СУЕТА СУЕТ

Фе­дор Ва­силь­евич Ку­ликов ро­дил­ся 31 мая 1927 г. в де­рев­не По­жин­ская, Егорь­ев­ско­го рай­она Мос­ков­ской об­ласти, в боль­шой кресть­ян­ской рус­ской семье, вось­мым из один­надцать де­тей. В не­доб­рой па­мяти1933 го­ду го­сударс­тво за­бира­ло весь уро­жай, об­ре­кая кол­хозни­ков на вер­ную смерть. Трое млад­ших де­тей в семье умер­ло вмес­те с ма­терью от го­лода.

Спа­сая ос­тавших­ся в жи­вых, отец вы­вез их в го­род Вос­кре­сенск, где ра­ботал на фаб­ри­ке плот­ни­ком, вмес­те со стар­шим сы­ном, по­лучая про­доволь­ствен­ные кар­точки. На де­тей, как на бе­жен­цев из де­рев­ни, кар­точки не да­вали, умер­ло еще чет­ве­ро де­тей, Фе­дор ос­тался млад­шим из вы­жив­ших...

В 1944 го­ду 17-лет­ним юн­цом он доб­ро­воль­но ушел в Со­вет­скую Ар­мию, пос­ту­пив в 3-е Чка­лов­ское во­ен­ное ави­аци­он­ное учи­лище в г. Во­роши­лов­гра­де. В 19 лет же­нил­ся на ро­вес­ни­це, прек­расной рус­ской де­вуш­ке Ва­лен­ти­не Ива­новой. В не­пол­ные 20 лет по­лучил пер­вое офи­цер­ское зва­ние - млад­ший лей­те­нант - и в то же вре­мя стал от­цом - ро­дилась дочь Ал­ла Ку­лико­ва (в пос­ледс­твии по му­жу - Ду­да­ева). В даль­ней­шие го­ды Фё­дор Ку­ликов слу­жил в час­тях во­ен­но-воз­душных сил - от ГДР до Чу­кот­ки: За­бай­калье, гар­ни­зоны Чи­та, Уку­рей, Бор­зя, г. Ана­дырь, ос­тров Вран­ге­ля, Шай­ков­ка в Ка­луж­ской об­ласти. В 1969 го­ду Фё­дор Ва­силь­евич стал тес­тем бу­дуще­го пер­во­го пре­зиден­та Че­чен­ской Рес­публи­ки Ич­ке­рия Джо­хара Ду­да­ева. В 1972 го­ду по сос­то­янию здо­ровья в зва­нии май­ора Ф.В. Ку­ликов был уво­лен из ар­мии в от­став­ку.

Всю жизнь Фё­дор Ва­силь­евич пи­сал сти­хи, в ко­торых - сво­еоб­разная ле­топись его жиз­ни. Ав­тор - не по­эт в пол­ном по­нима­нии это­го сло­ва, хо­тя его сти­хи опуб­ли­кова­ны в двух кни­гах и у не­го есть свои по­чита­тели. Его твор­чес­тво, крик ду­ши, ко­торый вы­рыва­ет­ся на­ружу в экс­тре­маль­ных ус­ло­ви­ях, ког­да мол­чать уже боль­ше нель­зя. Так по­лучи­лось, что вся жизнь и твор­чес­тво Фё­дора Ку­лико­ва ока­зались борь­бой. Пер­вое серь­ез­ное сра­жение с сис­те­мой на­чалось у не­го с об­ли­чения тех, кто спо­собс­тво­вал раз­ва­лу ар­мии и раз­вя­зал прес­тупные кро­вавые вой­ны на Кав­ка­зе.

Осо­бое мес­то в жиз­ни и твор­чес­тве Ку­лико­ва за­няла Ич­ке­рия. На про­тяж­нии поч­ти трёх де­сят­ков лет хо­рошо знав­ший Джо­хара Ду­да­ева (вза­имо­от­но­шения этих близ­ких лю­дей бы­ли очень тёп­лы­ми) Фё­дор Ку­ликов мно­го на­писал в сво­их сти­хах о нем и борь­бе че­чен­ско­го на­рода за сво­боду.

