С ЧЕЧЕНСКОЙ ВОЙНЫ

Пись­мо в "Кру­гозор"

Его, это элек­трон­ное пись­мо, прис­ла­ла уже зна­комая чи­тате­лям "Кру­гозо­ра" По­лина Же­реб­цо­ва из Фин­ляндии. Бе­жен­ка из Чеч­ни, она, жур­на­лис­тка, вдо­воль нах­лебнув­шись ужа­сов "рус­ско-че­чен­ской" бой­ни, бы­ла вы­нуж­де­на про­сить в скан­ди­нав­ской стра­не по­лити­чес­ко­го убе­жища пос­ле то­го, как в Рос­сии ис­пы­тала уг­ро­зы ра­дикаль­ных рус­ских на­ци­она­лис­тов из-за сво­их прав­ди­вых пуб­ли­каций.

"Здравс­твуй­те! Вот сти­хи мо­ей ма­мы (она се­бя по­этом не счи­та­ет).
Пос­мотри­те, по­жалуй­ста. Она рос­сий­ский пен­си­онер, бы­ла ра­нена на гроз­нен­ском рын­ке ос­колком, ког­да при­лете­ла ра­кета 21 ок­тября 1999 го­да. Жи­вет сей­час в кро­шеч­ном рос­сий­ском се­ле, пос­ле то­го как всё раз­бомби­ли и она дол­го ски­талась. Об­ласть наз­вать ни­как нель­зя - бо­юсь, так как ей уг­ро­жали и уг­ро­жа­ют "пар­ти­оти­чес­кие эле­мен­ты". Спа­сибо. П".

Но­вый ав­тор "Кру­гозо­ра" о се­бе

Я, Еле­на Же­реб­цо­ва,  ро­дилась в 1951 г. в СССР, в  го­роде Рос­то­ве-на-До­ну.
С 4-5 лет пы­талась со­чинять сти­хи и сказ­ки. Это  бы­ло лю­бимой  иг­рой. В  детс­тве   мно­го бо­лела, но вы­жила за­бота­ми мо­ей ма­мы. Окон­чив  8-мь клас­сов шко­лы,  пе­ре­еха­ла к сво­ему от­цу в го­род Гроз­ный, в Че­чено-Ин­гу­шетию. Ро­дите­ли мои  рас­ста­лись, но не  ста­ли вра­гами. Они всег­да об­ща­лись и да­же по­мога­ли друг  дру­гу. В го­роде Гроз­ном я окон­чи­ла шко­лу. Мой отец - Же­реб­цов Ана­толий Пав­ло­вич -    по­любил Кав­каз, че­чен­цев. Учил их язык, ввёл до­ма мно­гие обы­чаи че­чен­цев и ин­гу­шей. С детс­тва я зна­ла, нап­ри­мер, что сле­ду­ет встать, ес­ли кто-то (осо­бен­но  муж­чи­на) за­ходит в ком­на­ту, нуж­но вы­мыть обувь гостью по­ка он пь­ет  чай. И это  не уни­жение, а ува­жение к то­му, кто при­шел в дом как гость.

Вре­мен­но я у­ез­жа­ла по­гос­тить к сво­ей ма­тери Га­лине в Рос­тов-на-До­ну. По­том с  ра­достью воз­вра­щалась в Чеч­ню. Ра­бота­ла в го­роде Гроз­ном на са­мых  раз­личных пред­при­яти­ях: стар­шим то­варо­ведом в от­де­ле снаб­же­ния за­вода  "Крас­ный  мо­лот" стар­шим ла­боран­том  хи­мичес­ко­го ана­лиза в ин­сти­туте  "Вни­пинефть".

По­лучи­лось у ме­ня две ро­дины и два   до­рогих  до­ма. Ни­какой меж­на­ци­ональ­ной  враж­дебнос­ти к се­бе я не ощу­щала и с боль­шим удо­воль­стви­ем но­сила с 16-ти лет пла­ток на  го­лове. Но­сила не как ре­лиги­оз­ный ат­ри­бут, а как кра­сивое  до­пол­не­ние к одеж­де. Все­го с крат­ки­ми пе­реры­вами я про­жила в Чеч­не (тог­да  рес­публи­ка на­зыва­лась Че­чено-ин­гуш­ской АССР) око­ло 40-ка лет. Пос­коль­ку я знаю че­чен­скую раз­го­вор­ную речь и дру­жила с че­чен­ски­ми и ин­гуш­ски­ми семь­ями, мно­гие на­зыва­ли ме­ня "Лей­ла", хо­тя по до­кумен­там я - Еле­на. За­нима­лась в Гроз­ном в ли­тера­тур­ном объ­еди­нении "Про­метей". Пи­сала сти­хи и  кри­тику на чу­жие про­из­ве­дения. Это что-то вро­де хоб­би на всю жизнь.

