ВИДЕНИЕ

О но­вом ав­то­ре "Кру­гозо­ра". Ег­дже Вел­ка­яй­ев ро­дил­ся в Мур­ман­ске 25 де­каб­ря 1961 го­да. Окон­чил MГГУ по спе­ци­аль­нос­ти "Пси­холо­гия". Ав­тор трёх по­эти­чес­ких сбор­ни­ков. Член Со­юза рос­сий­ских пи­сате­лей. С 2011 го­да жи­вёт с семь­ёй в го­роде Аль­та (Нор­ве­гия).

 *     *     *

 
Па­мяти В.С. Вы­соц­ко­го

На кух­не, где всё сно­ва на­чина­ет­ся
в час от­те­пели, стран­ный и дру­гой
(сме­нилась гам­ма кра­сок)…Но ика­ет­ся
по-преж­не­му. И воль­ною стро­кой
при­ходит про­дол­же­ние. Оно ли есть
пре­рывис­тое эхо по­лус­на(?),
ког­да скри­пит пок­ры­тие на­поль­ное,
и ты с ги­тарой бро­дишь у ок­на…

Опять за ним  - про­вин­ции ху­доби­на,
всё тот же са­мый скор­бный вой со­бак
и веч­ная рос­сий­ская кол­до­бина,
мен­таль­нос­ти при­выч­ный бу­ерак:
"Там - раз­бе­рут­ся, там - боль­шие го­ловы…
Эх, нам бы сно­ва воз­ро­дить Со­юз…
Жаль толь­ко, уле­тела на­ша мо­лодость
в ка­кую-то не­мыс­ли­мость свою…" -

От­ку­да ждать, и ждать че­го? Сто­лич­ное
за­горо­дилось пе­рели­вом "звёзд".
Про­вин­ция пра­витель­ства­ми выч­те­на
из вре­мени. "А лю­ди?!" -  Не воп­рос!

Под­нять бы и Вы­соц­ко­го, и Га­лича,
да вре­зать по ту­ман­ности моз­гов,
чтоб лю­ди из ду­шев­но­го па­рали­ча
ус­лы­шали брен­ча­ние оков!

ЗА­КАТ­НЫЕ ПТИ­ЦЫ

На бе­лом лис­те - пус­то­та,
зи­ма, рас­прос­тёртое по­ле;
и шеп­чут нес­лышно ус­та
о чём-то, судь­бе или до­ле,
ко­торая вы­пала здесь,
ко­торой мне в по­ру гор­дить­ся,
но я, слов­но вы­жатый весь,
мол­чу и пе­чалюсь. А пти­цы
ле­тят каж­дый день в не­бесах
и та­ют, в ог­не про­падая.
Ус­та­ли, ос­лабли гла­за -
всю жизнь про­вожать эти стаи…
Из цик­ла "По па­мяти"

CAPE PENINSULA

И с не­воз­можностью прос­нуть­ся и ды­шать
ве­чер­ним бри­зом у "Две­над­ца­ти Апос­то­лов"
ус­та­ло дрем­лет оди­нокая ду­ша,
не на­ходя­щая се­бя на по­лу­ос­тро­ве,
где рас­цве­та­ет мно­гоц­веть­ем Kirstenbosch
и где Ат­ланти­ка с Ин­дий­ским пе­реме­шаны,
и где я чувс­тво­вал то­митель­ную дрожь,
ко­торой ве­рил нес­ка­зан­но и по­мешан­но.

И та лю­бовь моя, как Брод­ско­го сти­хи
или его ос­тро­витян­ская Ве­неция.

Я про­сыпа­юсь, и во мне од­ни гре­хи.
А глав­ный тот, что там ос­та­вил своё сер­дце я…

ВИ­ДЕНИЕ

При­выч­ное моё ноч­ное вре­меч­ко
бес­сонни­цею вы­чер­ти­ло круг.
Я в блю­деч­ко мор­ско­му сви­ну се­мечек
под­сы­пал, и при­виде­лось мне вдруг:

"Иду по ши­рочен­ной ти­хой ули­це.
Прох­ла­да. Ни­кого. И то­же ночь.
Ци­кады по кус­там. Ка­кие ум­ни­цы,
встре­чая, за­мол­ка­ют. Я же прочь
от это­го мол­ча­ния пуг­ли­вого
иду хоть не спе­ша, но то­роп­люсь.
Как знать, а вдруг ды­хание при­лив­ное
возь­мёт и при­несёт дож­дли­вый блюз?
А вы­мок­нуть не хо­чет­ся, по­это­му
ша­ги быс­трее. Го­род впе­реди,
вос­пе­тый му­зыкан­та­ми, по­эта­ми,
Бу­энос-Ай­рес! Ночь! О, Гос­по­ди!…"

Я пом­ню всё. И ночь ту, бес­ко­неч­ную,
и ме­нес­трель­ных ра­дос­тных бро­дяг,
и этот го­род, где в зас­тывшей веч­ности
зву­чал не блюз, а тан­го из дож­дя!… 

TABLE MOUNTAIN

Вче­ра нас­ту­пило зав­тра, в три ча­са по­полуд­ни.
И­осиф БРОД­СКИЙ

За­дер­жи­ва­ясь на вер­ши­не го­ры Сто­ловой,
я ду­мал. Хо­тя это бы­ло зряш­ным.
Смот­реть, лю­бовать­ся и, пра­во сло­во,
ку­да-то ввысь ду­шой ис­па­рять­ся,
лишь это - в се­бе во­роши­ли ско­пом
сю­да доб­равши­еся фу­нику­лёром.
А я ухо­дил на дру­гие тро­пы
и да­же ду­мать не мыс­лил хо­ром.