По­эзия Ку­лико­ва - сво­еоб­разная ле­топись его жиз­ни. Хоть ав­тор - не про­фес­си­ональ­ный по­эт, но его сти­хи опуб­ли­кова­ны в двух кни­гах и у не­го есть свои по­чита­тели. По­тому что его твор­чес­тво - крик ду­ши, ко­торый вы­рыва­ет­ся на­ружу в экс­тре­маль­ных ус­ло­ви­ях, ког­да мол­чать уже боль­ше нет сил. Лю­бимая же­на Фе­дора Ва­силь­еви­ча, прек­расная жен­щи­на, Ва­лен­ти­на Пет­ровна, опа­са­ясь за му­жа, час­тень­ко от­го­вари­вала:  боль­ше не пи­ши... Же­на офи­цера - это про­фес­сия; вер­но­му и пре­дан­но­му бо­ево­му дру­гу и еди­номыш­ленни­ку, ей пос­вя­щено мно­го про­ник­но­вен­ных строк. Эта суп­ру­жес­кая па­ра про­жила вмес­те 46 лет, до то­го мо­мен­та, ког­да в 1992 го­ду Вал­нти­на Пет­ровна ско­ропос­тижно  скон­ча­лась.

Не­мало сти­хот­во­рений Фё­дора Ку­лико­ва пос­вя­щено и до­чери, Ал­ле Ду­да­евой, и вну­кам - её де­тям.

Не так дав­но Фе­дору Ва­силь­еви­чу ис­полни­лось 85 лет. "Кру­гозор" же­ла­ет это­му за­меча­тель­но­му, та­лан­тли­вому че­лове­ку про­дол­жать хра­нить в ду­ше мо­лодой нас­трой, бой­цов­ский ха­рак­тер и та­лант.

      *   *   *

   Се­бя лишь стро­го мы не су­дим,
   Се­бе поб­лажки соз­да­ем,
   Без­вес­тный об­раз тай­но лю­бим,
   Спе­шим ку­да-то, что-то ждем.
   Пы­тались мно­го раз по­нять,
   Как не­объ­ят­ное объ­ять,
   Что­бы ска­зать на скло­не лет:
   "Всё это - су­ета су­ет"...
 
Русь ни­какое чу­до не спа­сёт

Рос­сия - об­раз Ро­дины в на­роде,
Как пти­ца Фе­никс по сво­ей при­роде:
Что­бы вос­стать из пеп­ла и взле­теть,
Сна­чала дол­жно ей дот­ла сго­реть.

И ны­не си­ним пла­менем го­ря,
Рас­пад Со­юза в му­ках пов­то­ряя,
Она жи­вет, не зная, что го­ря,
В по­роках бес­пре­дела уми­рет.

Ша­га­ет по ми­ру с про­тяной ру­кой
С ума со­шед­шая бо­гатая ста­руш­ка -
С неп­ред­ска­зумы­ми де­лом и судь­бой,
В ру­ках все­силь­ных жал­кая иг­рушка.

Русь ни­какое чу­до не спа­сет,
Ник­то по­гибель­но­го кур­са не ис­пра­вит,
По­ка без­молвству­ет без­ли­кий наш на­род,
И пар­токра­тов быв­ших сброд им пра­вит.

Им­пе­рия на­силия и зла,
У влас­ти - ма­фия и жу­лики в за­коне
Под сенью гроз­но­го двуг­ла­вого ор­ла.
И пре­зидент "под му­хою" на тро­не.

Мы - как на то­нущем в сти­хию ко­раб­ле,
Для всех спа­сение - свои до­роги,
К род­ной, об­жи­той пред­ка­ми зем­ле,
К сво­им пе­натам, с ду­мою о Бо­ге.

Всё гром­че в ти­хом спо­лохе борь­бы
Слыш­ны на­родов воз­гла­сы и сто­ны,
То, в труд­ных по­ис­ках сво­боды и судь­бы,
Рос­сию раз­ди­ра­ют ре­ги­оны...

1994 г.

Мо­жет ли быть ина­че?

Уж так ус­тро­ен че­ловек,
Что ве­рой жил из ве­ка в век.
Коль эту ве­ру в нем убить,
То че­ловек не смо­жет жить.

А как с на­родом це­лым быть,
Что ве­рил, жил?.. Те­перь, как жить?
Об­ма­нут, нищ, ра­зут, раз­дет,
Где рай се­миде­сяти лет?

Где но­вый мир, стра­на чу­дес?
Ска­жи, от­веть КПСС!
Не то­ропись спи­сать­ся в Ле­ту.
Ус­пе­ешь. Стань спер­ва к от­ве­ту.

Всем ну­жен толь­ко твой от­вет,
Пос­коль­ку лже­вож­дей уж нет.
За них, за все... (Не воз­ра­жать!)
Те­бе од­ной от­вет дер­жать.

