ПИСЬМО

Переворачиваю лист.
Опять пишу письмо.
Эпистолярный футболист
Я нынче. На замок
Закрыл дремучую хандру,
Устал я от неё;
Всё в голове переберу,
Особенно… враньё!

Я улыбаюсь. Пополам
Разделена вина:
Одна - моя, другая - хлам -
К судьбе прикреплена.
Вина моя - во лжи себе,
В придумыванье грёз,
Хотя она - всего лишь бег…
Из бани на мороз…

Вина другая - тишина,
В ней тикают часы,
И спит огромная страна,
Мотает на усы;
Вина другая: столько лет
Сплошные миражи!
И эта ложь, как пистолет,
Стреляет в нашу жизнь!

Уходят люди. Сколько их
Ушло. Их не вернуть.
Но я чужой среди своих, -
Сгубил их "светлый путь".
Им обещали… А теперь
Пришёл и наш черёд:
И хочешь - верь или не верь,
Но думай наперёд!

Мы все пока ещё живём
В своей родной стране:
Едим, работаем и пьём,
И счастливы вполне.
Но в этот день и в этот час
В пустыне или где
Не ищут нефть, алмазы, газ,
В селе иль в городе

Живёт обычный гражданин
Совсем другой страны,
Хороший муж и семьянин,
И он не видит сны,
В которых есть такой сюжет:
"Голодная семья";
Или такой: "Устал уже
От здешнего житья…".

Да, он электрик или врач;
И свой отдельный дом
Он не украл - он не палач
Своей семьи и в том
Есть удивительная мысль:
Ведь время-то одно,
И в нём живём: они. И мы -
Но как живём?! Смешно…

Там - медсестра, как доктор наш,
А доктор-то - наук!
Такой вот маленький пассаж,
Сравнение не вдруг.
Но вдруг бывает только…Бах!..
Я Родину люблю…
А потому моя изба
На самом, на краю.

Язык мой - враг мой, - говорят.
Но не сожгу письма,
Ведь рукописи не горят,
А горе - от ума…

Дано нам: золото и медь,
Палладий, никель, хром…
Им всем такого не иметь,
А как же мы живём? -
В многоэтажном доме есть
Мудрец и управдом,
Мундиры есть…А где же честь
У тех, кто строил дом?

И в заключенье я скажу,
Что патриот не тот,
Кто верит мифу-миражу,
Надеется и ждёт.
А тот, кто честно говорит
О голом короле.
И у кого душа болит
О Родине-земле…