БОЛЬШАЯ ДЕВОЧКА

Но­вый ав­тор "Кру­гозо­ра" о се­бе
 
Ро­дилась в 1974 го­ду в го­роде Ким­ры Твер­ской об­ласти. С детс­тва бы­ла ок­ру­жена кни­гами, но бо­лее все­го лю­била сти­хи. В стар­ших клас­сах сти­хи ста­ли серь­ёз­ным ув­ле­чени­ем бла­года­ря учи­тель­ни­це рус­ско­го язы­ка и ли­тера­туры вто­рой шко­лы Сус­ло­вой Люд­ми­ле Пет­ровне, су­мев­шей по­казать не­обы­чай­ную кра­соту ми­ра по­эзии. На­чала со­чинять. Уже пос­ле шко­лы, по­лучив сна­чала выс­шее тех­ни­чес­кое, а за­тем выс­шее гу­мани­тар­ное об­ра­зова­ние, пе­ре­еха­ла с семь­ёй жить в го­род Дзер­жинск Ни­жего­род­ской об­ласти, и ра­ботая, про­дол­жа­ла со­чинять, всё боль­ше и боль­ше пог­ру­жа­ясь в сти­хию по­эзии. В 2010 го­ду на­чала бо­лее ак­тивно пи­сать и об­щать­ся с та­кими же ув­ле­чён­ны­ми людь­ми. А в 2011 опуб­ли­кова­ла нес­коль­ко сти­хот­во­рений в аль­ма­нахе "По­эт го­да" изд-ва Ли­тера­тур­ный клуб, Мос­ква.  В ко­пил­ке сти­хот­во­рений соб­ра­ны: фи­лософ­ская, пей­заж­ная, лю­бов­ная, граж­дан­ская ли­рика и др.

***

Спро­си ме­ня: за­чем нуж­ны сти­хи?
Ведь не риф­муя мож­но изъ­яс­нить­ся,
Раз­брыз­гать цвет, и на­нес­ти штри­хи,
И в пра­виль­нос­ти ли­ний рас­тво­рить­ся…

За­чем же­лани­ем го­реть, и вся­кий раз,
Пе­ред рож­де­ни­ем свя­зу­юще­го рит­ма,
Пред­чувс­тво­вать, как сре­ди ты­сяч фраз,
Од­на лишь ста­нет об­ре­тень­ем смыс­ла?..

За­чем се­бя сом­нень­ями тер­зать,
И сно­ва от­де­лять зер­но от пле­вел,
И ти­шину сло­вами на­пол­нять,
И дол­го ждать, ког­да она соз­ре­ет?..

Блуж­дая в ла­бирин­тах ми­ри­ад
И в тай­ных ис­ка­жени­ях прос­транс­тва,
За­чем так страс­тно ис­ти­ны же­лать,
Ле­пя кар­ти­ну из не­пос­то­янс­тва?..

Спро­си не у ме­ня, у ти­шины,
За­чем она сти­хи свои сла­га­ет,
И по­чему её гла­за тем­ны,
Ког­да сло­ва с пе­чаль­ных губ сле­та­ют?..

Спро­си, и ты ус­лы­шишь, как зве­нит
Ме­лодия, лас­ка­ющая ду­шу,
Под ше­лест строк, пы­лание ла­нит
И стук сер­дец, про­сящих­ся на­ружу…

БОЛЬ­ШАЯ ДЕ­ВОЧ­КА... С НА­ИВ­НОЮ ДУ­ШОЙ

Там па­дал снег, сне­жин­ка­ми на плёс
И на рас­ки­нутые вет­ви со­сен,
Зак­ра­шивая на­бело от­кос,
И во­ды ле­деня мо­розом.

Там све­жий ве­тер об­ду­вал ли­цо,
Ко­лючи­ми ла­доня­ми ка­са­ясь.
Там до то­го зна­комым бы­ло всё,
Что сер­дце от вол­ненья за­дыха­лось.

Там жи­ли на­ши дет­ские меч­ты,
По­ка од­нажды мы с то­бой не пов­зрос­ле­ли,
И кто-то пер­вый - мо­жет, я... а мо­жет - ты...
А мо­жет - вмес­те при­тяженье одо­лели.

