Соцветье памяти и нервов

ЭТЮДЫ О ЦВЕТАХ

Цве­ты бы­ва­ют за­поз­да­лые,
Как пав­шие на зем­лю виш­ни,
Бы­ва­ют смя­тые, за­вялые,
Но толь­ко ни­ког­да - не лиш­ние.
На сер­дце про­рас­тут от­ме­тиной
И рас­цве­тут нам мно­гок­ратно
Цве­ты для тех, ко­го не встре­тили,
Кто нас по­кинул без­воз­врат­но.
Кув­шинки или ро­зы чай­ные,
Цве­ты лю­бимым, встреч­ным пер­вым -
Не в этом суть: не­обы­чай­но
Соц­ветье па­мяти и нер­вов.

Ис­терлись ли­ца, а вы пом­ни­те
Цве­ты, по­дарен­ные где-то…
Как слад­ко этот сон нес­ти
Че­рез судь­бу, сквозь мно­гие ле­та:
"Ах, вот та­кие же, точь-в-точь,
Нет, чуть тем­нее бы­ли ро­зы".
Дав­но ис­чезнув­шая ночь
Да­ру­ет вам бы­лые сле­зы.

Но знай­те: поз­дно или ра­но
Вы про­буди­тесь ого­роше­но,
Ког­да вер­нется бу­меран­гом
Бу­кет, к но­гам ку­мира бро­шен­ный.
Мир глух, но все же опыт ми­ра
Нас сте­режет от су­еты:
Уж ес­ли брать се­бе ку­мира,
Я луч­ше вы­беру цве­ты.

ВЕРА, НАДЕЖДА, ЛЮБОВЬ

1.
Оди­нокий цве­ток приг­ла­шен на бан­кет.
Пил с друзь­ями во­ды зо­лотое ви­но.
В си­ней ва­зе соб­рался ве­селый бу­кет,
И цве­ток по­забыл, что он был оди­нок.

А ког­да все бу­тоны зак­ры­лись для сна,
Он лис­тка­ми при­жал­ся к лис­ткам ор­хи­дей,
"На ви­ду смерть крас­на…
На ви­ду смерть крас­на" -
Пов­то­рял он, что слы­шал не раз от лю­дей.
Глу­пость праз­дная, нер­вная дочь су­еты.
От­че­го же так ве­ру­ют в это цве­ты?
2.
При­ми цве­ты. Они те­бя дож­да­лись.
Бе­зудер­жно к те­бе рва­лись, ког­да
Во ть­ме зем­ной, кро­меш­ной про­бива­лись,
Мо­ля бо­гов, чтоб сни­зош­ла во­да.

При­ми цве­ты. Их ярос­тно тя­нуло
К те­бе, к те­бе - в за­об­лачную вязь.
Твоя ду­ша лу­чом для них свер­кну­ла,
Над тра­вами на­деж­дой про­лилась.

При­ми цве­ты. Им тре­пет­но хо­телось
С то­бою быть. А там - хоть увя­дать!..
Ведь дол­жен кто-то нам, оса­тане­лым,
Урок люб­ви, по­гиб­нув, пре­подать.
3.
Есть в ми­ре вол­шебс­тво,
Все­выш­няя есть во­ля.
Но что за мо­товс­тво -
Рас­кра­шен­ное по­ле?
За­чем рас­ход та­кой
Бе­лил и изум­ру­да,
Уль­тра­марин - ре­кой
И ки­нова­ри чу­до?

Ро­маш­ки с ва­силь­ка­ми,
Ваш пь­яный пе­реп­ляс
Раз­бу­дора­жит ка­мень
И при­воро­жит глаз.
Свет­ло-зе­леный ве­тер
И жел­тый писк шме­ля:
Здесь да­же зву­ки в цве­те,
Как не­бо и зем­ля.

От­ки­нув­шись на спи­ну
И ру­ки раз­бро­сав,
Ле­жу под сенью си­ней
По­доби­ем крес­та.
И сол­нечной про­тали­ной,
Как зай­чи­ком лов­лю
От­тенки смыс­ла тай­но­го
В без­донней­шем - "люб­лю"…

Кто при­мет удив­ле­ние,
Ко­го бла­года­рить
За буй­ное цве­тение,
Что взду­мал по­дарить?

ЦВЕТЫ ИСКУССТВА

Как го­рячи под­солну­хи Ван Го­га,
И от­че­го с по­лотен пах­нут ма­ки?!
Му­зей гро­зит таб­личкою "Не тро­гать",
А мне цве­ты шлют го­рес­тные зна­ки.

