НОВЫЕ ПЕСНИ

ЖЕНЩИНА-СОН

Он ви­дел жен­щи­ну-сон,
Не с ним бе­гущую вдаль,
Он с нею пел в уни­сон,
Ког­да зас­тал их фев­раль.

А гла­дил жен­щи­ну-явь
Под от­ра­жень­ем све­чи.
Он, слов­но скуль­птор, ва­ял
Ее в фев­раль­ской но­чи.

Вот толь­ко выб­рать не мог
Он меж­ду явью и сном.
Вче­ра сме­нили за­мок,
Се­год­ня про­дали дом.

Он приб­ли­жал­ся к ок­ну,
Сти­рал за­мер­зшую вязь,
К нез­ри­мой жен­щи­не-сну
Че­рез го­да то­ропясь.

А в дверь сту­чит­ся вче­ра,
Но сно­ва не ус­то­яв,
Он но­чи пь­ет до ут­ра
И гла­дит жен­щи­ну-явь.

Ей с ним опять хо­рошо,
Уже ко­торый се­зон.
И он, за­лас­канный, шел
Ту­да, где жен­щи­на-сон.

Пеш­ком го­тов был и вплавь
Доб­рать­ся сквозь вре­мена.
Та­ила жен­щи­на-явь
Его от жен­щи­ны-сна.

И всё про­щала, уз­нав,
И не гна­ла его вон.
Втор­га­лась жен­щи­на-явь
В его пре­дут­ренний сон.

Бы­ла ти­ха и неж­на,
Его по­ила ви­ном.
И прит­во­рялась она
Нез­ри­мой жен­щи­ной-сном.

Ее про­сил он: "Ос­тавь",
Гла­за скры­вая ру­кой.
Цеп­ля­лась жен­щи­на-явь,
Чтоб не ушел он к дру­гой.

По­том шеп­та­ла, об­няв:
- Ка­кой же в этом ре­зон?
Он гла­дил жен­щи­ну-явь,
А ви­дел жен­щи­ну-сон.

16 янв. 2011

НА ФОНЕ ПЕЙЗАЖА

Сал­фетка бу­маж­ная из при­дорож­но­го рес­то­рана,
Ис­пи­сан­ная ша­рико­вой не­пишу­щей руч­кой.
Мы зав­тра­ка­ем я­ич­ни­цей с бе­коном. За ок­на­ми - ра­но,
Нас­толь­ко ра­но, что хо­чет­ся при­кинуть­ся злюч­кой,

На­пялить оч­ки, чи­тая ме­ню из де­сят­ка стра­ниц,
Буд­то не зная, чем мож­но кор­мить пос­то­яль­цев,
Скры­вать за оч­ка­ми мор­га­ние сон­ных рес­ниц,
Се­бя про­буж­дая сту­ком - кос­тяшка­ми паль­цев.

А ты в это вре­мя гла­зами съ­еда­ешь мой про­филь,
Его за­пива­ешь креп­чай­шим, без са­хара, ча­ем.
За ним, на сал­фетке ри­су­ешь пей­заж, слов­но про­фи,
Я де­лаю вид, что де­тали пей­за­жа то­го изу­чаю.

На са­мом-то де­ле, изу­чено всё: и ко­фей­ная гу­ща, и ли­ца,
И да­же пей­заж, что ме­ня­ет­ся с каж­дой ми­нутой всё ле­то.
В ме­ню рес­то­ран­ном про­тер­ты до дыр все стра­ницы,
Осо­бен­но те, на ко­торых две сот­ни наз­ва­ний ом­ле­та.

Наш зав­трак та­кой за­тяж­ной, как пры­жок с па­рашю­том,
Как буд­то мы зна­ем, что он не рас­кро­ет­ся в связ­ке,
Что кто-то за нас рас­пи­сал и пей­заж, и мар­шру­ты,
А нам ос­та­ет­ся, как мож­но быс­трее, при­думать раз­вязку.

По­это­му мол­ча си­дим, по­еда­ем пос­лушно свой зав­трак,
Сал­фетки, как холст и бу­магу ис­поль­зуя сол­нечным ут­ром.
Из кух­ни до­носит­ся ко­фе ча­ру­ющий за­пах,
Ли­цо офи­ци­ан­тки све­жо и през­ри­тель­но муд­ро.

Ло­жит­ся на стол от­пе­чатан­ный счет по­дот­чётный,
Бе­решь ты оч­ки. Не свои, а мои, меж­ду про­чим.
Мы ста­ли с то­бой оди­нако­во ви­деть не­чет­ко.
Ты под­пись, не гля­дя, пос­та­вил и что-то бор­мо­чешь.

Ед­ва раз­ли­чаю сло­ва. По­чему же так ти­хо?
Ну, кто ж так кля­нет­ся в люб­ви, да­же пос­ле я­ич­ни­цы с ча­ем?
Но вслух не ос­ме­люсь ска­зать. Я, ведь, то­же тру­сиха,
Уж луч­ше я сде­лаю вид, что сло­ва твои не раз­ли­чаю.

Я это по­том на­пишу, на бу­маж­ной сал­фетке,
Ког­да отор­ву по час­тям от се­бя, по ку­соч­ку.
Зак­ро­юсь в квар­ти­ре сво­ей - трех­комнат­ной клет­ке -
И бу­ду те­бя тор­мо­шить в не­оз­ву­чен­ных строч­ках.

А ты до­рису­ешь пей­заж и до­едешь до до­ма.
Там выс­пать­ся смо­жешь. Уже не ме­шаю ни я, ни рас­све­ты.
Наш зав­трак ос­тыл, до обе­да еще очень дол­го,
А меж­ду - пол­жизни, как буд­то од­но бес­ко­неч­ное ле­то.

Сал­фетка бу­маж­ная из при­дорож­но­го рес­то­рана -
Еще не пос­та­вили чай пе­ред на­ми, не вы­дали ко­фе.
Мы зав­тра­ка­ем я­ич­ни­цей с бе­коном, за ок­на­ми - ра­но,
На фо­не пей­за­жа - мой не­дори­сован­ный про­филь.