Мракобесы во все есть века…

БАЛЛАДА О ПАМЯТНИКЕ

Кто же зна­ет, прош­ло столь­ко лет,
Так ли бы­ло, а мо­жет, и нет?
Но слу­чит­ся, я ве­рю, мог­ло:
Сне­га в каж­дую щель на­мело
Той да­лекой бло­кад­ной зи­мой.
Ве­тер жа­лоб­но выл над Не­вой -
То сто­нал дни и но­чи под­ряд,
Гля­дя смер­ти в гла­за, Ле­нин­град.
Ста­ричок на хо­лод­ном по­лу
Выг­ре­бал из бур­жуй­ки зо­лу.
Дол­го. Слу­шались ру­ки ед­ва,
И за­кон­чи­лись ско­ро дро­ва.
Вый­ти из до­му не бы­ло сил -
Та­буре­тами печ­ку то­пил,
Ел по ма­лень­ким кро­хам еду.
Пок­ля­нусь, что та­кую бе­ду,
Эту явь из му­читель­ных снов
И вра­гу по­желать не го­тов.
И до книг уже де­ло дош­ло,
Что­бы жизнь под­держа­ло теп­ло.
И раз­бро­саны бы­ли то­ма,
И прос­транс­тво сжи­мала зи­ма.
Толь­ко в ду­шу зак­рался воп­рос:
Сжечь те кни­ги, с ко­торы­ми рос,
Те, что бы­ли друзь­ями в пу­ти,
И с не­го не да­вали сой­ти?
И от­ве­тило сер­дце: не тронь!
Мож­но ль Пуш­ки­на бро­сить в огонь?!
Впро­чем, это бы­вало по­рой,
Ведь не но­во нич­то под Лу­ной, -
Прев­ра­ща­ясь и в пе­пел, и в прах,
По­лыха­ли стра­ницы в кос­трах,
А вок­руг в ли­кова­нии сброд
Шум­но ад­ский во­дил хо­ровод.
Мра­кобе­сы во все есть ве­ка…
…Дверь взло­мав, там наш­ли ста­рика,
Где он встре­тил пос­ледний свой миг,
Где он па­мят­ник скром­ный воз­двиг,
И не толь­ко се­бе од­но­му,
А та­ким же, как сам, и то­му,
Чем ду­ша на рас­све­те пол­на, 
Без че­го смыс­ла жизнь ли­шена.
Нак­ло­нил­ся над кни­гою он,
Не за­мерз, а зас­тыл вне вре­мён,
И от инея, как ни­ког­да,
По­седе­ла его бо­рода.
… Кто же зна­ет, прош­ло столь­ко лет,
Так ли бы­ло, а мо­жет, и нет?

БЕССАРАБСКАЯ ДЕВОЧКА ИННА

В ос­но­ву этих сти­хов по­ложе­на под­линная ис­то­рия 14-лет­ней Ин­ны Бер­ко­вич из Бес­са­рабии. В пуб­ли­кации о ней в раз­де­ле  "Де­ти и Хо­локост. Опытб вы­жива­ния" на ин­тернет-сай­те "Уро­ки ис­то­рии РУ" при­веде­на ци­тата из вос­по­мина­ний Ин­ны: "Я бро­дила по го­роду, за­ходи­ла в по­лураз­ру­шен­ные и ог­раблен­ные до­ма, под­би­рала и чи­тала ва­ляв­шие там кни­ги. Они уво­дили ме­ня ту­да, где не бы­ло вой­ны и го­лода, хо­тя зас­ло­нить ре­аль­ную жизнь пол­ностью не мог­ли".     

Бес­са­раб­ская де­воч­ка Ин­на,
По-ре­бячьи на­ив­на, не­вин­на.
В пер­вый ме­сяц вой­ны страш­ной той
Круг­лой ста­ла она си­ротой.
Воз­вра­тилась до­мой от зна­комой - 
Толь­ко ве­тер гу­ля­ет по до­му.
Всю семью - на­лете­ла бе­да -
Увез­ли не­из­вес­тно ку­да.
В ла­герях умерщ­вля­ли ев­ре­ев,
Над зем­лей труп­ный пе­пел раз­ве­яв.
Ни­кого не ща­дила вой­на…
И ос­та­лась дев­чонка од­на.
Не уби­та! Но как вы­жить, бо­же,
В го­род­ке, так на приз­рак по­хожем,
Где ник­то уже псов не кор­мил,
И у них ла­ять не бы­ло сил.
И по ули­цам Ин­на бро­дила,
Сод­ро­га­ясь от хо­лода в жи­лах.
Мно­го ме­сяцев дол­гих под­ряд,
Шла, не зная ку­да, на­угад.
Ни о теп­лом уг­ле, ни о пи­ще
Не меч­та­ла - и где их оты­щешь?
За­ходи­ла в пус­тые до­ма,
Ста­рых книг под­би­рала то­ма.
И наб­ро­сив на пле­чи паль­тиш­ко,
От­кры­вала за книж­кою книж­ку,
И чи­тала - стро­ку за стро­кой,
Пти­цей в мир уп­лы­вая дру­гой.
По­пада­ла она на пла­неты,
Что доб­ром и лю­бовью сог­ре­ты,
И то­ма со счас­тли­вым кон­цом
Бы­ли ма­терью ей и от­цом.
Ин­на с книж­кой ря­дом, бы­вало,
Буд­то с ма­мой сво­ей, усы­пала.
Си­ла книг этих се­яла страх
Сре­ди тех, кто их жёг на кос­трах.
И прош­ла си­рота че­рез бе­ды,
До­жила до ве­ликой По­беды,
А по­том - лет стре­мите­лен бег -
Но­вый встре­тила жен­щи­на век.
Болью сер­дце на­пол­ни­ли Ин­ны
Из­ме­нив­шей­ся жиз­ни кар­ти­ны.
Нрав у ве­ка дей­стви­тель­но крут:
Ря­дом с му­сором кни­ги кла­дут.
Вид у кни­жек бес­по­мощ­но жа­лок
Сре­ди пол­ных от­хо­дами сва­лок.
Не вер­немся ли к страш­но­му дню,
Где то­ма пре­дава­лись ог­ню?
Кто-то ска­жет: есть кни­гам за­мена,
Толь­ко раз­ве она рав­но­цен­на?
Им ли мес­то в гря­зи и пы­ли,
Что вой­ну пе­режить по­мог­ли?