НЕ ЖАЛИТЬ, А ЖАЛЕТЬ

О но­вом ав­то­ре "Кру­гозо­ра"

Фрэд­ди Зо­рин (Фрэд­ди Бен-На­тан) ро­дил­ся в 1949г. в Ба­ку. В Из­ра­иле - с 1990 го­да, жи­вет в Аш­до­де.

По­эт, ра­ди­ожур­на­лист и юмо­рист, ре­дак­тор и ве­дущий прог­рамм се­ти Из­ра­иль­ско­го ра­ди­ове­щания на рус­ском язы­ке (ра­дио "РЭ­КА"), член Со­юза рус­ско­языч­ных пи­сате­лей Из­ра­иля, ла­уре­ат ли­тера­тур­ной пре­мии этой твор­ческой ор­га­низа­ции, а так­же пре­мии "Че­ловек-го­да - 2010" и пре­мии ор­га­низа­ции "Бней Брит" - за ук­репле­ние свя­зей Из­ра­иля со стра­нами ев­рей­ской Ди­ас­по­ры.  Ав­тор пя­ти из­данных в Из­ра­иле книг. Пуб­ли­ку­ет­ся в из­ра­иль­ской и за­рубеж­ной пе­ри­оди­ке. Про­из­ве­дения Ф.Зо­рина пе­реве­дены на ив­рит, идиш, на ук­ра­ин­ский язык. На его сти­хи на­писа­ны де­сят­ки пе­сен, вклю­чен­ные в ком­пакт-дис­ки, вы­пущен­ные в Из­ра­иле, Рос­сии и США.
  
***

Нет, не слу­чай­но глас про­рока
На­поми­на­ет сол­нца луч,
Ко­торый све­тит оди­ноко,
К нам про­бива­ясь из-за туч,

И нес­прос­та не мо­жет ге­ний
Зем­ное счастье повс­тре­чать,
И где ве­личие тво­рений,
Там оди­ночес­тва пе­чать.

Во­веки ни зем­ли, ни не­ба,
Не соз­дал бы, на­вер­но, Бог,
Ког­да бы во Все­лен­ной не был
Так без­на­деж­но оди­нок. 

***

Всю­ду сте­лет­ся слад­кий ту­ман,
А рас­се­ет­ся - горь­кий об­ман,
И сто­ит по­ле мни­мых чу­дес
В па­ути­не спле­тен­ных сло­вес.

Мы блуж­да­ем во лжи, как во ржи,
И у прав­ды и лжи нет ме­жи.
Ко­лосит­ся вол­нистая ложь -
Что по­се­ял ты, то и пож­нешь.

При от­сутс­твии вер­ных при­мет
И со­баки бе­рут лож­ный след.
И тро­па впе­реди не кру­та,
По­тому что ве­дет в ни­куда.

Пря­чут прав­ду за сот­ней две­рей
Те, ко­му она яда страш­ней.
Дав се­бя одур­ма­нить врань­ем,
Из ко­лод­цев от­равлен­ных пь­ем.

Но над те­ми, кто в сквер­не пог­ряз,
Кто лю­дей об­ма­нул, и не раз,
Вспых­нет яр­ко, ви­ня и каз­ня,
Сол­нце гроз­но­го Суд­но­го Дня.

***

И доль­ше ве­ка длит­ся день
 ( Б. Пас­тернак)

Улов­ки вре­мени срод­ни
Ис­кусс­тву ил­лю­зи­онис­та:
Ве­ков длин­ней по­рою дни,
А го­ды про­лета­ют быс­тро.

Вам улыб­нется вре­мя, но
В та­кую вы не верь­те ми­лость,
Ког­да по­кажет­ся: оно
На миг в пу­ти ос­та­нови­лось.

Идет сто­летий че­реда,
Не ус­та­вая да­же ма­лость.
Вре­мен шар­манка ни­ког­да,
Ни ра­зу с рит­ма не сби­валась.

Озо­ном веч­ности ды­ша,
Знать не же­лая о пре­деле,
Ждет ча­са сво­его ду­ша
И пря­чет крылья в брен­ном те­ле.

