Что ни делает дурак - всё он делает не так...

По­раз­мыслил я над мно­голет­ней че­редой рос­сий­ских со­бытий и по­нял, что моя дур­ная го­лова (страш­но­вато ска­зать  о се­бе по-прос­то­му: ду­рак) как-то неп­ра­виль­но по­нима­ет вся­кую рос­сий­скую вся­чину. Из го­да в год...

Прав­да, по тра­диции рус­ской сказ­ки ду­рак - это сов­сем не обид­но. Иван-ду­рак да­же ле­жа на печ­ке, пра­виль­ные ре­шения при­нима­ет, по­ум­ней вся­ких со­роди­чей-муд­ре­цов, си­дящих в бо­гатых хо­ромах, ас­сам­бле­ях и ду­мах. А та­ких - хоть пруд пру­ди. Бо­гатый вы­сев, нет проб­лем в жат­ве и сбо­ре уро­жая...

А мо­жет, это сов­сем не ду­рац­кие по­пыт­ки, а ре­али­зация дав­но сфор­му­лиро­ван­ной мак­си­мы: доб­ры­ми на­мере­ни­ями до­рога в ад вы­моще­на. Не-е-е-т, это не об этом...

Дав­ным-дав­но, го­воря пун­кту­аль­но, обес­сло­вили рос­сий­ский гимн (бо­лее кон­крет­но, я бы ска­зал, обес­сла­вили). Так и ис­полня­ли гимн без слов год за го­дом. Из­давна на Ру­си не бы­ло та­инс­твом выр­вать язык. Это от­но­силось и к лю­дям, и к ко­локо­лам. Но рас­ши­рение - до пес­ни - бы­ло но­вин­кой. По мо­ему ду­рац­ко­му рас­сужде­нию...

Что там за­раба­тывать на вся­ких олим­пи­адах и ми­ровых чем­пи­она­тах. Это вся­кий ка­пита­лист уме­ет. Ста­ра­ет­ся, вык­ла­дыва­ет­ся. А вот пыль, це­лый ура­ган в гла­за пус­тить и с пус­тым кар­ма­ном ос­тать­ся, это осо­бое know how...

За­кон Маг­ницко­го - за­кон под­ле­цов в от­ветку. Сан­кции по Кры­му - прек­ра­щение за­купок про­дук­тов за ру­бежом. Сан­кции - от­ветные сан­кции: бей сво­их, что­бы чу­жие бо­ялись. Чу­жие за­елись и всё учить дру­гих но­ровят. А по-рос­сий­ски - не­сим­метрич­ный от­вет. По­лез­ный урок для ме­ня, ду­рака, мо­жет, по­ум­нею... Толь­ко бо­язнь есть: по­ка тол­стый сох­нет, ху­дой сдох­нет.

Пой­ма­ли во­ра за ру­ку - снаб­же­ние зо­лотов­скои Рос­гвар­дии в 300 ты­сяч го­лов по за­вышен­ным це­нам. В от­ве­точ­ку Зо­лотов не паль­чи­ком, а пря­мо из под­во­рот­ни приг­ро­зил На­валь­но­му: бу­дешь кор­рупцию ис­кать, мое имя упо­минать - соч­ную от­бивную из те­бя сде­лаю. Не­чего с са­тис­факции съ­ез­жать... Не знаю, как для ум­ных, но для умиш­ка хи­лого лек­си­кон ге­нера­ла слож­но­ват. Мог бы ге­нерал в зо­лотом об­личье не гро­зить рин­гом или там­та­мом, а скром­но по­забо­тить­ся о "пресс-ха­те" в не­завид­ном мес­те пре­быва­ния оп­по­нен­та. Но, ве­ро­ят­но, удо­воль­ствие от ис­тя­зания не собс­твен­ны­ми ру­ками бы­ло бы не пол­ным. (Да и прес­се в та­кую пресс-ха­ту как-то дос­туп ог­ра­ничен).

Есть та­кая ве­ковая тра­диция: не­зави­симым го­сударс­твам со­путс­тву­ет не­зави­симая - ав­то­кефаль­ная - цер­ковь. Ук­ра­ина, ка­жись, уже поч­ти три де­сяти­летия гор­дится са­мос­тий­ностью. Вот и ис­про­сила стра­на то­мас - пра­во на не­зави­симость сво­ей пра­вос­лавной цер­кви от мос­ков­ско­го пат­ри­ар­ха­та. Боль­шинс­тво по­мес­тных пра­вос­лавных цер­квей под­держа­ло это стрем­ле­ние. Ка­залось бы, гладь и бла­годать ок­ропля­ет пра­вос­лавные цер­кви. Од­на­ко (ду­раку не по­нять) рус­ская пра­вос­лавная цер­ковь на­ходит не­сим­метрич­ный от­вет - пре­дуп­режда­ет о сво­ем от­де­лении от дру­гих в слу­чае по­луче­ния то­маса. Ав­то­кефа­лия Ук­ра­ины и цер­ковный рас­кол, про­воз­гла­ша­емый Мос­квой, в от­вет.  

Са­молет пас­са­жир­ский сби­ли. Глав­но­коман­ду­ющий (не той боль­шой дер­жа­вы, ко­торой там, на зем­ле ук­ра­ин­ской, нет) не­боль­шой рес­публи­ки сра­зу про­воз­гла­сил: птич­ко­пад. Пре­дуп­режда­ли же не ле­тать в на­шем не­бе... Нет, поп­ра­вили его: я не я и ра­кета не моя. Да это и не ра­кета зем­ля-воз­дух, а ра­кета воз­дух-воз­дух. Вот сви­детель пря­мо из Ис­па­нии че­рез Ки­ев в Мос­кву по­жало­вал: все под­робнос­ти зна­ет, сам слы­шал, сам ви­дел, все вы­ложил  (бан­ди­том ока­зал­ся, ка­жет­ся). 