Ве­зу от­ту­да сним­ки с ти­шиной,
Вос­по­минанья в ма­лень­кой шка­тул­ке...
Боль­шая де­воч­ка... с на­ив­ною ду­шой,
И с болью дет­скою... на дне до­рож­ной сум­ки.

ВСЁ, ЧТО ЕСТЬ У НАС

Пе­релес­ка­ми, пе­рева­лами, мчит­ся конь степ­ной, об­го­няя ночь.
Ды­шит ра­дос­тно, бь­ёт ко­пыта­ми, убе­гая в степь, от не­воли прочь.
Гри­ва ды­бит­ся, хвост то­пор­щится, во­ля воль­ная ув­ле­ка­ет вдаль.
Ой, как мо­жет­ся, ой, как хо­чет­ся! про­пади на­век грусть-тос­ка-пе­чаль!

По­кати­лось в дол сол­нце крас­ное, за­але­ла гладь над по­лос­кой ть­мы.
Че­рез мно­го лет сер­дцу вспом­нится, как же мо­лоды тог­да бы­ли мы...
Как же ве­рили и на­де­ялись, как же па­дали, пря­ча стыд и боль,
Как вста­вали вновь, жить ос­ме­лива­ясь... что по­дела­ешь, счёт: ноль-ноль.

Нас здесь нет уже, де­ло про­житое... мчит­ся быс­трый конь - он быс­трее ть­мы.
Мы не зна­ем, но чувс­тву­ем ко­жею... всё, что есть у нас - это толь­ко мы...

РА­ДОСТЬ

Ра­дость шё­потом еле слыш­ным,
Не умея сдер­жать ды­хание,
Уго­вари­вала все­выш­не­го,
При­ложив всё своё ста­рание…

Средь лю­дей поб­ро­дить не­уз­нанной,
Ра­зог­реть им сер­дца прод­рогшие,
Рас­тре­вожить по­кой, уба­юкан­ный
Не лю­бовью, - ру­ками за­мёр­зши­ми.

И, пле­нён­ное си­лой том­ле­ния,
По­сыла­емое ра­ди бла­гос­ти,
Бы­ло сол­нечное зна­мение
Царс­тву ть­мы от оби­тели ра­дос­ти…

Кон­тур ми­ра, сог­ре­тый ла­доня­ми,
На­чал мед­ленно та­ять и пла­вить­ся,
Раз­мягча­ясь го­рячи­ми зо­рями
В ло­не на­шей при­роды-кра­сави­цы.

*   *   *

Прос­ти, Мос­ква, - люб­лю дру­гую Русь...
Ту са­мую, ко­торая из детс­тва,
Ту Русь, что пом­ню на­изусть
И ох­ра­няю рев­нос­тно у сер­дца.

Прос­ти, Мос­ква... мне зяб­ко у те­бя,
И я спе­шу по­кинуть это мес­то...
А ты кри­чишь мне вслед: "Я хо­роша,
Как пе­ред свадь­бой луч­шая не­вес­та!"

Не на­до слов - пус­тое для ме­ня...
Ког­да я здесь, всег­да идут осад­ки,
С оби­дой кол­кой в спи­ну мо­рося.
Всё это зря... ты - мес­то пе­ресад­ки.

По­сад­ка, вы­сад­ка, вок­заль­ные де­ла...
Всег­да спе­шу... ту­да, сю­да, об­ратно,
И не уз­наю: мо­жет, ты жда­ла,
И мо­жет быть зва­ла не­од­нократ­но.

Ты хо­роша! Ко­неч­но, хо­роша!
Но я люб­лю дру­гую Русь... Из детс­тва -
Ту, у ко­торой рус­ская ду­ша,
И очень тёп­лое и пре­дан­ное сер­дце.

МАТЕРИНСКОЕ СЕРДЦЕ

При­готовь мне, ма­ма, в ночь пос­тель.
Дол­го шла к те­бе, на­ма­ялась, ус­та­ла.
Ме­ня с ног сби­вала зим­няя ме­тель,
Май виш­нё­выми сме­ял­ся ле­пес­тка­ми.

Я по­илась дож­де­вой во­дой,
И су­шила ве­тошь над вет­ра­ми,
Во­лос ру­сый мой мес­та­ми стал се­дой,
И ды­хание на­сыти­лось кос­тра­ми.