1994 г.

Джо­хару

Свет­лой па­мяти Джо­хара Ду­да­ева,
пер­во­го пре­зиден­та Че­чен­ской Рес­публи­ки Ич­ке­рия.

Друзья мои, Ал­ла­ха де­ти,
Сы­ны и до­чери Чеч­ни!
Од­ну из горь­ких бед на све­те
Мы от­ме­ча­ем в эти дни.

В борь­бе свя­щен­ной за сво­боду,
От­дав ду­ши и сер­дца жар,
Слу­жа Чеч­не, ее на­роду,
По­гиб ваш пре­зидент Джо­хар.

Он был средь вас на по­ле боя,
Схо­дясь с вра­гом ли­цом к ли­цу,
Сра­жал­ся нас­мерть, чес­тно стоя,
Как пред­назна­чено бой­цу.

Но был сра­жен ру­кой бан­ди­тов,
По-во­ров­ски, из-за уг­ла...
От них, убийц, до их най­ми­тов -
На Кремль - по­зора грязь лег­ла.

По­зору ра­ду­ют­ся бе­сы
Без чес­ти, со­вес­ти, ума -
Урод­цы от КПССа,
Русь раз­ва­лив­шие спол­на.

Они - сброд лже­ком­му­нис­тов,
Вновь над на­родом взяв­ших власть,
Сброд "де­мок­ра­тов"-анар­хистов,
Спо­соб­ных ру­шить, лгать и красть.

Оса­танев в чум­ном эк­ста­зе,
Они, как пред­ки в ста­рину,
Вновь раз­вя­зали на Кав­ка­зе
Ко­лони­аль­ную вой­ну.

Их ло­зун­ги - пус­тые зву­ки,
Они, как есть, бо­еви­ки,
У них в кро­ви на­род­ной ру­ки,
А от на­рода - да­леки.

Они, чтя си­лу, а не ра­зум,
Втя­нули в бой­ню свой на­род:
Её сы­нов и мощь - всё ра­зом -
В кро­вавый бро­сили по­ход.

И нат­во­рили су­мас­бро­ды
Бе­ды, что век не рас­хле­бать,
Ру­си пра­вите­ли-уро­ды,
Бе­зум­цев огол­те­лых рать.

Лишь об од­ном ска­жу на­меком,
Чтоб не прог­не­вать не­беса:
Кто Гроз­ный взять хо­тел нас­ко­ком -
Од­ним пол­ком. За пол­ча­са.

Аван­тю­рист до бес­пре­дела,
За приз­рак мар­шаль­ской звез­ды
В Чеч­не он пра­вил злое де­ло,
И мно­жил жер­твы без нуж­ды.

Нель­зя смот­реть спо­кой­ным взгля­дом
На все прес­тупные де­ла.
Вой­на в Чеч­не срав­ни­ма с адом,
Но ад Чеч­ня пе­режи­ла!

Прес­тупни­ков клан мно­голи­кий...
Их суд­ный час уже гря­дёт.
Вста­ет с ко­лен судья ве­ликий -
Ру­си уни­жен­ный на­род.

И все по­лучат по зас­лу­гам
За их прес­тупные де­ла.
На­род же рус­ский ста­нет дру­гом -
И не пи­тай­те к не­му зла.

Вам, гор­цам, всем да­но с рож­денья
Ве­ликим, доб­рым чувс­твом жить -
Су­ровым быть к вра­гу в сра­женьи,
А про­иг­равши бой, не мстить.

Вы одо­лели си­лу стра­ха
И боль не­мыс­ли­мых по­терь,
Пос­коль­ку ве­рили в Ал­ла­ха
И по­беди­ли с ним те­перь.

От­ны­не ря­дом с ва­ми бу­дет
Жи­вая тень его. Джо­хар...
Его ник­то не по­забу­дет,
Тво­ря на­маз: "Ал­лах ак­бар!".

Джо­хар в Чеч­не жить бу­дет веч­но
В де­лах на­рода сво­его,
Слу­жил ко­торо­му сер­дечно,
И от­дал ду­шу за не­го.

Да здравс­тву­ет Чеч­ни Сво­бода,
И гор­дость на­ции - Джо­хар!
Вождь не­покор­но­го на­рода.
В сер­дцах лю­дей - Ал­лах ак­бар!"

Гроз­ный, 21.04.1997.

