Стихи-2024 (6)

Ког­да бро­са­ют­ся в гла­за,
Будь то уродс­тво иль кра­са,
То вряд ли вас хо­тят убить -
Ско­рее, прос­то ос­ле­пить.

Сво­ей от­ва­гой, кра­сотой,
Еже­минут­ной су­етой,
Не­ор­ди­нар­ностью ма­нер,
Нез­на­ни­ем при­выч­ных мер.

Всё это вы­валив на вас,
Скры­ва­ют суть от ва­ших глаз.
А суть всег­да од­на и та ж:
Все на­ши зна­ния – ми­раж.

И мы идём на ми­ражи
С на­деж­дою в гру­ди всю жизнь.

Всё, что бро­са­ет­ся в гла­за,
То ус­лаждая, то дер­зя,    
Не сто­ит при­нимать всерь­ёз
И до­пус­кать в мир слад­ких грёз.

Заб­ра­лом линз прик­рыв гла­за,
Уй­дя в се­бя от су­еты,
Тем, кто сна­ружи его­зят, 
Не дай ук­расть твои меч­ты.

Они пос­ледний твой оп­лот
В краю бес­числен­ных по­терь.
Они твой шанс прой­ти впе­рёд 
Сквозь кем-то за­пер­тую дверь.

Зак­рой гла­за, чтоб ви­деть суть,
Не от­вле­ка­ясь на ми­раж.
Смысл жиз­ни в том, чтоб заг­ля­нуть
За бу­тафор­ский ан­ту­раж. 

                       х  х  х

Ког­да в по­рыве вдох­но­венья
Пе­ред гла­зами цель вид­на,
То по­яв­ля­ют­ся мгно­венья,
Что ка­жет­ся дос­тал до дна.

Ког­да, впа­дая в не­из­бежность,
Бе­жишь по лез­вию но­жа,
Те­ря­ешь по до­роге неж­ность
И мёр­твой ка­жет­ся ду­ша.

Коль жизнь ста­новит­ся пас­кудной
И сер­дце вя­нет и скор­бит,
Жить без обид, без жа­лоб труд­но.
Всё тя­готит… И да­же быт.

Ког­да го­да идут на убыль,
В ду­ше за­сох­ли все цве­ты…
Мне го­ворят: «Ос­та­лись клум­бы…»
Но это всё – меч­ты, меч­ты…

                      х  х  х

Мы жи­ли рас­све­том, ды­шали меч­той
И стро­или Русь для по­том­ков.
Ув­лекшись сво­ей де­ловой су­етой,
Не зна­ли, что нас ждут по­тём­ки.

Те­перь мы жи­вём, как кро­ты в тем­но­те.
У каж­до­го - вы­рыта нор­ка.
И Русь – как рас­пя­тый И­исус на крес­те,
Как зри­тель, кри­чащий с га­лёр­ки.

                       х  х  х

Я ви­дел, как вдруг об­на­жа­ет­ся без­дна,
Как мир одур­ма­нен­ный ле­зет во ть­му,
Как Ложь от­ме­ча­ет по­беду пом­пезно,
Ког­да все мы вмес­те сто­им на краю.

Мне ве­тер со­бытий на­тяги­вал нер­вы
И ночью, и днём от за­ри до за­ри.
Во мне, как в бою, со­вер­ша­лись ма­нев­ры
И рва­ли на час­ти ме­ня из­нутри.

Хо­роших сей­час но­вос­тей не бы­ва­ет:
Там взры­вы, по­жары, там кто-то убит…
И Ве­ра, На­деж­да, Лю­бовь убы­ва­ют.
Так чем же за­кон­чится этот гам­бит?

                  х  х  х

Фа­шис­тов си­ла тём­ная
Идёт ко­торый год.
Вста­вай стра­на ог­ромная –
Не слы­шал наш на­род.

Го­рит и кру­жит­ся пла­нета.
Над на­шей Ро­диною дым…
Но да­же луч­шие по­эты
Не мо­гут на­писать об этом,
Чтоб бы­ло яс­но мо­лодым.

