Всё, чем я сейчас живу

Мне че­го-то не хва­та­ет

Мне че­го-то не хва­та­ет.
Цвет с де­ревь­ев об­ле­та­ет,
Ти­хо па­дая в тра­ву.
Он как снег ле­жит, не та­ет,
И, как буд­то, за­мета­ет
Всё, чем я сей­час жи­ву.

Дни ле­тят, про­ходят но­чи...
Кто нам толь­ко нап­ро­рочил
Этот жут­кий, ди­кий бред?
Нап­ро­рочил, за­моро­чил,
А вес­на бу­шу­ет, впро­чем,
И до нас ей де­ла нет.

Сол­нце све­тит, не­бо чис­то.
Вет­ви в зе­лени пу­шис­той.
Шмель гу­дит над го­ловой.
Слы­шу птичьи пе­рес­висты.
От­че­го же мир лу­чис­тый
Вдруг поб­лек пе­редо мной?

На вес­ну гля­жу в окош­ко -
В боч­ке дёг­тя мё­да лож­кой
Куст си­рени - весь в цве­ту.
Не сор­вать си­рень ла­дош­кой.
На сво­боде ре­ют мош­ки,
Им ведь мож­но за чер­ту.

От ап­ре­ля мчим­ся к маю.
Я вес­ну не по­нимаю,
Я вес­ны не уз­наю.
То ль не ту вес­ну чи­таю,
То ль сю­жеты за­бываю,
То ли прос­то жа­мевю.

Ве­сен­ние те­зисы

Кля­лась вес­на на го­лубом гла­зу,
По­обе­щала так­же на зе­лёном,
Что мир пред­ста­вит вско­ре об­ну­лён­ным
И те­зисом ап­рель­ским, об­новлён­ным,
Вне­сёт поп­равки в май­скую гро­зу.

И вот, ког­да нас­ту­пит Пер­во­май,
И пол­ной грудью мать-зем­ля за­дышит,
Вес­на се­бе все сро­ки пе­репи­шет.
И ес­ли чьи-то вдруг по­едут кры­ши,
То сра­зу, га­ран­ти­рован­но, в рай.

Опять вес­на? - вы спро­сите. - Опять!
Пу­ти вес­ны ведь не­ис­по­веди­мы.
От­ме­нят ле­то, осень, да­же зи­му.
Пой­дут од­ни ве­сен­ние ре­жимы.
Все­об­шая нас­та­нет бла­годать.

Вес­на идёт, она уже близ­ка...
Жить ста­нет, од­нознач­но, ве­селее.
И му­мия, сбе­жав из мав­зо­лея,
На лоб над­ви­нув кеп­ку поп­лотнее,
Кар­та­вя, речь тол­кнёт с бро­неви­ка.

Апо­калип­тично-оп­ти­мис­тичное

Ды­ши взах­лёб, ды­ши за­по­ем,
Глот­ни по­боль­ше кис­ло­рода.
Пей это не­бо го­лубое
Из сква­жин воз­ду­хоп­ро­вода.

По­ка не сто­ит ни гро­ша,
По­ка не прик­ру­тили вен­тиль,
И ат­мосфе­ра хо­роша,
И кос­мос к нам ин­диффе­рен­тен.

Ах, это ви­димость од­на -
Ла­зур­ная бес­край­ность ча­ши.
Пы­та­ясь вы­пить нас до дна,
Нам спо­лоха­ми без­дна ма­шет.

У Млеч­но­го под кол­па­ком
Ле­тим, об­ласкан­ные сол­нцем,
И свя­то ве­рим - всё пу­тём.
А что ещё нам ос­та­ёт­ся?

Про­тёр­той чуть ли не до дыр,
Все­лен­ной не до нас - и всё же,
Слиз­нуть наш ша­рик, как плом­бир,
Она, про­голо­дав­шись, мо­жет.

Од­на­ко, мил­ли­оны лет
Зем­лёй прип­ря­таны в за­нач­ке.
Так, зна­чит, прос­то бу­дем жить?
Но прос­то жить - неп­росто. Зна­чит

Мы ра­дость с го­рюш­ком хлеб­нём-
Та­ков кок­тей­ль судь­бы в бо­кале.
Со­ломи­нок нам нав­ты­кали.
За них ух­ва­тим­ся - жи­вём.

Про вес­ну

И всё-та­ки ею нем­но­жеч­ко ве­ет,
Хоть сту­жей бес­сты­же стра­ща­ет прог­ноз.
Вон там, сре­ди трав, оду­ван­чик жел­те­ет.
В ду­ше оп­ти­мизм ос­то­рож­но про­рос.

По­ка ещё ро­бок, проз­ра­чен и то­нок,
Но тя­нет­ся к сол­нцу, как с гряд­ки ук­роп.
И на сер­дце ра­дость, взбрык­нув же­ребён­ком,
По­шаго­во пульс пе­рево­дит в га­лоп.

Се­рёж­ки раз­ве­сив, мне ма­шет бе­рёза
Уже чуть куд­ря­вой сво­ей го­ловой.
Ша­та­ясь слег­ка от ави­тами­ноза,
Ли­цом зе­ленею на па­ру с лис­твой.

Да кто же не бо­лен вес­ной, в са­мом де­ле?
Ди­аг­но­за об­ще­го не из­бе­жать.
Риф­муя ка­пели, ап­ре­ли и тре­ли,
Сти­хи про вес­ну от­прав­ля­юсь пи­сать...