МНЕ ПО ДУШЕ ОСЕННИЙ ЗВУКОРЯД

Мне по ду­ше осен­ний зву­коряд,
В нем слыш­но тор­жес­тво вы­сокой но­ты.
По осе­ни счи­таю, как цып­лят,
Свер­ше­ния, кру­шения и взле­ты.

И этот счет так ясен и су­ров,
Что ни­куда не деть­ся от соз­нанья:
Чре­дой по­рывов, опы­тов, сти­хов
Мы толь­ко сок­ра­ща­ем рас­сто­янье

До той чер­ты, где пе­ревоз­чик ждет
С улыб­кою сво­ей не­воз­му­тимой
И нам воп­рос пос­ледний за­да­ет:
- А всех ли  з д е с ь  ду­ша твоя прос­ти­ла?
 
Осен­няя по­эма

По­золо­тить ду­бы и кле­ны
Яви­лась осень в на­ши ве­си
И вот ца­рит в еще зе­леной,
Теп­лом из­не­жен­ной Одес­се.

И в ти­хих су­мер­ках осен­них
Гу­ля­ет Му­за по буль­ва­ру:
На ней ру­бино­вые серь­ги
И плащ из тем­но­го му­ара.

То­мясь по­годою не­нас­тной,
Вся в зыб­ком об­ла­ке ту­мана,
Она прек­расна и нес­час­тна,
Как ге­ро­иня Мо­пас­са­на.

Она опять ко мне при­ходит,
Ища ноч­ле­га и при­юта,
Она вез­де ме­ня на­ходит:
Зай­дя сна­чала на ми­нуту,

Гос­тит и сут­ки, и не­делю,
По­ка до дна не выпь­ет ду­шу,
В об­мен на пе­сен­ные тре­ли
По­рядок буд­ничный на­руша.

Но мне не жаль его в ито­ге,
А жаль, что кон­чится сви­данье.
По­ка же гостья на по­роге,
Я, не скры­вая лю­бованья,

Лов­лю под­ска­зан­ную те­му
И с преж­ней, юно­шес­кой страстью
Чи­таю осень как по­эму
Об оди­ночес­тве и счастье.

Ро­манс

Осень, осень, рас­сы­пала неж­ность,
Слов­но ман­ны не­бес­ной ос­татки.
Как ми­нуты пос­ледние слад­ки,
Как раз­лу­ки горь­ка не­из­бежность!

Я ведь вов­се его не лю­била,
Прос­то стру­ны в ду­ше зад­ро­жали,
И за­пела ду­ша, и за­ныла,
Вдох­но­вен­но се­бя вы­ражая.

И без вся­ких уже упо­ваний,
Бес­ко­рыс­тно пре­дав­шись по­лету,
Об­на­жила все скры­тые гра­ни
И еще нес­ка­зан­ное что-то

Меж­ду строк раз­бро­сала неб­режно,
Слов­но би­сер, - для тех, кто оце­нит.
И, же­лан­ной дос­тигшая це­ли,
При­зем­ли­лась, вздох­нув без­на­деж­но,

И се­бя с удив­лень­ем спро­сила:
- Что влек­ло ме­ня в звез­дные да­ли?
Я ведь вов­се его не лю­била,
От­че­го же так стру­ны дро­жали?

*  *  *

Неп­ри­хот­ли­ва осенью ду­ша -
На­ходит пре­лесть да­же в увя­данье.
И жизнь, по­жалуй, тем уж хо­роша,
Что, при­учив к ут­ра­те и стра­данью,
Вдруг улыб­нется, зо­лотом блес­нет,
Кле­новый лист по­дарит без­возмез­дно.
И так вне­зап­ной щед­ростью прой­мет,
Что по­забу­дешь ому­ты и без­дны,
Ко­торые пов­сю­ду и всег­да
Нас сте­регут на жиз­ненной до­роге.
Тем ра­дос­тней бы­ва­ет миг, ког­да
От­сту­пят опа­сенья и тре­воги,
Утих­нет боль, уля­жет­ся не­дуг,
И в крат­ких днях, ис­полнен­ных рас­па­да,
Ты столь­ко кра­соты уви­дишь вдруг,
Что боль­ше­го, по­жалуй, и не на­до.

  *   *   *

Ве­ре Зу­баре­вой

За­ез­жая гостья, за­лет­ная пти­ца,
Спо­кой­но и здра­во ве­дешь ты бе­седу.
И лег­кая прядь нев­зна­чай зо­лотит­ся,
И вре­мя по­куда к те­бе ми­лосер­дно.

А впро­чем, нез­ри­мы мне тай­ные без­дны
Тво­их оке­анов, тво­их под­зе­мелий.
Жи­тей­ское сло­во скром­но и лю­без­но,
Все­лен­ское сло­во по­доб­но ка­мее,

Где вы­сечен про­филь, на твой так по­хожий, -
То вол­ны ста­рались, то бо­ги тво­рили.
И дух, об­ре­та­ющий фор­му и ко­жу, -
Из тех же глу­бин, что биб­лей­ские бы­ли.

