Стихи-2023 (5)

Пок­лонник ма­лых форм 
В Боль­шой Ли­тера­туре,
За­дав Пе­гасу корм,
В сто­рон­ке нер­вно ку­рит.

И ду­ма­ет: «Пе­гас
Ест нын­че с ап­пе­титом.
Быть мо­жет, в этот раз  
К вер­ши­нам вос­па­рит он.

Сквозь об­ла­ка нев­згод,
Что пол­за­ют над ми­ром,
Ту­да,  где веч­ный лёд
В ал­ма­зах и сап­фи­рах.

И звон хо­лод­ных строк
Я при­несу от­ту­да
И би­чевать по­рок
Не­мило­сер­дно бу­ду.

Всю пус­то­ту ре­форм
И наг­лой лжи раз­ли­вы
Пос­редс­твом ма­лых форм
Яв­лю я пе­ред ми­ром».

- Ско­рей же в путь, Пе­гас!
Ле­тим за вдох­но­вень­ем!
Я на­пишу рас­сказ
И два сти­хот­во­ренья.

Лишь ти­шина в от­вет:
Пе­гаса вновь смо­рило.
Ле­тать же­ланья нет,
Взле­теть – и то нет си­лы.

- Знать, не в ко­ня  был корм.
Ну что же всё так пло­хо, -
Сто­рон­ник ма­лых форм
Про­мол­вил с тяж­ким вздо­хом.

Пе­гас, от­крыв гла­за,
Сквозь по­лусон за­метил:
- Хо­телось бы уз­нать:
Мы раз­ве на ди­ете?

К на­бору ма­лых форм
Нас буд­то при­кова­ли.
Мне груз нез­ри­мых норм
Дав­но на крылья да­вит.  
 
В на­боре есть свой вкус -
Пос­по­рить с этим слож­но.
Но пот­че­вать им Муз
Всё вре­мя?.. Сколь­ко мож­но!

О пе­реме­не блюд
По­думать бы неп­ло­хо.
А то го­да идут.
Да что го­да – эпо­хи!

По­думай, а по­ка
Сос­ну ча­сок, по­жалуй:
Ле­тать за об­ла­ка
Тя­жело­вато ста­ло.

Ушёл бы­лой ку­раж, -
Од­но лишь чувс­тво дол­га.
Быть мо­жет, ты мне дашь
От­гу­лы не­надол­го?

Все­го на па­ру лет
За­быть бы про за­боты.
Пе­редох­нём, по­эт, -  
И сно­ва за ра­боту.  

Но ма­лых форм фа­нат
В от­вет лишь ус­мехнул­ся:
- От­гу­лы про­сишь, брат?
Да ты сов­сем рех­нулся?

Про от­дых го­ворить
Для нас с то­бою ра­но:
Мы мно­го сот­во­рить
Дол­жны ещё по пла­ну.

Так что, бро­сай вор­чать.
По­ра за­нять­ся де­лом.
Ведь твор­чес­тва све­ча
Ещё не до­горе­ла.

Ты прав: го­да идут,
И ус­пе­вать за ни­ми
По­может толь­ко труд,
И он же дух под­ни­мет.

Нам нуж­но пре­воз­мочь
Ми­нут­ные нев­зго­ды
И об­рести по­мочь
На­роду дух сво­боды.

И не же­вать поп­корн,
А дать от­пор хал­ту­ре
На­бором ма­лых форм
В Боль­шой Ли­тера­туре.

- Ты прав, -  прор­жал Пе­гас, -
Да что я, в са­мом де­ле.
Твой пыл ме­ня пот­ряс.
Ну лад­но, по­лете­ли.

                 х  х  х

Прош­ло ка­ких-то трид­цать лет –
И все вне­зап­но вдруг проз­ре­ли.
И сно­ва рвут­ся дать со­вет
Всё те же са­мые Еме­ли.

По­лито­логии спе­цы,
Ме­няя взгля­ды как сал­фетки,
Гро­хочут слов­но бу­бен­цы,
Усе­яв­шие те­ле вет­ки.
Тес­нятся гром­кие сло­ва,
Рож­да­ют но­вую ре­аль­ность.
И осе­да­ют в го­ловах,
Тес­ня соз­нанье в за­зер­каль­ность.

Ме­няя смысл при­выч­ных слов,
Пло­дят­ся глу­пос­ти под­ви­ды.
Глу­боко­мыс­лие ос­лов –
Бе­да, серь­ёз­нее ко­вида.