И МОЙ ВАГОН ЛЕТИТ НА КРАСНЫЙ СВЕТ

Этот вне­оче­ред­ной вы­пуск "СТРОФ" пос­вя­щя­ет­ся па­мяти не­дав­но ушед­ше­го от нас в Гер­ма­нии Ра­фа­эля И­ере­ми­еви­ча Ши­ка - по­эта, жур­на­лис­та и сце­нарис­та.

* * *
Ми­нуло трид­цать лет, по­том и со­рок,
А ка­жет­ся - вче­ра с вой­ны при­шел.
Был этот путь и ко­роток и до­лог,
И не­весом, и все-та­ки тя­жел.

Шел по не­му не пря­мо и не кри­во,
Не вы­бирая вы­год­ных до­рог,
На той вой­не, боль­шой и спра­вед­ли­вой,
На­вер­ное, я сде­лал все, что мог.

И от нее нам ни­куда не деть­ся.
Мы ею до ног­тей опа­лены.
Кто го­ворит, что ро­дом мы из детс­тва?
Мы - из вой­ны, мы ро­дом из вой­ны.

* * *
                           Па­мяти Бо­риса Чи­чиба­бина

Смот­рю во­ен­ный ста­рый фильм и пла­чу...
Не по­тому, что так люб­лю вой­ну,
Да и кар­ти­на - яв­но не уда­ча,
Та­ких под­де­лок ви­дел не од­ну.
Сен­ти­мен­та­лен нес­коль­ко сю­жет,
Пря­моли­не­ен, нет вто­рого пла­на.
Но танк есть танк.
                  И пуш­ка - без об­ма­на.
 
И столь­ко точ­ных вре­мени при­мет,
Что вдруг раз­бу­шева­лась па­мять-ра­на.
Рез­ной мунд­штук по­чувс­тво­вал в зу­бах,
За го­лени­щем - но­жик са­модель­ный...

Ах, сколь­ко в за­боло­чен­ных по­лях
Ещё пол­зти нам под огонь при­цель­ный.
Наш ко­ман­дир име­ет опыт. Строг.
Ид­ти, ска­зал, не­дол­го нам ос­та­лось.
Но этот путь ко­рот­кий - прос­то ма­лость - 
Для мно­гих был му­читель­но жес­ток...

А я до­полз до но­вого сто­летья
И двад­цать пер­вым ве­ком ог­лу­шён.
Где взять сло­ва, чтоб смог дру­зей вос­петь я
И мо­лодость, по­хожую на сон!
О ес­ли б знать, что где-то есть Все­выш­ний,
Ко­торый их без ри­ту­алов пыш­ных
К свя­тым при­чис­лил, от­пустив гре­хи...
Я нем.
      Я слеп.
             Я в но­вом ве­ке лиш­ний,
Свои дол­ги ещё не оп­ла­тив­ший,
И прош­лый всё нес­лышней и нес­лышней...
А даль­ше
                     на­чина­ют­ся сти­хи.
                                                Н. Х.
Чу­жие риф­мы и чу­жие рит­мы
Ме­ня за­поло­нили на­сов­сем.
И мне не вый­ти из не­рав­ной бит­вы,
И стал сов­сем я не­мощен и нем.

И по­мощи не ждать мне ни­от­ку­да,
И нуж­ных див­ных слов в по­мине нет.
И жаж­ду чу­да, но - не бу­дет чу­да.
А все иное - су­ета су­ет.

* * *

Ши­за
в го­лове. Ши­за!
А на ще­ке - сле­за.
Так и бре­дут в од­ной
Связ­ке,
в хо­лод и в зной -
Взбал­мошная ши­за,
Го­рес­тная сле­за.

* * *
                                                Ди­ме
Мне го­ворят: ты слиш­ком щедр,
Мол, ста­риков­ская при­чуда.
Но ес­ли дар идёт из недр
Ду­ши мо­ей?
                     Всё-всё от­ту­да.
И так не­долог встре­чи час,
Сго­рит, как пла­мя от огар­ка,
И зав­тра уж не бу­дет нас.

А пла­мя сно­ва вспых­нет яр­ко
И бу­дет уга­сать с дым­ком,
Уже ни хо­лод­но, ни жар­ко,
Уже во вре­мени дру­гом.

* * *
Всё ?же круг дру­зей
И родс­твен­ни­ков то­же,
И мыс­лей, и идей,
Ко­торые тре­вожат.

И па­мять уж не та,
Под­вижность и сно­ров­ка,
Ухо­дит су­ета,
И ско­ро ос­та­нов­ка.

Уже стою у врат
То ль ада, то ли рая,
Хо­чу ли я на­зад -
И сам то­го не знаю.

Я был на све­те.
Был!
         И это уж не ма­ло.
От­ку­да взять мне сил,
Чтоб всё на­чать сна­чала?

                                     Н. Эй­ген­сон
Ког­да нас­ту­пит мой пос­ледний час,
Пос­ледний миг - и я по­кину зем­лю,
Я не взроп­щу, я все, как есть, при­ем­лю,
Ког­да нас­ту­пит мой пос­ледний час.
 
И не хва­ля лю­дей, и не кля­ня,
Я по­лечу в иные ми­роз­данья,
И бу­ду счас­тлив толь­ко от соз­нанья:
Моя стро­ка пе­режи­вет ме­ня.
 

И вско­ре я умер
Мгно­вение, ос­та­лось лишь мгно­вение -
И мой ва­гон ле­тит на крас­ный свет.
И нет уж ни зло­де­ев и ни ге­ни­ев,
Сей­час он оп­ро­кинет­ся в кю­вет.

И не­воз­можно из­бе­жать кру­шения,
И ни­какой на­деж­ды на спа­сение.
Пе­ресе­ление! -
                     Аль­тер­на­тивы нет!
Смерть, как и жизнь -
сплош­ное оди­ночес­тво!
Вы уже здесь?
                 При­вет, ва­ше вы­сочес­тво!
Дру­жище-смерть,
                                при­вет,
                                                при­вет,
                                                                при­вет!