                   
 *   *   *

      Се­год­ня час­то слы­шишь от лю­дей,
      Что жизнь пло­ха по ми­лос­ти вож­дей,
      А кто де­ла их сла­вил и умы?
      За всё и вся ви­нов­ны боль­ше мы.

  За­поро­шило сне­гом кус­ты

  За­поро­шило сне­гом кус­ты
  И за­вет­ную на­шу тро­пин­ку,
  По ко­торой приш­ла ко мне ты
  Вслед, по­кинув, на час ве­черин­ку.

   Где судь­ба нас неж­данно све­ла
   И смя­тение в ду­ши все­лила,
   В мир вол­шебной люб­ви уве­ла
   И ог­нём жгу­чих чувств опа­лила.

   Был в соз­на­нии хмель и ту­ман,
   В те­ле ро­бос­ти дрожь и тре­вога,
   Нас в объ­ять­ях ка­чал оке­ан
   И в тар­тар уп­лы­вала до­рога.

   И хо­жу я с тех пор сам не свой,
   От из­бытка вол­не­ний сго­раю,
   Все, что бы­ло здесь на­шей вес­ной,
   Как бе­зумец в бре­ду вспо­минаю.

   Я те­бя нев­зна­чай по­любил,
   Счас­тлив очень, что это слу­чилось,
   Что с то­бой о люб­ви го­ворил,
   И твое сер­дце слу­шал как би­лось.

   Счас­тлив тем, что те­бя це­ловал,
   Так дос­тупную, в ме­ру шаль­ную,
   Все на све­те бы я про­менял,
   Лишь иметь бы те­бя вновь та­кую...

   Знаю я, что не смо­жешь по­нять,
   Кем с тех пор в мо­ей жиз­ни ты ста­ла,
   Я се­год­ня при­шел це­ловать
   Те мес­та, где со мной ты сто­яла.

   Снег пу­шис­тый кру­гом ис­топчу
   Воз­ле па­мят­ной сер­дцу ка­навы,
   Я лю­бя так все сде­лать хо­чу,
   А не ра­ди ка­кой-то за­бавы.

   Я весь ве­чер здесь бу­ду ша­гать
   Как те­бя, ве­тер встреч­ный це­луя,
   Бу­ду снег на кус­тах об­ни­мать
   И мо­розу твер­дить, как люб­лю я...

    1947 год.

      Чу­до вес­ны

     Лес при­вет­ли­вый, зе­леный
     Нас ук­рыл лис­твой,
     Я взвол­но­ван­ный, влюб­ленный
     Опь­янен то­бой.

     Ты ря­бишь, как свет в ту­мане
     У ме­ня в гла­зах^
     Шла - и вста­ла на по­ляне
     С ве­точ­кой в ру­ках.

     Что-то ду­мая, ку­сала
     Лис­ти­ков края,
     Вдаль ку­да-то уле­тала
     С трелью со­ловья,

     Я стою, дsшать не смея,
     На те­бя гля­жу/
     По­чему, лес­ная фея,
     Как в мо­роз дро­жу?

     Нет ми­лей по­лян на све­те,
     Где тра­ва, кус­ты,
     Ды­шит все вес­ной в рас­цве­те,
     И в объ­ять­ях - ты...

     Со­ловь­иной тре­ли пенье,
     Ль­ет хмель­ное в кровь,
     Уле­тучи­лось сму­щенье,
     Ва­лит с ног лю­бовь.

     Чу­десам ве­сен­ним сла­ва,
     В них нез­ри­мый бар,
     Шеп­чет пь­яная дуб­ра­ва,
     Пь­ем люб­ви нек­тар.

                              1946 год

При­вет из Чи­ты

Здравс­твуй, Кла­ва, сес­трен­ка род­ная!
Здравс­твуй Сте­па и все пле­мяши!
Вам на па­мять пись­мо пос­вя­щаю,
Пос­вя­щаю от чис­той ду­ши.

В ти­хий ве­чер, в ми­нуту злой ску­ки
Я без де­ла си­жу у ок­на.
В под­бо­родок ут­кнул свои ру­ки,
И гля­жу, как си­яет Лу­на,

Она то­же грус­тна, мол­ча­лива,
Вид­но, так­же пе­чаль тя­готит.
Для чер­тей су­щес­тву­ет на ди­во,
А для нас - толь­ко не­бо коп­тит.

Я, Сте­пан, се­год­ня на­пил­ся:
Час от ску­ки в "Мор­же" про­сидел,
Как вер­нулся до­мой  - пох­ме­лил­ся,
Суп хо­лод­ный у Ва­ли до­ел.

