ТРЕВОЖНОСТИ

Я прочь ухо­жу
от сво­их неп­рикры­тых тре­вож­ностей
и где-то, в бес­па­мятс­тве,
стран­но­му Бо­гу мо­люсь,
ко­торый не хо­чет, не мо­жет,-
не да­рит воз­можнос­ти
по­верить в стра­ну
с не сла­вян­ским наз­ва­ни­ем Русь.

Её Из­на­чаль­ное -
в зла­те сер­па-по­луме­сяца,
и Ки­ева стать пер­во­рус­ская -
на Ко­лыме.
Им­пе­рии ру­шились,
слов­но прог­нившие лес­тни­цы,
и эта од­нажды прос­нётся
во пра­хе и ть­ме…

Ввысь

От­сю­да,
из осе­ни -
лет­ней-по­ляр­ной-и­юнь­ской,
из го­да де­вято­го
двад­цать ка­кого-то ве­ка
ту­да, в па­радиз
или се­рый-ко­неч­ный-при­ют­ский
при­кор­мыш люд­ской,
я пи­шу и по­ка -
че­лове­ком.

Но кон­чи­лись мыс­ли, по­года не­мыс­ли­мой дрянью
их нап­рочь, до дна из­ве­ла, мо­рося каж­доднев­но,
и нет у ме­ня объ­яс­не­ния и по­ниманья
то­му и то­го, от­че­го так оби­делось Не­бо.

А как там у вас?
Хо­рошо ли? - Мол­чок.
Но зво­ночек
уже проз­ве­нел,
и в вис­ках пе­рес­ту­ки -
не по­езд,
ко­торый ушёл
по­зап­рошлой дож­дли­вою ночью, -
а грус­тная-грус­тная
жиз­ни ко­рот­кая по­весть…

Бе­лые ог­ни

Вы где те­перь, мои друзья?
Я - сно­ва здесь. Один.
Хо­тя: от­кры­та дверь моя,-
се­бе я гос­по­дин.
Но ухо­дить не так лег­ко,
ког­да сво­боден ты:
в сво­боде слы­шит­ся за­кон,
а во­ля - из меч­ты;
из той, раз­доль­ной и хмель­ной
меч­ты боль­шой стра­ны,
где во­ля - веч­ный вы­ход­ной,
гу­ляй, и - все рав­ны!

А я жи­ву, пи­шу, пою -
свою судь­бу и в ней
я счас­тлив. Тем, что уз­наю
в гря­дущем - свет ог­ней.
Не бес­ша­баш­но-уда­лых
и ска­чущих во ть­ме.
Дру­гих. Не крас­ных. Те - бе­лы,
как снег на Ко­лыме…

Пос­ле­мат­че­вые мыс­ли

Уга­дывая что-то и - всле­пую
и, мо­жет быть, на­де­ясь на ас­трал:
я жду фи­нал, я вы­дер­жу лю­бую
кон­цовку, кто бы в ней не про­иг­рал.
Хо­тя в од­ном - и горь­ко, и обид­но:
обёр­тка у кон­фетки хо­роша,
а что внут­ри - не всем, не сра­зу вид­но,
по­это­му и му­чит­ся ду­ша.
Ба­лет и кос­мос, да хок­кей в при­дачу,
ко­неч­но Ма­ри­ин­ский, вот и всё…
Да, газ(!) ещё - прос­ти­те - не­зада­ча,
а да­лее ин­три­ги. И тря­сёт
от пус­то­ты заб­ро­шен­ных уго­дий
и мрач­но­го ба­рач­но­го житья;
клак­со­ны жать - се­год­ня ста­ло в мо­де,
но ты ли это, Ро­дина моя?
На­ез­дившись с по­бед­ны­ми флаж­ка­ми
в пив­ном пат­ри­отич­ном ку­теже,
ты сно­ва воз­вра­ща­ешь­ся, икая
в своё житьё-бытьё на ви­раже
ли­хом, оче­ред­ном и бес­прос­ветном
сре­ди хру­щёвок, гря­зи по вес­не.
Но ве­ря, как и рань­ше, без­за­вет­но
гря­дуще­му. В ка­ком-то страш­ном сне…