***

В дос­тупнос­ти есть ка­чес­тво ви­на:
Спо­соб­на ра­зум по­мутить она.
Ку­да же нап­равля­ете судь­бу
Вы, как чу­вяки, сбро­сив все та­бу?
Го­рели б звез­ды ни­же над зем­лей,-
За­дули бы дав­но их по од­ной.
И ни чу­дес, ни тайн от­ны­не нет -
К го­ре сту­пай по­нуро, Ма­гомет!
Власть об­ре­та­ет вы­пущен­ный джинн,
Но толь­ко не то­бою, Алад­дин!
Пос­ледняя из уз­ниц па­ран­джи,
Не ли­чико - все сра­зу по­кажи!
Сво­боден вход в пе­щеру, вот ар­ба -
Бе­ри и уво­зи, Али-Ба­ба!
...Где ж от не­дуга это­го баль­зам?-
Зак­рой­ся, ну хоть раз еще, се­зам!

***

Ник­то бы, вер­но, и не де­лал зла,
Ког­да оно бы не тор­жес­тво­вало.
Од­нажды вы­пус­ка­ющая жа­ло,
Уже не мо­жет даль­ше жить пче­ла.

Но ге­ний злой над доб­рым верх бе­рет,
И ре­док там, где в ра­дость чья-то му­ка,
Та­лант - не жа­лить, а жа­леть друг дру­га,
Для ближ­не­го ко­пя не яд, а мед.

***

Ча­ру­ет каж­дый раз, ког­да гре­мят са­люты,
Цвет­ная рос­сыпь звезд, пусть и на пол­ми­нуты.
Но жизнь - не сплошь ог­ни и гро­хот фей­ер­верка,-
Чтоб о де­лах су­дить, нуж­на иная мер­ка.
Зо­вет на вер­ный путь сиг­наль­ная ра­кета:
И мень­ше шу­ма от нее, и боль­ше све­та.

***

Кра­сота спа­сет мир.
Ф.М. Дос­то­ев­ский

Кра­сота - это тя­га та­кая,
Что ее не­лег­ко пре­воз­мочь.
Мы и с Дь­яво­лом в сго­вор
                                             всту­па­ем
За од­ну лишь с кра­сави­цей ночь.
Но у рая и ада на сты­ке
И те­перь, точ­но так же,
                                     как встарь,
Уз­на­ет­ся в пу­га­ющем ли­ке
Нотр-Дам де Па­ри, твой зво­нарь.
И зво­нит дни и но­чи по пло­ти
Гул­ко ко­локол
                     с птичь­их вы­сот.
Жизнь у Вре­мени на эша­фоте,
И не зна­ешь,
                 чей зав­тра че­ред.
Уда­ря­ет то­пор зло и глу­хо,-
Вспо­минай о прек­расном
                                       и плачь...
Толь­ко пе­ред ве­личи­ем ду­ха
От­сту­па­ет в бес­силье па­лач.
И тро­па
          от зем­но­го пре­дела
В бес­пре­дель­ность не­бес
                                       про­лег­ла...
Мир спа­сет кра­сота,
                              но не те­ла,
А ду­ши,
           что чис­та и свет­ла.

ПА­МЯТИ СЕ­МЕНА ЛИП­КИ­НА

31 мар­та 2003 го­да по­эт Се­мен Лип­кин со­шёл с дач­но­го крыль­ца
в Пе­редел­ки­но и упал ли­цом в снег. Так он ушел из жиз­ни...

Не в том краю, что сер­дцу мил,
Он, веч­ный об­ре­тя по­кой,
При­жав­шись к сне­гу, вос­па­рил
Ос­во­бодив­шей­ся ду­шой

Над из­го­родью, где пе­тух
В кон­тек­сте на­ших дней не­леп,
Над те­ми, кто к по­этам глух,
А ста­ло быть, еще и слеп.