При­готовь мне, ма­ма, ка­шу с мо­локом,
Ту, ко­торую ког­да-то ты ва­рила,
Об­ни­ми ме­ня пок­репче, ус­по­кой,
И сло­ва ска­жи, что в детс­тве го­вори­ла.

Ты по­дай мне, ма­ма, выс­то­ян­ный чай,
Слад­кий, на ду­шис­тых, спе­лых тра­вах,
И ды­рявую одеж­ду за­тачай,
Обог­рей ме­ня, и смажь шаль­ные ра­ны.

А на­зав­тра боль по­терь уй­дёт,
Рук теп­ло всё мо­жет, всё уме­ет.
Сер­дце ма­терин­ское най­дёт,
Как по­мочь - от­мо­лит, от­бо­ле­ет...

 
И ВСЁ-ТА­КИ МЫ ЛЮ­БИМ
 
Я вет­ром на­лечу в твои лу­га,
И изом­ну тво­их цве­тов бу­тоны,
Быть мо­жет, я нем­но­го не пра­ва,
Ко­неч­но, я нем­но­го не пра­ва,
Ты из­ви­ни, всё жен­ские гор­мо­ны…

А ночью рас­топлю твои сне­га,
И те нач­нут, хоть мед­ленно, но та­ять,
Вот в этом, без сом­ненья, я пра­ва,
Да, бе­зус­ловно, в этом я пра­ва,
И твоё сер­дце это по­нима­ет!..

Я ут­ренней прох­ладною ро­сой
Твои по­ля с вос­хо­дом пот­ре­вожу,
И ис­па­рюсь, став чу­точ­ку чу­жой,
Слу­чит­ся день с то­бою и со мной,
Он бу­дет прав бес­стыд­но и без­божно!..

Под ве­чер к нам, ус­тавшим, заб­ре­дёт
Раз­лад, и нас врас­плох зас­та­нет,
За­чем нам тре­тий лиш­ний? - пусть уй­дёт,
Он был не прав, он сам это пой­мёт,
Да­вай наш день, как прош­лое, ос­та­вим…

Всё, что мог­ло, уже про­изош­ло,
Я, как ли­ана, об­ни­му вет­вя­ми
Твой креп­кий стан, ах как же мне лег­ко!..
И слов­но нить в иголь­ное уш­ко,
Твои сло­ва те­кут в ме­ня сти­хами…

Так глу­по спра­шивать, и ждать от­вет опять,
Но не спро­сить я не мо­гу, ты зна­ешь...
Мы столь­ко лет уже, за пядью пядь
Идём ту­да, где бу­дут веч­но ждать…
От­веть… мне это важ­но… по­нима­ешь?

Так на­до, это луч­ший ри­ту­ал
Из всех, ко­торые ког­да-ли­бо бы­вали,
Сер­дца сво­бод­ны, слов­но жиз­ни оке­ан,
Они вол­ну­ют­ся, не пом­ня преж­них ран,
Увы, они не толь­ко счастье зна­ли…

И всё-та­ки, я сно­ва пов­то­рю
Сло­ва, сле­тев­шие к те­бе ког­да-то:
Я так люб­лю те­бя… люб­лю… люб­лю…
И эту жаж­ду... не смо­гу… не уто­лю!..
Я не­насыт­на. И не ви­нова­та…

Лишь ты теп­лом сво­им су­ме­ешь обог­реть,
Ис­пить ро­су, и ус­ми­рить мой ве­тер,
И мне шеп­нуть единс­твен­ный от­вет:
"Глу­пыш­ка, я мо­гу от­ве­тить НЕТ?
Ко­неч­но, ДА… но ты ведь зна­ешь это!.."

НА­ШЕ СЧАСТЬЕ

Меж чёр­ных стен до­мов лу­на иг­ра­ет в прят­ки -
То встря­нет в тем­но­ту, то втай­не улиз­нёт.
По­ка идёт иг­ра - я знаю, всё в по­ряд­ке,
Кто вов­ле­чён в неё, се­год­ня не ум­рёт.
По тро­ту­арам свет кра­дёт­ся вдоль обо­чин,
Вык­ра­ивая те­ни из си­лу­этов дня.
Дви­жения его уме­лы и от­то­чены,
Ему не жаль све­чения хо­лод­но­го ог­ня.

