О МИТИНГАХ

Как го­ворил один по­эт, боль­шой лю­битель по­зити­ва,
- У нас в Рос­сии прав­ды нет, но то­пони­мика прав­ди­ва.
 Заг­ля­нем ис­ти­не в гла­за: сю­жет по­ис­ти­не улет­ный,
что на Пок­лонной - те, кто за, а те, кто про­тив, - на Бо­лот­ной.

Ник­то ни в чем не ви­новат - у нас всег­да вы­ходит чу­до
"из ть­мы ле­сов, из то­пи блат". А вы хо­тели бы от­ку­да?
У нас и в преж­ние го­да пре­об­ла­дала от­че­го-то
не слиш­ком чис­тая во­да, а нын­че пол­ное бо­лото.

Но зна­ет каж­дый иди­от, зна­комый с дар­ви­нов­ской сказ­кой,
что жизнь вы­ходит из бо­лот - сти­хии бур­ной, хоть и вяз­кой.
Дру­гой сре­ды в сто­лице нет (да и в ок­рес­тнос­тях не очень):
род­ной пей­заж за де­сять лет был ка­питаль­но за­боло­чен.

И ес­ли вду­мать­ся - не жаль. Че­го бы мы ни из­ре­кали -
бо­лот­ная го­ризон­таль силь­нее вся­кой вер­ти­кали.
Не­даром бле­ден цвет ла­нит и жи­док вид ро­димой пло­ти:
наш го­сударс­твен­ный гра­нит сто­ит опять же на бо­лоте;

По­кор­ном, звер­ском и свя­том, жи­вущем раб­ски, но сво­бод­но...
И "Мед­ный всад­ник" был о том, и "Пе­тер­бург", и что угод­но.
Гро­зить бо­лоту - ку­рам смех: нет­ленна эта па­радиг­ма.
Бо­лото пе­рева­рит всех, са­мо ж оно не­побе­димо.

Трос­тник, ка­мыш, осо­ка, сныть, не­ис­ся­ка­емая сля­коть, -
нель­зя в нем плыть, но мож­но жить; в нем труд­но петь, но мож­но ква­кать! По­тен­ци­ал его ве­лик, хо­тя не­видим для ко­го-то,
и я, как ис­тинный ку­лик, хва­лю ро­димое бо­лото;

Пус­кай со­седей боль­шинс­тво бо­ит­ся мглы его дре­мот­ной, -
за­то уж вы­ход из не­го я ви­жу толь­ко на Бо­лот­ной.
А вот Пок­лонная го­ра, и всем яс­на ее при­рода, -
оп­лот смя­тен­но­го Ед­ра, фан­том Урал­ва­гон­за­вода.

Рос­сия (чей пе­чаль­ный клон се­год­ня мы яв­ля­ем взо­ру)
к На­поле­ону на пок­лон - и то не шла на эту го­ру;
Она гор­ди­лась ис­по­кон, что бод­рый дух ее не сгуб­лен, -
но вот яви­лась на пок­лон на эту го­ру, и ко­му, блин?!

И кста­ти, глав­ная-то жесть, как лю­бит го­ворить Пар­фё­нов, -
что из бо­лота вы­ход есть, но есть ли вы­ход из пок­ло­нов?
Еще на­деж­да есть по­ка уй­ти из то­пи, став хоть чем-то, -
на­деж­да есть для хо­мяка, но где на­деж­да для Шев­ченко?

За­чем они сто­ят в сне­гу и там ко­медию ло­ма­ют,
ког­да не­сут свою пур­гу и са­ми это по­нима­ют?
За­чем вам этот быд­лодром, пуб­личный срам на всю пла­нету?
С Бо­лот­ной мы, гля­дишь, уй­дем, но ведь с Пок­лонной хо­да не­ту.

И что за не­из­бывный стыд, что сно­ва, как во вре­мя оно,
стра­на род­ная сос­то­ит лишь из бо­лота и пок­ло­на?
Кто пи­шет ле­вою но­гой сце­нарий этот треть­ек­лас­сный?
Но не­ту пло­щади дру­гой. Не дай Гос­подь, дой­дет до Крас­ной.

Постскрип­тум. Я уже тря­сусь от еле сдер­жанно­го сме­ха,
что го­сударс­твен­ный ре­сурс - кри­ча, что вра­ли "Дождь" и "Эхо, -
не пос­ты­дил­ся ут­вер­ждать, впа­дая в не­понят­ный мо­рок,
что на Бо­лот­ной двад­цать пять, а на Пок­лонной - сто и со­рок*.

Я по­нимаю этот пыл - пыл об­ла­жав­шихся пуб­лично.
я на Бо­лот­ной то­же был, и это да­же не ко­мич­но.
Мне эти циф­ры - трид­цать, сто, - смеш­ней Урал­ва­гон­за­вода.
Я нап­ро­рочу кое-что: прой­дет, бо­юсь, не боль­ше го­да, -
Де­сят­ки ты­сяч воз­гла­сят ре­шитель­но и го­лосис­то,
что бы­ло ми­нус пять­де­сят, а на Бо­лот­ной - ты­сяч трис­та.

И чле­ны пар­тии ворья вос­клик­нут с наг­лостью ко­рон­ной:
"Я там сто­ял! И я! И я!" А кто ж то­мил­ся на Пок­лонной?
Кто, ди­кой зло­бой обу­ян, там уби­вал­ся, гля­дя на ночь?
Бо­юсь, что толь­ко Кур­ги­нян.
Я вам со­чувс­твую, Ер­вандыч.

Ис­точник: www.novayagazeta.ru