Оде­ты в крас­ное на­ряд­ные ири­сы,
Вы ут­ром не до­гады­вались да­же,
Что ста­нете пос­ла­ни­ем Ма­тис­са
И сре­заны для за­лов Эр­ми­тажа.
Дур­ма­нят Кон­ча­лов­ско­го си­рени,
В их све­жес­ти - от­четли­вое пе­ние
Ве­чер­них птиц на под­москов­ных да­чах.
Гли­цинии же­ла­ют мне уда­чи,
Зо­вут так обе­ща­юще и рь­яно
К под­ножью гор, на ро­дину Сарь­яна,
И на лис­точке ка­пель­ка ро­сы -
Пе­чать их це­ломуд­ренной кра­сы.

Ху­дож­ник, ты бе­зумец, ес­ли ты
Пе­рехит­рить ре­ша­ешь­ся при­роду:
Взять сол­нце в ру­ки, в ра­му - не­пого­ду,
Пе­реме­шать и сот­во­рить цве­ты!
Я по­нял бы, ког­да б ху­дая тень,
По­добье жал­кое, но здесь не пред­ста­вимо:
Идут по за­лам лю­ди це­лый день,
И день за днем - ве­ка про­ходят ми­мо.
Ушед­ших жаль. Иль нас они жа­ле­ют?
Все пе­репу­талось, поп­ро­буй рас­су­ди…
Бы­лых вре­мен цве­тут оран­же­реи,
Ми­нув­шее в гря­дущее гля­дит.

Ска­жите, Ле­онар­до, Тин­то­рет­то,
В ка­ких лу­чах цве­ты у вас сог­ре­ты?
Где пря­чет­ся струя во­ды жи­вой
Их щед­ро на­по­ив­шая со­бой?
Сви­детель­ство о жиз­ни - де­ло Бо­га,
Но есть еще за­бав­ная при­мета:
Му­зей гро­зит таб­личкою -"Не тро­гать" -
Бо­ят­ся, что рас­та­щат на бу­кеты!

ИСКУССТВЕННЫЕ ЦВЕТЫ

Я не люб­лю ис­кусс­твен­ных цве­тов!
Под­де­лать кра­соту - от­нюдь не пош­лость,
А прос­то мас­те­ра ис­кусно­го оп­лошность,
Его прос­чет и тяж­кая бе­да:
По­хожее… Но сходс­тва нет сле­да.

Пос­лушные дви­жению ру­ки,
По­кор­ные наз­на­чен­но­му то­ну,
Из хи­мии ле­пились ле­пес­тки,
Рас­кра­шива­лись в крас­ное бу­тоны.
И за­пах им фла­кон­ный мож­но дать,
Одеть в хрус­таль, на стол к се­бе пос­та­вить.
Им зав­тра не при­дет­ся увя­дать,
Их мож­но хоть на год од­них ос­та­вить.

Да, в этом вам от­мще­ние да­но,
Судь­бы нас­мешка и ее през­ренье.
Поз­нать вам тяж­кий крест не суж­де­но:
Пос­ледний вздох жи­вого, смерть и тленье.

Не ве­дали вы иг­рищ вет­ров ша­лых,
Не зна­ете, как тра­вы зе­лене­ют,
Не ощу­щали да­же са­мых ма­лых
Ка­саний тех, кто в за­пахах пь­яне­ет.

Вас на рас­све­те ос­трый нож не сре­жет,
И вдаль не уне­сет ко­лес­ный скре­жет,
Не скрип­нет дверь за­вет­ная для вас,
Не ска­жут из-за две­ри: "Я сей­час".
Не вскрик­нут: "Бо­же мой, ка­кое ди­во!",
Не при­падут в сле­зах к гру­ди счас­тли­вой.

Вам это не да­но - ни жить, ни уме­реть.
Ошиб­ся мас­тер ваш. Мне за не­го обид­но.
Он ду­мал, что дос­та­точ­но уметь,
Он вы­соко це­нил уменье, вид­но.
Но что-то есть от кол­дов­ских ос­нов,
По­луте­ней, пол­ночных вздо­хов, грез
Пре­даний древ­них, бор­мо­таний, снов,
И сме­ха дет­ско­го, и са­мых горь­ких слез
В лю­бом цвет­ке - са­довом, по­левом,
В са­мом цве­тении, спле­тении жи­вом.

Я мас­те­ров люб­лю. Им под­ра­жать го­тов,
За­видую ис­кусс­тву рук уме­лых.
Но с этим ни­чего уж не по­делать -
Я не люб­лю ис­кусс­твен­ных цве­тов!