Не выш­ла на бе­рег Ка­тюша.
Хо­тя бы мель­ком меж­ду стро­чек.
Не мо­жем ни­кого пос­лу­шать,
Как да­рят си­нень­кий пла­точек.

Не все вер­ну­лись с по­ля боя.
Ведь вро­де всё, как и всег­да.
Хоть не­бо сно­ва го­лубое,
Но всё не так, не так… Бе­да.

                      х  х  х
Цве­ла си­рень в пред­местье мая.
Пред­месть­ем мая был ап­рель.
Си­рени за­пах от­тесняя,
На рын­ке жа­рили фо­рель.

И, в аро­мат вес­ны впле­та­ясь,
Плыл в воз­ду­хе тя­жёлый чад,
По пе­ре­ул­кам раз­ле­та­ясь
И за­дирая всех под­ряд.

Что лож­ка дёг­тя в боч­ке мё­да?
Её за­метит лишь зна­ток.
Что чад для праз­дно­го на­рода?
Знак – не за­морен чер­вя­чок.

А за­морить бы не ме­шало –
В кон­це кон­цов, лишь раз жи­вём.
И то­ропить­ся не прис­та­ло:
И так про­ходят день за днём.

И не­замет­но, сам со­бою
Ме­нял­ся у лю­дей мар­шрут.
И вот они уже гурь­бою
К фо­рели ве­село идут.

Ма­нипу­лиро­вать тол­пою
Не так уж слож­но, ес­ли знать,
Как хо­рошо людь­ми по­рою
Же­луд­ки мо­гут уп­равлять.

Что мо­жет аро­мат си­рени?
Его тес­нят на зад­ний план,
Коль шаш­лы­ки или пель­ме­ни
Свой за­пах по­сыла­ют вам.

Вот так же быт тес­нит ис­кусс­тво
Ко­лон­на­ми ник­чёмных дел.
И у ме­ня та­кое чувс­тво,
Что это – яв­ный бес­пре­дел.
Но мир та­ков, ка­ким за­думан.
Не мне су­дить – хо­рош иль плох.
Я лишь мо­гу сле­дить уг­рю­мо
За мель­те­шени­ем эпох.

                     х  х  х

Я на ль­ди­не стою под наз­ва­ни­ем «Жизнь».
Ль­ди­на мчит по жи­тей­ско­му мо­рю.
Ах, ка­кие она вы­да­ёт ви­ражи,
Ког­да с вет­ра­ми встреч­ны­ми спо­рит!

Вет­ры за­вис­ти, глу­пос­ти, ссор
Всё пы­тались за­мед­лить дви­женье,
Но их на­тис­кам на­пере­кор
Я плы­ву че­рез боль и сом­ненья.

Ду­хом па­дал по­рой. Но вста­вал.
И судь­ба би­ла в грудь, а не в спи­ну.
Я от­кры­той ду­шою весь мир при­нимал,
А тем вре­менем та­яла ль­ди­на.

Жизнь – наг­ра­да. И, ка­жет­ся, я на ко­не
Как учас­тник зем­но­го па­рада.
А наг­ра­да всё та­ет и та­ет во мне.
Как стре­митель­но та­ет наг­ра­да…

                      х  х  х

Яр­кая зе­лень омы­той тра­вы.
Дождь пот­ру­дил­ся на сла­ву.
Сколь­ко дож­дям вы­пада­ет ху­лы!
 Граж­да­не, вы не пра­вы.

Дож­дик-тру­дяга всю жизнь на из­нос,
О вы­ход­ных не меч­тая.
Раз­ве он ма­ло вам поль­зы при­нёс,
Да­чи в жа­ру по­ливая?

Да, не­удобс­тва он то­же не­сёт:
Мож­но про­мок­нуть до нит­ки.
И да­же зон­тик по­рой не спа­сёт –
Толь­ко спир­тные на­пит­ки.

Но лишь пред­ставь­те: не ста­ло дож­дей.
Кам­нем зем­ля зас­ты­ла.
Мож­но, ко­неч­но, про­жить и на ней –
Всё в ми­ре в на­ших си­лах.

