Будни

Я, Са­дыко­ва Ка­миля Рус­ла­нов­на, ро­дилась в 2001 го­ду в Мос­кве. Про­живаю всю жизнь в Ка­зах­ста­не. Сей­час жи­ву в го­роде Ас­та­на. Ув­ле­ка­юсь ли­тера­тур­ным твор­чес­твом и жи­вописью.

Mага­зин­ная те­леж­ка гро­хота­ла по ке­рами­чес­ким плит­кам. Каж­дый стук о но­вую плит­ку гу­лом от­зы­вал­ся в го­лове. Вряд ли кто-ли­бо ещё так бо­лез­ненно чувс­тво­вал этот звук.

 Лю­дей зесь не­мало. Око­ло по­лок нес­пешно про­хажи­ва­ет­ся ра­бот­ник су­пер­марке­та: ле­ниво рас­став­ля­ет ме­довые хлопья ря­дом с шо­колад­ны­ми. Ко­робоч­ки с су­хими зав­тра­ками ожи­да­ют сво­ей оче­реди  за­фик­си­ровать­ся на дви­жущей­ся кас­со­вой лен­те, что­бы по­том ока­зать­ся у слад­ко­го ка­рапу­за…

Од­ни по­купа­тели дол­го изу­ча­ют каж­дую упа­ков­ку, и убе­див­шись в све­жес­ти про­дук­та и при­ем­ле­мом со­дер­жа­нии в нём бел­ков, жи­ров и уг­ле­водов, от­прав­ля­ют то­вары в кор­зи­ну. Дру­гие - слов­но опаз­ды­вая, про­бега­ют, ос­тавляя за со­бой лишь лег­кое ду­нове­ние воз­ду­ха. Не ог­ля­дыва­ясь по сто­ронам, они, на­бирая в ру­ки про­дук­ты, стре­мят­ся к кас­се.

…Мо­лодой муж­чи­на. Не­уве­рен­но по­качи­ва­ясь, он бор­мо­чет под нос что-то нев­нятное. Че­рез ми­нуту, соб­равшись с си­лами, еле слыш­но лю­бопытс­тву­ет у жен­щи­ны,  есть ли ещё сыр­ки на стой­ке не­пода­леку…

 Вы­хожу на ули­цу. Пос­ле гал­дя­щего ма­гази­на здесь ка­жет­ся уди­витель­но ти­хо. В го­роде воб­ще бы­ва­ет чувс­тво, буд­то и при­пар­ко­ван­ные ав­то­моби­ли, и зак­ры­тые ларь­ки, и да­же пус­тые ули­цы все еще шеп­чутся, об­суждая пос­ледние го­род­ские но­вос­ти.

Но вот по­кой прер­вал зна­комый па­рень. Он го­ворил так, слов­но чувс­тво­вал се­бя обя­зан­ным за­нять всё, ос­тавлен­ное зву­ками, прос­транс­тво. По­кой при­ходил толь­ко в мо­мен­ты пе­редыш­ки меж­ду бур­ны­ми по­тока­ми слов. Ни­како­го смыс­ла или зна­чения они вов­се не име­ли, от­то­го в го­лове все вре­мя всплы­вали не­нуж­ные воп­ро­сы. На­вер­ня­ка мож­но бы­ло из­бе­жать ди­ало­га, ко­торо­го, по прав­де, не так уж и хо­телось…

Па­рень  ушёл.

И тог­да до­рога са­ма ста­ла бо­лее оди­нокой.

В на­уш­ни­ках сов­сем не но­вая пес­ня не по-но­вому пе­ла.

Воз­дух, об­жи­гая хо­лодом, вы­зывал чувс­тво раз­дра­жения.

Снег, вы­пав­ший нес­коль­ки­ми дня­ми ра­нее, был рас­топтан ве­селы­ми де­тиш­ка­ми. Они под­ни­мались на вер­хушки суг­ро­бов, и, уса­жива­ясь по­удоб­нее, ка­тились, соп­ро­вож­дая по­ез­дку ди­ким виз­гом.

