Слова спешат слететь с пера

Но­вый ав­тор "Кру­гозо­ра" о се­бе

По­бежи­мов Ве­ни­амин Дмит­ри­евич ро­дил­ся в 1945г. в пос. Про­буж­де­ние Бу­зулук­ско­го рай­она Орен­бург­ской об­ласти. Окон­чил Бу­зулук­ский гид­ро­мели­ора­тив­ный тех­ни­кум, Все­со­юз­ный за­оч­ный по­литех­ни­чес­кий ин­сти­тут.

Тру­довая де­ятель­ность прош­ла на стро­итель­стве объ­ек­тов Орен­бург­ско­го га­зокон­денсат­но­го мес­то­рож­де­ния.

В нна­чале 60-х был чле­ном Бу­зулук­ско­го ли­тера­тур­но­го об,еди­нения им. Дм.Фур­ма­нова, вхо­дил в груп­пу БОМП - Бу­зулук­ское объ­еди­нения мо­лодых по­этов), соз­данную из­вес­тным рус­ским по­этом Евг. Кур­да­ковым. БОМП в 1963 г. бы­ло ра­зог­на­но мес­тны­ми влас­тя­ми по до­нос­но­му фель­ето­на "Бу­зулук­ские Ев­ту­шен­ки".

   Пос­ле этих со­бытий, я пе­рес­тал  пи­сать. Вер­нулся к ли­тера­туро­му твор­чес­тву толь­ко в 2006 го­ду. Пе­чатал­ся в га­зетах "Орен­буржье", "Пет­роград­ская га­зета", "Ли­тера­тур­ный Крым" и др. В жур­на­лах "Бре­га Тав­ри­ды" (Сим­фе­рополь), "Со­юз пи­сате­лей" и "Ли­тОг­ранка" (Но­во-Куз­нецк), в аль­ма­нахах "Гос­ти­ный двор", "Но­вый Ени­сей­ский ли­тера­тор" и др. из­да­ни­ях. Ав­тор книг "Го­луби из рук...", "Бла­гос­ло­вен­ная жад­ность", "О вой­не, на ко­торой я не был"; учас­тник 15-ти кол­лектив­ных сбор­ни­ков и ан­то­логий.

Ла­уре­ат Ак­са­ков­ской Об­лас  тной ли­тера­тур­ной пре­мии (2008г.), Ла­уре­ат Меж­ду­народ­но­го ли­тера­тур­но­го кон­курса " Книж­ная пол­ка" (жур­нал " Са­мар­ские судь­бы"); дип­ло­мант Меж­ду­народ­ной ли­тера­тур­ной  пре­мии им. А. Куп­ри­на (Сим­фе­рополь 2013г.), фи­налист Меж­ду­народ­но­го по­эти­чес­ко­го кон­курса "Со­юз­ни­ки-7" (Но­во-Куз­нецк 2012г.).

В 2013г. при­нят в Со­юз пи­сате­лей Рос­сии. Жи­ву в г. Орен­бурге (Рос­сия).
  
 
СОР­НЯ­КИ

   Я ду­мал это вре­мен­но -
   Зем­ля поп­сой бе­ремен­на.
   Я ду­мал бу­дет вы­кидыш, но вон:
   От Ки­ева до То­кио, от Бос­то­на до  Бре­мена -
   Пов­сю­ду визг вер­тля­вых " при­мадонн ".

   Бы­ла зем­ля Есе­нина
   По­эзи­ей за­се­яна.
   Фаль­ши­вых не всхо­дило ни стро­ки.
   Те­перь на по­ле ге­ния поп­сы стол­потво­рение -
   И да­же в ду­ши ле­зут сор­ня­ки.

   Я ЛЮБ­ЛЮ

   Не мо­гу я под стра­хом без­думно мо­лить­ся -
   Вид­но, чувс­тва мои не ту­да сме­щены...
   Не люб­лю по­лум­рак и серь­ёз­ные ли­ца,
   Не люб­лю по­лумер­твый по­кой ти­шины.

