Новые стихи

ИСКАНИЕ СЧАСТЬЯ

Чай­ки ры­щут по мо­рю
И кри­чат "где-где-где",
Им ду­ша моя вто­рит -
Ищет счастье вез­де.

Сколь­ко лет бе­зус­пешно
Я к не­му всё иду,
Ве­рю, хоть я и греш­ный,
Но его всё ж най­ду.

Мо­жет где-то за мо­рем
Есть та­кая стра­на,
Где не ве­да­ют го­ря,
Где все­го до хре­на.

Где нет зло­бы, нет хамс­тва,
И из­ме­ны где нет,
Нет не­равенс­тва, рабс­тва,
Где на всё есть от­вет.

Там лю­бовь без­гра­нич­на,
Нет ни му­жа, же­ны,
Всё что сде­лал при­лич­но,
Нет там чувс­тва ви­ны.

Мож­но взять вдрызг на­пить­ся -
Не осу­дит мол­ва,
Нет нуж­ды пох­ме­лить­ся -
Не бо­лит го­лова.

Друг те­бя не об­ма­нет,
Прос­то нет там дру­зей,
Всех вра­гов в сво­ём ста­не
Они сда­ли в му­зей.

Вер­но там-то уж точ­но
Я див­чи­ну най­ду,
Мы по­селим­ся веч­но
С ней в Эдем­ском са­ду.

Бу­ду петь ей со­неты,
Пос­вя­щать все сти­хи,
И бу­дить на рас­све­те
Бу­дут нас пе­тухи.
И как де­ти плес­кать­ся
Бу­дем в счастье мы с ней,
Каж­дый миг вновь влюб­лять­ся,
Ждать бе­зум­ных но­чей...

Чай­ки вдруг за­мол­ча­ли,
Не най­дя мне от­вет,
Я один на при­чале,
Ни­кого ря­дом нет.

Свою кни­гу ис­ка­ний
За­меч­тал я до дыр,
И дру­гую - стра­даний,
Уно­шу в греш­ный мир.
  Plymouth, England

СТРАННОЕ ПИСЬМО

По­года мер­зо­пакос­тна,
И стран­ное пись­мо,
И на ду­ше не ра­дос­тно,
Гор­чит во рту ви­но.

По­зём­ка в мае бе­сит­ся,
Весь мир со­шёл с ума,
Ку­са­ет­ся, ру­га­ет­ся
Ме­телью са­тана.

Лис­точки на бе­рёзонь­ке
От хо­лода дро­жат,
Си­рень взы­ва­ет к бо­жень­ке
Спас­ти её на­ряд.

Тра­ва на по­ле бе­лом -
Как са­ван на вес­не,
Сло­ва ока­мене­ло
Тор­чат в тво­ём пись­ме. 

    З.М.

ДЛИН­НОГЛАЗ­КА
    
Она смот­ре­ла на ме­ня
И го­вори­ла что-то,
Огонь в гла­зах её,пле­ня,
На­поми­нал ко­го-то.

Чуть уд­ли­нён­ные гла­за
Биб­лей­ско­го на­рода,
Строй­на и гиб­ка, как ло­за,
Не уга­дать в ней го­ды.

Она ис­то­рию од­ну,
Стес­ня­ясь,  рас­ска­зала,
Что ви­дела во сне стра­ну,
И да­же там ле­тала

Над го­родом, где воз­дух чист,
И не­беса так алы,

Где не­бос­клон как аме­тист,
Где ро­дина Каб­бА­лы.

И я пред­ста­вил ка­раван,
И улоч­ку кри­вую,
И жен­щи­ну, кра­сивый стан,
Гла­зас­тую та­кую!

Она, Мес­сии слы­ша зов,
Шла по до­рогам Цфа­та,
Там воз­дух по­лон го­лосов,
Зо­вущих вдаль, ку­да-то.

Со мною то­же, как и с ней,
Слу­чилось это чу­до,
Я пе­ренёс­ся в мир те­ней,
В мир древ­не­го Тал­му­да.

И я про всё и вся за­был,
Я чувс­тво­вал от­чизну,
На­вер­но я ев­ре­ем был
Ког­да-то в прош­лой жиз­ни.
 
    
БЕ­ДЫ РОС­СИИ

А бед, ведь, чуть чуть у Рос­сии:
До­роги, ну да - ду­раки,
Но, глав­ное, не­ту Мес­сии,
Да пь­ют как всег­да му­жики...