Меж чёр­ных стен до­мов блуж­да­ет на­ше счастье -
Так не­лег­ко ему сре­ди чу­жих те­ней,
Ког­да лу­на го­рит так хит­ро, так прис­трастно…
Но раз идёт иг­ра, есть шанс ос­тать­ся в ней.
Уви­деть, как во ть­ме взмет­нутся чьи-то те­ни,
И при­мут­ся па­рить, и крыль­ями шур­шать,
И глу­боко вздох­нут от удив­ленья сте­ны:
"Ка­кая нын­че ночь! Ну, раз­ве мож­но спать?!.."

В та­кую точ­но ночь, ког­да-то на­ши те­ни
Ле­тали, взяв­шись за ру­ки, над кры­шами до­мов…
За­были… при­рос­ли к зем­ле… как сор­ные рас­те­ния,
И бы­ли в гне­ве из­гна­ны из са­мых луч­ших снов.
Но я, от­крыв в но­чи своё окош­ко нас­тежь,
Пред­ста­ну пред лу­ной, при­няв её иг­ру.
И слы­ша сер­дца стук, вер­нётся на­ше счастье.
За­чем я так уве­рена? …за­тем, что я люб­лю…

***

Пе­чаль­ный день мне ти­хо лёг на пле­чи,
Лас­кая во­лосы и ве­ки зак­ры­вая,
И я за­былась, но­чи ожи­дая,
И мне, как буд­то бы, нем­но­го ста­ло лег­че.
В по­токе мыс­лей, вяз­ких и ус­та­лых,
Од­на лишь толь­ко не да­вала мне по­коя -
Как мно­го бы­ло ис­тин за­поз­да­лых,
Оше­лом­ля­ющих сво­ею прос­то­тою!
Наш вет­хий мир, из пы­ли сот­во­рён­ный,
Вок­руг оси, как об­ла­ко, клу­бил­ся,
Он, стран­ным об­ра­зом, на ду­ши раз­де­лён­ный,
Не зная края, бес­ко­неч­но длил­ся…
А я, лу­чами ос­леплён­ная, ле­тела
Сквозь тол­щи вре­мени, при­няв­шая при­частье, -
Не­коро­нован­ная ко­роле­ва
Так дол­го ожи­да­емо­го счастья.

***

Как по­беле­ло не­бо над до­мами!..
А это прос­то па­дал бе­лый снег,
Боль­ши­ми хлопь­ями кру­жил над го­лова­ми,
И об­новлял наш бе­зутеш­ный век…

Гла­за смот­ре­ли дол­го и спо­кой­но,
Как он ле­тел и па­дал в чер­но­ту,
И как бе­лело от сне­жинок по­ле,
И как они ис­кри­лись на ле­ту!..

Зем­ля бе­лее бе­лого оде­лась,
И как не­вес­та, ста­ла хо­роша,
Не от­ры­ва­ясь, в не­беса гля­делась,
И пе­ло сер­дце, и цве­ла ду­ша.

И сно­ва снег ле­тел и опус­кался,
И та­ять под но­гами не хо­тел,
Он чис­то­ту да­рил и нас­лаждал­ся
Тем нас­тро­ень­ем, что тво­рить умел...

***

Всю ночь ме­ло. Ме­тель сош­ла с ума...
Так щед­ро сы­пала, во все уг­лы и ще­ли,
Что в той го­ряч­ке не за­мети­ла са­ма,
Как снеж­ные за­пасы... ос­ку­дели.

А по­ут­ру зас­ну­ли фо­нари,
Ус­тавшие бо­роть­ся с не­пого­дой -
Пос­по­рив с ней, но вы­иг­рав па­ри,
Что бу­дет день - в лю­бое вре­мя го­да.

Всю ночь ме­ло. Но про­будил­ся мир,
За­рёй мо­роз­ной вспых­нув над сне­гами,
И буд­то виш­ню в слив­ках уто­пив,
Боль­шое сол­нце об­нял об­ла­ками...

