ИГРАЕТ ЖИЗНЬ

КАЙМА

Как но­вую наз­вать мне кни­гу?
Всё под­ска­зала жизнь са­ма,
Мне ждать не до­велось и ми­га -
Приш­ло наз­ва­ние: "Кай­ма".
В за­бытое и мной, и бо­гом
По­ра мне взгля­ды ус­тре­мить
Вглубь, в без­дну, за са­мим чер­то­гом,
И - вы­дер­нуть, и - окай­мить!
Пусть сол­нечным проз­рачным ле­том
И снеж­ной пас­мурной зи­мой
И осенью хра­нит­ся это -
Всё, об­ве­дён­ное кай­мой.

*   *   *

На го­ризон­те ко­раб­ли,
У ног - клуб­ки мор­ских ли­ан,
Гра­нит­ный вол­но­рез вда­ли,
Шу­мит нег­ромко оке­ан,
Ра­куш­ки, крабьи че­репа,
Вне­зап­но прос­коль­знув­ший бриг,
В тра­ве чуть вид­ная тро­па -
В бес­смертный воп­ло­тились миг...

*   *   *

Ли­вень ба­раба­нит по зем­ле,
По кам­ням на­мок­ших мос­то­вых.
На ве­ран­де, на склад­ном сто­ле
Бах­ро­ма из ка­пель дож­де­вых.
Шум дож­дя при­тих и вдруг умолк -
Ко­рот­ки осен­ние дож­ди...
Взять ни­как не уда­ёт­ся в толк,
Что вес­на и ле­то - по­зади...

*   *   *

Осо­бая речь - сти­хот­ворная -
За­гадоч­ная, не­покор­ная,
Вы­сокая, низ­кая, страс­тная,
Про­вид­ческая, нап­расная...
Зву­чит - то лас­кая, то му­чая,
То слё­зы рож­дая го­рючие...

*   *   *

Иг­ра­ла юная вол­на
Вда­ли от су­ши,
Учи­лась ис­то­во она
Смот­реть и слу­шать.
Ви­дала сол­нце в вы­шине,
По­лёты пти­цы,
И да­же, ду­ма­ет­ся мне,
Мог­ла мо­лить­ся.
Был гре­бешок на­ряден, бел,
С от­тенком млеч­ным,
Ей ве­тер неп­ре­рыв­но пел
О бес­ко­неч­ном,
Рез­ви­лась, ра­дос­ти пол­на,
Ле­лея не­гу...
Но вот приб­ли­зилась вол­на
Под ут­ро к бре­гу...
Не­бес­ный ку­пол был вы­сок,
И синь и све­тел,
И - пог­ло­тил её пе­сок,
И не за­метил.

*   *   *

В глу­хую ночь,
Где час - что год,
За­вет­ный за­мысел рас­тёт,
Нас­то­ен как ду­шис­тый чай.
Он про­рас­та­ет сквозь пе­чаль,
Рас­тёт пос­пешно в тем­но­те
До воп­ло­щенья на лис­те,
Под­рос - ка­са­ет­ся ру­ки,
Вдруг прев­ра­ща­ет­ся в сти­хи,
Не­сёт в се­бе бла­гую весть...
Вдруг вя­нет, не ус­пев рас­цвесть...

*   *   *

Спе­шат прой­ти пус­тые го­ды,
Блед­не­ют, не ло­жат­ся в стих...
Та­су­ет па­мять эпи­зоды,
Вдруг раз­во­рачи­ва­ет их...
Они при­ходят, ду­шу ра­ня,
На­дол­го зас­тре­ва­ют в ней.
Ста­новят­ся вос­по­минанья
Яс­ней, от­чётли­вей, вид­ней...
Бы­ва­ет,(прав­да, очень ред­ко),
Слу­чай­но вспых­нет сре­ди них
Уда­ча, ра­дость-не­посед­ка,
И оза­ря­ет мир на миг.