Тро­пин­ка, уво­див­шая от де­тишек, бы­ла про­топ­та­на до бли­жай­шей от до­ма, шко­лы.

Уро­ки - те же, что и на прош­лой не­деле. Ес­ли чес­тно, все это дав­но уже ос­то­чер­те­ло. Ед­ва ли най­дёшь че­лове­ка, спе­шаще­го на уро­ки по собс­твен­но­му же­ланию. И та­ких как я мно­го. Пи­сать объ­яс­ни­тель­ную, ссы­ла­ясь, нап­ри­мер, на пе­ребой с элек­три­чес­твом или во­дос­набже­ни­ем, на ти­хий бу­диль­ник или что-то дру­гое - пус­тая тра­та вре­мени.

…Есть еще влюб­ленные школь­ни­ки. Они, мо­жет, и не спе­шат, но с бре­дут на за­нятия с не­тер­пе­ни­ем. Толь­ко вот по­том - те са­мые влюб­ленные, по тем же са­мым при­чинам - в шко­лу во­об­ще не хо­дят, а, ры­дая в по­душ­ку, жа­ле­ют се­бя бед­но­го и ни­кем не по­нято­го.

Ми­нуты, вдоль и по­перек про­низан­ные ску­кой, без­жа­лос­тно тя­нули урок к кон­цу. Каж­дое мгно­вение уро­ка уно­сило за со­бой жизнь. Ник­то не спра­шивал - есть ли же­лание про­сижи­вать шта­ны или юб­ки за пар­той один­надцать лет, по­это­му у всех бы­ло хо­тя бы по од­ной об­щей те­ме для раз­го­вора.

Од­на­ко не­кото­рые уро­ки все-та­ки ин­те­рес­нее дру­гих. Нап­ри­мер - ис­то­рия. Но!.. Один де­сятик­лас­сник, как и по­лага­ет­ся лю­бому шес­тнад­ца­тилет­не­му пар­ню, за­ин­те­ресо­ван не кон­флик­та­ми да­лёких стран, и уж тем бо­лее не эко­номи­чес­ким по­ложе­ни­ем не­боль­шой дер­жа­вы, а… во­лоса­ми цве­та осен­ней лис­твы, что на­ходи­лись на рас­сто­янии нес­коль­ких парт. И вдруг од­ноклас­сни­ца - об­ла­датель­ни­ца тех са­мых во­лос - обо­рачи­ва­ет­ся к под­ру­ге, мель­ком гля­нув на пос­ледние пар­ты. И встре­тилась взгля­дом с тем Гол­ли­вуд­ский сю­жет!

Но её оча­рова­тель­ная улыб­ка не бы­ла оза­рена сол­нечным све­том. Да и че­люсть у пар­ня не со­бира­лась от­ви­сать от та­кой бо­жес­твен­ной кра­соты. И ни вол­шебный смех, ни ос­тро­умие не зас­та­вили вздрог­нуть стру­ны ду­ши. Од­на­ко, смот­ря на нее, ду­мать о чём-ли­бо дру­гом бы­ло по­чем-то очень слож­но. И от­вести взгляд уда­лось лишь под стра­хом быть за­мечен­ным.   

…Так и про­ходят школь­ные дни. Мож­но ид­ти даль­ше. Ло­жить­ся ве­чером в кро­вать с мыс­ля­ми о том, как зав­тра вста­нешь по­рань­ше, что­бы от­пра­вить­ся в су­пер­маркет, где, от­кро­вен­но раз­гля­дывая по­сети­телей, раз­мышлять о ра­бот­ни­ках, от­ве­ча­ющих за хлопья…

По до­роге в шко­лу встре­тить ве­селую ре­бят­ню…

И за­сыпать с же­лани­ем зав­тра стать луч­шей вер­си­ей се­бя, чем се­год­ня.

Мои буд­ни…