   Я люб­лю рас­тво­рять­ся в оран­же­вых бли­ках
   Толь­ко что на­родив­шихся тёп­лых лу­чей,
   Что­бы поч­ки взры­вались на ивах умы­тых
   И по­ля про­сыпа­лись от гвал­та гра­чей!..

   Шар зем­ной раз­вернет­ся с при­выч­ной ор­би­ты
   Но­вый путь про­бивать средь кос­ми­чес­ких ль­дин,
   Но не бу­дут прис­трастья мои по­забы­ты -
   Ведь на этой зем­ле я та­кой не один.

***

   Ког­да тет­радь моя пус­та,
   В ней со сти­хами ни лис­та,
   Вок­руг неё кру­чусь, вер­чусь
   Весь по­лон рифм,
   Весь по­лон чувств.

   А взяв пе­ро, уго­монюсь.
   Вклю­чаю ра­дость или грусть.
   К рас­све­ту ночь уже и пусть -
   Я день свой знаю на­изусть...

   Сло­ва спе­шат сле­теть с пе­ра.
   На суд чи­тате­лей по­ра,
   Что­бы в ду­ше не пе­рез­реть,
   Чтоб дол­го жить... иль уме­реть.

   ***

   Свет вык­лю­чен.
   Го­рит све­ча.
   Люб­лю по­кой та­ких ми­нут.
   За­кат, яд­ре­ней ку­мача,
   Над го­ризон­том выд­ви­нут.

   Ещё чуть-чуть, и всё прой­дёт.
   В ду­ше не грусть, а грУс­ти­ца.
   И ско­ро но­чи са­молёт
   На сон­ный мир опус­тится...

   В не­дол­гих снах та­ких но­чей,
   Ус­тав в жи­тей­ском бре­мени,
   Я ви­жу - па­да­ет в ру­чей
   С баг­ря­ной вет­ки со­ловей
   Ис­пить во­дицы вре­мени.

   ЖЕН­ЩИ­НА И СЕ­ДИНА

   Го­ворят, что жен­ский век не до­лог...
   Есть на это мно­жес­тво при­чин.
   А муж­чи­на бодр всег­да и мо­лод,
   Да­же при на­личии мор­щин.

   Толь­ко я не ве­рю в эти бас­ни.
   Мно­гие, как я, убеж­де­ны:
   Жен­щи­на ста­новит­ся прек­расней
   И свет­лей с при­ходом се­дины.

   ЛЮ­БОВЬ

   Про­мель­кнешь улыб­кой и...про­пала.
   Я ме­чусь, в тол­пе те­бя ища.
   Мо­жет быть, и ты ме­ня ис­ка­ла,
   Гу­бы пря­ча в во­рот­ник пла­ща...

   Что­бы в этом ми­ре ни слу­чилось,
   Как бы ты не пря­тала ли­цо -
   Спус­тишь­ся с не­бес, как божья ми­лость,
   И при­сядешь на моё крыль­цо.

   КА­РАВЕЛ­ЛА
   ( на­ве­яно Лер­монто­вым )

   Кру­жат­ся чай­ки над вол­ною.
   Взды­ха­ет не­хотя при­бой.
   И пен­ный след нак­рыл со­бою
   От­те­нок мо­ря го­лубой...

   Ле­тит шаль­ная ка­равел­ла,
   Ле­тит не чувс­твуя ру­лей.
   И ве­тер бь­ёт ос­терве­нело,
   Без вся­кой жа­лос­ти, по ней.

   Ку­да ле­тит?
   Она не зна­ет,
   Как мо­тылёк на блеск ог­ня...
   И пен­ный след кра­сивый та­ет.
   И что-то нас об,еди­ня­ет -
   И ка­равел­лу, и ме­ня.