Мож­но про­жить, но по­доб­ная жизнь
Вряд ли дос­та­вит ра­дость,
Коль в на­шей па­мяти бу­дут све­жи
Преж­ние во­допа­ды.

Над рас­ка­лён­ным от зноя пес­ком
Кап­ли дож­дя как бла­го.
Вос­по­мина­ний гне­тущий ком
Вспых­нет вдруг, как бу­мага.

И раз­го­рит­ся в ду­ше по­жар
Го­рес­тных со­жале­ний.
Граж­да­не, дождь – это бо­жий дар.
К чу­ду при­кос­но­венье.

Дождь – это жизнь. И в ком­плек­те идут
Жиз­ненные нев­зго­ды.
Кто-то ус­мотрит в этом хо­мут.
Кто-то – да­ры при­роды.

Кто-то по лу­жам бе­жит бо­сиком,
Кто-то прос­туд бо­ит­ся.
Кто-то нес­пешным дож­дли­вым день­ком
Ищет пло­ды гриб­ни­цы.

Что для од­них не­удобс­тва и жуть,
То для дру­гих – от­ра­да.
Не предъ­яв­ляй­те пре­тен­зий к дож­дю,
Граж­да­не. Вы – не WADA.
Там всё по­нят­но: пло­дить ерун­ду –
Это до­ходов ку­чи.
Там в чём угод­но за­цеп­ку най­дут,
Ес­ли за­каз по­лучен.

Сколь­ко на све­те бес­смыс­ленных дел!
Так для че­го их мно­жить?
Страсть к очер­ни­тель­ству – это удел
Без­да­рей и убо­жеств.

И об­ви­нений нич­тожных на­бор
Вряд ли сер­дца сог­ре­ет.
Не вы­носи­те дож­дю при­говор,
Стань­те хоть чуть муд­рее.

                       х  х  х

Дни от­па­да­ют, слов­но яб­ло­ки в са­ду
Сырь­ём для сид­ра или каль­ва­доса.
Я средь опав­ших дней в ту­ман бре­ду
На бе­рег жиз­ни спи­сан­ным мат­ро­сом.

А мой ко­рабль ухо­дит без ме­ня,
Ве­домый не­уме­лым ка­пита­ном.
Ту­да, где не­из­вес­тная зем­ля
Та­ит­ся под за­щитой ура­ганов.

Иду в ту­ман – и буд­то брыз­ги волн
Вок­руг ме­ня зас­ты­ли в ожи­данье.
Мне ка­жет­ся: вот-вот вор­вётся шторм
И зат­ря­сёт, как па­рус, ми­роз­данье.

Мне ка­жет­ся, а мо­жет, так и есть,
В ту­мане этом вся­кое воз­можно.
Быть мо­жет, я уже сов­сем не здесь,
Коль брыз­ги волн я ощу­щаю ко­жей.

Я с эки­пажем там, на ко­раб­ле,
Толь­ко ме­ня ник­то не за­меча­ет.
Ко­рабль ле­тит ку­да-то в по­лум­гле,
Не­тороп­ли­во па­лубой ка­чая.

Как буд­то бы не­види­мая нить
Вле­чёт его к не­бес­но­му пор­та­лу.
И, ни­чего не в си­лах из­ме­нить,
Я ви­жу, что ко­рабль ле­тит на ска­лы.

                     х  х  х

Но­мен­кла­тур­ная бло­ха,
По мно­гим крес­лам прос­ка­кав,
За­дума­ла на скло­не лет
Ук­ра­сить жиз­ненный сю­жет,
Вос­по­мина­ния из­дав,
Про­шед­шим дням оцен­ку дав,
На­мёки вста­вив там и тут
На свой не­оце­нимый труд.
Был вмиг рас­куплен весь ти­раж,
Пос­коль­ку всяк уз­нать хо­тел,
Впа­дая в лю­бопытс­тва раж,
Хоть что-то из бло­шиных дел.
Не зря ведь столь­ко лет бло­ха
Тру­дилась на са­мих вер­хах.
Ис­то­рии её наг­рад
О мно­гом, вид­но, го­ворят.

Увы и ах – ре­аль­ных дел
Ник­то уви­деть не су­мел.