за­вер­шился  этот  круг
                                                 И  на­ше  вре­мя  ис­те­ка­ет.
                                                 Ка­залось  бы,  о  чём  грус­тить,
                                                 Ведь  но­вый  путь  ещё  не­ясен.
                                                 О  нём  ещё  нель­зя  су­дить,
                                                 Вдруг  он  ока­жет­ся  прек­ра­сен.
                                                 Но  так  ус­тро­ен  че­ловек,
                                                 Что  веч­но  пе­ремен  стра­шит­ся.
                                                 А  ведь  по  су­ти  жизнь  -  раз­бег,
                                                 И нуж­но  на  пры­жок  ре­шить­ся.

                                                                  *   *   *
                                                 Вы  мог­ли  бы  сыг­рать  со­нату
                                                 На  тром­бо­не  двер­ных  пе­тель?
                                                 Или  вый­ти  во  двор  с  ло­патой
                                                 Снег  с  до­роги  сгре­бать  в  ме­тель?
                                                 Ес­ли  всё  это  вам  под  си­лу,
                                                 Зна­чит,  есть  ещё  в  вас  за­дор.
                                                 Зна­чит,  жизнь  вас  не  из­но­сила,
                                                 Не  сло­мил  ежед­невный  вздор.
                                                 Зна­чит,  вам  от­крыт  путь  в  по­эты,
                                                 Зна­чит,  есть  у  вас  шанс  дой­ти.
                                                 Толь­ко  знай­те,  что  весь  бред  све­та
                                                 Встре­тить  мо­жете  на  пу­ти.
                                                 Ну,  а  ес­ли  вам  нез­на­кома
                                                 Жизнь  из  грёз  и  шаль­ных  за­тей,
                                                 Ос­та­вай­тесь  спо­кой­но  до­ма,
                                                 Не  вол­нуй­те  сво­их  де­тей.

                                                                      *   *   *

                                                 Из-под  опу­щен­ных  рес­ниц
                                                 Взгля­нуло  сол­нце  на  по­косы;
                                                 На  стаи  пе­релёт­ных  птиц,
                                                 За­рю  встре­ча­ющих  на  ко­сах;
                                                 На  сте­ны  ка­мышей;  на  лес,
                                                 Пок­ры­тый  пе­леной  ту­мана;
                                                 На  от­ра­жение  не­бес
                                                 В  при­тих­шем  зер­ка­ле  ли­мана.
                                                 Взгля­нуло  сол­нце:  ждут  ме­ня?
                                                 И  убе­дилось:  нет  ошиб­ки.
                                                 Мгно­вен­но  за­мер­ла  зем­ля
                                                 От  алой  сол­нечной  улыб­ки.
                                                 А  сол­нце,  рас­пахнув  гла­за,
                                                 Всё  щед­ро  оза­рило  све­том.
                                                 Ли­ку­ет  мир,  за­рёй  сог­ре­тый…
                                                 И  лишь  од­на  тра­ва  в  сле­зах.

                                                                     *   *   *

                                                 Она  два  ра­за  при­ходи­ла,
                                                 Но  я  ей  дваж­ды  от­ка­зал.
                                                 И  к  не­бесам  под­няв  гла­за,
                                                 Она  про­мол­ви­ла  уны­ло:
                                                 "О  бо­же,  что  за  иди­от.
                                                 Не­сёт­ся  вре­мя  всё  быс­трее,
                                                 А  он  в  пле­ну  пус­тых  за­бот
                                                 Ни­как  не  мо­жет  стать  муд­рее.
                                                 Что  во­зом­нил  он  о  се­бе?
                                                 Мне  го­ворить:  зай­ди  по­поз­же…
                                                 Ид­ти  на­пере­кор  судь­бе…
                                                 Гос­подь,  поз­воль  мне  быть  с  ним  стро­же".
                                                 В  раз­ры­ве  туч  про­нёс­ся  свет,
                                                 Прог­ро­хота­ло  сто  ору­дий.
                                                 И  с  не­ба  до­нес­лось  в  от­вет:
                                                 "Ос­тавь  его.  Он  не­под­су­ден".
                                                 Взмет­ну­лись  ту­чи  как  све­ча,
                                                 Чьё  пла­мя  в  миг  пос­ледний  бь­ёт­ся.
                                                 И  Смерть  уш­ла,  под  нос  бур­ча,
                                                 Что,  всё-та­ки,  она  вер­нётся.

                                                                     *   *   *

                                                 Жизнь  ухо­дила  в  Ни­куда,
                                                 А  нам  ка­залось,
                                                 Что  все  про­шед­шие  го­да  -
                                                 Та­кая  ма­лость.
                                                 Что  впе­реди  -  ог­ромный  путь,
                                                 И  толь­ко  к  све­ту.
                                                 И  не  при­дёт­ся  нам  свер­нуть
                                                 С  не­го  в  кю­веты.
                                                 А  меж­ду  тем  наш  свет­лый  путь
                                                 Пред­стал  вдруг  тём­ным.
                                 &nbs