Из дневника семиклассницы

Мне 13 лет. Я мно­гого не по­нимаю в жиз­ни. Но в шко­ле нам всег­да го­ворят, что на на­шу до­лю вы­пало ог­ромное счастье, так как мы ро­дилась в та­кой за­меча­тель­ной стра­не. Здесь все спра­вед­ли­во. Ти­муров­цы пе­рево­дят ста­рушек че­рез ули­цы и ко­лют им дро­ва. Пав­ли­ки Мо­розо­вы вы­да­ют сво­их от­цов, ко­торые за­нима­ют­ся тем­ны­ми де­лами. Па­мят­ник ему за это.

"А вы, де­ти, то­же сле­дите за сво­ими ро­дите­лями. Пар­тия на­де­ет­ся на ва­ше соз­на­ние", - всег­да на­поми­на­ет нам наш ди­рек­тор.

И мы - бди­тель­ны. На­ше свя­тое де­ло - док­ла­дывать.

В зим­нее ут­ро 13 ян­ва­ря 1953 го­да во вре­мя зав­тра­ка слу­шаю по ра­дио  со­об­ще­ние ТАСС, что вы­яви­ли груп­пу вра­чей-от­ра­вите­лей, ко­торые уби­вали вид­ных лю­дей. Фа­милии все ев­рей­ские, кро­ме од­но­го. У мо­их ро­дите­лей су­ровые ли­ца, и они бо­ят­ся ехать на ра­боту. Не ошиб­ка ли это? Нет! На­ши ор­га­ны не оши­ба­ют­ся. Ес­ли взя­ли, зна­чит за де­ло. Вот Ива­на Пет­ро­вича, на­шего учас­тко­вого вра­ча,  не взя­ли, зна­чит, он - не враг на­рода. У нас са­жа­ют толь­ко за де­ло. Их рас­кры­ла боль­шая ум­ни­ца - Ли­дия Ти­мошук, и ор­ден на грудь по­лучи­ла. Учи­тесь бди­тель­нос­ти. Каж­дый мо­жет быть вра­гом. Док­ла­дывай­те о раз­го­ворах ро­дите­лей до­ма.

Хо­тя мои ро­дите­ли и не вра­чи, они бо­ялись каж­до­го шо­роха. В мет­ро их об­зы­вали гад­ко. Го­вори­ли, что т. Ста­лин на­ведет сре­ди вас - "жи­дов" по­рядок. Страш­но. А че­рез не­кото­рое вре­мя ра­зоб­ра­лись, и ока­залось, что это бы­ла ошиб­ка. Но ведь го­ворят, ког­да лес ру­бят, щеп­ки ле­тят. Луч­ше сто не­винов­ных расс­тре­лять, чем од­но­го вра­га упус­тить, так учит пар­тия.

Ут­ро пя­того мар­та 1953 го­да. Мы идем в свою жен­скую шко­лу. По до­роге встре­ча­ют­ся уг­рю­мые ли­ца, не­кото­рые  пла­чут. Но у на­ших лю­дей ведь всег­да уг­рю­мые, не­улы­ба­ющи­еся ли­ца. В шко­ле ди­рек­тор за­гоня­ет нас в зал. На сте­не - ог­ромное по­лот­но с пор­тре­том Ста­лина. Зап­ла­кан­ная ди­рек­три­са, жал­ко сжи­мая свой мок­рый но­совой пла­ток, сквозь ры­дания объ­яв­ля­ет, что наш род­ной Отец умер. Все де­воч­ки на­чина­ют ры­дать и я вмес­те с ни­ми.  В на­ших убо­гих го­лов­ках воз­ни­ка­ет, на­конец, смысл слу­чив­ше­гося. Мы оси­роте­ли. Ник­то на­вер­ху не смо­жет ЕГО за­менить, про­дол­жить на­чатое ИМ ве­ликое де­ло. Как жить даль­ше? Ведь впе­реди  -  тем­ный лес, за­рос­шая ди­кой тра­вой не­хоже­ная до­рога. Все про­из­водс­тва сра­зу ос­та­новят­ся, нас­ту­пит ко­нец све­та. Де­ти, го­ворит ди­рек­тор, се­год­ня за­нятий не бу­дет, иди­те до­мой. Тра­ур. Глу­бокий тра­ур.

Мы все в бе­зутеш­ной пе­чали та­щим­ся до­мой.