***

Вет­ра­ми встреч и вь­юга­ми раз­лук
Зи­ма над об­ла­ками кол­до­вала,
И свой об­ряд ша­ман­ский тан­це­вала,
Ос­та­новить пы­та­ясь бег ми­нут…

И вре­мя по­нем­но­гу хо­лоде­ло,
Во мгле дро­жал, чуть меш­кая рас­свет,
Пог­ля­дывая в щёл­ки сон­ных век,
И не­хотя вдоль края ро­зовея…

А бе­лый взял - и от­ме­нил цве­та,
И болью хо­лода по­ранил ру­ки,
Кля­нясь на этот раз са­мой раз­лу­кой,
У ос­но­ванья божь­его крес­та…

И сер­дце ёк­ну­ло, и вдруг… зас­ты­ло,
За­воро­жён­ное ме­телью ле­дяной,
Об­ласкан­ное хит­рою бе­дой,
Свою ме­лодию не­ча­ян­но за­было.

Лишь ночь всё пом­ни­ла и всё мог­ла,
И, поль­зу­ясь от­ме­рян­ной ей властью,
Ро­няла звёз­ды, как кру­пицы счастья,
Лу­чис­ты­ми ку­соч­ка­ми теп­ла.

И мы не сме­ли ру­ки опус­тить,
Пре­дать то пер­вое, ко­рот­кое мгно­венье,
Ког­да ду­ша, по­верив в от­кро­венье,
Так ис­крен­не су­мела по­любить!..

БО­ЖЕ!

Не­уже­ли что­бы убить за­виси­мость,
нуж­но убить нар­ко­мана?

Я не смо­гу те­бя спас­ти,
Ты дол­жен сам.
Твой путь и эта жизнь - твои лишь.
До­верь­ся сво­им са­мым луч­шим снам,
По­верь в них.
Я бу­ду ря­дом толь­ко иног­да,
Чтоб про­тянуть те­бе свои ла­дони,
Ког­да по­пыт­ка не удас­тся. И тог­да -
Прор­вутся не сло­ва, а сто­ны.
Я знаю, это очень не­лег­ко:
Так труд­но,
Что поч­ти что не­воз­можно...
И бь­ёт­ся ве­тер в тём­ное ок­но,
И не ус­лы­шать его си­лу слож­но.
Нель­зя не чувс­тво­вать его хо­лод­ный вой
И рав­но­душ­ные, смер­тель­ные объ­ятья.
Он веч­но ря­дом... он в дос­ку свой,
Он точ­но при­мет все твои прок­лятья.
Ты чувс­тву­ешь... И зна­чит - ты жи­вой!
Ты пом­нишь свою суть... И зна­чит - мо­жешь!
Ещё... ещё!..
Там, за сте­ной -
Твоя де­сятая по­пыт­ка.
Бо­же!..

ВЫ­БИРАЮ ЖИЗНЬ,
или Мо­нолог са­мо­убий­цы

Всё, мне по­ра, уда­ля­юсь, не на­до тер­за­ний.
Столь­ко обе­щано бы­ло и мною, и мне - бес­по­лез­но.
Я ухо­жу, слов­но кош­ка, по ши­феру ми­роз­данья,
Я не бо­юсь вы­соты, я взби­ра­юсь по сте­нам от­весным.
Там, на­рав­не с об­ла­ками из са­хар­ной ва­ты,
Про­ще прос­то­го мне ка­жет­ся мир под­не­бес­ный,
Я бу­ду пти­цей те­перь и со­бытию это­му ра­да.
Раз­ве не сто­ило жить ра­ди встре­чи с от­ча­ян­ной без­дной?!

Бу­ду ле­тать, не умея, без снов и без крыль­ев,
На­до за­быть толь­ко факт, что дру­гие пы­тались… раз­би­лись…
Мне бы стра­хов­ку на слу­чай, ког­да обес­си­лев,
Я по­лечу кам­нем вниз, что­бы бе­ды за­былись.
Поз­дно, увы, вре­мя выш­ло… и без­дна вздох­ну­ла.
Но­вый по­лёт для неё - дол­гождан­ный по­дарок.
Я не хо­тела вот так… не хо­тела, но всё же шаг­ну­ла,
Бу­дет уход мой из жиз­ни пе­чален и ярок.