*   *   *

Пос­пешно жизнь про­ходит на­ша -
То тай­ная, то на ви­ду...
В ло­ток раз­мо­лото­го фар­ша
Я щед­ро бе­лый хлеб кла­ду.
То сту­жа зим­няя, то ле­то
Сме­ня­ют­ся в мо­ём ок­не.
Ле­пить теф­те­ли да кот­ле­ты
При­выч­но и при­ят­но мне.
Мель­ка­ют быс­трые не­дели,
Буль­он в пи­алы я солью.
Я в жизнь как в пыш­ные теф­те­ли
Под­сыплю пе­рец, при­солю...

*   *   *

Чи­таю на ночь Ман­дель­шта­ма,
Стра­ницы нер­вно те­реб­лю.
Лис­таю сно­ва их уп­ря­мо,
До че­тырёх ча­сов не сплю.
Не всё, ко­неч­но, по­нимаю,
Сов­сем не всё дос­тупно мне,
Ле­тит ме­лодия не­мая
Над сло­вом в гул­кой ти­шине...
Лас­ка­ет слух шар­манщик ста­рый.
Гру­щу. Бес­сонни­цу тер­плю.
Чи­таю длин­ный ком­мента­рий.
Див­люсь и ра­ду­юсь. Не сплю.

*   *   *

Ро­вес­ни­ца, оде­тая неб­роско,
С лох­ма­тым бе­лым псом на по­вод­ке -
За­дум­чи­во сжи­ма­ет па­пирос­ку
В ус­та­лой и мор­щи­нис­той ру­ке.
Пе­чаль­ный сон под ут­ро - точ­но в ру­ку,
В нём пред­ска­занье, явс­твен­ный на­мёк.
А глад­кий жё­лудь па­да­ет со сту­ком
И вер­тится ста­ратель­но у ног.

*   *   *

Дождь ба­раба­нит без кон­ца,
На­чав­шись спо­заран­ку...
Лист клё­на, ох­ря­ный с ли­ца,
Си­рене­вый с из­нанки,
К ас­фаль­ту мок­ро­му при­ник,
Рас­плас­танный бес­силь­но...
Свои под­счи­тываю дни,
Под плеск дож­дя умиль­ный.
Ша­ги мои то ко­рот­ки,
То, вправ­ду, се­мимиль­ны...
Спе­шат пос­ледние день­ки -
Рас­плас­та­ны, бес­силь­ны...

*   *   *

Люб­лю нег­ромкий по вес­не
Шум та­лой ра­дос­тной во­ды...
А осенью по сер­дцу мне
На вет­ках спе­лые пло­ды.
Ук­ры­ла яб­ло­ки лис­тва -
Не сос­чи­тать, не пе­речесть.
Пы­та­юсь я об­лечь в сло­ва
Неж­данную бла­гую весть.
В них - жиз­ни под­линный род­ник,
В них - суть, по прав­де го­воря.
Ада­му Ева в не­кий миг
Да­рила яб­ло­ко не зря.

*   *   *

Иг­ра­ет жизнь. Ря­дит­ся в пух и прах,
Ме­ня­ет ук­ра­шения и по­зы.
Ска­жите мне - ну, что прек­расней про­зы?
Но я пи­шу при­ветс­твие в сти­хах.
Пусть ра­дость к вам при­ходит каж­дый день,
От­ме­рен­ная мак­си­маль­ной до­зой,
Да бу­дет сол­нце, да свет­ле­ет тень!
(Мне всё рав­но - с по­эзи­ей иль с про­зой).

*   *   *

Дождь идёт двое су­ток под­ряд,
Об­ла­ка над ас­фаль­том по­вис­ли...
Не­из­менно ста­новят­ся в ряд
Друг за дру­гом пе­чаль­ные мыс­ли.
Ми­ги ра­дос­ти - на­пере­чёт,
Убе­га­ют, сту­ча каб­лу­ками...
А во­да по до­роге те­чёт
То ко­сица­ми, то язы­ками...

*   *   *

Что ра­ду­ет в ста­рос­ти?
- Ран­ний рас­свет,
Прав­нук, ещё не дос­тигший трёх лет,
По­дан­ный к чаю на­резан­ный торт,
Быс­тро под ве­чер ре­шён­ный крос­сворд...
Что огор­ча­ет?
- Из­жо­га с ут­ра.
Зон­тик, сло­мав­ший­ся ут­ром вче­ра,
Но­вая сет­ка мор­щин на ли­це,
Дол­гие мыс­ли о близ­ком кон­це...