Ос­та­вив по­зади Ар­бат,
Он, сох­ра­нив­ший ес­тес­тво,
Вдох­нул ве­сен­ний аро­мат
Одес­сы детс­тва сво­его,

По­том - и зной зем­ли от­цов.
Не пря­чась от родс­тва кро­вей,
Он шел, как мог, на этот зов
От пер­вых до пос­ледних дней.

Так и за­пом­нится на­век,
Как в ут­ро то пе­ред крыль­цом -
По­эт, ли­цом упав­ший в снег,
В грязь не уда­рив­ший ли­цом.

ТУР ПО БЕ­НИЛЮК­СУ. АВ­ГУСТ 2008-ГО

По­доб­но лод­ке на ка­нале,
По­лям навс­тре­чу и ле­сам
Ав­то­бус наш по ма­гис­тра­ли
Плыл из Брюс­се­ля в Ам­стер­дам.
 
И, пог­ру­жен­ный в по­луд­ре­му,
Ду­ше да­ру­ющий по­кой,
К стек­лу прик­ле­ен бо­ково­му
Пей­заж был скром­ный и прос­той:

В прос­транс­тве лу­га за­лив­но­го,
Как на кар­тинке, на­яву
Ле­ниво туч­ные ко­ровы
Же­вали соч­ную тра­ву.

Ка­залось, сил ли­шил­ся ве­тер
Под крыль­ями люд­ской бе­ды,
И слов­но не бы­ло на све­те
Ни не­навис­ти, ни враж­ды.

И дождь из ту­чи, что на­вис­ла,
Не про­ливал­ся на жнивье,
И ка­лен­дарь все сбро­сил чис­ла,
Как бре­мя тяж­кое свое.

... И су­ета пу­ти зем­но­го
Не ля­жет пылью на лис­тву,
По­ка из­вечные ко­ровы
Жу­ют из­вечную тра­ву.  

ВАН ГОГ. ДВА СЮ­ЖЕТА

                    1.
               ДЕНЬ.
 
У КАР­ТИ­НЫ "ПШЕ­НИЧ­НОЕ ПО­ЛЕ
СО СНО­ПАМИ (1888 г).
  
День этот вы­дал­ся по­гожим.
Бе­ри же крас­ки и ри­суй! -
Он вый­дет у те­бя по­хожим
На дол­гий, жар­кий по­целуй.

Рас­крой моль­берт у хлеб­ной ни­вы -
Она пы­ла­ет сре­ди дня
Так ос­ле­питель­но кра­сиво
Сно­пами ры­жего ог­ня.

Не гас­нет за­рево пше­ницы,
По­ка не от­го­рит за­кат.
На зем­лю не са­дят­ся пти­цы,
А ся­дут -  перья опа­лят.

А че­ловек - в пы­лу с рас­све­та,
Брон­зо­воко­жий от­то­го,
Один - не во­ин в по­ле этом,
Но мир­ный тру­женик его.

Ра­бота ра­дос­тна та­кая -
Хо­тя и низ­ко гнуть­ся, но
Ко­лось­ев пла­мя ук­ро­щая,
Что­бы слу­жило всем оно,

И в до­ме, да­же не­бога­том,
Как лет­ний воз­дух, го­рячи,
По­радо­вали аро­матом
Бу­хан­ки хле­ба из пе­чи…

…На­носит мас­тер на кар­ти­ну
Пос­ледний, не­гус­той ма­зок…
А день идет  до­рогой длин­ной,
Та­кой же ры­жий, как Ван Гог.

                  2.
           НОЧЬ.

У КАР­ТИ­НЫ
"ЗВЕЗ­ДНАЯ НОЧЬ" (1889г.)