Вни­зу - слов­но кар­та - кар­ти­на ми­ра.
Зем­ля. Оке­ан. Не­беса над ни­ми.
И го­род, ко­торый как буд­то вы­рос
в се­кун­ду эту: пол­ночный сни­мок
на кар­те па­мяти. А из­вле­ку ли(?),
ког­да в ти­ши за­поляр­ной Па­мять
ус­та­нет. Но - я быс­трее пу­ли;
я сно­ва там. У об­ры­ва. За­мер…

НОЧЬ В ИРЛАНДСКОМ ГОРОДКЕ

Ноч­ной за­лив, хол­мы, лу­га,
ог­ни на тём­ном бе­регу,
шу­мит ка­кая-то ре­ка…
Я на­дышать­ся не мо­гу
ту­ман­ным воз­ду­хом стра­ны,
где я вот так - стою и жду
не­объ­яс­ни­мой глу­бины,
ка­кая мыс­лится в ря­ду
дру­гих, но - родс­твен­ных глу­бин
чу­жих кра­ёв и бе­регов,
где пь­ян я был и не­любим,
и не рож­дён из дол­гих снов.

Спит Кас­лта­ун. Неж­ный звук,
(он миг жи­вёт, но как не жил)
ле­тит в ла­дони мо­их рук,
что я ло­като­ром сло­жил.
Смы­чок? Во­лын­ка? Не по­нять…
А вот ещё! Как вы­сока
ноч­ная трель (вся - для ме­ня),
что при­лете­ла с бе­рега
и стих­ла!...Я - и нем, и рад,
ведь тишь -  меч­та! Все­лен­ная!
Чей на­до мною звез­до­пад,
как му­зыка нет­ленная…

----------------------------------------------------
МИС­СИЯ

Я ра­ботал тог­да пи­онер­ским во­жатым.
Сер­гей ГАН­ДЛЕВСКИЙ

- Мы сле­та­ем на Лу­ну
в ноч­ку лун­ную од­ну,-
мне по­веда­ли ре­бята,
ве­ря бу­дуще­му сну.

- А на­зад: я рас­ска­жу
и, ко­неч­но, по­кажу,
где вам луч­ше при­зем­лить­ся.
Спи­те! Я - по эта­жу…
                                            
МЫ

Что за стран­ная стра­на,
всё бла­жит и всё юродс­тву­ет:
ча­ша горь­ко­го ви­на
для со­седа (он же - "родс­твен­ник");
по­сидел­ки - ть­ма при­чин,
а на­зав­тра - в цер­ковь но­вую
очи­щать­ся от …ли­чин,
зак­ры­вая дверь…с под­ко­вою…

Вот - на мас­ле­ницу - блин
по-язы­чес­ки, но… с "бе­лень­кой",
вы­бивая кли­ном клин:
крест на­тель­ный - бу­дешь це­лень­ким,
не сго­ришь, не про­падёшь,
вон как сол­нышко ку­ражит­ся!
Что там бы­ло?.. Мед­ный грош…
Что там бу­дет?.. Как уля­жет­ся…

*   *   *   

Ев­рей скри­пит на скри­поч­ке
о собс­твен­ной судь­бе,
а я тя­нусь на цы­поч­ки
и пла­чу о се­бе…

Бу­лат ОКУД­ЖА­ВА

Мне од­на ме­лодия
вдруг яви­лась сра­зу же,
лишь сти­хот­во­рение
я уви­дел то,
где зас­ты­ла ро­дина
под си­янь­ем ра­дуж­ным,
в не­понят­ном вре­мени,
цир­ком Ша­пито…

Пло­щади ба­зар­ные…
Го­рода рос­сий­ские…
Му­зыкан­ты ни­щие,
скри­поч­ки, смыч­ки:
всхли­пы лу­чезар­ные
и та­кие близ­кие,
что му­раш­ки ты­щами -                                    
на­пере­гон­ки.