А вот это све­тило ноч­ное,
Что Лу­ною в на­роде зо­вут,
Смот­рит с не­ба на Зем­лю с тос­кою,
И ей вы­пить сто грамм не да­дут.

Для нее, вид­но, толь­ко от­ра­да
В пол­ночь мол­ча гля­деть на чер­тей,
Ког­да те за во­рота­ми ада
В ки­пят­ке ва­рят греш­ных лю­дей.

Мо­жет быть и ме­ня на том све­те
Чер­ти сжа­рят жи­вого в ог­не,
И Лу­на, ухо­дя на рас­ве­те,
Улыб­нется от ра­дос­ти мне.

Улыб­нется и ска­жет зло­рад­но:
- Ну, как жа­ришь­ся? Боль­но иль нет?
Что мол­чишь? Иль язык съ­ел нес­клад­ный?
Что те­перь ты мне ска­жешь в от­вет?

Не ска­жу ей в от­вет я ни сло­ва,
Как и здесь не хо­чу ей ска­зать,
Мне од­но толь­ко хо­чет­ся, Сте­па, -
Из окош­ка ее обосс...ть.

Чтоб на том све­те греш­ни­ку в очи
Пос­ты­дилась она заг­ля­нуть,
Чтоб наз­ло всем чер­тям я средь но­чи
Мог спо­кой­но на­веки зас­нуть.

Но сей­час мы жи­вем, и неп­ло­хо,
Час­то пь­ем...И за это, вот, нас
Же­ны ночью гры­зут, точ­но бло­хи,
До ут­ра не сом­кнув сво­их глаз.

Но ког­да при­несешь им по­луч­ку
Они ра­ды. И ра­ды-то как!
А как нет де­нег - сно­ва нам взбуч­ка,
Сно­ва: пь­яни­ца муж и ду­рак.

Вот, к при­меру, за что при­вяза­лась
Ко мне Ва­ля? За то, что я пь­ян.
Хо­рошо б, до ут­ра от­вя­залась,
А то пи­лит как ста­рый ба­ян.

Я мол­чу, ни гу-гу... При­мос­тился
У от­кры­того нас­тежь ок­на,
Спо­рю с Ал­лкой, что две Лу­ны в не­бе,
А она мне твер­дит - что од­на.

Да, бы­ва­ет, бра­тиш­ка, та­кое,
Что дво­ит­ся нем­но­го в гла­зах,
И от жен нет нам до­ма по­коя,
Ес­ли вхо­дим мы в дом "на га­зах".

Как жи­вешь ты, Сте­пан, как де­лиш­ки?
Ты как умер - не пи­шешь, мол­чишь.
Как же­на по­жива­ет, де­тиш­ки?
Как рас­тет твой пос­ледний ма­лыш?

Как здо­ровье твое и суп­ру­ги?
Как здо­ровы твои сы­новья?
Жив ли пес, что ле­жал на де­рюге,
Под крыль­цом, где тер­ра­са твоя?

На­пиши обо всем неп­ре­мен­но,
Опи­ши, как жи­вут ста­рики.
Я бы к ним заг­ля­нул не­сом­ненно,
Да вот жаль - не вбли­зи, не с ру­ки.

Пе­редай, что жи­вем по­нем­ножку,
Да­леко - но род­ная зем­ля.
Прав­да, здесь до­рогая кар­тошка:
За ки­ло пла­тим по два руб­ля...

Яй­ца то­же весь­ма до­рогие,
За двад­цатку возь­мешь де­сять штук,
На ба­заре здесь це­ны та­кие,
Что де­шевый, ка­жись, толь­ко лук...

Но жи­вем мы неп­ло­хо, как буд­то,
В ме­сяц ты­сячи на пол­то­ры,
Пло­хо то, что прхо­жих под ут­ро
На уг­лах раз­де­ва­ют во­ры.

Я так слы­шал. Не знаю, как точ­но,
Не вле­тал сам в та­кой пе­реп­лет,
Мо­жет быть, так бол­та­ют на­роч­но -
По­пугать вновь при­быв­ший на­род.

В ос­таль­ном ни­чего здесь жи­туха,
День­ги есть - так впол­не мож­но жить.
Жаль, те­бя нет со мною, бра­туха,
И мне не с кем бу­тыл­ку до­пить.

Сня­ли ком­на­ту мы неп­ло­хую:
Чуть по­мень­ше тво­ей, но свет­лей,
Здесь, Сте­пан, я пла­чу за та­кую
Еже­месяч­но двес­ти руб­лей.

