Нам Пушкин Слово передал...

Ко­торый день ищу стро­ку,
В ко­торой бу­дут мысль и чувс­тва.
Как буд­то вы­дер­нул че­ку,
А взры­ва нет – и нет ис­кусс­тва.

Нет вих­ря мыс­лей, бу­ри чувств,
И в го­лове гу­ля­ет ве­тер.
Но вы­ход есть: бе­жать к вра­чу.
Жизнь – са­мый луч­ший врач на све­те.

Ста­рый дом

Как мы лю­били гро­хот гроз,
Спе­шащих к нам с при­ходом мая!
В сер­дца на­деж­ду ве­тер нёс,
Оса­док зим­них дней сго­няя!

И вновь вок­руг цве­тущий май –
Толь­ко не те рас­ка­ты гро­ма.
Взрыв хай­мер­са раз­нёс са­рай
И пол­сте­ны пус­то­го до­ма.

Вор­вался ве­тер в ста­рый дом,
Не­ся с со­бою за­пах га­ри.
Нак­рыл пол пе­пель­ным ков­ром
Как знак, что жизнь те­перь дру­гая.

По­лупус­той рас­кры­тый шкаф –
Сви­детель­ство пос­пешных сбо­ров.
На­чать жизнь с чис­то­го лис­та
При­дёт­ся, вид­но, мно­гим ско­ро.

И сох­ра­нит ли ста­рый дом
Хо­тя бы часть теп­ла бы­лого?
Иль ста­нет, как и всё кру­гом,
Ру­ина­ми род­но­го кро­ва?

По­ка же он хо­зя­ев ждёт.
Ре­монт по­ка ещё воз­мо­жен.
И тя­нет­ся за го­дом год,
Груз ра­зоча­рова­ний мно­жа.

За­бив­шись в стра­хе под кро­вать,
Ску­ча­ют дет­ские иг­рушки.
Здесь не­кому те­перь иг­рать,
Ког­да вок­руг гро­хочут пуш­ки.

На книж­ной пол­ке как в строю
Сто­ят рос­сий­ские по­эты.
Слов­но пле­чом к пле­чу в бою,
Как преж­де, меж­ду ть­мой и све­том.

В ше­рен­ге за­пылён­ных книг
Жизнь, что не каж­до­му от­кры­та.
Бур­лит ду­хов­ности род­ник
Це­литель­ный как ак­ва ви­та.

Имён зна­комых ти­хий свет
Стра­ницы па­мяти лис­та­ет.
Дав­но по­этов этих нет,
Но каж­дый что-то нам ос­та­вил.

Нам Пуш­кин Сло­во пе­редал,
От ве­ковой очис­тив пы­ли.
Его сло­вес­ности крис­талл
Хра­ним в ду­ше мы и по­ныне.

Си­янье лер­монтов­ских строк
Как свет, иг­ра­ющий в ал­ма­зе.
По­эт ещё бы мно­го смог,
Ес­ли б не пу­ля на Кав­ка­зе.

Нек­ра­сов. Брёл в жи­тей­ском ме­сиве
И на ду­ше воп­рос но­сил:
Ко­му жи­вёт­ся ве­село,
Воль­гот­но на Ру­си?

Есе­нин – сер­дце на ла­дони.
Раз­ли­ву чувств пре­дела нет.
В их глу­бине лю­бой уто­нет,
Как не­ког­да и сам по­эт.

Вот Ма­яков­ский слов­но глы­ба
Сто­ит сре­ди жи­тей­ских бурь.
А вы нок­тюрн сыг­рать смог­ли бы.
Ког­да вок­руг сплош­ная дурь?

Твар­дов­ский. Кни­га про бой­ца,
В ко­торой Тёр­кин прост и сло­жен.
По­эт был чес­тен до кон­ца
Во всём, но толь­ко всё же, всё же…

Вы­соц­кий – по­коленья нерв.
В нём бь­ёт­ся жизнь без ма­ки­яжа.
Зас­ло­ны все пре­одо­лев,
Он нам на на­шу суть ука­жет.

Хо­тят ли рус­ские вой­ны.
Дав­но от­ве­тил Ев­ту­шен­ко.
И го­лос со­вес­ти стра­ны
Зву­чит из то­мика у стен­ки.

Гро­хочет ру­кот­ворный гром,
Рас­су­док заг­лу­шить меч­тая.
Но строй зву­чащих мыс­ле­форм
В сер­дца раз­но­сит ве­тер мая.

А ста­рый дом хо­зя­ев ждёт
И, сот­ря­са­ясь от при­лётов,
Про­шед­ших дней под­счёт ве­дёт…
И всё на­де­ет­ся на что-то.

                          ***

Су­да «ци­вили­зован­ной» Ев­ро­пы
Упор­но бо­роз­ди­ли оке­ан.
Вёл ев­ро­пей­цев не­умол­чный шё­пот
Про жду­щие бо­гатс­тва даль­них стран.

Ту­зем­цы, не при­выч­ные к по­дар­кам,
Гос­тей встре­чали в сла­дос­тном бре­ду.
И ра­дова­лись бу­сам и жес­тянкам,
Ме­няя их на ду­шу и судь­бу.

Те­лец Зла­той душ при­об­рёл не­мало,
В сил­ки бо­гатс­тва прос­та­ков ма­ня.
Из душ сло­жил сту­пени к пь­едес­та­лу
И, на­конец, доб­рался до ме­ня.

Он обе­щал мне зо­лотые го­ры.
На грудь – це­поч­ку, на ру­ку – брас­лет.
Вза­мен про­сил не лезть с судь­бою в спо­ры:
Ведь ни­чего бес­смыс­леннее нет.

И вот, ког­да лишь шаг до пь­едес­та­ла
Ему ос­тался, встал я на пу­ти,
Ска­зав кус­ку през­ренно­го ме­тал­ла:
«Те­бе, лю­без­ный, луч­ше вниз сой­ти».

Те­лец от злос­ти прос­то зах­лебнул­ся
И за­орал: «Да я те­бя, да я!..»
А я лишь рав­но­душ­но улыб­нулся:
«Сту­пай, убо­гий, Бог те­бе судья».

                          ***

Не­ред­ко бо­лез­ни, всё ча­ще по­мин­ки.
Су­жа­ет­ся круг са­мых вер­ных дру­зей.
Ка­залось: про­шед­шие го­ды – раз­минка
Пред штур­мом вста­ющих вда­ли ру­бежей.

А ра­зум зу­дит: «Ты пла­ниро­вал пло­хо.
Не всё со­вер­шил из то­го, что ты мог.
К че­му от­го­вор­ки, мол, это эпо­ха,
Коль в гор­ле зас­трял оп­равданья ко­мок».

Вот так и жи­вём, не най­дя ад­во­ката
Без­дей­ствию, ле­ни, ошиб­кам сво­им.
И толь­ко бес­силь­но счи­та­ем ут­ра­ты.
Ко­торые са­ми всю жизнь и тво­рим.