Дос­то­вер­но-дос­то­вер­но, еще бо­лее дос­то­вер­но: MH17 - во всех ва­ри­ан­тах, вче­ра - од­ни, се­год­ня - дру­гие. Пос­ледний ва­ри­ант - ра­кета для Бу­ка с най­ден­ным за­вод­ским шиль­ди­ком бы­ла из­го­тов­ле­на 32 го­да то­му на­зад и за­везе­на на тер­ри­торию ны­неш­ней Ук­ра­ины. Ко­му ж еще че­рез 3 де­сяти­летия пу­лять ею в са­молет?.. Мо­дифи­кация на по­вер­ку не сов­сем та, лис­точки не по сек­ретной фор­ме бы­ли как бы оп­ри­ходо­ваны - что за ме­лочи. Важ­но про­кука­рекать...

Го­лосис­тое "Эхо Мос­квы" пы­та­ет­ся рас­ста­вить точ­ки над i: "Пус­кай бу­дет ис­пан­ский дис­петчер, ко­торый всё зна­ет, пус­кай бу­дет ук­ра­ин­ский штур­мо­вик, ко­торые вы­пус­тил ра­кету, пус­кай бу­дет ук­ра­ин­ский "Бук" - пус­кай бу­дет всё сра­зу. Да­вай­те ска­жем, что бан­де­ров­цы так хо­тели сбить пас­са­жир­ский лай­нер, что и с зем­ли по не­му па­лили, и с воз­ду­ха, и внутрь бом­бу за­ложи­ли, и тру­пы за­ранее в са­лон за­пих­ну­ли. А меж­ду­народ­ная груп­па сле­дова­телей все это вре­мя за­нима­лась то­таль­ны­ми фаль­си­фика­ци­ями".

Сроч­но: Мос­ква-Лон­дон, Сол­сбе­ри - Скри­паль мо­золит гла­за. Пет­ров-Бо­шаров по­яв­ля­ют­ся в прес­се. Не бы­ло та­кого, го­ворит МИД. Наш­лись - че­рез не­делю со­об­ща­ет пре­зидент рос­сий­ский гро­мог­ласно. Ту­та на эк­ра­не те­леви­зоров - на ин­тервью в меж­ду­народ­ном агентстве RT они по при­зыву пре­зиден­та... Все, как ра­нее опи­сали бри­тан­цы. На 3 дня. Би­леты в оба кон­ца на­кану­не - не де­шево. Да еще че­рез день до­пол­ни­тель­но об­ратные би­леты в за­пас - поч­ти за ту же це­ну, что round trip. И всё, что­бы нас­ла­дить­ся со­бором, до ко­торо­го в малннь­ком го­роде за два за­ез­да но­ги не до­вели. Уме­ют же лю­ди лю­бить сред­не­веко­вую ан­глий­скую го­тику. Мне, ду­раку, это­го не по­нять.

Был бы ум­ным, все дав­но по­нял. А так ду­рак-ду­раком. Толь­ко гла­зами мор­гаю, да пле­чами по­жимаю, ра­зуметь не под си­лу. Лад­но бы ка­кие од­ни-дру­гие не­понят­ки, а то что ни не­деля - но­вое сви­детель­ства собс­твен­но­го не­домыс­лия. Ста­рая раз­но­род­ная клас­си­ка учит: "На­чала нет, и нет кон­ца" - "Умом Рос­сию не по­нять...".

Эта­кий за­ход в рос­сий­ский бу­фет. Блюд столь­ко, что все­го не поп­ро­бу­ешь. Да и от каж­до­го ду­шок от­талки­ва­ющий. Труд­но зас­та­вить се­бя при­кос­нуть­ся. Ну, пря­мо ощу­щаю, как мно­голи­кий дя­дя (а мо­жет, те­тя) пря­мо, как в клас­си­ке се­лед­кой, - ей­ной мор­дой на­чала ме­ня в ха­рю ты­кать. В мор­дах ра­зоб­рать­ся труд­но, а ха­ря ду­рац­кая вся бо­лит. И ду­ша то­же.

Как-то ум­ный че­ловек ска­зал: "Ку­да ни кинь, вез­де клин". Кли­нит. Мне-то ду­раку это яс­но. А ум­ные - они даль­ше ви­дят - го­ворят: "Everything OK! Аме­рикан­цев с ан­гли­чана­ми за по­яс зат­кнем, - веч­ная за­ря над зем­лей рос­сий­ской бу­дет. Да­же глу­пос­тей де­лать не на­до бу­дет".

Спе­шу кон­чить, а то до­моро­щен­ные та­лан­ты еще на­валя­ют. Спа­сение то най­ти слож­но. Да его, по­жалуй, и  нет. Не Вань­ка Жу­ков, а це­лая стра­на, ни­какой де­душ­ка не по­может. ник­то ни­кого от­ту­да не за­берет. Раз­ве что с са­мого вы­соко­го шпи­ля (не "Сол­сбе­рец­ко­го") глав­ная ро­жа ра­зом низ­ко рух­нет. Ну, это ду­рац­кие пред­став­ле­ния...

В об­щем, вверх по лес­тни­це, ве­дущей вниз...