За­мираю. Слы­шит­ся
в му­зыке при­шес­твие
див­но­го, чу­дес­но­го
ми­ра кра­соты!
Вот смы­чок ко­лышет­ся -
пиц­ци­като шес­твие,
и три­оли ве­село
с са­мой вы­соты…

А по­том - мол­ча­ние,
звон мо­нет над пыль­ною
пло­щадью ба­зар­ною,
звон, да не гус­той;
и гла­за пе­чаль­ные,
слов­но ду­ши вы­нули:
всё, опу­щен за­навес.
Ти­шина… Зас­той…

 От­те­пель  

 "Луч­ше сту­чать, чем пе­рес­ту­кивать­ся…"
 из на­род­но­го

Не пой мне пе­сен, ми­лый друг,
да­вай-ка по­мол­чим;
за стен­кой дя­тел: стук да стук,
сту­чит се­бе в но­чи.
И нос­таль­ги­чес­кая дробь
его - слыш­на не всем,
да, под­за­был её на­род
в по­токе слад­ких тем.
Но вре­мена: тель­няш­ки цвет
во сне и на­яву.
У нас всег­да из ве­ка в век
в два цве­та ран­де­ву…
Не­уго­мон­ный, пе­рес­тал,
с на­чала ме­сяца!
Быть мо­жет, поп­росту ус­тал -
прис­лу­шива­ет­ся…

В три дня ап­рель­ская ме­тель
сме­нилась на теп­ло,
сме­ялось сол­нце и ка­пель,
и ночью не спа­лось.
Ка­залось бы, уже вес­на!
Нет, от­те­пель бы­ла.
Но как рас­сла­била она
и спу­тала де­ла.
Опять мо­розы по но­чам,
и днём ещё зи­ма,
и стук, ко­торый нев­зна­чай,
и снит­ся…Ко­лыма.
Да что она! На мер­зло­те
и мы, и полс­тра­ны!
И пер­спек­ти­вы ещё те.
А хо­чет­ся вес­ны…

*    *    *  

Не уле­тая да­леко,
Но всё же ду­мая о даль­нем,
Я не рож­дённою стро­кой
И чь­им-то об­ра­зом пе­чаль­ным
Жи­ву, лю­бя та­кую жизнь:
Ми­нутой поз­же - не­из­вес­тность,
Но впе­реди не ми­ражи,
Там - не­напи­сан­ные пес­ни,
Ме­лодий тай­на и сти­хов,
Но­чей бес­сонных мно­гочасье,
Огонь не­поз­нанных гре­хов,
И для ме­ня всё это - счастье…

С НА­МИ ЧТО-ТО ПРО­ИС­ХО­ДИТ
(Пес­ня)
                                                                                              
С на­ми что-то про­ис­хо­дит,
Знаю, это го­воря;
Где-то мои мыс­ли бро­дят,
В об­щем хо­рово­де
Мыс­лей ок­тября.
Как мне ска­зать сей­час о том,
Что так на­боле­ло,
Толь­ко вот знаю я - дос­ту­чать­ся тя­жело;
Го­ды мо­их на­дежд дав­но
Уле­тели в не­бо;
Я ещё там не был, мне по­ка вез­ло.

Нам да­рова­на жизнь,
И ты мне ска­жи,
Кто им поз­во­лил так ре­шать,
Ког­да твоя мо­лодая мать
Идёт за те­бя на смерть?
Где ис­ча­дие лжи?
От­веть, не спе­ши,
По­думай, я про­шу те­бя!
И не смот­ри, что дру­гие спят.
Хо­тя бы се­бе от­веть!

Что ста­ло с ве­ликой стра­ной?
И что же ста­ло, что ста­лось со мной,
Ког­да я всем, не та­ясь го­ворю,
И в сло­вах тех - пра­вед­ность:
Моя От­чизна - од­на и на­век,
И ей гор­дится лю­бой че­ловек, -
А го­сударс­тво за­душит за­рю,
Ес­ли вста­нет на­доб­ность.
  
С на­ми что-то про­ис­хо­дит…
Знаю, на­ши ду­ши спят:
Ес­ли нас по кру­гу во­дят,
Мо­жет, по при­роде -
Ве­рим не в се­бя?
Веч­но мы ждём, ког­да за нас
Всё ре­шат и спра­вят.
Мы при­нима­ем факт,
Слов­но но­шу на ос­ла.
Ес­ли всё бу­дет так,
Зна­чит, де­ло не поп­ра­вишь:
Наш  ро­яль - без кла­виш,
В лод­ке нет вес­ла.

Тре­тий Рим при де­лах,
Но зна­ет Ал­лах
И Ма­гомед, про­рок его,
Что не для всех это ес­тес­тво -
Гнуть спи­ну под чью-то плеть!
Пусть Им­пе­рия зла
Как буд­то уш­ла,
Но это всё - как буд­то бы,
А здесь со­бою
Так труд­но быть,
И горь­кие пес­ни петь.

Ког­да-то, быть мо­жет, во сне
Приш­ло од­но от­кро­вение мне:
Ведь на­ша Ро­дина - это од­но -
Ею судь­бы вы­шиты!
А власть её урав­ня­ла с со­бой;
С тех пор идёт нес­конча­емый бой,
От­крой­те толь­ко по­шире ок­но,
Са­ми всё ус­лы­шите..  
                             
28.10 - 09.11   2002 г.