МЫ ОПУСКАЕМСЯ В ПОДВАЛ

О НО­ВОМ АВ­ТО­РЕ "КРУ­ГОЗО­РА"

Ва­силий Пур­денко - рус­ский по­эт, пи­сатель и пуб­ли­цист - ро­дил­ся в 1953 го­ду в го­роде Май­ко­пе. Вы­пус­кник Ба­тум­ско­го мо­реход­но­го учи­лища, су­довой ме­ханик-уни­вер­сал треть­его раз­ря­да. Ра­ботал в Но­ворос­сий­ском и Даль­не­вос­точном мор­ском па­роходс­тве. По­бывал 35 стра­нах. Окон­чил МГУ им. М.В. Ло­моно­сова, спец­груп­пу Цен­тра по изу­чению проб­лем на­родо­насе­ления эко­номи­чес­ко­го фа­куль­те­та. Эко­номист, пре­пода­ватель п/э, де­мог­раф. Кан­ди­дат эко­номи­чес­ких на­ук. Пос­ледние го­ды ра­ботал эко­номи­чес­ким обоз­ре­вате­лем га­зеты "01 Ре­ги­он", соб­корром га­зеты "Се­вер­ный Кав­каз" по Рес­публи­ке Ады­гея. Член Со­юза рос­сий­ских пи­сате­лей, Со­юза про­фес­си­ональ­ных ли­тера­торов Рос­сии, Со­юза жур­на­лис­тов Рос­сии, Ме­ди­аСо­юза. Ав­тор вось­ми по­этич ес­ких сбор­ни­ков и по­вес­ти "Ис­по­ведь не­лега­ла". Сей­ас пен­си­онер, бло­гер, ад­ми­нис­тра­тор бло­га "Сво­бод­ное сло­во в Ады­гее". Ин­те­ресы - веб­прог­рамми­рова­ние, эко­номи­ка, по­лити­ка, об­щес­тво, со­ци­аль­ная сфе­ра Рос­сии, ЮФО и Ады­геи.

ЖИ­ВЁТ РОС­СИЯ…

Жи­вет Рос­сия. Ко­лет­ся и пь­ет.
Не лап­тем щи хле­ба­ет -
"За­коси­ла".
И мо­лит­ся. Не се­ет и не жнет.
Руб­ли сши­ба­ет быв­шая раб­си­ла.
Кресть­янин в фер­ме­ры по­дал­ся
В пе­реп­ляс,
Сто­ят стан­ки. Ра­бочие "чел­но­чат".
Си­лови­ки бан­ди­тов ли­хо "мо­чат",
И Ду­ма ду­му ду­ма­ет о нас.
С эк­ра­нов - ложь. Рек­ла­мы -
Ме­гатон­ны,
Мы раз­ме­няли со­весть на руб­ли,
Вра­гам - ме­дика­мен­ты и пат­ро­ны,
Пи­ар, чер­ну­ха, то­нут ко­раб­ли.
Рост эко­номи­ки на чай­ные пол-лож­ки,
Ин­фля­ция бу­шу­ет как ме­тель,
Фе­номе­наль­ны фо­кусы "мат­решки",
За­гадоч­ная "ра­шен-ка­нитель".

СОЗ­ДАЙ­ТЕ КОМ­БИ­НАЦИЮ…

Соз­дай­те ком­би­нацию
Хо­тя бы из трёх паль­цев,
Сим­во­лику при­думай­те,
Сос­тавь­те биз­нес-план.
Возь­ми­те ком­би­нацию
За­щит­но-по­лоса­тую,
Ре­шение амор­фное
Уку­тай­те в ту­ман.
И ес­ли в ком­би­нации
До­каже­те, что чер­ное -
Лишь от­ра­женье бе­лого
Оп­ти­чес­кий об­ман,
Стаг­на­ция - цве­тение,
Про­валы - ус­ко­рение,
То вы в раз­ря­де ге­ни­ев,
И трез­вы - в дра­бадан.

КУ­ДА ЛЕ­ТЯТ НА­ШИ МЫС­ЛИ ?

Ку­да ле­тят на­ши мыс­ли,
Сор­вавшись гор­ным об­ва­лом,
Гро­хочу­щим бур­ным по­током,
С не­лепо за­дор­ным на­калом?

