ИЗ ВЕКА В ВЕК ОДНИМ И ТЕМ ЖЕ МЕЛОМ...

/Кар­ти­ны ав­то­ра/

* * *                   

Ты ви­дишь в пов­седнев­ном не­зем­ное,
Из че­лове­ка ан­ге­ла тво­ря.
Но у ме­ня не крылья за спи­ною,
А ров­но по­лови­на де­каб­ря.
Я выг­ля­жу, на­вер­ное, не­лепо.
Гло­та­ющий зем­ную эту пыль,
Я мог бы по­летать с то­бой по не­бу,
Но толь­ко опи­ра­ясь на кос­тыль.
По­ведай мне, как стать не­уло­вимым
И, об­ре­та­ясь ря­дыш­ком с то­бой,
На­веды­вать­ся в гос­ти к се­рафи­мам
И ухо­дить в мо­лит­ву, как в за­пой.
Прос­ти, мой кру­гозор до­воль­но уз­кий.
Мне скуч­но без чу­дачеств и за­тей.
И "От­че наш" чи­тая без за­кус­ки,
Я вряд ли ста­ну чу­точ­ку свя­тей.
Я мог бы на те­бя гля­деть не­вин­но,
Прек­расным бе­лым ле­бедем па­ря
И от­растив вто­рую по­лови­ну,
Как вы­ше го­вори­лось, де­каб­ря.
Оле­бежусь, что вряд ли. А те­перь я,
Быть мо­жет, са­мый гад­кий из утят.
Ты ду­ма­ешь, что я те­ряю перья?
А это хлопья снеж­ные ле­тят.

* * *

За­вер­шив этот день, я спо­кой­но ушел на ноч­лег
В те края, где не чувс­тву­ешь боль от вне­зап­ных па­дений.
Но к ут­ру ока­залось, что го­родом вслас­тву­ет снег,
Сде­лав скуч­ную явь уди­витель­ней всех сно­виде­ний.
Вспо­минаю, как маль­чи­ком, гля­дя на вь­югу в ок­не
И де­ревья, чер­невшие сот­ней не­ров­ных раз­ме­ток,
Ощу­щал я, как неж­ная плоть на­рас­та­ет на мне,
Слов­но вы­пав­ший снег на кос­тях об­на­жив­шихся ве­ток.
Я, ка­залось, му­жал с де­каб­рем, яна­варем, фев­ра­лем,
Я поч­ти что ле­тал над зи­мой сне­гирем и си­ницей
И в суг­ро­бе ба­рах­тался бе­лым мох­на­тым ну­лем,
Соз­на­вая се­бя бес­ко­неч­но жи­вой еди­ницей.
Но­вогод­ние прздни­ки бы­ли срод­ни вол­шебс­тву.
В су­ете под плы­вущим не­оном си­яли вит­ри­ны,
Все не­воль­но стре­милось к сбли­женью, единс­тву, родс­тву.
Пах­ло ут­кой и сдо­бой. Под елью цве­ли ман­да­рины.
Я в ту ночь их не тро­гал, дол­жно быть, бо­ясь, что вспуг­ну
Не­раз­рывную це­лос­тность, что пред­став­ля­лась нет­ленной.
Мне ка­залось, что праз­днич­ный стол, ухо­дящий к ок­ну,
За ок­ном про­дол­жа­ет­ся в са­мых глу­бинах все­лен­ной.
И плы­ла, как соз­вездья, цвет­ных огонь­ков кру­говерть
На та­инс­твен­ной ели, и мир в при­от­кры­тую створ­ку
Про­никал в мое сер­дце. И жизнь ощу­щалась, как смерть.
И я чувс­тво­вал страх, уди­витель­но близ­кий к вос­торгу.
Не прой­тись ли по сне­гу, по­ка он еще не раз­мок?
И при­сев на ук­ры­тые бе­лым ко­лени суг­ро­бу,
Сжать­ся роб­ко, бес­по­мощ­но, неж­но в нев­зрач­ный ко­мок
И вер­нуть­ся на па­ру мгно­вений об­ратно в ут­ро­бу.
Ос­та­новит­ся вре­мя, за­быв­шее не­чет и чет,
И приж­мет ме­ня ве­чер к пле­чу, снис­хо­дитель­но кро­ток,
И, от спе­лос­ти брыз­нув, стру­ей зо­лотой по­течет
Ман­да­рино­вый сок, пе­репач­кавший мне под­бо­родок.