Буд­то в це­лой Все­лен­ной сто­ит ти­шина...
Без­мя­теж­на де­рев­ня в объ­яти­ях сна.
И не слыш­но со­бак, мо­жет быть, от­то­го,
Что пу­га­ют­ся лая они сво­его.
Но заг­ля­нет в окош­ко, где свет не по­гас,
В от­ве­ден­ный для пол­но­го от­ды­ха час
Из нет­леннос­ти ры­жебо­родый Ван Гог,
Ука­затель­ным паль­цем ма­ня за по­рог,
Но не вдаль, а ту­да, где про­лег Млеч­ный путь -
Пос­пе­шите на не­бо ноч­ное взгля­нуть!
Этот ста­рый пей­заж уди­витель­но нов:
Фей­ер­верк за­си­яв­ших во мра­ке ми­ров,
За­родив­шей­ся жиз­ни без­звуч­ный са­лют -
Вы­ше крыш на­яву хри­зан­те­мы цве­тут,
И бре­дут, от хол­ма нап­равля­ясь к хол­му,
Ки­парис и звез­да, что приль­ну­ла к не­му...
А еще го­ворят: не бы­ва­ет чу­дес!
Толь­ко где же раз­гадка за­гад­ки не­бес?
Не­рас­кры­тая тай­на спи­раль­ных ог­ней...
Мы с Ван Го­гом нам­но­го приб­ли­зились к ней,
Утом­ленье днев­ное су­мев пре­воз­мочь.
И спа­сибо, Вин­сент, за вол­шебную ночь!     

СЛО­ВА

Мы с то­бой о чем-то го­ворим,
Мо­нотон­но, бес­ко­неч­но длин­но,
И сло­ва, как си­гарет­ный дым,
Тя­нут­ся над сто­ликом в гос­ти­ной.

Ти­хо пог­ру­жа­ясь в эту муть,
С ком­натных цве­тов спа­да­ют листья.
И спе­шу ок­но я рас­пахнуть,
Что­бы воз­дух от сло­вес очис­тить.

Ль­ет­ся и жур­чит жи­вая речь.
Мне бы на­учить­ся вмес­те с ва­ми
Как бес­ценный дар, ее бе­речь
В го­родах, про­курен­ных сло­вами.

По­мол­чим, и в этом есть ре­зон,
И пой­мем впер­вые, или сно­ва:
Этот мир, как чу­до, сот­во­рен
Си­лою бо­жес­твен­но­го сло­ва.

И бе­да ты на­ша, и ви­на,
Что ве­дем бе­седы не­уме­ло.
Сло­во - не мо­нета, - грош це­на,
Ес­ли в обо­роте по­тус­кне­ло.

Путь оно от­ли­вом зо­лотым
Нас из буд­ней по­манит ру­тин­ных,
Где и о люб­ви мы го­ворим
Мо­нотон­но, бес­ко­неч­но длин­но.

ЖЕН­ЩИ­НА ПО ИМЕ­НИ БЕС­СОННИ­ЦА

Вот и опять к за­кату сол­нце кло­нит­ся,
Рас­сыплет звез­ды ве­чер в вы­шине,
И жен­щи­на по име­ни Бес­сонни­ца
На поз­дний ого­нек зай­дет ко мне.

И за­иг­ра­ют нам свер­чки на скри­поч­ках,
За­буду я, что спать дав­но по­ра,
И сре­ди но­чи не уй­дет на цы­поч­ках
Та  гостья, что приш­ла еще вче­ра.

Не под­да­ва­ясь ча­рам царс­тва сон­но­го,
Ку­да ма­нит ус­та­лая ду­ша,
Пой­му, как не­жен чая вкус зе­лено­го,
Ког­да глот­ка­ми пь­ешь и не спе­ша.

Под­бра­сывая вет­ки в пасть ка­мин­ную,
Спле­тая мыс­лей мед­ленную нить,
Мы по­ведем про то бе­седу длин­ную,
О чем ина­че не по­гово­рить.

И вре­мя, за­гус­тевшее, по­тянет­ся,
С ча­сов нас­тенных ка­пая, как джем,
И та, что до ут­ра со мной ос­та­нет­ся,
На­шеп­чет стро­ки бу­дущих по­эм.

Я про­вожу до две­ри эту жен­щи­ну,
Ког­да от сол­нца спря­чет­ся лу­на,
Но бу­дет на про­щанье мне обе­щано,
Что воз­вра­тит­ся, и не раз, она.