Я ПОМ­НЮ, КАК НОЧЬЮ ПРОС­НУЛСЯ ДЕР­КУЛ...

     Ма­ше Гри­ниши­ной

       
Я пом­ню, как ночью прос­нулся Дер­кул,
Как лёд рас­ко­лол­ся и дви­нул к ли­ману,
И с юга мо­лодень­кий ве­тер по­дул,
Вес­на про­нес­лась по ка­зачь­ему ста­ну.

По­том жа­ворон­ки за­пели в лу­гах,
В сте­пи рас­цве­ли буй­ным цве­том тюль­па­ны,
Са­ды уто­нули в сво­их же цве­тах,
И ри­нулись мы на лу­жай­ки, по­ляны...

Во что толь­ко мы не иг­ра­ли тог­да,
Ни те­ликов не бы­ло, ни ин­терне­та,

Их клёк, го­род­ки, до­гонял­ки, лап­та,
С лих­вой за­меня­ли до са­мого ле­та.

Те­перь же де­тишек на ули­це нет,
Не ве­дом им за­пах рас­цвет­ших тюль­па­нов,
Ва­яет ман­куртов из них ин­тернет,
А ули­ца ле­пит из них нар­ко­манов.

ОСЕНЬ - ЖИЗ­НИ ВЕ­НЕЦ ?

Я иду по тро­пин­ке, по длин­ной тро­пин­ке,
Спра­ва лес, сле­ва лес, по­зади су­ета.
Впе­реди на буг­ре вальс тан­цу­ют осин­ки,
А в ду­ше  пус­то­та.

Что же там за буг­ром, за си­не­ющей далью?
Не­уже­ли об­рыв, не­уже­ли ко­нец?
Осень сте­лет ко­вёр жёл­то-соч­ной пе­чали,
Осень - жиз­ни ве­нец?

АХ, ЭТИ ЧЁР­НЫЕ ГЛА­ЗА !

Ах, эти чёр­ные гла­за,
Они ме­ня всег­да сму­щали,
По­рою в них мель­кнёт гро­за,
Прис­мотришь­ся - пол­ны пе­чали!

Я по­нимаю му­суль­ман,
За­чем вас па­ран­джой прик­ры­ли,
И я го­тов при­нять Ко­ран,
Чтоб для ме­ня Вы их от­кры­ли!

ЗИМ­НЯЯ НОС­ТАЛЬ­ГИЯ

В зас­не­жен­ной Мос­кве од­на моя зна­комая
Сей­час пе­чёт тор­ты и слу­ша­ет ро­манс,
Я с дру­гом пью ви­но, а за ок­ном ог­ромная
Лу­на-кол­дунья раз­ло­жила мне пась­янс.

Вот вы­пала вдруг да­ма - зо­вёт ме­ня Рос­сия,
Зо­вёт зи­мой, пур­гой и ду­шу пес­ней рвёт,
От­ку­да в ней, в Рос­сии, от­ку­да столь­ко си­лы,
Прош­ло уж двад­цать лет, а нос­таль­ги­ей жжёт...

"Динь-динь-динь, динь-динь-динь -
Ко­локоль­чик зве­нит,
Этот звон, этот звук
Мно­го мне го­ворит!"

*   *   *

Все пра­вите­ли врут и на­роды в гре­хе,
Бь­ют­ся братья вче­раш­ние вкровь,
Че­ловек, по­забыв о биб­лей­ском сти­хе,
Рас­пи­на­ет Соз­да­теля вновь!

*   *   *

Ме­ня пре­дал ещё один мой друг...

Ме­ня пре­дал ещё один мой друг,
Вер­нее быв­ший, вер­нее,  вряд ли друг.
Пре­дал лег­ко, соз­на­тель­но пре­дал,
Уда­рив под­ло, всею злою си­лой.
Его кли­нок, спре­сован­ный из слов,
По­ранил сер­дце, про­тара­нил ду­шу...
Всег­да боль­ней, ког­да кли­нок та­кой -
Бъ­ёт не­зас­лу­жен­но и так без­душно.

У ШЕК­СПИ­РА

Скром­ный до­мик, ма­лый го­родиш­ко,
Эй­ван змей­кой - реч­ка ли, ру­чей?
Аль­ма-ма­тер се­рого умиш­ки,
За­теряв­ший­ся сре­ди по­лей.

Всё вок­руг и скуч­но, и убо­го,
Мог бы как отец пер­чатки шить,
Но маль­чиш­ке тес­но, он у бо­га
Воп­ро­ша­ет: быть или не быть?