Вов­ре­мя

Вов­ре­мя с мес­та под­нять­ся,
вов­ре­мя вык­лю­чить звук,
вов­ре­мя не рас­те­рять­ся,
вов­ре­мя вы­явить сук,
что­бы ког­да-то, од­нажды
граб­ли прой­ти сто­роной:
всё ж пов­то­ря­ет­ся…

Дваж­ды -
лишь с очу­мелой стра­ной.

Триж­ды - на­вер­но, ди­аг­ноз,
Про­чие циф­ры - нич­то…

Вновь "но­во­яв­ленный" "аг­нец"
пра­вит стра­ной ша­пито…

8 ап­ре­ля 2008

Я не ус­та­ну пов­то­рять...
           
                                На­де­ять­ся ста­ло смеш­ным…
                                                       Ге­ор­гий ИВА­НОВ

Я не ус­та­ну пов­то­рять,
ког­да ме­ня об этом спро­сят
и раз, и два, и двад­цать пять,
да хоть сто раз! Це­на воп­ро­са:
мои за со­рок с лиш­ним лет
на­чала, смыс­лы, убеж­денья.
Они и есть тот са­мый свет,
в ко­тором ис­ти­ны рож­денье.

Не от­ре­кусь я ни­ког­да
под плетью, пыт­кой иль соб­лазном
от этих слов. И пусть бе­да
ме­ня нак­ро­ет. Тенью. Сра­зу.
Но "Власть и Ро­дина (в стра­не,
та­кой стра­не, как на­ша Russia)-
ок­сю­морон". И я впол­не
уве­рен в этом. Боль­но. Страш­но.

Бычье вре­мя

"…Это они, "бы­ки", не ду­мая о не­руши­мых за­конах
эко­номи­ки,  о бу­дущем, жи­ли толь­ко нас­то­ящим
мо­мен­том. Вой­ны и не­ор­га­низо­ван­ное хо­зяй­ство
Эры Ра­зоб­щённо­го Ми­ра при­вели к раз­граб­ле­нию
пла­неты…"
                       И. ЕФ­РЕ­МОВ "ЧАС БЫ­КА"

"Нет ге­ог­ра­фичес­кой про­вин­ции, есть про­вин­ция ду­хов­ная".
                 С. ДОВ­ЛА­ТОВ "КОМ­ПРО­МИСС"

Стран­ная тер­ри­тория,
эта на­ша про­вин­ция:
ди­кая, не­объ­ят­ная -
по-им­пер­ски прос­та.
Так уж выш­ло. Ис­то­рия!
(Что, ко­неч­но же, в прин­ци­пе,
су­ета не­понят­ная,
су­ета, ма­ета).

Нам ко­личес­тво в ка­чес­тво
на­до б как-то фор­си­ровать,
а не то по­луча­ет­ся:
се­новал в ко­нуре;
цепь, за­боры… "Всё схва­чено!..
При­лага­ем уси­лия…"
Но сло­ва не кон­ча­ют­ся...
Но­вый год на дво­ре...

"Час Бы­ка" по Еф­ре­мову -
бре­мя тяж­кое, мрач­ное,
ес­ли власть на­ша столь­ная
вся ка­кая-то "вне".
Год Бы­ка! Он - без вре­мени
для жи­вот­но­го жвач­но­го
и та­кого до­воль­но­го
в на­шей бычь­ей стра­не!

4 ян­ва­ря 2009

От­вет (ав­то­би­ог­ра­фичес­кое)

"На­род, ко­торый не уме­ет чтить сво­их по­этов,
зас­лу­жива­ет… Да ни­чего он не зас­лу­жива­ет".
Осип МАН­ДЕЛЬ­ШТАМ

Ме­ня дав­но один воп­рос тре­вожит,
и с ним моя бес­сонни­ца в родс­тве.
И день не день, ког­да он прос­то про­жит,
ос­тавшись бе­лым пеп­лом в го­лове.