Стоп! … да­леко от жи­вых… где ре­аль­ность? где без­дна?
Слё­зы род­ных… каж­дый день, каж­дый миг… не хо­тела!
Вы­беру жизнь… пусть она бу­дет вре­мен­но прес­ной…
Прос­то мне боль­но… а зна­чит, что я за­боле­ла…
Я кри­чу SOS… я мо­люсь… я ус­та­ла… я пла­чу!
Лю­ди, ус­лышь­те мой стон, мо­жет, тих он и ро­бок…
Жизнь, дай мне шанс… дай хо­тя бы мне гор­сточ­ку сда­чи,
Я про­рас­ту меж­ду этих бе­тон­ных ко­робок!..

***

Очень ти­хо в но­чи, ни еди­ного зву­ка,
Толь­ко те­ни вдоль стен неп­ри­мет­но шур­шат
И спол­за­ют во ть­му,
Прош­ло­год­ней лис­твой в за­ко­ул­ках дво­ров
Они мчат­ся по кру­гу
И без сту­ка за­ходят в мою ти­шину...

А в мо­ей ти­шине все дав­но уже в сбо­ре -
Пер­со­нажи из прош­ло­го, гос­ти про­житых снов,
И лу­на ос­ве­ща­ет их скор­бные ли­ца... сквозь што­ры.
Толь­ко здесь на­ши встре­чи... у чу­жих бе­регов.

И прос­нувшись, не сра­зу ста­новит­ся яс­но,
То ли это ла­доней, род­ных и зна­комых, теп­ло,
То ли это ча­сы, про­буж­да­ющие еже­час­но,
Пот­ре­вожи­ли вновь, до то­го, как сов­сем рас­све­ло...

Толь­ко пол­нится грусть от слу­чай­нос­ти встреч по­луноч­ных,
От­го­лос­ком про­шед­ших и ка­нув­ших дней,
И во сне так и хо­чет­ся взять яб­лок, спе­лых и соч­ных,
Из про­тяну­тых рук, от­во­ёван­ных мной у смер­тей...

***

Я - пыль не­бес...
Я - вдаль ле­тящий ве­тер...
Я - пти­ца с крыль­ями
Ог­ромно­го раз­ме­ра...
Я, как и все, ищу тот са­мый бе­рег,
Где каж­дый - это то, во что он ве­рил.
Там - семь до­рог,
Пе­ресе­ка­ющих­ся в точ­ке.
Там я - то озе­ро, что за­рос­ло тра­вою,
Или о нём же ма­лень­кая строч­ка,
Из ста­рых слов, при­думан­ных не мною...

Я - сто мо­рей,
Лас­ка­ющих за­каты...
Я - вол­ны рек,
Ку­па­ющие не­бо...
Я пом­ню, что бы­ла дру­гой ког­да-то,
Те­перь я - быль,
А ведь бы­ла су­хая не­быль.
Я - жизнь,
На­пол­ненная до­вер­ху во­дою...
Я - сол­нце,
Сог­ре­ва­ющее зем­лю...
Я счас­тли­ва по­ка быть здесь со­бою,
По сво­ему пря­мому наз­на­ченью.

Я все­ми по­рами впи­таю этот век,
И удер­жу по цен­тру кру­говер­ти!..
Кто я?..
Да прос­то че­ловек...
С рож­денья приб­ли­жа­ющий­ся к смер­ти.

***

Мы здесь, где жизнь,
Где су­ета су­ет,
И нам по­кой ве­ков ещё не ве­дом,
И зак­лю­читель­ный ещё не спет куп­лет,
И до кон­ца не вы­точе­но кре­до.
Нас там не ждут,
Ещё идёт иг­ра,
Ещё не вся раз­ло­жена ко­лода,
Ещё по­ка ни пу­ха, ни пе­ра,
И ра­ду­ет ве­личи­ем при­рода.
Но сно­ва про­вожа­ем в ни­куда,
Сле­зами свои ли­ца об­жи­га­ем,
Зем­ли лишь толь­ко све­жая гря­да
На­пом­нит нам, что мы опять те­ря­ем…
Ещё на шаг стал бли­же пе­ревал.
Там бу­дут ждать, и от­во­рят­ся две­ри…
И ес­ли ты ещё не до­иг­рал,
Оч­нись, - по­ра тво­ей премь­еры!