И се­год­ня не мо­гу мол­чать, ви­дя нес­пра­вед­ли­вость по  от­но­шению и к мо­ей  семье, и к очень мно­гим граж­да­нам Рос­сии. В дан­ный мо­мент я пен­си­онер­ка, но ду­ша моя мо­лода и я про­дол­жаю пи­сать сти­хот­ворные стро­ки...

 
ЧЕЧ­НЯ

 Спра­ва кто-то стре­ля­ет,
 Сле­ва ог­ненный вихрь -
 Здесь идет раз­де­ленье
 На сво­их и чу­жих.

 Там - уби­тые де­ти,
 Здесь - скор­бя­щая мать.
 Де­лит зо­лото неф­ти
 Оду­рев­шая власть. 

 Кровь в ре­ке пе­ной алой
 Из ра­зор­ванных жил.
 У нас от­ня­ли пра­во
 Быть счас­тли­вым и жить.

 Боль бе­ды оди­нако­ва  
 Для од­них и дру­гих, 
 А лю­бовь всех оп­ла­кала,
 Дол­го пу­тая их....

 ГОРСТЬ РОД­НОЙ ЗЕМ­ЛИ

 Я про­шу: кто в да­лекий от­пра­вит­ся путь,
 Горсть зем­ли мне род­ной при­вези­те.
 Я меч­таю ее как ко­тенок лиз­нуть,
 На ла­донях рас­сы­пать, ли­цом уто­нуть.
 Без нее мне не жить. По­моги­те!..

 Эту зем­лю мог­ла бы я тро­гать ру­кой,
 И у сер­дца но­сить та­лис­ма­ном.
 Мне б хо­телось, чтоб в Веч­ном Раю, где по­кой,
 Бы­ло мес­то Чеч­ни без об­ма­нов.

 За стра­данья всег­да по­лага­ет­ся Рай,
 И, ко­неч­но свя­тое про­щенье.
 На рас­све­те во сне ви­жу ми­лый мой край:
 Го­род Гроз­ный, ле­са и се­ленья.

 Там и ли­ца дру­зей, и при­вет­ли­вость фраз,
 Сно­ва блеск глаз жи­вых и улыб­ки.
 Ви­жу но­чи счас­тли­вые, труд­ные дни,
 Все по­беды свои, все ошиб­ки.

Вспо­минаю оби­ды на Ро­дине,
Там, за тре­вож­ной гра­ницей зем­ною
Вы­ше не­бо в Чеч­не. Гу­ще, сла­ще ту­ман.
Дождь дру­гой. И вес­на... Все дру­гое!..

 У под­но­жия гор жизнь моя про­тек­ла,
 Вро­де гор­ной до­роги с из­ги­бом.
 Там лю­бовь и судь­ба до­горе­ли дот­ла,
 И с лю­бимы­ми вмес­те по­гиб­ли.

 Я в по­ходы хо­дила, пи­ла с род­ни­ков,
 Я мо­лилась...  Вой­на не ме­шала.
 Чер­ный снег я то­пила, в нем пря­талась кровь,
 Эту во­ду я де­тям да­вала.

 И му­жали они, и де­лили глот­ки,
 Те, кто с со­вестью, нам по­мога­ли.
 Не та­или мы зло­бу в во­ен­ные дни
 И про го­лод по­рой за­быва­ли,

 За­нес­ло да­леко вет­ром злых пе­ремен,
 В край чу­жой, где без­душье и пь­янс­тво.
 Но не ста­ло здесь лег­че: мо­ре проб­лем.
 Горсть зем­ли, что из детс­тва - ле­карс­тво.

 Я про­шу: кто в да­лекий от­пра­вит­ся путь,
 Горсть зем­ли мне род­ной при­вези­те...
 Я меч­таю ее как ко­тенок лиз­нуть,
 На ла­донях рас­сы­пать, ли­цом уто­нуть,
 Без нее мне не жить. По­моги­те!

ДО­РОГА В ХРАМ

Вой­на. По ар­мии при­казы
И пь­ян­ка лип­нет к нам за­разой,
Здесь честь мун­ди­ра и раз­ру­ха,
Дру­зей по­теря в за­вару­хе.

Ноч­ной ко­рот­кий пе­рес­трел,
Ук­рыть­ся кто-то не ус­пел.

Вновь взрыв под ут­ро на до­роге,
А мы за ней смот­ре­ли: вро­де -
Там два че­чен­ских па­рень­ка.
У ног че­тыре баш­ма­ка...