                                                            
* * *  

Этот скрип под но­гами - все­го лишь пред­чувс­твие сне­га.
Но пред­чувс­твие вер­но. И бу­дет ког­да-то бе­ла
Эта чер­ная плоть, эта аль­фа зем­ли. А оме­га
Че­рес­чур вы­сока, что­бы к ней при­кос­ну­лись те­ла.

Но ту­да ус­тре­милась вер­хушка опав­ше­го вя­за,
Слов­но удоч­ку вверх по на­итью за­кинул ры­бак.
И за­кат­ное не­бо, со­чась, ро­зове­ет, как мя­со,
При­тянув ис­ху­дав­шие мор­ды бро­дячих со­бак.

Я б от не­ба ку­сок им от­ре­зал - без мыс­лей не­доб­рых,
А за­тем, чтоб уте­шить, по­ка не приш­ли хо­лода
И не за­мер­ло сер­дце, по­чив на прог­нувших­ся реб­рах,
Как под тру­пами лас­то­чек гнут­ся к зем­ле про­вода.

Я гля­дел бы на них, вдох­новлен­ный сви­репым по­чином,
Раз­мышляя о том, не со­шел ли я нын­че с ума.
И, приб­ли­зив­шись к го­лому вя­зу, но­жом пе­рочин­ным
На ко­ре у не­го я бы вы­резал сло­во "зи­ма".

Зим­нее

Тот ру­чей, где я ночью ло­вил от­ра­жение звезд,
Ока­зал­ся зас­не­жен и схва­чен неп­рочною кор­кой
Се­рова­того ль­да. Не­уме­ло скры­вая свой рост,
Об­лы­сев­шей ма­куш­кой вид­нелся за снеж­ною гор­кой
То­поли­ный ске­лет. Под­ви­зал­ся ян­варь раз­мо­лоть
Не­обуз­данность фло­ры в за­боте о собс­твен­ном чре­ве.
И от­бро­сив, как неч­то не­нуж­ное, туч­ную плоть,
Об­на­жен­но и стро­го над сне­гом сто­яли де­ревья.
Их кра­сивая тень рас­ко­лола, как тре­щина, снег,
И ка­кие-то пти­цы кле­вали из­ви­лис­тость ли­ний
И взле­тали под ве­чер, как буд­то ис­ка­ли ноч­лег
Или, мо­жет быть, веч­ный по­кой в вы­соте тем­но-си­ней.
Я не рвал­ся за ни­ми взле­теть, но, не чувс­твуя ног,
То по сне­гу бе­жал, то в суг­роб, на­подобье улит­ки,
За­рывал­ся ли­цом. Так, на­вер­но, приб­лудный ще­нок
Пе­репач­канной мор­дою ты­чет­ся в створ­ки ка­лит­ки.
А за нею лишь снег и пус­те­ющий сад. И в от­вет
Из его глу­бины, не­поня­тен и да­же слу­ча­ен,
Жел­то­ватым пят­ном в тем­но­те рас­плы­ва­ет­ся свет
Из ок­на, за ко­торым на­мед­ни скон­чался хо­зя­ин.

                                                        
* * *     

Ан­гел ян­вар­ский, про­дуй тру­бу,
Сыг­рай мне на ней пур­гу,
Чтоб я не су­мел про­читать судь­бу
По птичь­им сле­дам на сне­гу.
Я луч­ше сне­га раз­гры­зу, как кость,
Ле­лея в ду­ше раз­брод,
К гу­бам под­не­су ря­бины гроздь
И вы­дав­лю го­речь в рот.
Пусть бе­шенс­твом алым во мне те­чет,
Пусть пла­чет во мне зи­ма.
Гря­дущее ви­дит не звез­до­чет,
А тот, кто со­шел с ума,
В ку­лак прот­ру­бив о сво­ей тос­ке.
И мол­ча при­сел на сруб
Юро­дивый маль­чик, дер­жа в ру­ке
За­мер­зшей си­ницы труп.
Ра­зор­ва­но не­бо. Из всех про­рех
По­сыпа­лись перья ниц.
И бе­лым ло­жит­ся пур­га по­верх
Сле­дов уле­тев­ших птиц.