Я не мо­гу под­час най­ти от­ве­та
на этот, в об­щем, прос­тень­кий воп­рос:
"Ко­му в стра­не нуж­ны сей­час по­эты?"
Ко­му, ска­жите? - Чес­тно. И без поз.

Да что сей­час! Они, как в гор­ле кос­ти
в лю­бые бы­ли на­ши вре­мена -
у влас­ти. И от­ве­ты ва­ши брось­те
ку­да-ни­будь по­даль­ше, ведь она,

власть, из­на­чаль­но лю­бит сла­вос­ловье
в свой ад­рес (и в осо­бен­ности там,
где про­пито ду­шев­ное здо­ровье,
иль про­дано ко­му-то за пя­так) -

от­сю­да: бы­ли, есть и точ­но бу­дут
нас­тро­ен­ные на ан­га­жемент
влас­тей - ли­тера­тур­ные и­уды
(в ду­ше у них всег­да рож­дался мент);

от­сю­да: пес­ни, бра­вур­ные мар­ши,
зо­вущие бес­смыс­ленно "Впе­рёд!"
и гим­ны пе­рек­ро­ен­ные на­ши
из од­но­го - до - за­дом на­перёд.

Воп­рос воп­ро­сом, и от­вет - от­ве­том,
смот­ря ко­му воп­рос мой за­давать
"Ко­му сей­час в стра­не нуж­ны по­эты?"
Ко­му - нуж­ны. Ко­му-то - нап­ле­вать.

И вот по хо­ду раз­мышле­ний этих
я вспом­нил. Бы­ло. Это - о се­бе.
Мне пред­ла­гали (слов­но взгре­ли плетью)
Пой­ти учить­ся в шко­лу КГБ.

В от­вет - от­каз. И вот, при­щурив глаз­ки,
ме­ня спро­сил ру­мяный ка­питан:
"Ты что, идей­ный, Ег­дже? Что ж, нап­расно…
Дав­но ли чис­тил в нуж­ни­ке мес­та?"

По­том был дем­бель. Триж­ды за­зыва­ли
на служ­бу ми­лицей­скую ме­ня.
"Уволь­те!",- от­ве­чал я, - "Но ед­ва ли
ког­да-ни­будь меч­тал об этом я…"

А сколь­ко ж нас, го­товых пос­то­ян­но,
за выс­лу­гу, за зла­то эпо­лет:
кто - в Ор­га­ны, кто - "Соль не сыпь на ра­ны!",-
но - про­давать­ся? Вот он, и от­вет:

(Ко­му не­понят­но это,
тот, ви­димо, не го­тов):

Чем мень­ше в стра­не по­этов,

тем боль­ше в стра­не мен­тов.

По­лис­таю

По­лис­таю, по­лис­таю, по­лис­таю
я блок­но­тик свой, ис­пи­сан­ный на треть.
По­читаю, по­меч­таю, по­летаю
и по­думаю, в на­деж­де - уле­теть
из ли­хой мно­го го­дич­ной кру­говер­ти,
что мне вы­пала на Ро­дине мо­ей,
что­бы где-ни­будь, и - на­кану­не смер­ти
мне вос­пря­нуть и по­ка­ять­ся пред ней...

(Ос­ты­ва­ющее вре­мя - в су­мер­ках.
 Не мур­лы­чут так дав­но хо­дики!
 Я не ве­рю, что они умер­ли,
 те ста­рин­ные ча­сы ро­дины.
 За­ведёт их кто-ни­будь, или же
 нав­сегда оце­пене­ли гру­зики,
 и без­вре­менья не­мые ми­ражи
 при­нима­емы-слад­ки-уз­на­ны?)...