Я тебе отвечу... О любви

Но­вогод­нее

Под Но­вый год вплы­ва­ет хор
Из слов... И снеж­ных хлопь­ев го­мон.
Де­ревь­ев зум­мер - как зна­ком он -
И ре­ящих в ту­мане гор.
Са­лат­ниц ка­шель. Визг и лязг
До­рог же­лез­ных об­ветша­лых.
И рас­ста­ванья на вок­за­лах.
И ан­ге­лов па­рящих пляс.
О, как нам под­сту­пить­ся к ним
Сре­ди обилья бон­бонь­ерок,
Сре­ди гри­меров и при­мерок.
А в не­бе - свет, мол­чанье нимб.
И ре­чи пра­вед­ных и сны,
И му­тящие во­ду ре­чи
Друг к дру­гу поп­лы­вут навс­тре­чу
Средь бес­ко­неч­ной бе­лиз­ны
И вре­заны в ко­ру де­рев,
Сло­ва из уст плы­вут к ис­то­кам...
Ца­ри гла­голят речь, в жес­то­ком
Бе­зумии под­на­торев.
И речь чер­тей чер­ным чер­на.
Чем ос­тро­ум­ней ка­лам­бу­ры,
Тем по­воды страш­ней. И хму­ры,
Сло­ва тол­пятся у ок­на.
На мел­ко­водье слов и дней
Ме­тать ик­ру ре­чей и спи­чей.
И в бу­дущее за до­бычей
Из вер­ных слов же­лать вер­ней.
Речь в ни­куда. И речь - ко всем.
Пра­вЫ неп­ра­виль­ные ре­чи.
Под Но­вый год. Под взлет. Под ве­чер.
Под "де­сять, де­вять, во­семь, семь..."
31.12.2015

Де­кабрь­ское рим­ское ин­термец­цо

Уже нет све­та в де­каб­ре,
Уже ка­рета во дво­ре
Де­журит с чер­ны­ми крес­та­ми.
По­вис­ла ночь на фо­наре.
Мес­та­ми сля­коть.Снег мес­та­ми.
Тру­бЫ Шо­пена "си-до-ре"
Чи­та­ем ве­село с лис­та мы
Мы за­теря­лись в тем­но­те,
Ру­тине, бы­те, су­ете...
И стаи чер­ных птиц в по­лете.
И ду­мы тем­ные в хвос­те
Тех стай ле­та­ют, плоть от пло­ти
Всех на­ших стра­хов. Мы - не те.
Вот су­ша из шес­ти час­тей.
На глав­ной - Рим, что твой Ан­тей,
Все вос­ста­ет, вес­ны свя­щен­ней.
Там иг­ры.Кровь. И хруст кос­тей.
И слиш­ком мно­го но­вос­тей.
И слиш­ком ма­ло прев­ра­щений.
Не сто­ит ве­рить под­ле­цу.
Ла­кею. Пер­во­му ли­цу -
Они твер­дят од­но и то же.
Но зву­ку, го­лосу, слов­цу -
Прой­ти по сер­дцу и по ко­же.
Огонь ду­ши и прав­ды вло­жен
В ус­та по­эту и твор­цу
И чья-то неж­ная ру­ка
Про­тянет­ся из­да­лека
К те­бе под сенью не­бос­во­да.
Вос­пря­нет вре­мя из пес­ка.
Оно - в ог­не. Не зна­ет бро­да...
Забь­ет­ся пуль­сом у вис­ка
Твоя пос­ледняя сво­бода.
14.12.15.

****

Про­мол­ви сло­ва на­пос­ле­док
И тенью снаб­ди свою речь.
Ты проч­ный ада­мовый сле­пок -
Из гли­ны и пра­ха си­речь.
Взой­ди на вер­ши­ну на­ить­ем.
Ты ле­гок, проз­ра­чен, нез­рим.
А вре­мя про­тянет­ся нитью,
Сти­рая бес­смыс­ленный грим.
И вот - ожи­ва­ет ок­ру­га
И но­вый рож­да­ет­ся сплав.
Ког­да об­ре­та­ем друг дру­га,
Лю­бовию смер­ти поп­рав.
Плы­вет за сто­леть­ем сто­летье .
Бь­ет ключ и не сяк­нет род­ник.
Но сно­ва рас­став­ле­ны се­ти -
И мы по­пада­ем­ся в них
Ког­да рас­ста­ем­ся в объ­ять­ях
И в зы­би блуж­да­ющих слов
Уже не на­ходим опять их
И этот по­рядок не нов.
Но осенью па­дая с ве­ток -
Вос­хо­дят в зем­ле се­мена...
Про­мол­ви сло­ва на­пос­ле­док.
Сер­дца. Име­на. Вре­мена.
25.12.2015