Ян­вар­ское

В го­тичес­ких со­борах то­полей
Мо­лились пти­цы жа­лоб­но и зим­не.
И за­мира­ло не­бо, слов­но в гим­не,
Над чер­ны­ми квад­ра­тами по­лей
С зас­не­жен­ною про­седью бо­розд.
От хо­лода прос­транс­тво, точ­но в клет­ке,
Ску­кожи­лось. На об­на­жен­ной вет­ке
Си­дел в не­до­уменьи чер­ный дрозд,
Как буд­то тщет­но си­лил­ся по­нять,
От­ку­да эта го­лость, эта бе­лость,
И чтоб воз­никла эта пус­то­телость,
Как мно­го тел спо­доби­лась от­нять
У ми­ра пус­то­та? Си­речь, зи­ма,
Весь­ма ску­пой, хо­тя ис­кусный зод­чий.
Гля­дит­ся не­уют­но дом наш от­чий,
А про­чие не­ведо­мы до­ма.
Жи­вя лишь в по­лови­ну или в треть
При­род­ных сил, не ощу­ща­ешь бо­ли.
Рож­денно­му на свет не всё рав­но ли
Ког­да и где при­дет­ся уме­реть?
Неп­ло­хо бы, чтоб как-то нев­зна­чай,
Оши­боч­но вой­дя не в ту ка­лит­ку...
Пос­та­вим луч­ше чай­ни­чек на плит­ку
И мол­ча ра­золь­ем по круж­кам чай,
Го­рячий, зо­лотис­тый, как ян­тарь,
С ва­рень­ем из брус­ни­ки или виш­ни.
Пус­кай, свя­щено­дей­ствуя все­выш­не,
Сой­дет с ума за ок­на­ми ян­варь,
Как школь­ник, на по­вер­хнос­ти дос­ки
Из ве­ка в век од­ним и тем же ме­лом
По чер­но­му ко­ряба­ющий бе­лым
Изоб­ра­женья собс­твен­ной тос­ки.
А мы жи­вем и уми­ра­ем днесь
Не зная, суж­де­но ли нам прод­лить­ся.
И вот еще: не ху­до б по­молить­ся
За птиц, что зи­мовать ос­та­лись здесь.                                            

* * *  

Ян­вар­ский ве­чер. Рюм­ка вод­ки.
Про­ем ок­на.
По не­бу в се­реб­ристой лод­ке
Плы­вет лу­на.
Де­ревь­ев чер­ные за­руб­ки
Пок­ры­ли снег,
Где воз­дух, от мо­роза хруп­кий,
На­шел ноч­лег.
Внут­ри теп­ло. Тре­щит дро­вами
В уг­лу ка­мин.
Соп­ри­кос­нувшись го­лова­ми,
Спле­лись в один
Не­чет­кий кон­тур на­ши те­ни.
И тень твоя
Кла­дет ла­дони на ко­лени
Не­бытия.
Но мне, по прав­де, не­охо­та
Гло­тать сви­нец.
Я по­забыл, что ми­ру кто-то
Пред­рек ко­нец.
Ты по­годи - ме­те­ос­водка
Не столь вер­на.
Спер­ва допь­ем. Не гре­ет вод­ка -
Наль­ем ви­на.
Сор­ви с ды­хания пок­ро­вы,
Стек­лом зве­ня.
Гля­ди сквозь мрак ви­на баг­ро­вый
На свет ог­ня.
Гло­тай ян­варь, вя­жи при­леж­но
Его пет­лю.
И не­навидь ме­ня так неж­но,
Как я люб­лю.