Плюс к то­му же, с от­дель­ною кух­ней.
В ней - как в ком­на­те: пол­ный у­ют.
Здесь, на­вер­но, ма­шину мы ух­нем,
Коль обед бу­дем есть из трех блюд.

Пе­ред до­мом с цве­тами са­дочек,
Жизнь с день­га­ми в Чи­те хо­роша,
Но ос­тать­ся бо­юсь без пор­то­чек,
Как в сбер­книж­ке не бу­дет гро­ша.

А по­ка я жи­ву и не пла­чу,
Ты-то как? Так хо­телось бы знать...
Как го­товишь к зи­ме свою "да­чу",
Что­бы в ней уда­лось зи­мовать?

Да... с зи­мою за­боты не­мало:
Од­но сде­лал - в дру­гом, глядь, про­вал,
Вспом­нил я, как с от­цом мы, бы­вало,
"При­вози­ли" из ле­са дро­ва.

Под­ни­мались, как пра­вило, ночью:
Кла­ва, мать, я, отец - вчет­ве­ром.
С Кла­вой сан­ки та­щили мы мол­ча,
Ба­тя сза­ди ша­гал с то­пором.

Мы ва­лили ду­бы и бе­рёзы
Тол­щи­ною в от­цов­ский об­хват.
Нас щи­пали ноч­ные мо­розы,
Сог­ре­вал же всег­да - ба­тин мат.

Мож­но мно­гое вспом­нить бы бы­ло
Кро­ме дров и сюр­при­зов зи­мы,
Но то вре­мя дав­но уж уп­лы­ло,
И те го­дики про­жили мы.

Мно­го труд­ностей в жиз­ни про­жито,
Боль­но нын­че их мне вспо­минать.
Вот пос­ледняя рюм­ка до­пита.
Уже поз­дно. И я ло­жусь спать.

Так до встре­чи, до встре­чи, бра­тиш­ка,
Обо всем хоть, по па­роч­ке слов
На­пиши мне в от­ветном пись­миш­ке.
До сви­дания.
При­вет.
Ку­ликов.

г. Чи­та, ав­густ 1951 г.

    Лю­бовь

   Лю­бовь - судь­бы бес­ценная наг­ра­да,
   В ней  - рай зем­ной и все ис­чадья ада,
   Двух лю­бящих сер­дец огонь при­ем­лю я,
   Го­реть в нем - ра­дость жиз­ни и ус­ла­да.

   Всем жё­нам

   Всем же­нам лю­бящим
   Лишь ма­лый под­виг ну­жен
   Для счастья лич­но­го и бла­га сво­его:
   Всю жизнь по­кор­но сле­довать за му­жем,
   А не прес­ле­довать его...

   Век жен­щи­ны

   Всех жен­ских чар не пе­речесть,
   Но век их всех в од­ной при­чине:
   По­ка же­ланье жен­щин есть, -
   Хоть ма­лость нра­вить­ся муж­чи­не.

   Век муж­чи­ны

   Ког­да сог­ла­сие лю­бимой
   Стра­шит силь­нее, чем от­каз,
   Лишь с этих пор лю­бой из нас
   Те­ря­ет пра­во слыть муж­чи­ной.

     О мо­дах

     Во все ве­ка, в бы­лые го­ды
     Це­нили да­мы стиль и мо­ды.
     Из ко­жи лез­ли, так ска­зать,
     Се­бя в одеж­дах по­казать.

     Сей­час же все на­обо­рот:
     Лю­битель­ни­цы экс­тра­мод
     Сме­лее ста­ли и мо­ложе -
     Из платья ле­зут, да­ря ко­жу...

     В от­де­лении ми­лиции

     - За бес­по­кой­ство из­ви­ните,
     Что к вам с бе­дой явил­ся я:
     От ху­лига­нов нет житья -
     Убить гро­зят­ся... По­моги­те!

    - Но, вы же, ведь, по­ка жи­вете,
     Ког­да убь­ют - тог­да при­дете!

    Вра­чам

    Тог­да лишь врач ста­новит­ся вра­чом,
    Ког­да, за­пом­нив клят­ву Гип­покра­та,
    В свое пред­назна­ченье ве­рит свя­то,
    Мо­раль и со­весть - бе­зуп­речны в нем.
    В про­тив­ном слу­чае бе­ду - ку­да ни прячь -
    Он толь­ко зна­харь. Ес­ли не па­лач...