Окопные заметки

Моя дань…

Воз­ни­кало и кру­жилось мол­ча­ливо,
Над ов­ра­гом в чер­ных лох­мах во­ронье,
А вда­ли ос­тывшей ту­шей, си­рот­ли­во,
В по­ле танк тем­нел под­би­тый и … хламьё.
Кры­ло сне­гом ра­неных… уби­тых,
Прес­но пах­ла в комь­ях мёр­злая зем­ля,
По­ле в яз­вах от во­ронок… ядо­витых…
То­роп­ли­во где то сы­палась паль­ба.
Об­ва­лились, об­го­рели ря­дом ха­ты,
Сад до­жевы­вал хи­ре­ющий огонь,
Над се­лом клу­бил­ся кис­лый дым… лох­ма­тый,
Ела окисью гла­за гус­тая вонь.
Ис­тле­ва­ет все се­ло в ог­не по­кор­но,
Спит вой­на, над ми­ром зря скло­нил­ся Бог…
Кровь вски­пала… и сгу­щалась пло­дот­ворно…
Дым плас­та­ми стел­лит  чер­ный вдоль до­рог.
Это день для из­би­ения друг дру­га,
Про­тив ра­зума и братс­тва и доб­ра,
По­дошел вплот­ную смер­тный срок … до плу­га…
Оп­ро­кину­та до не­ба го­лова.
И бы­ла од­на ог­ромная се­кун­да,
Сре­ди этой чер­ной, выж­женной зем­ли,
Где по­жары вы­жира­ют все до грун­та…
Нут­ро го­рода дот­ла все… до пы­ли.
От­ди­ралось с кровью прош­лое сло­ями,
Мне вой­ну пе­рек­ри­чать ни­как нель­зя,
Она слы­шит толь­ко выс­тре­лы… гор­стя­ми…
Это боль и смерть, но не моя сте­зя.
Че­рез сто­нущих ша­гая… за­мол­чавших…
В мер­твой цеп­кости, хо­лод­ной, не­живой…
В чер­но­ту и не­из­вес­тность… не ды­шав­ших,
На все­об­щий я вы­шаги­вал убой.
Ка­пал воск све­чи по­хожий на сле­зин­ки,
Без­различ­но проз­ву­чал за ха­той взрыв,
Воз­дух оче­редь про­шила и сне­жин­ки,
Мер­тво сы­пались на ли­ца, их пок­рыв.
Уми­рать Бог даст, не бу­дем мы се­год­ня!
Меж­ду днем и ночью вы­бирая грань!
Смерть у каж­до­го своя… и та гос­подня…
Пу­ли эти не мои, а толь­ко дань.

Март 2022.

На­до толь­ко дер­жать­ся…

На­до толь­ко дер­жать­ся… и всё…
Или вы­бить­ся к сол­нцу… на верх,
В дым удуш­ли­вый, жел­тый от сёл,
Горсть зем­ли на­цара­пав… для всех…
На­до толь­ко дер­жать­ся… и всё…
В бес­по­щад­ную, злоб­ную ночь,
При­жимать­ся к не теп­лой зем­ле,
Ма­тер­щи­ну и сто­ны гнать прочь.
На­до толь­ко дер­жать­ся… и всё…
В нег­лу­бокий вжи­мать­ся окоп,
С сер­дцем вы­горев­шем на вой­не,
Что­бы ри­нуть­ся сле­по впе­ред.
На­до толь­ко дер­жать­ся… и всё…
От­ни­мая у смер­ти… азарт…
Да­же с хрус­том ло­мая се­бя,
Да­же ес­ли в пос­ледний мой март…
На­до толь­ко дер­жать­ся… и всё…
За­быва­ясь лишь в ка­мен­ном сне,
И ког­да боль­но ру­бит в гру­ди,
Об­жи­гать гор­ло вод­кой вдвой­не.
На­до толь­ко дер­жать­ся… и всё…
Да­же ес­ли убит нав­сегда,
Ведь без­гре­шен по­гиб­ший сол­дат…
До­летит пусть ни в тех… ни ту­да…
На­до толь­ко дер­жать­ся… и всё…
От се­кущих ос­колков и пуль,
На хо­ду сплю­нув с кровью слю­ну,
За­палё­но ды­ша на ла­зурь.
На­до толь­ко дер­жать­ся… и всё…
Шаг впе­рёд сде­лав оче­ред­ной,
Зна­чит кто то по­гиб за те­бя…
Ес­ли ты уце­лел… и жи­вой.

Март 2022.

Ха­ты, сё­ла в пла­мени…

Ха­ты без­го­лосые, сёл степ­ных… пус­тых,
С жи­вотом рас­по­ротым, выс­тре­лом под дых,
Кро­вуш­кой ис­пачка­ны и сво­ей… чу­жой,
Мно­го вёрст ос­та­вили, за мо­ей спи­ной.
Сё­ла про­дыряв­ле­ны, болью и вой­ной,
Зло свер­кая ок­на­ми, брыз­гая слю­ной,
Жить хо­тели ярос­тно, в пла­мени, в ды­му,
За­дыха­ясь кор­чи­лись, все… по од­но­му…
Смот­рят из под­лобья в мир, при­гиба­ясь в рост,
С го­лосом над­ко­лотым, не ос­та­вив пост.
С сер­дцем за­холо­нув­шим, кре­нясь на крыль­цо…
Ха­ты, сё­ла ста­рые, смот­рят мне в ли­цо.
Пу­ли зло и ко­рот­ко, воз­дух дым­ный рвут,
На ви­ду у смер­ти дом… ха­ты как ре­дут,
Сер­дце моё заг­на­но, хло­па­ет в гру­ди,
Ми­ны ха­ты цап­ну­ли, на мо­ём пу­ти.
Я у Бо­горо­дицы поп­ро­сил за жизнь,
Я без­божник ка­мен­ный, сад про­сил из вишнь…
При­лас­кал ли­цо к зем­ле, лёг об­нял её…
Но по­роша чёр­ная, па­ла на се­ло.
По­яви­лась в гор­ле ржа, ору­дий­ный гул,
Смял ноч­ную ти­шину, до­бивал… и гнул…
Дом ос­ка­лил­ся ры­ча, вы­битым стек­лом,
При­лег­ло к зем­ле, к хол­мам, мёр­твое се­ло.
Мгла ус­та­ла дым­ная, сея зёр­на пуль,
Крас­но – бу­рый за­навес, над гнез­дом зо­зуль…
Тол­стым, жир­ным во­лосом, рот на­пол­нен мой…
Каж­дый миг пос­ледний здесь, жал­ко что вес­ной…
То­пот жмёт са­пог чу­жих, хак­нул дым гус­той,
Сколь­ко дней от­пу­щено, каж­до­му вой­ной,
В этом све­те пу­таном, за степ­ным се­лом,
Там где ха­ты вспых­ну­ли, смо­лис­тым ог­нём.

Ап­рель 2022.