Пред­рас­свет­ное тан­го

Про­рос рас­свет ро­сою на тра­ве вче­ра,
Ког­да дер­жал,как шар, Лу­ну в ру­ке....
Все бы­ло лег­ким,слов­но ве­тер ве­чера.
И об­ла­ка па­рили вда­леке.
Но в не­бо бил, как буд­то бы по кла­виш­ным ,
Один прос­той , от­ча­ян­ный воп­рос:
"Где эта грань меж ны­неш­ним и да­виш­ним,
По­ка рас­свет ро­сою не про­рос?"
Есть у де­ревь­ев тер­пкий прив­кус осе­ни.
И есть у стра­ха за­пах,вкус и цвет.
Пусть бе­лый страх ле­тит,как снег из про­сини.
И па­да­ет. И весь сой­дет на "нет"
И все по­ёт - по­ют те­ла лю­бов­ни­ков,
По­ет ве­чер­ний ве­тер на­лег­ке.
Мат­рос по­ет и вор из уго­лов­ни­ков,
Жем­чу­жины за­шав­ший в ку­лаке
По­ет боль­ной,страс­тей ги­тару выб­ро­сив.
По­ет рас­свет.Ту­рис­ты в по­ез­дах.
На вре­мя у прос­транс­тва вре­мя вып­ро­сив,
По­ет по­эт.И прав­да на ус­тах
Рас­свет про­рос. Плы­вет ус­та­лость в ло­доч­ке.
Плы­вет-гре­бет вдоль го­рода гро­мад.
В а­эроп­ла­не на­цепил пи­лот оч­ки -
В оч­ках и свер­ху весь ви­дать рас­клад.
А дни сколь­зят сквозь паль­цы и без ве­ера.
Шу­мит тол­па и ве­рещит ТВ....
И все про­ходит,слов­но ве­тер ве­чера.
Рас­свет про­рос ро­сою на тра­ве.

Сре­дизем­но­мор­ская фан­та­зия
 
Наб­лю­дая на гла­ди вод от­ра­женье Лу­ны,
я гля­жу, как из волн вос­па­ря­ет ры­ба в не­мом по­лёте,
как ца­рит над то­бою пче­ла, пог­ло­щая нек­тар слю­ны
всех без­мол­вных звезд, со­ки вет­ра и мё­ды пло­ти...

я те­бе опи­шу ос­тро­вов зе­леных нед­вижный флот
в мо­ре блед­ной за­ри и оде­тое в чис­ла вре­мя,
и две­над­ца­ти муз кры­латых ноч­ной по­лёт,
и не­яс­ных пле­нитель­ных строф зо­лотое стре­мя

на­готою си­яя, про­мель­кнешь бе­реж­ком-бе­реж­ком,
воз­вра­щая пес­ку оке­ан, одеж­ды на­питок...
и ед­ва при­кос­нувшись к ней ог­ненным язы­ком,
Сол­нце выпь­ет по кап­ле вол­ну из мель­чай­ших ни­ток

раз­би­ва­ясь о мел­кие кам­ни, по при­хоти тер­пси­хор
проз­ве­нит во­да неж­ной лют­ней о встре­чах, раз­лу­ках, встре­чах...
пес­трый го­лос и див­ную пес­ню, и пти­чий хор
я ус­лы­шу на раз­ных прек­расных зем­ных на­речь­ях...

по­лоса приб­режная, как змея с го­ловою се­вера и юж­ным хвос­том,
рас­цве­чен­ным ан­тар­кти­чес­ки­ми звез­да­ми, что сап­фи­ры - кам­ни,
упол­зёт в тем­но­ту, рас­тво­ря­ясь в за­ката ви­не гус­том,
от­ни­мая у мо­ря рыб и те­бя да­ря мне