При­каз: "Расс­тре­ливать. Не бить.
При­час­тны к взры­ву мо­гут быть…".

И жен­щин пла­чи и прок­лятья...
(У ма­мы есть та­кое ж платье,
Но толь­ко чуть дру­гой фа­сон),
Тря­сут­ся ру­ки. В гор­ле стон…

А пар­ни дол­го уми­ра­ют,
И, пла­ча, ку­лаки сжи­ма­ют.

Тош­нит. Сер­жант кри­чит: пле­вать!
Не смей здесь ню­ни рас­пускать.
И в нас стре­ля­ют. Не ро­бей!
На­чаль­ству на­шему вид­ней...

Я, ес­ли вдруг до­мой вер­нусь,
То Бо­гу в цер­кви по­молюсь,
По­ка­юсь ис­крен­не ему…,
А ма­ме кисть ру­ки сож­му

И ей про это рас­ска­жу,
И шрам у сер­дца по­кажу.
Не зная мер­твых име­на,
Я их зо­ву в но­чи без сна.

Зо­ву сво­их, зо­ву че­чен­цев,
Ста­рух слу­чай­ных и де­тей,
Всех, став­ших жер­твой от­ще­пен­цев,
Что нефть ме­ня­ют на лю­дей.

Уй­ду в по­ля и там зап­ла­чу.
Мне жить хо­телось бы ина­че:
Не во­евать, не во­ровать,
Не уби­вать, не уми­рать...

 А ЧТО ОТ ЖИЗ­НИ ОС­ТА­ЁТ­СЯ?

 О смер­ти справ­ка вы­да­ет­ся.
 А что от жиз­ни ос­та­ет­ся?  
 Ре­бенок, де­рево, цве­ток...
 Лис­ты ис­пи­сан­ной бу­маги,
 Пла­ток для слез в со­леной вла­ге.
 
 Одеж­ды сбро­шен­ная шум­ность, 
 На­дежд нес­бывших­ся уг­рю­мость 
 Лю­бимые, что оди­ноки, 
 И кни­ги: муд­рых мыс­лей стро­ки.
 
 И фо­тог­ра­фии в аль­бо­мах
 Дав­но ут­ра­чен­ных зна­комых...
 Еще - со­бака гром­ко пла­чет,
 Ко­тят са­жа­ют в мок­рый ящик,
 Без жа­лос­ти вы­носят вон.
 На ги­бель каж­дый об­ре­чен...

 И  за­рас­тет в са­ду до­рож­ка,
 И  сру­бят виш­ню под окош­ком 
 А  ба­буш­ки в подъ­ез­де ря­дом
 Вздох­нут, что быть доб­рее на­до.

НА­ШЕ ВРЕ­МЯ

 Кле­ветой прав­до­люб­цев из­во­дят так час­то,
 Что ис­то­рия на­ша, увы, не но­ва.
 А чи­нов­ни­ки де­лят наг­ра­ды от влас­ти
 И ка­лечат лю­дей за сло­ва. За сло­ва!..

 Всю­ду блат и кор­рупция, в пь­янс­тве по­рока
 Мил­ли­она­ми бре­дят боль­ные умы.
 И ста­ре­ют сер­дца, раз­би­ва­ясь до сро­ка.
 И от лю­того хамс­тва бе­гут из стра­ны...

 Ложью тра­вят умы и па­лят в не­угод­ных.
 В тех ра­зум­ных, по­лез­ных, в ком на­ции цвет.
 Пуш­кин так­же по­гиб, он - наш ге­ний сво­бод­ный,
 А те­перь к "вах­ха­битам" при­чис­лен по­эт.

 За сти­хи о Кав­ка­зе, за сти­хи о Ко­ране!
 А Вы­соц­кий - за пес­ню свою о вол­ках!
 И апос­тол Таль­ков, про­мель­кнув на эк­ра­не,
 Вмес­те с Вик­то­ром Цо­ем низ­вер­гну­ты в прах.

 Учат стра­хом:" Мол­чать! ", и в чес­ти сог­ла­шатель,
 Мо­жет так пов­то­рил­ся кре­пос­тни­чес­тва век?
 Или иго та­тар? Влас­ти ну­жен, при­ятен
 Оди­чав­ший от лжи и от зла че­ловек?

 На­ше вре­мя сту­чит пу­лей с цен­тром сме­щен­ным,
 В на­ше вре­мя пи­раты дер­за­ют в мо­рях.
 И лег­ко, без проб­лем мож­но стать зак­лю­чен­ным
 Без ви­ны, без улик, в по­лицей­ских ру­ках...