*     *     *

Хо­рошо в ок­тябрь­ские дни
За те­чень­ем жиз­ни наб­лю­дать:
Лет­ней не слы­хать уже воз­ни,
Ти­хо на­чина­ет увя­дать
Грус­тная осен­няя лис­тва,
И пун­ктир про­жилок зо­лотых
Про­ника­ет в мыс­ли и сло­ва,
И уже не сы­щешь слов иных,
Кро­ме тех, что с нитью зо­лотой
Блед­но­го осен­не­го лу­ча,
С той лю­бовью, ти­хой и прос­той,
Что уже  сов­сем не го­ряча.

Му­зыка

Сол­нечный день ра­зыг­рался:
Так раз­гу­лялось све­тило,
Что че­ловек рас­сме­ял­ся
Жиз­ни ве­село­му пы­лу.

Гля­нув на свет зо­лотис­тый,
Сбро­сил он бре­мя ноч­ное.
Зву­ками Брам­са и Лис­та
Вспых­ну­ло пла­мя зем­ное.

Ра­дос­тно сер­дце за­пело,
Страс­тно воз­жажда­ло счастья...
К ве­черу в нем до­горе­ла
Жар­кая му­зыка страс­ти.

И, под­ни­ма­ясь над пра­хом,
В лас­ко­вом све­те за­ката
Сер­дце уте­шилось Ба­хом
И при­мири­лось с ут­ра­той.

О по­эзии
"муж­ской" и "жен­ской"

И все-та­ки есть раз­де­ленье
На жен­ский и му­жес­кий слог.
Все в жен­щи­не сер­дца ве­ленье,
Не на­до ей мно­го до­рог
Прой­ти, что­бы суть об­на­ружить,
Дос­та­точ­но чувс­тва - и вот
В ман­тилье из женс­твен­ных кру­жев
Пор­трет бы­тия пред­ста­ет.

Муж­чи­на же ищет по све­ту,
Усердству­ет, мно­жит сло­ва.
И ес­ли не Лер­монтов это,
Не Пуш­кин, не Тют­чев - ед­ва
От­кро­ет­ся смысл сок­ро­вен­ный
Его то­роп­ли­вой стро­ке.
А в жен­щи­не все вдох­но­вен­но,
Весь мир в ее неж­ной ру­ке,

Как ред­кос­тный ка­мень, свер­ка­ет.
Прек­расна она на сно­сях,
Ког­да ос­то­рож­но сту­па­ет,
Сок­ро­вище в сер­дце не­ся.
Как гре­за влюб­ленно­го Бло­ка,
Са­ма - воп­ло­щен­ная суть.
Ис­кать ей не на­до да­леко -
До­воль­но в се­бя заг­ля­нуть.

*  *  *

- Лег­ко про­щать, лег­ко про­щать­ся -
Не так ли раз­ве на­до жить?
- Но я хо­чу не рас­ста­вать­ся,
Но я хо­чу счас­тли­вым быть!

- Ах, пол­но, сер­дце, Бог с то­бою!
Что зна­чит счастье на Зем­ле?
Мо­мент, от­пу­щен­ный судь­бою,
Звез­да, свер­кнув­шая во мгле.

- Но я взле­чу за той звез­дою,
Но я мгно­вение прод­лю!
- Ах, сер­дце, пол­но, что с то­бою?
Взды­ха­ет бед­ное: люб­лю...
     
   *  *  *
При­ник­ла Му­за к из­го­ловью
И мне дик­ту­ет то­роп­ли­во:
- Жизнь, ос­ве­щен­ная лю­бовью,
Свет­ла, пусть да­же нес­час­тли­ва.

И даль­ше учит, буд­то стою
Я дра­гоцен­но­го уро­ка:
- Жизнь, оро­шен­ная гро­зою,
Чис­та, пусть да­же оди­нока.

Жи­вей, чем в те­ат­раль­ной дра­ме,
Наш ди­алог с ноч­ною гость­ей.
Жизнь, ода­рен­ная сти­хами, -
Как сад осен­ний: щед­рой горстью

Они рас­сы­паны пов­сю­ду,
Как листья в по­ру лис­то­пада.
Так ве­рю я, что жизнь есть чу­до,
Что да­же счастья мне не на­до.

  *  *  *

Все кон­чится и вре­мя нас рас­су­дит;
Раз­ру­шит плоть и в сер­дце жар ос­ту­дит.
За­будет нас и даль­ше бу­дет длить­ся:
Дру­гих тер­зать, дру­гих учить, стра­ницы
Дру­гие от­ме­чать сво­им те­чень­ем.
Сти­хом, гре­хом, рас­ка­янь­ем, про­щень­ем
Дру­гих ода­рит; сле­пит, сфор­ми­ру­ет
И пла­мя ми­молет­ное раз­ду­ет,
Как веч­ное, - чтоб гре­лись и лю­били.
А нас за­будет, буд­то и не жи­ли.

 *  *  *
Ну да, ко­неч­но, каж­до­му свое:
Мы так раз­личны те­лом и ду­шою,
Что все зем­ное на­ше бы­тие,
От­ме­чен­ное раз­ни­цей боль­шою, -

Как платье, чей фа­сон не­пов­то­рим,
Да и раз­мер - единс­твен­ный в при­роде.
И нам пре­неб­ре­гать не сто­ит им,
Пусть да­же мы оде­ты не по мо­де.

По­тер­пим уж, до­носим до кон­ца,
Бес­смыс­ленны про­тест и воз­ра­женье.
А пос­ле про­яс­нится, что ли­ца
Не­об­щее то бы­ло вы­раженье...