          ****

Я раз­ли­чил од­нажды сум­рак ве­щий -
Его по­том ина­че на­зовут -
И в нем уз­рел: яв­ле­ния и ве­щи,
И кук­лы их - сло­ва - во мгле плы­вут.
Все спу­тано, а впро­чем,все до­рож­ки
При­водят в Рим, до­писа­на скри­жаль.
И сы­на божья крас­ные са­пож­ки
Рас­про­даны, и вам его не жаль.
Не жаль его. За все от­ве­тит Пуш­кин.
И пи­шуще­му не сно­сить го­лов.
По­ра спе­шить на но­вый зов ку­куш­ки
И по­гибать по-но­вому - без слов
Ка­ким гла­голом жечь? Звез­дой ка­кою?
О под­линнос­ти сер­дца и тру­да
люб­ви - стру­ною - пор­ванной- стро­кою
ус­петь ска­зать в пус­тое, в ни­куда,
ска­зать, что над по­жари­щем про­ве­ять,
ни для че­го, в пус­тое, на­обум...
И ми­лые не за­хотят по­верить,
бо ни­щенс­тва ше­девр зат­мил им ум:
мои вол­ча­та - кук­лы, лю­ди, со­вы -
ил­лю­зий за­вер­шенная гла­ва....
Но вста­нет Смерть. И вста­нет Смерть - не - сло­во.
И вол­ком взво­ют вол­ки- не- сло­ва.
Но всё-та­ки я гре­зил не нап­расно -
"Жизнь - это сон", но явью ста­нут сны.
И я ус­пею вы­дох­нуть без­глас­но
Ос­татки пус­то­ты и мер­твиз­ны.

Мас­тер

Рас­свет заб­резжил. Зо­лотая
За­ря над го­родом плы­ла
И ведь­ма Ан­нушка, взле­тая,
На рель­сы мас­ло про­лила...
Но толь­ко мас­тер, а не бес я...
Кот хо­хотал. Кот пь­ян был в дым.
И я взле­тал до под­не­бесья
По ста­рым лес­тни­цам кри­вым.
Мое ок­но опять от­кры­то
На са­мом пер­вом эта­же...
Ах, Мар­га­рита, Мар­га­рита -
Не про­мах­нись на ви­раже.
Я за ок­ном жи­ву. Я - вот он.
Бе­зумен взгляд. Нев­нятна речь
Вплы­ви, по­доб­но веш­ним во­дам,
Наг­рей сво­ей одеж­дой печь
Я знал всег­да, что ты вер­нешь­ся -
Сре­ди бе­ды, в про­рехах дня.
Ско­рей от Не­ба от­махнешь­ся,
Чем жить за­хочешь без ме­ня -
Жить оди­ноко, отс­тра­нён­но,
Не ви­деть звезд над го­ловой...
И ты взле­та­ешь опе­рён­но
По лес­тни­це мо­ей кри­вой.
О, эта дер­зость или ша­лость! -
И под­не­бесье на дво­их.
Не­ведо­мое от­ра­жалось
В зрач­ках мин­даль­ных глаз тво­их...
Кот хо­хотал. Был но­вый на­чат
Ви­ток Судь­бы... Мель­канье лет.
Спро­си ме­ня, что это зна­чит?
И где от­вет? И в чем от­вет?

Спро­си ме­ня

Спро­си ме­ня, как ве­тер за­выва­ет,
Воз­люблен­ная, кам­ня хо­лод­ней,
Спро­си ме­ня, ка­кой лю­бовь бы­ва­ет,
И я те­бе по­ведаю о ней
Спро­си ме­ня, и па­ру строк чер­кни-ка
О том, как в пе­ре­ул­ках ти­шина,
Спро­си ме­ня, ког­да цве­тёт чер­ни­ка,
Спро­си ме­ня, ког­да идет вой­на.
Спро­си о том, че­го и нет на све­те
И вслу­шай­ся в мой хрип­лый ба­ритон.
Лю­бовь - как ве­тер, как ду­шис­тый ве­тер,
И знать нель­зя, от­ку­да ду­ет он
Спро­си ме­ня, лю­бимая, жи­вая,
Ког­да меж на­ми про­пасть и сте­на.
Лю­бовь - она как вла­га дож­де­вая.
Она ничья. И всем она да­на.
Спро­си ме­ня о бе­зымян­ной бед­ной
Той осе­ни, о кру­жащей лис­тве.
Пус­кай тру­ба зла­тая гимн по­бед­ный
Иг­ра­ет в бес­ко­неч­ной си­неве...
Спро­си ме­ня, кто этот ша­рик вер­тит,
Та­инс­твен­ное Имя на­зови...
Спро­си ме­ня, лю­бимая, о смер­ти....
И я те­бе от­ве­чу... О люб­ви.