ЕЛЬ­ЦИ­НУ БО­РИСУ

 Се­год­ня день рож­денья
 То­го, кто на­чал бой­ню.
 А про­чих дос­ти­жений,
 Прос­ти­те, я не­пом­ню 

 Не слу­шал он Гос­ду­му
 И  ни­щий  свой  на­род -
 Вот от че­го те­рак­ты
 Гре­мят не пер­вый год.

 Бом­бил за­воды, шко­лы,
 Боль­ни­цы и са­ды,
 Пло­дил убийц и во­ров -
 Вот все его "тру­ды"!

 Пять школ сме­нила доч­ка,
 Все пять - го­ра ру­ин.
 Дом раз­бомби­ли ночью,
 Там жил ста­рик один.

 Не­делю к нам сквозь пли­ты
 Ле­тел хри­пящий стон...  
 О, сколь­ко же уби­тых,
 Си­рот со всех сто­рон!..  

 И вдов, и оди­ноких
 За­бытых ма­терей...
 С ним был сог­ла­сен кто-то,
 Плю­ющий на лю­дей

 Не слы­шен ни­щих го­лос -
 Лишь тех, кто бо­гател
 В ве­личии бе­зумс­тва,
 В карь­ере гряз­ных дел

 До­рогой бес­пре­дела
 Стра­на идет впе­ред, 
 До рво­ты  на­до­ело,
 И страх на лбу, как пот.

 Справ­ляя день рож­денья,
 Да­вай­те вспом­ним вновь,
 Как вы­жива­ли семьи,
 Как ру­шилась лю­бовь.  

 Де­тей, что го­лода­ли,
 И снег то­пили: пить,
 Всех тех, кто уми­рали,
 Хоть так хо­тели жить...

            1 фев­ра­ля 2005 г.

ПРО­ФЕС­СИЯ - КИЛ­ЛЕР

 Нам - ни­щим, бес­прав­ным, -
 Ку­да же по­дать­ся?
 Как выр­вать­ся в  мир, за  флаж­ки?
 Страв­ля­ют нас хит­ро,
 Чтоб бы­ло с кем драть­ся, -
 Сер­дцу, уму воп­ре­ки.

 "Де­ла" со­чиня­ют,
 Как преж­де ро­маны.
 Пов­сю­ду под­ло­ги, сви­дете­ли врут.
 Так про­ще под­нять­ся,
 Рас­ста­вив кап­ка­ны -
 Чи­нов­ни­ки быс­тро карь­ер­но рас­тут.

 А те, кто наг­ра­били,  
 Сы­ты и пь­яны, 
 Го­товы всег­да зап­ла­тить. 
 И быв­шие во­ины Чеч­ни и Аф­га­на
 В сво­их на­чина­ют па­лить.

 Здесь кил­лер - про­фес­сия, став­шая мод­ной,
 По­чет­ной, прес­тижной впол­не,
 Же­ла­ющих мно­го уб­рать не­угод­ных
 Без дол­гих де­батов,
 По сход­ной це­не.

МЕЧ­ТА УС­ТА­ЛОГО БО­ГА

 Бог вздра­гива­ет, икая,
 Ведь в ча­ше и кровь, и пе­пел.
 Бог юность свою вспо­мина­ет,
 Где Рай был вы­сок и све­тел.

 Бо­ит­ся: вор­вутся лю­ди,
 Бе­седу ве­дя ав­то­матом.
 Не ско­ро ру­ины ос­ту­дит
 Заб­венья нес­пешная ва­та

   Пе­чаль­на во­ен­ная по­весть:
   Ло­мать ведь лег­че, чем стро­ить. 
   И Бо­га все ча­ще со­весть
   Те­перь по но­чам бес­по­ко­ит.

  - За­чем до­пус­тил я все это?
  Ведь мож­но бы­ло ина­че...
  И так на зем­ле все лю­ди
  Рож­да­ясь, за­ранее пла­чут

 Вот ес­ли б на­чать все с на­чала,
 И сно­ва вер­нуть то вре­мя, 
 Я стер бы тог­да без пе­чали 
 Все злое люд­ское пле­мя.
 
 Чтоб вновь не рож­да­лись уро­ды,
 Не мно­жились так ре­тиво.
 Ве­ка Бог лис­та­ет как го­ды.
 А Гроз­ный та­кой кра­сивый!..

 Счас­тли­вые лю­ди в нем жи­ли, 
 Влюб­ля­лись, ро­дили де­ток
 Ра­бота­ли мно­го, дру­жили, 
 Его от­ра­женье есть где-то.

 - Его сох­ра­ню - Бог меч­та­ет: -  
 Ему по­дарю я про­щенье,  -
 И  муд­рые кни­ги  чи­та­ет, 
 И яр­че Его оза­ренье.