А до­ма у всех до­воль­ные ли­ца, ник­то не ры­да­ет, не рвет на се­бе во­лосы и не по­сыпа­ет се­бя пеп­лом. Все спо­кой­ны и, мне да­же ка­жет­ся,  они не зна­ют тра­гедии слу­чив­ше­гося. Нет, они все зна­ют. Что же де­лать зав­тра? Вста­вать, как обыч­но, и ид­ти в шко­лу? За мной за­ходят под­ру­ги, и мы бре­дем в шко­лу. Уро­ки про­ходят, как обыч­но. Зве­нит зво­нок. По­луча­ет­ся - все, как бы­ло два дня на­зад. Пер­вый урок - ис­то­рия КПСС. От­кры­ва­ем учеб­ник, а в нем поч­ти все фо­тог­ра­фии по­лити­чес­ких де­яте­лей, уче­ных, во­ен­но­началь­ни­ков за­маза­ны на­шими ка­ран­да­шами. Так ве­лела учи­тель­ни­ца ис­то­рии. Эти ли­ца знать нель­зя. Все они - вра­ги на­шего за­меча­тель­но­го на­рода. Они проб­ра­лись вез­де и вре­дят, уз­на­ют на­ши сек­ре­ты и пе­реда­ют вра­жес­ким стра­нам. По­ка мы за­мазы­вали пор­тре­ты, на за­водах и фаб­ри­ках ве­ликие тру­жени­ки ярос­тно под­ни­мали ку­лаки и скан­ди­рова­ли: "Смерть пре­дате­лям"!

Нас­ту­па­ет день по­хорон Ста­лина. Ро­дите­ли нас не пус­ка­ют. Как же хо­чет­ся хоть од­ним глаз­ком уви­деть  на­шего дру­га, от­ца всех на­родов и ве­лико­го уче­ного, в "язы­коз­на­нии поз­навше­го толк". Ведь не бы­ло же на всей зем­ле та­кого че­лове­ка! А по­том мы уз­на­ем, что по­хоро­ны вы­лились в Хо­дын­ку, там по­гиб­ло мно­го со­тен лю­дей.

Ока­залось, что жизнь не ос­та­нови­лась. Выб­ра­ли че­лове­ка по име­ни Бул­га­нин. Ма­лень­кие глаз­ки, ре­мень об­тя­гива­ет груз­ный жи­вот. Нет, это не лич­ность. Хо­тя при нем за­меча­тель­ный и про­зор­ли­вый по­мощ­ник с гла­зами яс­тре­ба и взгля­дом рен­тге­нов­ско­го  ап­па­рата. Вот он и бу­дет по­могать  и ука­зывать, как жить. Это - то­варищ Бе­рия, хо­роший друг Ста­лина. Он сра­зу же со­вер­ша­ет "бла­город­ный пос­ту­пок": вы­пус­ка­ет на сво­боду за­сидев­шихся лю­дей из тю­рем. Прав­да, это бан­ди­ты, уго­лов­ни­ки и прес­тупни­ки всех мас­тей. Но ведь они, на­вер­ное, все ис­пра­вились и с "чис­той со­вестью - на сво­боду".

Ле­том я от­ды­хаю в пи­онер­ском ла­гере, но не в Ар­те­ке. Еда че­тыре ра­за в день, ку­пание, чис­тая пос­тель. В ка­кой еще стра­не так жи­вут де­ти? В Аме­рике да­же де­ти мил­ли­оне­ров ра­бота­ют. Мне очень жал­ко де­тей в дру­гих стра­нах - они не зна­ют, что та­кое счас­тли­вое детс­тво. В ка­кой еще стра­не так "воль­но ды­шит че­ловек"? Это сло­ва из на­ших лю­бимых пе­сен. Мы по­ем пес­ни о Ста­лине с во­оду­шев­ле­ни­ем, с гор­достью за та­кую единс­твен­ную в ми­ре стра­ну. Мо­лодым вез­де у нас до­рога, ста­рикам всег­да у нас по­чет. У нас все са­мое луч­шее. Да­же са­мый ко­сола­пый мед­ведь и са­мая веч­ная мер­зло­та. Все, что су­щес­тву­ет на све­те, изоб­ре­ли на­ши лю­ди: лам­почку, па­ровоз, ра­дио, пе­чат­ный ста­нок.

По­ка мы в ла­гере, уз­на­ем о расс­тре­ле тов. Бе­рии. Ока­зыва­ет­ся, он  то­же враг. Нет. Нель­зя рас­слаб­лять­ся.

Нас­ту­па­ет дру­гой год. Нас пе­рево­дят в быв­шую маль­чи­шес­кую шко­лу. Маль­чи­ки оде­ты в во­ен­но­го пок­роя френ­чи и брю­ки мы­шино­го цве­та. Де­воч­ки - в тем­но-ко­рич­не­вых плать­ях и чер­ных фар­тучках. Яр­кая цве­товая па­лит­ра. Тем­но-се­рая мас­са без­ли­ких. Что это вам, заг­ни­ва­ющий за­пад? У нас свои стан­дарты.

Вспом­ни­ла о сво­ем ста­ром днев­ни­ке, по­тому  что ис­полни­лось  55 лет со дня смер­ти Ста­лина. И весь мир зна­ет "ве­ликие" де­ла это­го ве­лико­го ти­рана.