ЖИЛИ МЫ, ЖИЗНЬ ПОЗНАТЬ НЕ СТРЕМЯСЬ

Песнь о Ре­ке и Утё­се

Ре­ка рав­но­душ­но, ле­ниво тек­ла.
До­рога ее в се­ни скал про­лег­ла.
В се­бе от­ра­жала проз­рачность не­бес
И бе­рег кру­той, и за­дум­чи­вый лес.

Но вдруг на пу­ти повс­тре­чал­ся Утес.
Прег­ра­дой неп­ро­шен­ной в зем­лю он врос.
Ре­ка за­мета­лась до пе­ны в вол­нах.
Ее обу­яли смя­тенье и страх.

Про­сила она: О, Утес, про­пус­ти!
Но дер­зкий Утес не да­вал ей пу­ти.
При­выч­ное рус­ло и мяг­кое дно
За­быты Ре­кою те­перь уж дав­но.

Бур­лит у под­ножья Уте­са она,
Вос­торгом и пе­ной до края пол­на.
Лас­ка­ет вол­на­ми ска­лис­тую грудь,
Смы­вая с нее мно­голет­нюю грусть.

Нап­расно за­сох­шее рус­ло в тос­ке
Увяд­шие тра­вы тя­нуло к Ре­ке.
Мо­лило вер­нуть ему хлад­ный по­кой
И всплес­ки во­ды, и ту­ман го­лубой.

Утес, как и преж­де, сто­ит на пу­ти
И шеп­чет: К бы­лому те­бе не уй­ти.
За­будь ше­лест волн о пес­чанное дно.
Дав­но уже пылью пок­ры­лось оно.

Я дам те­бе ло­же из глад­ких кам­ней.
По ним ты пом­чишь­ся сво­бод­ней, быс­трей.
Жур­чань­ем на­пол­нишь ты зной­ную тишь...
Что ж вдруг ты при­тих­ла? О чем ты мол­чишь?

Бе­зум­но, мя­теж­но взмет­ну­лась вол­на,
Низ­вер­гшись в ущелье, на­деж­ды пол­на.
Утес, рас­ко­лов­шись на сот­ни кам­ней,
Сме­шав­шись с Ре­кой, ус­тре­мил­ся за ней.

Бе­гут они шум­ным по­током вдво­ем,
В счас­тли­вом сли­янье за­быв обо всем.
Но стал по­нем­но­гу Утес ус­та­вать.
Ус­тавши, он на­чал чуть-чуть от­ста­вать.

Оч­ну­лась Ре­ка, ог­ля­делась на миг:
Был край нез­на­комый и чужд ей и дик.
Нет рус­ла род­но­го, не вид­но пу­ти.
И не­куда боль­ше бег­лянке ид­ти.

Бес­по­мощ­но ру­ки она про­тяну­ла,
Ручьи ее Сол­нце ле­ниво лиз­ну­ло.
Су­хая зем­ля их ис­пи­ла до дна...
Ос­та­лась от Реч­ки лишь пес­ня од­на.
      
Звёз­дное не­бо

Смот­ри! В не­бос­во­де блес­ну­ла звез­да,
За­тем, чтоб ис­чезнуть по­том нав­сегда.
Ей вслед рав­но­душ­но стру­илась Лу­на,
По­коя Все­лен­ной до края пол­на.

Смот­ри! В чь­ем-то сер­дце блес­ну­ла лю­бовь,
Чтоб, сер­дце из­ра­нив, не вспых­нуть уж вновь.
Лю­бовь, как ко­мета, по жиз­ни пром­чится.
Мель­кну­ла - и нет. Толь­ко па­мять стру­ит­ся.

Лю­бовь - это лишь ожи­данье люб­ви.
А толь­ко воз­никнет, уж шеп­чет: прос­ти.
Лю­бовь это Сол­нца ко­вар­ней­ший лик.
Раз прис­таль­но гля­нешь, ос­лепнешь ты вмиг.

        *  *  *
Неп­равда! Не верь мне! Лю­бовь - это свет,
Ко­торо­му рав­ных в гал­лакти­ках нет!

Осен­ний шё­пот

По­чему уми­ра­ют кра­сиво
Листья буй­ной осен­ней по­рой?
Не без­ра­дос­тно, а иг­ри­во
Кру­жат в воз­ду­хе на­до мной.

Иль о чем-то кри­чат мно­гоц­веть­ем?
Иль ко­го-то нап­расно зо­вут?
Мо­жет, кра­соч­ным ха­осом этим
Жиз­ни гимн на про­щанье по­ют?

И до­верив­шись вет­ру без­думно,
В свой пос­ледний по­лет уно­сясь,
Шеп­чут глу­хо: Все в ми­ре ра­зум­но.
Жи­ли мы, жизнь поз­нать не стре­мясь.
   
Мы на то­нень­кой вет­ке ка­чались.
Сол­нце нас це­лова­ло, дож­ди.
Пти­цы в сень на­шу час­то сле­тались...
Слу­шай даль­ше. Пос­той. По­годи!
    
Я ж ти­хонь­ко с тро­пы от­сту­пила -
Ше­лест смолк под мо­ею но­гой.
По­мол­чи­те, я их поп­ро­сила.
Не тре­вожь­те осен­ний по­кой.
     
Вам да­но уме­реть кра­сиво
Этой грус­тной, но яр­кой по­рой.
Так взле­тите по­выше. Счас­тли­во!
Воз­вра­щай­тесь бли­жай­шей вес­ной.

О без­домной со­баке

Жал­кий та­кой, взъ­еро­шен­ный,
С трус­ли­во под­жа­тым хвос­том.
Все­ми за­бытый, бро­шен­ный,
Скры­вал­ся он под мос­том.

То кам­ни в не­го ле­тели,
То зло­го маль­чиш­ки смех.
И в дождь, и в жа­ру, и в ме­тели
Пос­ме­шищем был он для всех.

Ему бы теп­ла в за­куточ­ке,
Да доб­рых и лас­ко­вых рук.
Ему бы прой­тись на це­поч­ке,
Как чей-ни­будь пре­дан­ный друг.

Но брел он один, ози­ра­ясь,
И ти­хо от стра­ха ску­лил.
Он жил, от по­бо­ев скры­ва­ясь,
Без мес­та, без це­ли, без сил.

И раз, по­теряв­ши тер­пенье,
Вко­нец пе­репу­ган­ный пес,
Ма­шины мо­ля о спа­сеньи,
За­щиту на­шел у ко­лес.

Бес­сонни­ца

Ноч­ник в угол­ке, как лам­па­да,
Ка­са­ет­ся тем­но­ты.
Прох­ла­дою ве­ет из са­да
И тишью - до тош­но­ты.

Из са­да бес­сонни­цей тя­нет,
И мыс­ли, как змеи, пол­зут.
На­деж­ды цве­ток ти­хо вя­нет
И гнет­ся, как иво­вый прут.

Ноч­ник в угол­ке, как лам­па­да
По Бо­гу, ко­торо­го нет.
А мне ни­чего не на­до.
Лишь сол­нца ли­ку­ющий свет.