ВЗВОЛНОВАЛА СТАТЬЯ

"Ува­жа­емая ре­дак­ция, ме­ня взвол­но­вала статья И.Чай­ков­ской "По­эты всег­да под ду­лом" (https://www.bostonkrugozor.com/show/Vosnesenskii.740.html) на смерть А.Воз­не­сен­ско­го и я не мог­ла удер­жать­ся от же­лания пос­лать вам свое сти­хот­во­рение о "ме­му­арис­тах - доб­ро­жела­телях". Та­ких, ко­торые пор­ти­ли кровь мно­гим, в том чис­ле и Ан­дрею Воз­не­сен­ско­му, и о ко­торых так точ­но на­писа­ла И. Чай­ков­ская.

Ма­рина ПРО­ЗОРО­ВА".

Та­лант ушел, за­су­ети­лись все,
И ме­му­аров на­ката­ли гру­ду,
Всем рас­ска­зав, с кем спал та­лант и где,
Об чью баш­ку в сер­дцах он бил по­суду.

И всё в под­робнос­тях, с раз­ма­ху, по ще­кам,
Ко­го он пре­зирал, ко­му слу­жил,
И во­лю дав за­пач­канным ру­кам,
Под дых по­кой­но­му - он это зас­лу­жил!

И с мер­зким кар­кань­ем лю­бов­ниц стаи
Сле­та­ют­ся на прах, как во­роньё,
И мстят за то, что в же­ны их не взя­ли,
Чтоб с гром­ким име­нем свя­зать своё.

Вы мо­жете су­дить, ря­дить, чер­нить,
Бу­мага стер­пит всё, все ва­ши пе­ресу­ды,
С ку­хон­ной ва­шей мер­кой под­хо­дить
К та­лан­ту нас­то­яще­му не бу­ду!

Мне всё рав­но: был трезв он или пил,
Ведь Бог его дав­но прос­тил за это,
Ведь глав­ное - что в жиз­ни он тво­рил,
Будь он ар­тистом, му­зыкан­том иль по­этом.

А ес­ли из­ме­нял же­не, так то её бе­да,
Вы треть­им не бы­ли и свеч­ку не дер­жа­ли.
Все ле­зут, ле­зут в спаль­ни без сты­да,
Я дверь зах­лопну - вас не приг­ла­шали!

А жен­щи­ну я бу­ду пом­нить ту,
Ко­торая слу­жила вдох­но­венью,
Хра­ня его, как во­ин на пос­ту,
И, жер­твуя со­бой, ос­та­лась тенью.

И по­чему вы все так ос­ме­лели?
Не по­тому ль, что лег­че ос­квер­нить,
Чем по­казать тол­пе, кто вы на де­ле,
И взять, для сме­ха, что-то со­чинить.

Не по­тому ль, что про­ще раз­венчать,
Чем го­лову ло­мать над каж­дым сло­вом,
Чтоб мысль, как му­зыка, мог­ла зву­чать
В лю­бой ду­ше - и за­ново, и сно­ва.

Не по­тому ль, что лег­че раз­ру­шать,
Чем на­писать этюд, сти­хот­во­ренье,
Ис­кусс­твом ду­ши и умы пи­тать
Го­дами, вы­зывая вос­хи­щенье.
                  *   *   *
Не сто­ит и гро­ша пас­квиль­ная ра­бота,
И не удасть­ся вам раз­ве­ять сла­ву в прах,
Как не взле­тать с Пе­гасом на вы­соты
И па­дать с сер­дцем собс­твен­ным в ру­ках.

И счастье твор­чес­тва вам не да­но поз­нать
И ни­ког­да не об­рести люб­ви на­рода,
И ва­шим име­нам не заз­ву­чать,
Как не да­но кра­сав­цем стать уро­ду!