*   *   *

Вся суть по­эзии из­вес­тна -
Она все­силь­на и жи­ва
Ког­да пос­та­вить смог на мес­то
Свои за­вет­ные сло­ва...

*   *   *
Глу­бокой ночью ве­тер го­нит рябь по лу­жам...
В ноч­ное вре­мя све­тофор сов­сем не ну­жен.
Ник­то не хва­лит све­тофор, не по­рица­ет,
Он бес­по­лезен в поз­дний час, но знай мер­ца­ет.
Ник­то не смот­рит на не­го - пус­ты­нен го­род,
Ник­то под вет­ром не спе­шит, под­нявши во­рот,
И пти­ца в не­бе не па­рит - лишь ве­тер ду­ет,
А све­тофор го­рит-го­рит, ви­сит-го­рю­ет...

*   *   *

Вся­кая жизнь хоть че­го-то, да сто­ит...
Бу­ря по­тём­ка­ми об­ла­ко кро­ет,
Вих­ри враж­дебные злоб­ные ве­ют,
Из­редка ра­дость в ду­ше пла­мене­ет.
Радс­тный пол­день я в па­мяти пря­чу,
Дол­го сма­кую лю­бую уда­чу,
Го­речь я с па­мяти сра­зу сти­раю,
Вдруг за­гора­юсь и тут же сго­раю,
Пусть не­надол­го - но, всё же, взле­таю,
И ухо­жу, ис­че­заю и таю...

*   *   *

Та­лант не де­лят по час­тям,
Ним ни­кого не на­деля­ют,
Не пред­ла­га­ют взять гос­тям,
Гор­стя­ми не рас­пре­деля­ют.
Он дос­та­ёт­ся од­но­му,
Один вла­де­ет ним на­веки.
За что та­кой удел ему?
О том не зна­ют да­же гре­ки,
А гре­кам с древ­ности се­дой
Всё при­от­кры­то, всё из­вес­тно.
Та­лант - он мо­жет быть бе­дой,
Сгу­бить, за­мучить - ес­ли чес­тно...
Он - груз, он - лиш­ний, вред­ный, злой,
Рож­да­ет го­речь и до­саду,
Го­ни его! Го­ни мет­лой!
За­рой пог­лубже без по­щады!

*   *   *

                                        Д.Б.

Я чи­таю пе­чаль­ный ро­ман
На ан­глий­ском чу­жом язы­ке.
От­сту­па­ет, ре­дея, ту­ман,
Про­яс­ня­ет­ся суть вда­леке.
Точ­но те же со­бытия в нём,
Что у нас - пред­став­ля­ет­ся мне.
Точ­но так же спе­шит день за днём,
Точ­но так же тем­не­ет в ок­не
Ве­черея, пы­ла­ет за­кат,
Не­замет­но вос­хо­дит лу­на...
Каж­дый прав, и лю­бой ви­новат,
И на­деж­да то­мит, и ви­на.

СЧАСТЬЕ

О счастье ска­зано не­мало,
На­вер­но каж­дый с ним зна­ком.
Его опи­сывать, по­жалуй,
Не сто­ит на­шим язы­ком.
Всё пря­чет­ся, всё ус­коль­за­ет,
И - не дог­нать-ос­та­новить...
Ис­крит­ся, праз­дну­ет, дер­за­ет,
Впе­рёд заб­ра­сыва­ет нить...
Вне­зап­но вспых­нув, гас­нет сра­зу,
О нём не сто­ит вспо­минать.
Ему не уда­лось ни ра­зу
Вер­нуть­ся, во­ротить­ся вспять...

*   *   *

Зна­комая, всем из­вес­тная
Пи­ща на­ша те­лес­ная.
Тай­ная и гре­хов­ная
Пи­ща на­ша ду­хов­ная.
Встре­ча­ем­ся и про­ща­ем­ся,
Бы­ва­ет и на­сыща­ем­ся,
Бы­ва­ет, что не­угод­ные
По ми­ру бро­дим го­лод­ные...