Памяти Евгения Евтушенко

Эти бу­дора­жащие ду­шу сти­хи при­были в "Кру­гозор" тот­час пос­ле фи­зичес­ко­го ухо­да из жиз­ни Ев­ге­ния Ев­ту­шен­ко. Я не знал. Ни о тра­гедии, ни о пись­ме. Как раз тог­да вы­ходил из ко­матоз­но­го сос­то­яния. Про­читать и от­ве­тить ав­то­ру смог лишь спус­тя семь ме­сяцев. И пос­корбить - од­новре­мен­но про­лис­тав стра­ницы собс­твен­ной жиз­ни.

…"Дав­но не по­ёт моя ма­ма, да и ког­да ей петь - дел у неё, что ли ма­ло, где до все­го ус­петь…", "Хо­тели юмор ку­пить, да толь­ко его не ку­пишь - хо­тели юмор убить, а юмор по­казы­вал ку­киш…" дек­ла­миро­вала стар­шая сес­тра, упо­ён­но за­учи­вая сти­хи из си­него, по бла­ту куп­ленно­го сбор­ни­ка  Ев­ту­шен­ко - по­эта-шес­ти­сесят­ни­ка, за­во­евав­ше­го тог­да умы по­валь­но всей мо­лодё­жи.

… И ещё вспом­нил: мно­го лет спус­тя - уже здесь, в Бос­то­не - те­лефон­ный раз­го­вор с Ев­ге­ни­ем Алек­сан­дро­вичем, прис­лавшим в "Кру­гозор" - тог­да ещё печ­тный - свою пуб­ли­цис­ти­ку. 

А ещё при­пом­ни­лась фо­тог­ра­фия - Ев­ге­ний Ев­ту­шен­ко и мой сын в мас­са­чусет­ском Сприн­гвел­де, ку­да по­эт при­ехал по приг­ла­шению "Кру­гозо­ра" на встре­чу с чи­тате­лями.

"И лед, и пла­мень, сол­нца свет и ть­ма, и судь­бы, что иро­нии пол­ны…" - как точ­но пе­редал и мои чувс­тва Фрэд­ди Зо­рин, по­эт и жур­на­лист из Из­ра­иля, чьи сти­хи я так и не  смог опуб­ли­ковать вов­ре­мя - ещё в ап­ре­ле.

Вот они. Чи­тай­те.

Алек­сандр Бо­ляс­ный.
 

ПАМЯТИ ЕВГЕНИЯ ЕВТУШЕНКО

И лёд, и пла­мень, сол­нца свет и ть­ма,
И судь­бы, что иро­нии пол­ны…
При­шел он в жизнь на стан­ции Зи­ма,
А за­вер­шил свой путь в раз­гар вес­ны.

Страш­нее сре­ди ра­дос­ти бе­да
Сжи­ма­ющих сер­дца вне­зап­ных гроз.
Он в праз­дник сме­ха при­нял смерть, ког­да
Нич­то не при­нима­ет­ся всерь­ез.

Что прок­ри­чать ушед­ше­му вос­лед,
Что про не­го ска­зать, не сго­ряча? -
По­эт - нам­но­го боль­ше, чем по­эт, -
На­деж­ды не­гаси­мая све­ча.

Он лю­дям до кон­ца свой от­дал дар,
А жил, как все - и ка­ясь, и гре­ша,
И к ду­шам тех, кто сбро­шен в Ба­бий Яр,
Ле­тит его нет­ленная ду­ша.

Ручь­ями рас­те­ка­ет­ся ап­рель
И в не­бе раз­го­ня­ет об­ла­ка,
Но со сле­зами сме­шана ка­пель,
И по­тому на вкус она горь­ка.

На фо­то: Ев­ге­ний Ев­ту­шен­ко в Бабь­ем Яру.