Ку­да ле­тят на­ши чувс­тва
Ды­хань­ем ус­та­лого сто­на,
Бо­жес­твен­ным ка­лей­дос­ко­пом
Тру­да и свя­того ис­кусс­тва?

Ку­да уле­та­ют же­ланья,
тус­кнея от про­житой жиз­ни,
Сти­ра­ясь от упот­ребленья
В ис­ка­ни­ях и рас­ста­вань­ях?

Ку­да мы вле­комы судь­бою
Без­жа­лос­тной и бес­по­щад­ной,
И где же зло­дей­ка-фор­ту­на,
Что вер­тит то­бою и мною?

И где же ко­нец бес­пре­дела?
Ци­нич­на ух­мылка сто­летья…
В ду­ше оди­ноко-пе­чаль­но,
И но­ет раз­би­тое те­ло.

ГЛО­ТА­ЕТ ГИ­ТАРА СУ­ХИЕ АК­КОРДЫ 

Гло­та­ет ги­тара
Су­хие ак­корды,
Гре­мят ба­раба­ны,
По­ют кла­викор­ды.
И то­нень­ко флей­та
По-де­вичьи пла­чет,
Что все это зна­чит?
Что все это зна­чит?
А зна­чит ор­кестр
Суб­ли­мацию бы­та
Вол­шебной ру­кой
Отор­вал от ко­рыта,
И ду­ши вос­крес­ли,
И тя­нут­ся к Бо­гу,
Но, кто это мол­ча
Сто­ит у по­рога?
Да, поз­дно. Проз­ре­ние
Встре­тилось с Веч­ным.
И ста­ло пос­ледним,
И ста­ло ко­неч­ным.

И КОР­МЯТ ПСЫ СВО­ИХ ПСА­РЕЙ

Сду­ваю пыль с за­бытых книг
И, от­кры­вая фо­ли­ант,
Я пог­ру­жа­юсь в мир ин­триг,
Пи­сатель был - боль­шой та­лант.
Он муд­рость вы­чер­пал до дна,
Но не ре­шен боль­ной воп­рос:
Да­на оцен­ка и це­на
Ле­тящим пря­мо под от­кос?
А "вер­ти­каль" тре­щит по швам,
Сак­раль­ным стал се­пара­тизм,
Нас раз­ме­тало по уг­лам,
Мы прев­ра­тили ге­донизм
В при­ман­ку-фею. И Нар­цисс
Вос­крес и встал на пь­едес­тал,
По лес­тни­це, ве­дущей вниз,
Мы опус­ка­ем­ся в под­вал
Раз­гу­ла низ­менных страс­тей,
"Баб­ла", нар­ко­тиков и лжи,
"Мы впе­реди пла­неты всей",
И, слов­но "ви­тязи-стри­жи",
Ос­та­вим рос­черком пе­ра
Пус­той ин­верси­он­ный след...
Озо­на ши­рит­ся ды­ра,
И прев­ра­тят­ся в ра­ритет
Вос­по­минанья о стра­не
Ве­ликих, ска­зоч­ных лю­дей…
Ле­тит Мар­го на по­меле,
И кор­мят псы сво­их пса­рей.

СПИТЬ­СЯ - ЭТО СА­МОЕ ПРОС­ТОЕ…

Спить­ся - это са­мое прос­тое,
Скур­вить­ся и ти­хо лечь на дно,
Пе­рес­трой­ка - вре­мя зо­лотое,
Обе­щаний тух­лое ви­но.

За бор­том Рос­сии - сот­ни ты­сяч,
А вож­дям на это - нап­ле­вать,
Мы при­дума­ли ма­шину что­бы вы­сечь
Всю Рос­сию и кра­молу ра­зог­нать.

Нам бы в тем­пе рос­та удер­жать­ся,
Злоб­ную ин­фля­цию дог­нать,
В об­щем, на­до, брат­цы, ок­ле­мать­ся,
SOS на За­пад на­до сроч­но слать.

Где ты, наш ин­вестор ма­лохоль­ный,
При­ходи доб­ром, по­веле­вай...
Сно­ва вы­бира­ем путь околь­ный,
И сво­боды - прос­то че­рез край.

P.S.

Жизнь моя, не заб­лу­дись в до­роге...
Дай нам шанс "дог­нать и пе­рег­нать",
Уз­ни­кам в мед­ве­дев­ском ос­тро­ге,
Суж­де­но век во­ли не ви­дать.