Улыб­ну­лось не­бо и пос­ла­ло
По ми­ру пар­нишку поб­ро­дить,
Ведь бо­гам са­мим же не прис­та­ло
За ру­ку нас по све­ту во­дить...

За­вер­те­ла жизнь и зак­ру­жила
Юно­го Шек­спи­ра как лис­ток,
По­дели­лась всем, что на­копи­ла,
И за­бил по­эзии ис­ток.

Ге­нию сов­сем нем­ножко на­до,
Он как губ­ка жизнь в се­бя вби­рал,
Где-то пел Ро­мео се­рена­ду,
Где-то Дез­де­мону повс­тре­чал...

И маль­чон­ка у не­го од­нажды -
Быть или не быть - спро­сил, - в чём суть?
Зас­ме­ял­ся он: Ре­шит пусть каж­дый
Для се­бя... а мне же яс­но - будь!
   England, Strafford-on-Avon

ЗА­ЧЕМ НА СВЕ­ТЕ Я ?

Жа­ра уш­ла, нас­та­ла ночь,
И с гор по­лил­ся хо­лодок,
Нап­ря­ги дня ум­ча­лись прочь,
В ма­лине стре­кот­нул свер­чок.
На­зав­тра сно­ва су­ета:
С ут­ра до но­чи ма­ета,
По­том опять нас­та­нет ночь,
Нап­ря­ги вновь ум­чатся прочь...
И так пром­чится жизнь моя,
За­чем на этом све­те Я?

ПУШ­КИН В СТА­РИЦЕ

Ры­дала скрип­ка, сер­дце из­ны­вало,
Мель­ка­ли жен­щи­ны, их де­коль­те,
Мя­теж­ная ду­ша не при­нима­ла
Ни ал­ко­голь, ни мес­тных дам beaute*.

Лишь Ка­тень­ки Вель­яше­вой улыб­ка,
Ве­сёлый смех, её де­вичий стан,
Ед­ва под­держи­вали мир зыб­кий -
В ду­ше по­эта бы­ло столь­ко ран...

Он тан­це­вал без ус­та­ли, флир­туя,
С кра­сави­цей-дво­рян­кой мо­лодой,
А мыс­ленно, бес­ну­ясь и рев­нуя,
Он был не с Ка­тень­кой, он был с дру­гой.

На­таль­ин шарм, гла­за, её ма­неры,
Как не страл­ся, он не мог за­быть,
Шам­пан­ское, ба­лы и ка­вале­ры -
Вот мир, в ко­тором ей хо­телось жить.

Ему же свет дав­но уж опос­ты­лил,
Оне­гин тос­ко­вал в его гру­ди,
Он рев­ность Лен­ско­го ещё не вы­пил,
И реч­ка Чёр­ная - всё впе­реди...

МО­РЕ

Что же ты, мо­ре, се­год­ня взбуг­ри­лось,
Ярос­тно вол­ны бро­са­ешь на брег,
Иль в тво­их нед­рах че­го-то слу­чилось,
Сто­нешь, стра­да­ешь как че­ловек...
    

НЕЖНО НА СЕРДЦЕ И ГРУСТНО

Ав­густ про­лил­ся дож­дя­ми,
Лес по­тем­нел, заг­рустил.
Там, да­леко за го­рами,
Ве­чер све­тило ук­рыл.

Как хо­рошо у окош­ка
В крес­ло заб­рать­ся сей­час,
Ря­дом мур­лы­ка­ет кош­ка,
Вер­ный мой, мур­ка-пе­гас.

Неж­но на сер­дце и грус­тно,
Жаль, ус­коль­за­ют го­да,
Всё же ведь есть, что же нуж­но?
В не­бе мне све­тит звез­да,

Та, что ро­дилась со мною,
Та, что со мною ум­рёт…
Осень за­сыпет лис­твою
Всё что мне сер­дце гне­тёт.

Вон и бе­рёз­ки тан­цу­ют,
На зо­лотис­том ков­ре,
Пра­во, че­го ж я го­рюю,
Зав­тра быть но­вой за­ре.

Пусть об­ветшал и се­дею,
Го­ды не пор­тят ви­но,
Всё же го­рю, а не тлею,
Веч­но же жить не да­но.

Да и приз­нать­ся, что веч­но
Я не хо­тел бы здесь быть,
Как хо­рошо - бес­ко­неч­ность
Нам не да­но по­корить.

__________
*Beaute - кра­сота (фр.)